Seul le grincement sec de poulies craquelées résonnait sur la terre fissurée. Dalgrea, le territoire des Races Magiques. Jadis, la fièvre de la guerre avait masqué le véritable état de cette terre, mais à présent, un lourd silence gris la dominait.
Quelques paysans s'étaient rassemblés autour d'un vieux puits usé, au centre du village. Au fond de leurs seaux, une misérable quantité d'eau clapotait de façon incertaine.
« Qu'est-ce que c'est que ça ? Ça fait trois jours que c'est là. »
L'un des fermiers pointa un doigt tremblant vers le ciel du sud. Flottant là, comme s'il fendait les nuages, un énorme ellipsoïde auto-lumineux.
« Vous avez vu le dessin dessus ? Un humain et... un membre des Races Magiques, avec une peau comme la nôtre, qui sourient et se tiennent la main. »
« C'est trop inquiétant. Et il y a cette marque à côté qui pointe vers le sud. Même notre Roi ne pourrait pas allumer une lumière à une telle hauteur. La sorcellerie humaine est-elle devenue si puissante ? »
Habitués au désespoir, leur conversation portait une teinte de résignation. Alors, un homme qu'ils ne connaissaient pas, enveloppé dans une simple cape couleur cendre, s'approcha d'eux sans un bruit.
« Ce n'est pas une malédiction, et ce n'est pas un présage. »
L'homme but une gorgée d'eau du puits, sa gorge bougea, puis il parla tranquillement en fixant la lumière dans le ciel. Les fermiers se retournèrent tous d'un coup.
« ...Qui êtes-vous ? Si ce n'est pas une malédiction, alors qu'est-ce que c'est ? »
« C'est une invitation. Felsen, au sud. C'est la lumière envoyée par le Seigneur qui règne là-bas, destinée à vous tous. »
« Une invitation ? N'importe quoi. Les humains ne nous accueilleraient jamais. Pour eux, on n'est que des monstres qui savent seulement se battre et laisser des cicatrices. »
L'un des paysans cracha ces mots. L'homme laissa le coin de sa bouche se relever légèrement et pointa le ciel.
« La logique n'a pas d'importance là-haut. Dans cet endroit, la couleur de votre peau n'est pas un problème. Races Magiques et humains sont tous traités sur un pied d'égalité en tant que "gens". »
« Sur un pied d'égalité... ? Qui pourrait croire une histoire comme celle-là ? Je parie qu'ils n'ont même pas de quoi manger. »
« En fait, si. Écoutez, ils ont un nouveau règlement là-bas. Si vous défrichez un morceau de terre inutilisée, ce terrain devient votre "propre propriété". L'État le garantit. »
Les fermiers haletèrent. Pour eux, la terre était quelque chose qu'on empruntait à un Roi — un lieu où on les laissait exister uniquement pour leur sucer leurs maigres récoltes.
« Notre... propre terre ? Même pour nous... les Races Magiques ? »
« Ouais. C'est pour ça que l'invitation existe. Et ce n'est pas tout. Ils ont d'immenses bâtiments où les gens transforment de la pierre ou font tourner des métiers à tisser. Pas besoin de compétences particulières pour y travailler. Vous bougez juste comme on vous dit. En échange, on vous promet une soupe chaude et du pain moelleux tous les jours. Il y a un endroit, juste sous cette lumière, où vous n'avez pas à vivre dans la peur de la faim. »
Les mots de l'homme transpercèrent la poitrine des fermiers.
« Si c'est vrai... si c'est vraiment vrai, j'y vais. Y a aucune garantie que je survive à l'hiver si je reste ici. »
« Faut qu'on prévienne les autres au village. Maintenant qu'on a vu une lumière comme ça, on peut pas juste rester là à attendre de crever ! »
Comme aimantés, ils se ruèrent vers le village qui s'enfonçait dans le crépuscule. Les graines d'information étaient portées dans tous les coins de Dalgrea par leurs propres pas.
Cependant, un fermier était resté, immobile comme une pierre. Il essuya les rides profondes de son front et fixa longuement le puits usé devant lui.
« ...Et vous ? Vous ne partez pas au sud avec eux ? »
Quand l'homme à la cape demanda, le fermier restant offrit un sourire auto-dérisoire.
« Je n'ai aucune intention de quitter Dalgrea. C'est la terre où je suis né, où j'ai vécu même s'il a fallu manger de la terre. »
« Felsen, c'est le paradis. Vous pourriez avoir une vie bien meilleure que celle-ci. »
« Ouais, c'est sûr. Mais ça m'intéresse pas. Je resterai sur cette terre stérile, à fabriquer mes trucs sans valeur, jusqu'à ce que je tombe raide mort. C'est la seule fierté que j'aie jamais connue. »
L'homme à la cape fixa le vieil agriculteur obstiné un moment. Finalement, il haussa les épaules et sortit un petit sac de chanvre et une liasse de vrilles de son sac.
« ...Dans ce cas, je te confie ça. »
Le fermier se retrouva avec les vrilles soigneusement ficelées et le petit sac de graines dans sa paume.
« C'est quoi, ça ? »
« Des boutures de patates douces et des graines de sorgho. Ce sont des "fragments de vie" qui pourraient bien sauver cette terre. »
« Des fragments de vie... ? Vous dites que ça poussera dans cette terre morte ? »
« Ouais. Ces trucs poussent même dans le sol fin et maudit de Dalgrea. Et les patates douces poussent cachées sous terre. Même si les bêtes magiques piétinent les champs, elles ne se feront pas voler facilement. »
Le fermier fixa ses mains, choqué.
« Le sorgho ne se flétrira pas même s'il ne pleut pas, ou si le soleil essaie de cuire la terre à blanc. Il gardera son grain jusqu'au bout. Écoute bien, je vais te montrer comment les planter. La fierté, c'est difficile à protéger le ventre vide. »
Au bord du puits désert, l'homme à la cape commença à parler posément, avec soin, enseignant les protocoles pour faire pousser l'avenir.
Une lumière massive s'éleva dans le ciel de Dalgrea, et un nouvel espoir prit racine dans le sol de Dalgrea.