« Jusqu'ici. »
Au moment même où Heinkel, en sa qualité de garant, pointait son épée sur la gorge de Randel, il déclara le duel terminé.
« Aaah… ! Aaaahhh— ! »
Au cri de Randel, les soigneurs de la maison du comte Cornwell se ruèrent à l'intérieur.
« Vite, arrêtez l'hémorragie ! »
« Aaagh ! Aaagh ! Lâchez-moi ! Je vais vous tuer ! Aaaahhh— ! »
« Attrapez son bras ! Lancez Sommeil ! Vite ! »
Aux ordres hurlés du soigneur vétéran, un sort d'apaisement fut posé sur le corps frénétique de Randel.
« Ghhhhh…. »
Randel, ayant perdu connaissance, s'affaissa mollement et laissa échapper un son d'air qui s'échappe.
Ce n'est qu'alors, rassurés, que les soigneurs se mirent immédiatement à soigner son poignet.
« Ça peut se recoller ? »
Demandai-je en regardant la main de Randel être enveloppée dans un tissu.
« Ah, n-non. Il faudra faire une prothèse, donc prendre un moulage…. »
« Ah, quoi, c'était ça ? »
Dis-je avec une pointe de déception.
Même après deux cents ans, ils n'arrivaient même pas à faire de la réimplantation.
Les techniques des soigneurs n'avaient vraiment pas progressé du tout.
« …Tu ne ressens rien, même en voyant de la chair sectionnée ? »
« Ah. »
Au marmonnement d'Heinkel, je réalisai mon impair.
En y repensant, Klein Leinrant était un jeune maître protégé qui n'avait jamais vu un cadavre, pas une seule fois.
'Dans ma vie antérieure, je voyais des cadavres tous les jours, donc maintenant je ne peux pas exactement faire semblant d'avoir peur.'
Je réfléchissais à la façon de m'en tirer quand—
« C-c'… ça ne peut pas être ! »
À cette voix creuse, je tournai la tête.
Le comte de Cornwell, une expression hébétée, fixait la scène d'un air vide.
« H-hé, combien d'argent j'ai dépensé pour engager ce chevalier… ! C-comment ça a pu arriver… ! »
« Comte Cornwell. Ce ne semble pas être le moment de penser à ce genre de choses. »
Le duc Heinkel, secouant la tête comme s'il n'en croyait pas ses yeux, ramena Cornwell à la réalité.
Voyant son expression se figer, le comte de Cornwell sembla enfin saisir la situation.
« V-Votre Grâce. C'est… ! »
« Le vainqueur du jugement par duel est Klein. Le vaincu, selon la tradition du Nord, satisfera la demande du vainqueur. »
Aux paroles d'Heinkel, le comte de Cornwell grinca des dents.
Non seulement il avait perdu Dalton, le plus grand espoir de sa famille, mais aussi Randel, son chevalier subordonné direct.
Et pour couronner le tout, il devait à présent s'abaisser et demander pardon à la maison ducale.
Ce serait une belle humiliation.
Probablement la plus grande de sa vie.
'Mais alors quoi ? J'ai failli mourir à cause de toi.'
Avec un court ricanement, je haussai les épaules.
Cornwell avait déjà accepté le duel.
S'il se savait qu'il en refusait l'issue, il était évident quel genre de traitement il subirait dans la noblesse.
« Je… comprends…. »
Le comte de Cornwell força sa bouche à s'ouvrir pour dire cela.
« Bientôt, avec une compensation appropriée, je présenterai des excuses. La lettre sera remise personnellement par l'héritier de la famille, Dain Cornwell, et…. »
Ha, ce salaud était vraiment un rat.
Même après tout ça, il essayait encore de se débiner.
« Quel genre de conneries est-ce que c'est ? »
Le dis-je dans le dos du comte de Cornwell qui tentait d'esquiver la situation.
Surpris par ma voix, Cornwell ne cessait de jeter des regards vers moi.
'Il y a à peine un instant il était si suffisant, et maintenant, franchement….'
Regardez cette allure, fort avec les faibles et faible avec les forts.
Penser qu'un truc pareil, qui prétendait descendre d'un héros, avait rodé dans le Nord — ça me donnait la chair de poule.
« Klein, jeune maître. Là, tout de suite, c'est… ! »
« "Le vaincu doit exécuter sans condition la demande du vainqueur." C'est le principe de base d'un jugement par duel. »
En disant cela, je pointai mon doigt vers le sol à mes pieds.
« À genoux, et proclame tes péchés à haute voix. »
« Q-quoi… ?! »
Le comte de Cornwell me dévisagea, les yeux exorbités.
'Wow, rien que ces yeux.'
Devant son regard meurtrier, comme s'il allait me tuer sur-le-champ, un rire m'échappa.
Quoi, maintenant qu'il doit le faire lui-même au lieu de donner des ordres, son caractère se tord à ce point ?
« Tu ne m'as pas entendu ? Je dois le répéter ? »
« Klein, jeune maître. Peu importe que ce soit un jugement par duel, un tel déshonneur… ! »
Une voix de protestation vint du côté.
Un noble de branche collatérale qui était dans les bottes de Cornwell.
Un parasite qui flatte un autre parasite.
« C'est la terre des Leinrant. De qui as-tu reçu la permission de me parler tout à l'heure ? »
« C-c'est… ! »
Comme je le disais en le dévisageant, le noble effrayé recula immédiatement.
« Delcan Cornwell. »
「…… ! »
J'appelai son nom sans honorifique.
Un fardeau inutile, la honte de la famille.
Pour le second fils qu'on considérait ainsi, un tel mépris venant de moi devait frapper fort.
'J'avais prévu d'en rester là, mais j'ai changé d'avis.'
En voyant Cornwell trembler, je serrai le poing et ouvris la bouche.
En tant que Gardien du Nord et maître de Leinrant, et en tant que vainqueur du duel, j'exige ceci.
Je mêlai l'énergie maléfique qui montait de mon cœur à ma voix.
Ma voix basse et comprimée pesa encore plus lourdement sur son corps.
Avoue tes péchés toi-même, mets-toi à genoux, et supplie pour le pardon.
Cette voix n'était pas faite pour appeler les vivants, mais les morts.
En l'entendant, les pupilles de Cornwell tremblèrent sans cesse.
« A, aaaah… ! »
'À la base, ça sert à appeler les âmes des morts, mais on peut l'appliquer comme ça aussi.'
La vie cherche à vivre, et craint la mort.
La voix d'un mort, gravée au plus profond de l'âme d'un vivant, ébranle non pas l'esprit, mais l'esprit.
« U-uuuugh… ! »
Baisse la tête et implore la pitié. Sens le poids de tes péchés et repens-toi.
Je chuchotai à l'oreille de Delcan.
L'énergie maléfique et les ordres déversés à bout portant.
N'importe qui se serait effondré depuis longtemps, mais Cornwell, même en titubant comme s'il allait tomber à chaque instant, résistait à mes paroles.
'Quand l'autorité va aussi loin, ça devient de la volonté. faudrait dire que c'est impressionnant, ou juste sans espoir.'
Tandis que je le regrettais intérieurement, Cornwell s'effondra finalement complètement et s'agenouilla à mes pieds.
Les pupilles qui étaient pleines de rage et de sentiment d'autorité étaient maintenant totalement vides.
Une technique d'interférence de nécromancien qui utilisait l'énergie maléfique, « Voix des Morts ».
Ne supportant pas le choc, son esprit s'était effondré.
« Je, moi et ma famille… avons nourri de sombres intentions irrespectueuses et avons tenté de nuire au jeune maître, et pour camoufler cela, nous avons insulté la duchesse Claire, le second… ! »
« Et alors ? »
Quand je le regardai de haut et redemandai, il inonda son visage de larmes et frappa son front contre le sol.
'Je croyais qu'il tiendrait le coup un bon moment, mais il a pété un câble grave.'
La Voix des Morts était une technique qui induisait une terreur extrême chez les humains.
L'avoir récitée juste devant lui, il était naturel que son esprit casse.
'À tout le moins, il en restera là pour une bonne douzaine d'années. La famille Cornwell va avoir du mal.'
« Je, j'avoue les péchés, les péchés de moi et de ma famille… ! Je t'en prie, j'implore le pardon du jeune maître… ! »
Après avoir confirmé sa posture agenouillée, je balayai les alentours du regard.
« Est-ce que je rêve, là… ? »
« L-le comte de Cornwell vraiment… ? »
« Maintenant qu'il y a aveu, cette famille est finie. »
« Hah, penser qu'une aile de la faction collatérale s'effondrerait comme ça ? »
Certains poussèrent des soupirs, d'autres des cris d'étonnement.
Ayant grossièrement distingué amis et ennemis grâce à cela, je haussai la voix et — hurlai vers eux.
« Ceux qui sont ici, écoutez bien — ! »
Contrairement à celle de Cornwell, c'était une voix pure, sans énergie maléfique mélangée.
Leurs murmures s'arrêtèrent net, et leurs regards se tournèrent vers moi.
« Je m'appelle Klein Leinrant ! »
Les nobles qui alternaient leurs regards entre Cornwell prosterné au sol et moi gravèrent mon nom dans leur esprit.
« Je suis le second fils du duc de Leinrant, et le fils de la duchesse Claire la Dailasis ! »
Pour moi, ce cri était comme une déclaration de départ.
Une déclaration que je ne me cacherais plus dans l'ombre de la maison ducale.
Et un serment que, grâce à moi, le duc de Leinrant changerait.
***
Grincement— !
Les massives portes de fer s'écartèrent de part et d'autre avec un grincement métallique.
Un rayon de soleil pénétra dans le château sombre, puis une ombre qui bloquait cette lumière y enfonça son corps.
Thud— ! Thud— !
Les pas produits par cette masse imposante ressemblaient à ceux d'un dieu géant qui régirait les montagnes.
Piétinant le vieux sol de marbre, il avança et atteignit bientôt sa destination, où il baissa le corps.
« Alors, tu es venu. Prêtre Garrison. »
« Cardinal Murok. »
La voix d'un vieil homme résonna dans le château vide.
Les motifs de croix solaires et les statues saintes alignés partout.
Et dans l'espace obscur, le seul vitrail brillamment illuminé laissait deviner quel genre d'endroit c'était.
« La cible de surveillance a été attaquée. C'était un zombie de nécromancien. »
« Je le sais bien. C'était un arrangement pour atteindre notre objectif. »
À la voix calme du cardinal, Garrison retint son souffle.
« Un arrangement, dites-vous ? »
Quand Garrison demanda cela, le visage caché dans l'ombre se tourna vers lui.
« La région du Nord est une terre hérétique où l'Ordre Sacré n'a pas encore pris racine. Pour y accorder la grâce, emprunter la puissance de l'Empire était la méthode la plus sage. »
« La méthode la plus sage. »
Une voix grave, sans inflexion discernable, répéta les mots du cardinal.
« Alors, c'est l'Empire qui a placé ce nécromancien ? »
« C'est exact. »
« Et vous l'avez permis, en appelant ça la méthode la plus sage. »
« C'était pour le bien de l'Ordre. Si on peut sauver plus de gens en sacrifiant quelques hérétiques, que pourrait-il y avoir de mieux — ! »
Les mots du cardinal Murok, dits avec ferveur, s'arrêtèrent à mi-chemin.
Parce que la main du prêtre Garrison s'était refermée sur son visage.
« Toi, qu'est-ce que tu fais là ! Mmph… ! Mmmph… ! »
« Le gardien de la doctrine et de la guerre sainte a perdu la tête pour de mesquines parties politiques et a transigé avec l'hérésie. »
Crac ! Crissement !
D'une main agrippant le visage du cardinal, il le souleva droit vers le haut.
Le cardinal, le visage saisi, donna des coups de pied et de poing à la main pour tenter d'échapper à l'étreinte.
Mais son bras, comme un pilier du temple lui-même, ne bougea pas d'un millimètre, ne faisant qu'augmenter la pression.
« Mmph ! Mmmph ! Mmmmmmph— ! »
Son corps, rougissant progressivement, se convulsa et se débattit comme un fou.
« Ga, Garrison ! Mmph— ! »
Comme une grenouille jetée dans une marmite bouillante, sa lutte frénétique ne dura qu'un instant.
Thud— !
La main du prêtre Garrison écrasa purement et simplement le visage du cardinal.
Éclaboussure !
Le corps sans tête et les morceaux brisés de la tête tombèrent au sol et se dispersèrent.
« Khhhh…. »
Même ainsi, le prêtre Garrison ne semblait pas parvenir à calmer sa colère, se contentant de serrer les dents tandis que son corps tremblait.
« Ça va un peu mieux maintenant ? »
À la voix venue de derrière, Garrison se retourna.
« Archevêque Palliman. »
« Tu ne t'en lasses jamais ? À ce rythme, tu as tué plus de clercs que les nécromanciens. »
Même après avoir vu le corps du cardinal éclater et joncher le sol comme un ballon crevé, le jeune homme aux cheveux noirs ne montra aucune réaction. Avec le même visage souriant, il s'approcha du prêtre Garrison.
« C'était ton plan ? »
« Je n'ai rien planifié. Je l'ai simplement permis. »
Comme il parlait avec ce même sourire, Garrison s'approcha de lui, les mains trempées de sang serrées.
« Tu es toujours comme ça. Palliman El. Un archevêque lâche qui n'a même pas le courage d'intervenir lui-même et qui ne fait que regarder. »
« Et toi, tu n'es qu'un fou enchaîné au passé, qui ne poursuit que des spectres. Prêtre Garrison Bierkman. »
Boum— !
L'instant où Palliman eut fini de parler, un poing s'abattit juste à côté de son visage.
Un coup puissant qui pouvait pulvériser le marbre avec la seule onde de choc.
Pourtant Palliman, qui l'avait vu juste sous ses yeux, ne vit pas son visage souriant tressaillir le moins du monde.
« Qu'est-ce que tu veux. »
« Des informations. Sur ta "cible de surveillance". »
En réponse à la question de Garrison, Palliman tendit une petite croix en verre.
« C'est quoi, ça ? »
À l'intérieur de la croix de verre se trouvaient un liquide rouge, et de la fumée noire mélangée.
« C'est une croix contenant de l'ectoplasme. Un objet que portait le nécromancien de l'Empire que tu as tué. »
« Ridicule. Tu l'as probablement glissé toi-même. »
Garrison le dévisagea en disant cela, mais Palliman se contenta de hausser les épaules sans commenter.
« Le rouge, c'est du sang. Une trace de sorcellerie anti-âme que l'Empire étudie intensivement. Une technique qui relève les cadavres. »
« Et l'autre ? »
« Le noir, c'est l'âme. Une technique qui manipule les âmes plutôt que les cadavres…. C'est pratiquement le prototype de la nécromancie. »
À ces mots, Garrison tomba dans le silence.
« Deux traces différentes sont restées sur une seule croix. Ce qui veut dire…. »
« Il y avait deux nécromanciens sur les lieux. »
Comme il disait cela et regardait le visage de Garrison, les yeux de Palliman se courbèrent en croissant de lune.
« Le second jeune maître du duc de Leinrant, Klein Leinrant, est…. un nécromancien. »