« Désolé, mais laissez-moi d'abord faire un détour. »
Alors qu'apparaissait ce qui semblait être un lieu habité, Ornest, qui marchait en tête, changea de direction.
Une lisière où l'on ne voyait que des arbres touffus.
Ornest avait annoncé, sans consulter personne, qu'il allait vers cet endroit situé sur une hauteur ; la première à montrer son mécontentement fut Clasia.
« ... Un détour, non mais toi alors. »
La fatigue accumulée, et l'heure où le soleil allait se coucher.
Pour l'instant, la priorité absolue aurait dû être de gagner le village et de nous reposer.
L'objection que Clasia s'apprêtait à formuler n'avait rien d'erroné.
Ornest aussi devait en avoir conscience.
« Je sais. Qu'un détour, ça devrait passer après. Alors, Alec et les autres, vous pouvez partir devant. »
D'ordinaire, il aurait lâché une plainte.
Là où, à un mot répondant un autre, auraient dû fuser des paroles proches de l'insulte, Ornest ne répliqua rien qui ressemblât à une objection.
Déroutée par son attitude, Clasia, incapable de cacher sa surprise, bégaya.
« ... Je n'ai, pas, dit que ça me dérangeait. C'est ton pays natal, et tu dois avoir une raison. »
Ornest avait sans doute une raison qui justifiait de forcer un peu.
« Mais un "détour"... Je ne vois pas pourquoi tu as besoin d'utiliser ce mot pour noyer le poisson. »
Quelle que soit la raison, personne ici n'aurait secoué la tête pour refuser s'il s'en était ouvert franchement. S'il en avait parlé sans détour au lieu de dire « détour », on aurait réglé ça d'un simple « d'accord » dès le début : quand Clasia le lui dit, Ornest hésita un peu.
Il finit sans doute par conclure que ce n'était pas une chose qu'il fallait absolument cacher.
« ... Je me suis juste dit que si je parlais franchement, je risquais de me retrouver dans une situation gênante, voilà. C'est pas non plus un truc que je veux cacher à tout prix. Le détour, c'est... je vais rendre visite à mon meilleur ami. »
Aux paroles d'Ornest, prononcées avec embarras, Clasia et Yoruha échangèrent un regard.
Avec l'expression de qui vient d'entendre une langue venue de l'espace, totalement incompréhensible, elles répétaient : « Son, meilleur ami ? »
« Même le grand moi, il a un ou deux meilleurs amis, figurez-vous. Vous vous moquez quand même un peu trop, toutes les deux. »
Il devait avoir parfaitement conscience de ne pas avoir un caractère très sociable. Le visage crispé, Ornest laissait certes percer sa colère, mais il semblait aussi s'y être résigné, comme si c'était inévitable.
Au même moment, je me souvins.
« Me retrouver dans une situation gênante », « meilleur ami » : à ces mots, une scène du passé me revint.
Ce meilleur ami, n'était-ce pas la personne qui expliquait pourquoi Ornest s'acharnait toujours à ne perdre contre personne ?
N'était-ce pas la personne au cœur du paysage originel d'Ornest, celui qu'il m'avait confié lors d'une violente dispute, il y a bien longtemps, du temps de l'académie de magie ?
Alors que j'en arrivais à cette idée, Ornest me lança un regard qui semblait dire « Ne dis rien », comme pour m'arrêter.
« ... Cela dit, ce que lui en pensait, j'en sais rien. Jusqu'au tout dernier moment, c'est lui qui prenait soin de moi. Un caractère d'une maturité à en devenir rageant... non, c'est pas ça. Insupportable. Bien meilleur que le grand moi à la lance, et pourtant il passait son temps à me mettre en avant. Avec un visage aussi joli que celui d'une fille... Hein ? Pourquoi est-ce que je suis son meilleur ami, déjà ? »
L'agacement du moment avait dû, l'espace d'un instant, l'emporter sur ses souvenirs.
Face à cette question à laquelle nous ne pouvions rien répondre, nous fûmes réduits, tous les trois, à le regarder d'un œil torve.
« ... Hein ? Ce meilleur ami, lui aussi, il est meilleur que toi à la lance, Ornest ? »
Yoruha s'exclama, surprise.
Novelette Undays.
Sans doute parce que voir Ornest reconnaître ouvertement la supériorité, passe encore d'un « maître », mais même de quelqu'un qu'il appelait son meilleur ami, était chose bien trop rare.
Ornest est, au fond, mauvais perdant.
Au point de vouloir affronter jusqu'aux « Dix du Continent », et tant pis s'ils l'étaient.
Quand il avait parlé de Novelette, il laissait encore percer un certain dépit, comme pour dire que cette supériorité ne durerait pas.
Mais cette fois, il n'y avait rien de tel.
Comme s'il avait lui-même décidé que son infériorité était un fait immuable.
Ornest, l'arrogance incarnée ? Impossible, ce devait être une impression ; mais, comme pour prouver le contraire, Ornest ajouta :
« ... Ça me fait mal de l'admettre. Mais c'est vrai. Il est plus fort que le grand moi. C'était lui le plus fort. Peu importe ce qu'en disent les autres, c'était lui le plus fort. Jusqu'ici. Et à l'avenir aussi. Ça, quoi qu'il arrive, ça changera pas. »
Ces seuls mots suffisaient à faire comprendre à quel point la personne qu'Ornest appelait son meilleur ami comptait pour lui. C'est sans doute pour cela que ses émotions avaient éclaté de la sorte quand Tasogare avait évoqué Shutrea.
« ... À ce point ? »
Qu'il y ait de l'exagération, tout le monde le voyait.
Mais Ornest ne semblait pas non plus mentir complètement, et Yoruha ne put s'empêcher de reposer la question.
« En tout cas, je me souviens pas avoir jamais gagné à la lance contre lui. Qu'il m'ait laissé gagner... ça, c'est arrivé deux fois, à peu près. »
C'était peut-être un souvenir qu'il voulait oublier.
Pourtant, l'expression d'Ornest semblait marquée moins par l'agacement que par une tristesse empreinte de mélancolie.
« Mais vous en faites pas. Le seul à qui le grand moi dit ça, avant comme après, c'est lui... Lucas. Qui que ce soit en face, le grand moi laissera jamais gagner personne de toute sa vie. Même si c'est le maître. Même si c'est Alec. »
À part Lucas, je ne perdrai contre personne.
Parce que c'est la seule façon dont je peux lui rendre ce que je lui dois. Ainsi Ornest conclut-il.
Puis, pour faire bonne figure comme si de rien n'était, Ornest se mit à rire avec audace.
Aux yeux de tous, ce n'était qu'une façade, et pour nous, qui ne trouvions plus nos mots, il semblait seulement étouffer de toutes ses forces ses propres sentiments.
***
Ce jour-là, Ornest s'en souvient très bien. Cette scène gravée dans son esprit, qui ne le quitte pas.
Toutes les paroles échangées un matin de neige, si froid que même le souffle semblait geler dans les poumons.
Ornest s'en souvient comme si c'était hier.
Car c'était un souvenir d'une vivacité saisissante... le jour où il avait juré, au vrai sens du terme, qu'il ne s'autoriserait à perdre contre personne, quel que soit l'adversaire.
Le cœur d'Ornest, qu'il avait raconté à Alec.
Sa suite.
Le corps entier rongé par la maladie.
Incapable de bouger normalement ses membres, cloué au lit depuis longtemps.
C'est justement parce que ces mots venaient d'une telle personne que l'Ornest d'alors n'en crut pas ses oreilles.
« ... Battons-nous. Ornest. »
Lucas Müller.
Le lancier qu'Ornest n'avait jamais réussi à battre de front, pas une seule fois.
Mais tout cela appartenait désormais au passé : il n'était plus que l'ombre de lui-même, le corps décharné.
Il ne pouvait même plus tenir une lance.
Allongé dans son lit, à attendre que le temps passe. Contraint à cette vie, l'homme avait, contre toute attente, lancé cela un beau jour, sans prévenir.
« ... Hein ? »
Le buste redressé, plissant les yeux sous les rayons du soleil qui entraient, Lucas avait prononcé ces mots, et Ornest crut un instant que ses oreilles lui jouaient des tours.
Puis il voulut se persuader qu'il avait mal entendu.
L'erreur d'Ornest, Lucas la corrigea sans lui laisser le choix.
« J'ai dit : battons-nous, Ornest. »
« ... »
« Aujourd'hui, je me sens vraiment bien. Vraiment, comme si mon corps n'était plus le mien. »
Il eut un faible sourire.
Que pouvait-il bien faire dans cet état ?
Un combat, c'était tout bonnement impossible.
Plutôt que de dire des absurdités, qu'il se repose, ne serait-ce qu'un peu.
C'est ce qu'il pensait, et il allait appeler la personne qui s'occupait de Lucas, le maître, quand...
« Pas question que tu partes sur une victoire. C'est quand tu m'as dit ça que j'ai compris. C'était lâche, de ma part. Il n'y a pas de pire insulte que de se voir laisser la victoire. »
« Ça, c'est... »
Il croyait l'affaire close.
Le rival qu'il avait autrefois tenu pour un mur infranchissable, rongé par la maladie, ne pourrait plus jamais tenir une lance.
Il avait pensé que plus jamais ne viendrait le jour où il franchirait ce mur, et s'en était convaincu.
À l'époque, il avait hurlé en pleurant.
Comment une chose pareille était-elle possible ?
Comment pouvait-il accepter une telle injustice ?
Et pourtant, à le voir s'affaiblir de jour en jour, il n'avait plus rien pu dire.
Pire, Ornest s'était mis à se le reprocher.
Lucas, qui aurait dû souffrir plus que quiconque, s'efforçait de faire bonne figure avec un faible sourire, et lui, par ses caprices, avait fait déborder ses émotions.
Alors, il deviendrait fort pour deux, pour Lucas aussi.
Il ferait savoir au monde qu'un vrai « génie », resté invaincu jusqu'au bout face à ce « génie »-ci, avait existé. C'était là, il en était intimement persuadé, la seule expiation dont il était capable.
« Alors. Livrons un dernier combat, Ornest. »
C'étaient des mots doux à entendre.
Une occasion qu'il croyait ne jamais revoir.
On lui disait qu'elle venait de tomber du ciel.
« ... Raconte pas de bêtises. »
Mais à ces mots, Ornest secoua la tête. Évidemment. Cela faisait déjà plus d'un an qu'il voyait Lucas dépérir.
Ce temps avait été plus que suffisant pour qu'il se résigne à ce que Lucas ne tienne plus jamais une lance.
Il était impossible de prendre la lance contre un malade.
« Le maître t'a dit de rester tranquille, toi aussi. Franchement, qu'est-ce que le maître fabrique, dans un moment pareil ? »
Raisonner le malade pour qu'il dorme comme un malade et récupère un peu de forces, c'était son rôle, à cette personne.
Passant la main dans ses cheveux, il détourna les yeux de Lucas, qui disait des folies.
Si le maître, protecteur à l'extrême, entendait ça, ce serait la panique, et tout serait fait pour le faire changer d'avis. En présence du maître, Lucas ne pourrait pas dire une chose aussi insensée, même pour plaisanter.
« Ornest. »
Alors qu'Ornest, dans cette idée, allait partir à sa recherche, Lucas le retint.
« J'ai réussi à embobiner le maître pour être tranquille un moment. Le maître ne l'aurait jamais permis. Alors, je... »
À cet instant, Lucas eut un haut-le-cœur et toussa en crachant quelque chose qui ressemblait à des glaires sanglantes.
Aux yeux de n'importe qui, son état était grave : il avait manifestement atteint ses limites.
« Je t'en, prie, Ornest. Aujourd'hui, je me sens bien. Aujourd'hui seulement, je crois que je pourrai tenir une lance, comme avant. »
Alors, je t'en prie, Ornest.
Ces mots, répétés.
Prononcés comme une supplique, ils étaient si faibles, si douloureux.
Et pourtant, il ne pouvait pas l'accepter.
C'était peut-être à sens unique.
Mais pour Ornest, Lucas était son unique ami d'enfance, son précieux rival.
Lance ou pas, pour Ornest, il était et resterait son « meilleur ami » : c'est justement parce qu'il le pensait que...
« ... On est meilleurs amis, non ? »
« ... »
C'est justement pour cela qu'il ne put se boucher les oreilles.
Quand on lui dit que c'était une chose qu'il ne pouvait demander qu'à lui, il se mordit violemment la lèvre inférieure.
... Ça, c'est quand même lâche.
Les mots lui montèrent jusqu'à la gorge.
Mais Ornest les ravala de justesse. Lucas le disait en sachant très bien tout cela.
Parce qu'il savait qu'autrement, Ornest refuserait obstinément.
Et comprendre malgré lui avec quelle résolution, quelle détermination il avait lancé ces mots ne lui laissait d'autre choix que de se taire.
« ... Après, faudra pas venir te plaindre. »
Lucas avait parlé en sachant qu'une fois ces mots prononcés, Ornest n'aurait plus d'autre réponse possible ; il eut un petit rire.
Un air de garnement, et en même temps désolé, et triste.
Un visage où se mêlaient, inextricables, toutes sortes d'émotions.
« Je t'en dois une, Ornest. »
Puis il se leva.
Des bras et des jambes comme des branches mortes.
Ornest savait qu'il devrait, même maintenant, dire « c'est une blague » et tout annuler. Sans doute Lucas renoncerait-il s'il le disait. Il suffisait qu'il refuse.
Mais il ne put pas le dire.
Même sous la torture, ça, il ne pouvait pas le dire.
Ce qu'avait vécu Lucas depuis le jour où il lui avait laissé la victoire. Et surtout, qui avait poussé Lucas à bout. C'est parce qu'il le comprenait qu'il ne pouvait pas refuser après ces mots.
Alors, au moins, puisque Lucas voulait ce combat, il en finirait en un instant, en ménageant le plus possible son corps. Dans cette idée, sans même lui prêter l'épaule, exprès, Ornest prit la lance de réserve de Lucas, appuyée contre le mur de sa chambre, et sortit.
La lance de bois de Lucas, restée appuyée contre le mur de sa chambre depuis ce jour-là.
L'utiliser à sa place.
Il y avait eu un temps où il y avait songé, mais croyant à la guérison de Lucas, il ne l'avait jamais prise en main.
Mais son état n'avait fait qu'empirer.
« ... Les règles, comme d'habitude, d'accord ? »
Son souffle blanchissait dans le froid.
Le tort que ce froid ferait au corps de Lucas. La bêtise et l'erreur de son propre geste.
Tout en le comprenant, il lança ces mots à Lucas, qui apparut enfin à grand-peine, s'appuyant sur sa lance comme sur une canne.
« Bien, sûr. Comme d'habitude, ça me va. »
Celui qui lâche sa lance, ou qui dit « j'abandonne », a perdu.
Leur règle, restée immuable depuis toujours.
C'est pourquoi Ornest comptait, avant toute chose, faire sauter la lance de Lucas. Et en finir ainsi. C'est pourquoi...
« ... Alors, j'y vais, Lucas. »
Après avoir pris une distance raisonnable, Ornest, à ce signal du départ, fondit sur Lucas.
Il frappa le sol avec l'agilité d'une bête et accéléra.
En un instant, il réduisit la distance à néant et fit courir sa lance en cercle autour de celle que tenait Lucas... et à l'instant où il allait la faire sauter.
« ... Ne me prends pas de haut, Ornest. »
Une voix agacée qui résonnait jusqu'au fond des entrailles. Une voix basse, à l'opposé de celle de tout à l'heure, et un regard perçant, qui suivit le mouvement d'Ornest sans le moindre retard ; il avait déjà fait volte-face.
La force du contrecoup.
Décuplée par l'élan à une vitesse imperceptible, la lance de bois portait une intention meurtrière implacable.
« ... ! »
Une réflexion d'un instant. S'en remettant à l'alarme que sonnait son instinct, il tordit son corps dans l'urgence, la lance encore tendue.
Un mouvement impossible pour un homme ordinaire.
Et pourtant, la douleur cuisante d'une éraflure qui lui vint à la joue un instant plus tard lui glaça le sang. Mais il était encore trop tôt pour se rassurer.
Un sifflement de vent lui frôla l'oreille.
Avant même qu'il ne s'éteigne, la trajectoire de la lance tendue se courba comme une liane et changea brusquement.
Tête de serpent.
L'une des techniques de lance ainsi nommées ; selon le maître, l'un des sommets de l'habileté pure, celle qui ne repose pas sur la magie.
Face à cette attaque imprévisible, Ornest parvint tant bien que mal à glisser sa lance entre eux... mais, évidemment dominé en force, il fut projeté au sol, roula sur le côté et se releva dans un nuage de poussière.
Sentant quelque chose d'étrange, il s'essuya le front du revers de la main : une sensation poisseuse.
Le second coup de la « Tête de serpent ».
Il croyait l'avoir paré, mais en réalité, il ne l'avait pas paré, et il était blessé sans savoir comment : stupéfait, avec un sourire forcé, Ornest eut un petit rire, rien qu'un souffle.
Battu en réflexes.
Battu en technique.
Battu même en force.
Être ainsi battu par quelqu'un qui était resté alité plus d'un an. Comme si on lui jetait au visage que leur ancien rapport de force tenait toujours, la joie dépassa d'un rien sa stupeur.
Espèce de monstre.
Il le cracha en pensée, avec admiration.
Mais au même moment, il entendit un sifflement dans sa respiration. Au bruit d'une toux inquiétante, il fronça les sourcils.
Je me sens vraiment bien.
Ces mots n'étaient sans doute pas un mensonge, mais ce n'était quand même pas un corps capable de manier la lance.
Confronté à cette réalité, ses mains et ses pieds s'arrêtèrent.
« ... Si tu ne viens pas, c'est moi qui y vais, cette fois. »
À cause de la douleur ? De la tristesse ?
De la colère ? Du froid ?
La voix tremblante, Lucas, après une quinte de toux, se pencha en avant.
Son corps avait atteint ses limites et il s'effondrait.
Une posture qu'on aurait pu prendre pour cela... mais juste avant que son visage ne touche le sol, Lucas frappa la terre de toutes ses forces.
En un instant, sa silhouette se brouilla et disparut.
Peu après, le bruit de sa respiration lui parvint de derrière lui.
« Estoc : éclats dispersés... !!! »
Un craquement.
Sans se soucier du cri que poussait son propre bras, Lucas manœuvra sa lance.
Les trajectoires qui jaillissaient partaient dans tous les sens.
Laissant derrière elles jusqu'au son, une pluie d'assauts s'abattit sur Ornest, visant chacun de ses membres sans jamais dévier.
Un va-et-vient d'une simplicité presque obtuse.
Mais entre les mains d'un maître de la « Tête de serpent », c'était une tout autre affaire. Des estocs fulgurants, imprévisibles.
Face à cette attaque qu'aucun malade n'aurait dû pouvoir porter, ses vêtements se déchirèrent. Sa peau se déchira. Oubliant jusqu'au froid glacial, Ornest s'y perdit tout entier.
Et après quelques secondes qui lui semblèrent étirées des centaines de fois... renonçant à parer le dernier coup avec sa lance, Ornest se retourna par-dessus son épaule et abattit sa lance sur un endroit où il n'aurait dû y avoir rien : un fracas terrible balaya l'air glacé et résonna alentour.
« ... Tu as paré ça ? »
Il était surpris.
Sans doute parce qu'il était certain de sa victoire l'instant d'après.
L'Ornest d'avant, qui fonçait tête baissée, aurait bêtement tenté de parer tous les coups qui l'assaillaient.
Accepter des blessures pour ne parer que le coup mortel.
Jamais il ne se serait battu aussi adroitement. Comme si on lui montrait clairement l'écart d'une année entière, Lucas sentit une douleur lui transpercer la poitrine.
Lui seul ne pouvait que piétiner sur place. Devant ce fait, il plissa les yeux, au bord des larmes.
« ... J'ai entendu ta respiration. Le bruit qui venait de devant moi, tout d'un coup, j'ai cru l'entendre derrière moi. J'ai rien paré du tout. Si t'avais été en pleine forme, j'aurais perdu sur ce coup-là. »
Alors, c'est moi qui ai perdu. Comme Ornest allait baisser sa lance, Lucas lui lança :
« ... Non. C'est ça, le moi d'aujourd'hui. Je ne cherche pas d'excuses. C'est en le sachant que je t'ai défié, et c'est en le sachant que tu as accepté. Alors la moindre des choses, c'est de te dépasser en tenant compte de tout ça. »
Alors ne fais pas cette tête désolée : Lucas le lui reprocha comme pour le consoler, et pointa vers lui sa lame d'un bras tremblant.
« En garde. Ça fait un an. Tu crois vraiment que je vais déjà mettre fin à un moment aussi amusant ? Ne me laisse pas gagner à cause d'une culpabilité à la con, Ornest. »
« ... Je, sais. Je voulais juste me trouver une excuse. Pour que tu viennes pas brailler quand j'aurai gagné. »
« Ha ! Voilà, qui est mieux ! »
Et ils recommencèrent à croiser le fer.
L'endurance. La force. L'état du corps.
Sur tous les plans, Ornest le surpassait de plusieurs crans. S'ils pouvaient malgré tout livrer un combat d'apparence égale, c'était uniquement grâce au talent insensé de Lucas. Lucas Müller, que non seulement Ornest, mais même son professeur, le maître, qualifiait de génie.
Le mouvement du regard d'Ornest.
La contraction des muscles. Le frémissement de l'air. Le souffle blanc qu'il expirait.
Le bruit des appuis, et les feintes pour orienter ses mouvements.
Avec un corps qui avait depuis longtemps dépassé ses limites, il soumettait tout cela, le mettait à profit par une volonté inflexible. C'est ainsi qu'il parvenait tant bien que mal à maintenir le combat dans une impasse égale.
Un génie, sans le moindre doute.
Puis, au bout de quelques minutes.
Le combat, auquel ils s'adonnaient en oubliant le temps, prit fin lorsque le maître, accouru en hâte au bruit des armes, s'interposa.
Mais juste avant, la lance de Lucas, maniée pourtant avec une force parfaitement dosée, reçut une pression étrange et vola en éclats.
Il savait sans doute à l'avance que la limite, c'était le retour du maître, et il avait choisi de finir ainsi.
Avec un sourire sans arrière-pensée, Lucas dit : « J'abandonne. » Une fois de plus, il lui avait laissé la victoire.
Ornest en avait conscience, mais il ne pouvait ni le lui reprocher, ni l'interroger.
Et l'année suivante, à la fonte des neiges, Lucas quitta ce monde, emporté par la maladie.
Ce combat avait sans aucun doute rongé le peu de temps qui lui restait, et scellé son destin, une mort inéluctable. Sans doute savait-il qu'Ornest se le reprocherait.
Jusqu'au seuil de la mort, Lucas ne fit que s'excuser auprès d'Ornest.
Pas question que tu partes sur une victoire.
En réalité, c'était aussi la faute d'Ornest, qui avait prononcé ces mots, et pourtant, jamais une seule fois Lucas ne le lui reprocha. Par égard pour lui, sans doute.
Pour qu'après sa mort, Ornest ait aussi peu que possible à se le reprocher.
Ornest en avait conscience mieux que quiconque.
C'est pourquoi il avait pris l'habitude d'aller sans cesse sur sa tombe pour lui présenter ses excuses. Quand il avait été décidé de passer par Shutrea, c'est aussi pour cela qu'il s'était d'abord rendu sur sa tombe.
Nous arrivâmes enfin sur la hauteur. À son sommet.
À l'endroit où s'alignaient quelques tombes toutes simples, il y avait, par hasard, quelqu'un.
Des cheveux d'un blanc éclatant, qui rappelaient la neige.
Vue de dos, une silhouette dont la chevelure, qui lui tombait jusqu'aux reins, était simplement nouée à l'extrémité.
Une carrure frêle, une silhouette qu'on pouvait prendre aussi bien pour celle d'une femme que d'un homme.
À demi accroupie, cette personne semblait nettoyer une tombe. Elle n'avait sans doute pas remarqué notre présence.
On ne distinguait pas les mots, mais elle semblait murmurer quelque chose à la tombe.
Je pensais qu'Ornest allait saluer une personne de son pays natal, mais, je ne sais à quelle idée, il s'arrêta et fit apparaître son arme, la « Lance noire perforante ».
Et, avant que nous ayons pu l'en empêcher, il frappa trois fois le sol de son talon.
Un bruit sourd résonna, battant la terre.
Que pouvait bien signifier ce geste ?
Je m'apprêtais à lui poser la question en regardant son visage : il affichait une mine épouvantable.
« Cette façon d'appeler, c'est Ornest. C'est méchant, ça. Je te dis pourtant que j'entends très bien, alors tu pourrais m'appeler "maître", tout simplement. »
« Si t'avais perdu l'habitude de venir me coller avec un grand sourire, au bord des larmes, chaque fois que je t'appelle comme ça, je t'appellerais autant que tu veux. »
La personne qui se leva et se retourna avait les yeux couverts d'une fine bande de tissu.
À en juger par sa conversation avec Ornest, elle ne voyait peut-être pas.
Mais dans ce cas, comment avait-elle enseigné la lance à Ornest ?
Un flot de questions jaillit d'un coup.
Les repoussant pour l'instant au loin, j'attendis les paroles du maître, cette personne qui devait être Novelette Undays.
« Ça, ça risque d'être difficile. Ornest, c'est mon élève chéri, après tout. Au fait, on dirait que tu as amené trois personnes avec toi, tu vas me les présenter ? »
« Ouais, bien sûr. Mais avant ça, il y a un truc que je voulais te demander. En fait, c'est pour ça que je comptais venir te voir, mais ça m'évite le déplacement. Je vais droit au but. Mon meilleur ami... Lucas. Sur la vraie cause de sa mort, et sur la "Boîte", tout ce que tu sais, crache-le, sans rien cacher. Novelette Undays. »