Un vent nocturne glacial s'engouffra sur le balcon balayé par les rafales. Draig se tenait seul, fixé sur les ténèbres. Jadis, ce château avait résonné des rugissements de généraux exhortant à la guerre et de la chaleur fiévreuse de soldats assoiffés de victoire. À présent, cependant, Dalgrea n'était plus dominée que par un silence glacial et une pressentiment de mort qui s'attardait.
Le regard de Draig était rivé sur « cela » — flottant loin au sud, dans une déchirure entre les nuages.
« Il semble... briller encore plus fort ce soir », murmura-t-il.
Sa voix grave fut immédiatement avalée par le vent.
La lumière dorée dans le ciel. Elle ressemblait à une étoile qui ne se couchait jamais, quelque chose qui n'avait pas sa place dans la pénombre perpétuelle de Dalgrea. Cet objet massif était apparu soudainement plusieurs jours plus tôt, irradiant une lumière d'un calme inquiétant qui éclairait doucement la terre désolée.
Draig plissa les yeux, se concentrant sur l'image peinte à sa surface.
On y voyait un humain et un membre des Races Magiques. Ils avaient la main sur l'épaule de l'autre, arborant des sourires d'une douceur qu'il n'avait jamais vue. Entre eux trônait un bol d'où s'élevait une vapeur dorée.
Dans l'histoire rude de Dalgrea, une telle scène n'avait jamais été décrite une seule fois. Les humains étaient les ennemis à piller ; les Races Magiques étaient les crocs qui piétinaient. C'était censé être la logique inéluctable de ce monde.
Pourtant, regardez la chaleur qui émanait de cette peinture. La blancheur de la vapeur — une promesse d'étancher la soif et de remplir l'estomac — semblait faire fondre lentement l'éclat glacé du « Roi-Démon » qui subsistait encore au fond de la poitrine de Draig.
« Un tel monde existe-t-il vraiment ? Ou n'est-ce qu'une belle illusion... ? »
Le démon dans la peinture avait un visage plus apaisé que n'importe lequel des soldats que Draig avait jamais menés. Une vie sans avoir à se battre, sans craindre la faim — juste la joie simple de partager avec la personne à ses côtés. Cette forme basique de « vivre » était si radieuse qu'elle donnait envie à Draig de détourner les yeux.
« Monseigneur Draig. Pardonnez mon intrusion à cette heure tardive. »
De lourds pas résonnèrent derrière lui tandis qu'un aide apparaissait. Son visage portait une agitation qu'il ne parvenait pas tout à fait à dissimuler.
« Qu'y a-t-il ? Avons-nous enfin atteint le fond de nos réserves ? »
« Non. C'est... le peuple. Une rumeur terrifiante au sujet de cette étrange lumière et de cette peinture se propage dans les rues. »
L'aide marqua une pause, puis continua d'une voix tremblante.
« On dit que c'est une invitation de Felsen, le territoire humain au sud. On dit que si vous y allez, Races Magiques et humains sont accueillis également comme des "gens". On dit que si vous défrichez la terre sauvage, ce terrain devient votre propriété. On dit qu'il existe un endroit où, même sans pouvoir spécial, on peut avoir un repas chaud chaque jour... Les citoyens — non, même les soldats — commencent à croire cette histoire absurde. »
« La terre... devient la leur... »
Draig leva à nouveau les yeux vers la lumière dans le sky.
Ce n'était pas qu'une peinture. Dans ce bac à sable étroit qu'était une Dalgrea mourante, c'était une main de salut incroyablement douce, pourtant incroyablement cruelle, tendue vers ceux qui luttaient pour trouver une sortie.
Normalement, une telle situation aurait été traitée comme une agitation ennemie, et il aurait immédiatement envoyé des troupes abattre la lumière. Mais le sentiment qui monta dans le cœur de Draig n'était pas de la colère. C'était un soulagement profond, abyssal.
« Monseigneur Draig, quels sont vos ordres ? Partons-nous immédiatement réprimer les rumeurs et enfermer le peuple derrière les murs ? Si nous ne le faisons pas, cette nation... »
« Et que deviendra cette nation ? »
L'aide se tut face à la question de Draig.
« Essaies-tu de dire que si le peuple disparaît, la nation disparaît avec lui ? Dis-moi, depuis le jour où nos ancêtres furent liés à cette terre jusqu'à maintenant, avons-nous ne serait-ce qu'une fois ressenti être vraiment "vivants" ? Piller, tuer, et crever de faim. Ce cycle était-il vraiment la fierté que nous devions protéger ? »
« Cela... »
« Cette terre est morte. Quelle que soit la logique que j'y applique, rester ici ne signifie que retourner à la poussière. Si Felsen peut être leur "demain"... penses-tu que moi, en tant que leur Roi, j'ai le droit de les en empêcher ? »
Draig serra fortement la rampe du balcon.
« Laissez partir ceux qui veulent partir. Inutile de les arrêter. Si les soldats veulent jeter leurs armes et labourer la terre, qu'ils le fassent. Une nation, c'est son peuple, pas un château de pierre. S'il existe un autre endroit où ils peuvent survivre et rire ensemble, alors ce lieu deviendra leur nouvelle nation. »
« Monseigneur Draig... mais cela voudrait dire... »
L'hésitation d'un souverain n'était plus présente sur le visage de Draig.
La lumière dorée dans le ciel illuminait la nuit de Dalgrea d'une douceur accablante. Pour Draig, c'était une lumière funèbre pour un pays mourant, et simultanément, une lumière de bénédiction pour ceux qui s'engageaient vers un nouveau monde.
« Peu m'importe s'il ne reste personne. Tant qu'ils survivent. »
(Cette histoire maudite de Dalgrea... Quelqu'un doit rester pour assister à la fin de notre race, nous qui fûmes contraints de nous battre. Jusqu'au tout dernier qui quittera cette terre, je demeurerai dans ce château et veillerai sur leurs arrières. C'est la seule expiation qui me reste pour les avoir menés à la mort.)
Draig ferma doucement les yeux, sentant la chaleur de la lumière sur sa peau.
L'homme qui avait fini de jouer le rôle de « Roi-Démon » avait résolu, désormais en simple homme, de veiller sur cette fin silencieuse.