On disait que quiconque s'éveillait pouvait devenir chasseur dans ce monde, mais cela ne signifiait pas qu'un rang B était nécessairement bas.
Surtout, il était né citoyen de première classe.
Non seulement il vivait en ville, mais il était aussi classé citoyen de première classe pour avoir protégé la ville.
Partout où il allait, il bénéficiait d'un traitement préférentiel et de respect. Un citoyen de première classe, c'était quelqu'un comme ça dans ce monde.
C'était quelque chose qui lui donnait la confiance nécessaire pour se tenir droit avec fierté.
Essayer simplement de manipuler un simple citoyen de troisième classe comme bon lui semblait, cependant.
« ...Quoi... qu'est-ce que c'est... où suis-je ? »
Il parvint à peine à faire tenir debout son corps, qui ne répondait pas.
Park Eun-Gyeom, citoyen de première classe et chasseur de rang B, regarda autour de lui.
« ...Est-ce un donjon ? »
Bien qu'on ne puisse pas dire qu'il manquait d'expérience en tant que chasseur, il y avait une raison pour qu'il pose une question aussi simple et stupide.
« Y a-t-il un tel donjon ? »
Tout était en monochrome.
Blanc éclatant. Noir comme l'abîme. Gris clair. Un gris légèrement plus foncé. Gris presque noir.
Gris proche du blanc. Gris brillant comme du verre. Gris ondoyant comme s'il était vivant. Gris. Gris.
L'homme était au milieu d'une ville grise.
Il avait l'impression que ses poumons étaient bourrés de coton, et son souffle était étouffé. Sans s'en rendre compte, il porta la main à sa poitrine.
Il savait logiquement qu'il n'y avait aucune anomalie physique, mais non, ce n'était pas une sensation de froid. C'était...
« ...Q-quoi... c'est quoi, ça.... »
Un sentiment glacé de faiblesse. Il ne pouvait mettre de force nulle part. On aurait dit que les muscles de tout son corps avaient disparu.
On aurait dit que l'organe même qu'on appelle les poumons avait disparu. Même en parlant, c'était comme s'il n'avait plus de langue, et il ne savait pas si ses cordes vocales vibraient ou non. Il n'entendait même pas sa propre voix.
« ...Mais qu'est-ce que... »
Ce vide, qui lui semblait si déplacé, commença lentement à envahir tout son corps. Comme si quelqu'un murmurait à son oreille : « C'est comme ça que ça doit être », un changement naturel.
Il se mit à haleter comme s'il allait mourir, et on aurait dit que ses voies respiratoires avaient disparu. Son cœur, qui battait la chamade, était étrangement calme, incapable de comprendre cette peur bizarre.
Même la chaleur au bout de ses doigts s'évanouissait.
« Incroyable, non, non... »
L'homme trébucha et regarda rapidement autour de lui des yeux.
Gris ici. Gris là. Gris à gauche. Gris à droite.
Les bâtiments étaient des rectangles ennuyeux et simples, faits soit avec les courbes émotionnelles propres à Séoul, soit étirés très loin, soit extrêmement courts.
« Ceci... c'est un donjon. Ouais, c'est un donjon. »
Mais quelque chose clochait. Trop de choses étaient vides.
Cette putain de ville grise avait l'air crasseuse et vaste, les bâtiments étaient nombreux, pourtant il n'y avait nulle trace de vie. Quel donjon au monde pouvait être aussi silencieux ?
« On ne sent même pas d'ennemi. »
Il pensait que la viendrait de monstros se ruant pour le tuer, mais non, ce n'était pas ça. La vraie terreur, c'était que ce donjon sans fin visible, sans faire rien du tout, le fixait simplement.
Il le fixait simplement.
« ...Je n'arrive même pas à dire si c'est de la peur.... »
Au début, ce fut juste le souffle qu'il exhalait.
Puis ce fut la chaleur qui se propageait depuis ses organes, reliés à ses poumons. Ensuite vinrent les émotions.
Et après ça, qu'est-ce qu'il y avait ?
Progressivement, la présence de « Park Eun-Gyeom » s'effaçait.
L'homme secoua vivement la tête et se massa les mains.
« Ne pense pas à des trucs bizarres, rien ne disparaît. J'ai encore des mains, et elles ne sont pas froides. »
Tout n'était qu'illusion. Ce donjon le lavait le cerveau, essayait de le tuer.
Comme c'était sa première rencontre avec ce type de donjon calme, la panique le frappa un instant, mais il n'était pas du genre à baisser les bras aussi facilement.
« Si c'est un donjon, c'est quel genre de donjon ? »
Est-ce un type mobile, un type fixe ? Virtuel ? Un manoir ? Une entrée ?
Prendant consciemment une grande respiration, l'homme fit rouler ses yeux de gauche à droite.
« Je me suis... fait traîner ici par cette main, c'est sûr... »
Il ne se souvenait pas du processus exact, mais il se rappelait clairement avoir été tiré hors du « Flux du Joyau » par des mains transparentes sorties d'un cadre.
Son expression, d'abord concentrée sur la survie, s'effondra vite en désespoir et en peur.
Il revécut le moment où il avait été aspiré dans le cadre.
La sensation de son corps fondant comme de la peinture était vive dans son esprit.
« ...Je ne devrais pas penser à ça. Dans une situation pareille, trop réfléchir ne fera que baisser mes chances de survie... ouais, faut que je me concentre. Concentre-toi.... »
Il essaya de se reprendre, mais ce n'était pas facile.
C'était tellement étrange. C'était douloureux ? Peut-être. C'était paisible ? Non, pas du tout.
La sensation de ses pieds dévorés les premiers par le cadre et fondant lentement comme de la cire. La douleur.
Comment pourrait-il oublier le sentiment de devenir un liquide capable de pensée ?
Après avoir perdu connaissance sous la douleur, il était arrivé là sans résister...
Qu'est-ce qu'il essayait de faire ?
D'un pas chancelant, l'homme s'effondra en arrière.
Maintenant, même ses pensées disparaissaient dans ce vide.
Il ne savait pas exactement quel genre de donjon c'était.
Bien que sa structure puisse ressembler aux donjons qu'il connaissait, c'était complètement différent. Pourtant, en tant que chasseur de rang B, il comprit instinctivement que ce donjon était comme une mutation.
Donc ses chances de survie étaient minces, mais il s'en fichait. En vérité, c'était plus comme s'il ne pouvait pas penser.
Realisant que ses pensées étaient bouffées par la douleur et la peur, l'homme essaya de se débattre du mieux qu'il put.
« Relève-toi, relève-toi. Relève-toi et.... »
Pour une raison quelconque, son corps ne répondait plus depuis tout à l'heure. C'était similaire à la sensation quand il s'était éveillé pour la première fois dans le passé, ou quand une émotion trop forte l'avait fait s'effondrer.
Mais ça, aussi, lui glaça le sang.
« Est-ce que ce donjon aspire la force que je devrais pouvoir exercer ? »
Il eut ce soupçon.
Après s'être débattu comme un insecte au sol plusieurs fois, l'homme finit par réussir à se relever.
Il ne comprenait pas, mais à force de frotter son corps sur le sol d'asphalte gris foncé, il était couvert de suie.
Non, on aurait dit que de la peinture suintait de lui.
Finalement, et seulement après un délai, l'homme réalisa dans le donjon de qui il se trouvait.
N'était-ce pas une histoire très célèbre récemment ?
« ...Noir... Black Cloak... !! Ouais, ce bâtard... !! Ce monstre de bâtard !! »
Même dans ce donjon, son arrogance profonde et sa colère débordante ne pouvaient être cachées.
Traîné comme un chien pitoyable, se débattant et maintenant misérable, tout ça avait été créé par ce monstre.
Comment une bête immonde pouvait-elle faire ça à un humain... !
« Merde, merde, MERDE !! Putain de monstre qui ne fait que distribuer des cadeaux inutiles... !! »
Il ne réalisait même pas ce qu'il hurlait.
S'il avait été un chasseur avec plus de connaissances et de meilleures compétences, il aurait reconnu qu'il était dans le « ventre de Black Cloak » et aurait fait preuve de l'humilité et de la réflexion les plus totales.
Mais s'il était une telle personne, pourquoi « La Cité du Vide » aurait-elle traîné Park Eun-Gyeom ici en premier lieu ?
Les enfants de Gio savaient exactement ce que leur parent détestait. C'étaient des êtres qui ne comprenaient même pas de telles choses.
« Hah, h-ha... houf... »
L'homme, encore tremblant, bougea lentement ses pieds et commença à quitter l'endroit.
Tout semblait pareil, mais chaque donjon avait une entrée. Il n'y avait pas de donjon sans sortie.
Un tel endroit ne pouvait pas s'appeler un donjon. Donc ça devait exister, bien sûr que ça existait. Mais la question restait.
Bien que le niveau de réponse du site de l'Association des Chasseurs soit réglé très haut, ceux qui géraient l'information étaient tous humains, donc ils avaient peut-être été trop prudents.
L'explication disait de faire attention, mais en réalité, Black Cloak n'avait jamais fait de mal à un humain.
« Bien que quelques idiots soient morts parce qu'ils ont soudainement quitté leur poste... »
Un instant, l'homme pensa au « Pays des Abysses » et secoua la tête.
« Je n'ai jamais entendu parler d'une attaque avant. »
Le Black Cloak qu'il connaissait était un monstre qui apparaissait soudain, vous saluait tristement, offrait un cadeau, puis disparaissait.
Si trivial que certains se réunissaient pour bavarder sur Black Cloak, passant le temps avec des histoires sans intérêt...
« Mais pourquoi... ce putain de monstre... m'en veut-il à moi ? »
Pendant qu'il avançait lentement, ça arriva.
Ignorant le grincement de ses articulations non huilées, il tourna la tête pour regarder derrière.
Un homme en costume se tenait là.
C'était un costume noir d'encre.
On aurait dit l'ombre d'un sous-sol où ne pénètre aucun rayon de lumière. Même la chemise était noire, et ça avait l'air étouffant, chaque bouton méticuleusement fermé. Les chaussures noires, pour une raison quelconque, semblaient robustes.
Il se tenait là, silencieux, fixant l'homme.
Quel genre de connerie pensait-il, à regarder quelque chose sans visage ?
« Non, attends... Est-ce que... ? »
L'avait-il su là derrière lui ?
Malgré l'absence de présence, l'homme savait que le « costume » était là.
Un liquide sombre semblait couler dans son cerveau vide. Il ne savait pas ce qui lui arrivait.
« Dégage, monstre. Ça, ça juste... moi... ! »
Tandis que l'homme reculait en titubant, le costume dans son champ de vision, il continuait à vérifier derrière lui pour ne pas heurter un autre costume, mais aucun n'apparut.
À mesure qu'il reculait, le premier costume ne s'approchait pas plus.
Même s'il avait bougé pendant longtemps, le costume restait immobile.
L'esprit fait, l'homme essaya vite de courir et de quitter l'endroit.
incapable de mettre de force dans ses jambes, il tombait sans cesse sur le sol d'asphalte rugueux, mais il s'en fichait.
« Haaah, h-ha, houf... !! »
Une fois de plus, le costume noir d'encre apparut dans sa vision.
Il se tenait, bras croisés, marchant lentement, mais il était clair que sa direction s'était tournée pour le regarder. Le pas lent, comme s'il allait au travail, donnait un malaise insupportable, faisant étouffer le cri de l'homme.
Mais il continua à courir. Tomber, s'écorcher la peau, courir encore. Un chasseur de rang B comme lui n'avait pas le temps d'analyser pourquoi il ressentait de la douleur sur ce sol d'asphalte.
L'homme continua à croiser les costumes.
À gauche, il y avait un costume. Il était assis sur un banc, regardant l'homme courir.
À droite, un costume courait un peu plus lentement. Lui aussi s'était tourné vers lui.
Devant, il y avait deux costumes. Ils restaient immobiles, fixant l'homme qui bougeait.
Et quand il regarda derrière.
Juste derrière lui, de plus loin, et des ruelles, à l'intérieur des bâtiments, au-delà des vitrines, des toits, sous les réverbères, à côté des bancs, dans les abribus, dans les supérettes, dans les voitures, marchant, courant, s'arrêtant, ils le fixaient tous.
Quand il regarda devant... ?
L'homme sentit le souffle du costume, tout près de son corps.
Il ne put tourner la tête vers l'avant à nouveau.
Il n'y avait pas de présence, mais le sentiment de son existence était accablant. Même si les vêtements bougeaient tous seuls, on avait l'impression qu'il y avait une personne vivante à l'intérieur.
Non, bien sûr, on ne pouvait pas appeler ça une personne, et on ne devrait pas l'appeler ainsi... Mais quand même.
Tournant lentement son corps, l'homme s'affala péniblement au sol.
Accroupi de façon disgracieuse, il vit son propre état.
« Haa... Aaah... Ourgh... »
Au lieu du sang, de la peinture noire suintait de sa peau écorchée.
L'homme, tremblant, tâtonna son visage avec ses mains noires et tremblantes. C'était humide.
Tournant la tête vers la fenêtre du bâtiment, il vit son reflet, couvert de taches noires. Ça ressemblait à de la chair pourrie, tachée d'une couleur sombre et crasseuse, avec des trous qui semblaient avoir été rongés.
Même en tâtant à la hâte, il n'y avait pas de trous. Mais c'était une ombre.
Il baissa la tête, continua à tâter son corps, regarda ses jambes, qui semblaient avoir du goudron étalé dessus.
Puis, en relevant la tête...
« Wah, regardez ce type. »
C'était une voix insupportablement familière.
« Pourquoi il est tout taché ? »
« C'est pour ça qu'on peut l'appeler une œuvre inachevée. »
C'était Park Eun-Gyeom, sa propre voix.
Il vit les silhouettes en costume noir l'entourer, le regardant de haut.
Ils ne l'enserraient pas de près, mais ils n'étaient pas peu nombreux. Ils ressemblaient à des citoyens regardant quelqu'un qui fait une crise cardiaque.
Le malaise intense lui fit grincer des dents.
« Wah, regardez ce type. »
La voix exactement identique.
« Pourquoi il est tout taché ? »
« C'est pour ça qu'on peut l'appeler une œuvre inachevée. »
Les répliques exactement identiques.
Park Eun-Gyeom toucha son cou.
« Regardez ce type. »
...Il ne pouvait pas parler.
« Pourquoi il est tout taché ? »
« C'est pour ça qu'on peut l'appeler une œuvre inachevée. »