Une pièce simple aux murs blancs saillants.
Le vent printanier qui s'écoule caresse doucement la peau.
Tandis que je somnole sous la lumière du soleil qui s'infiltre, resté assis au fond de ma chaise, je regarde par la fenêtre.
Bercé par un sommeil léger.
J'attends encore, aujourd'hui, cette personne────
Kijin Gentōshō « Hanagai Yume Tōrō »
Il arrive que d'étranges clients visitent le quartier des plaisirs.
***
Showa 34, avril.
La lumière des réverbères floue dans la brume nocturne.
Des papillons de nuit s'y ruent, crépitent *jiji* et meurent brûlés.
Un spectacle trop familier pour émouvoir.
Attirés par l'éclat aveuglant, les insectes y perdent la vie. Marcher dans une ville qui convient à une telle existence ne laisse qu'une pointe d'amertume.
« Hato no Machi » se trouve à un kilomètre environ de Tamanoi, à Tokyo.
À l'origine, Tamanoi abritait de nombreux quartiers de plaisirs anciens et prospérait avant-guerre comme *hanamachi* (zone dédiée aux divertissements sexuels).
Une ville de nuit où l'on achète des femmes pour un rêve d'une nuit.
Après le grand tremblement de terre du Kantō et jusqu'à l'ère Showa, Tamanoi connut une prospérité sans pareille, comme des fleurs à leur apogée.
Pourtant, ce quartier de prostituées fut rasé par les raids aériens en temps de guerre, mettant fin à sa longue histoire.
Mais ceux qui ne peuvent choisir leur voie existent en toute époque.
Quelques maisons ayant échappé au désastre s'écoulèrent vers Mukōjima, se regroupèrent en une seule ville et ouvrirent des maisons closes. Tel fut le prototype de Hato no Machi.
Appelée « rue des cafés » ou « quartier de boissons spéciales », Hato no Machi évolua, depuis l'époque où les forces d'occupation y allaient et venaient, en une zone « ligne rouge » (région où la prostitution était publiquement reconnue).
Aujourd'hui, c'est l'un des plus fameux *hanamachi* d'après-guerre, flottant d'une odeur crue, caractéristique, jour et nuit.
Les bâtiments élégants qu'on aperçoit çà et là sont pour la plupart des maisons closes.
Constructions en mortier peint en rose, carreaux imités, fenêtres décorées. Une rangée de maisons qui exhale un éclat particulier, mais des ruelles étroites et encombrées donnent aussi une impression de ruelles arrière.
Une femme de vingt-quatre ans nommée « Hotaru » était, elle aussi, une prostituée ayant échoué dans une telle ville.
Elle avait depuis longtemps jeté son nom de famille et son prénom.
Orpheline dès l'enfance, ballottée de parent en parent. Après la guerre, recueillie chez un ami de ses parents, elle en fugua à son tour. D'errance en errance, elle finit par s'installer à Hato no Machi.
Une femme qui ouvre son corps pour de l'argent. Elle est habituée à accueillir des hommes inconnus, et ne trouve plus cela misérable.
Pourtant, lorsqu'elle arpente seule les rues bigarrées sans client, elle réfléchit, juste un peu.
Les hommes qui s'agglutinent à la chair, les femmes qui s'y accrochent. Les papillons, au fond, sont-ils ceux-ci ou celles-là ?
Elle regarde le papillon mort, brûlé par la chaleur du réverbère.
Trop vu pour émouvoir, pourtant cela la poignarde.
Dans le cadavre carbonisé de l'insecte, elle entrevoit sa propre fin.
« Hotaru-chaaan, bien rentreeee »
La voix traînante, molle, d'un homme aux manières souples.
Un bâtiment moderne carrelé, doté d'un balcon. Le « Sakura-tei Miruku Hōru », petit établissement de deux étages style café, est le lieu de travail de Hotaru.
Deux ou trois serveuses y travaillent en permanence ; inutile de dire qu'on n'y sert pas seulement collations et boissons.
La vraie marchandise, ce sont Hotaru et ses semblables. Le client désigne la femme qui lui plaît et s'amuse avec elle dans une chambre privée au deuxième étage. Le lait servi n'est qu'un prétexte pour patienter jusqu'au choix.
« Patron… désolée pour le retard »
« C'est bieeen, c'est moi qui l'ai demandé. Heureusement, y'a pas beaucoup de clients ce soir »
C'est lui, la trentaine passée, qui parle en langage féminin, le patron de l'établissement.
Il tient la place de proxénète des prostituées, mais c'est un homme d'une douceur atmosphérique, dont Hotaru a reçu maints secours.
Elle lui tend le sac avec les courses qu'il lui a demandées, sourit tendrement et s'incline légèrement.
Puis elle monte au deuxième étage et enfile son uniforme de serveuse.
Ce n'est pas une tenue pratique, mais une robe modeste style robe de chambre. Le vêtement blanc pur, simplement orné de volants, est sans doute un « uniforme de serveuse » au sens « facile à travailler ».
De retour dans la salle, elle retrouve les autres serveuses et, au comptoir, un client qui boit du lait en lançant des regards furtifs.
Leurs yeux se croisent ; elle baisse la tête posément, avec politesse.
Revêtue de sa robe style robe de chambre, propre et nette, Hotaru paraît une femme pure grâce à son allure digne et ses gestes nets, malgré le lieu.
Pourtant, elle est prostituée, bien loin d'une femme vertueuse. Sa contenance réservée n'est que le résultat d'une mise en scène pour « plaire » aux hommes.
« Elle fait la cour aux hommes »
Les autres serveuses ricannent, mais Hotaru laisse glisser comme le vent.
La jalousie face à son grand nombre de nominations y est pour beaucoup ; surtout, elle n'a jamais songé à faire la cour.
Ce que les hommes paient cher pour acheter, ce n'est pas le corps de la femme, mais un rêve d'une nuit.
Dès lors, être une femme capable d'incarner ce rêve est, depuis qu'elle est prostituée, une obligation.
Non par fierté, mais comme une évidence. Elle ne fait que son devoir, pourtant les bruits parasites pullulent.
Elle les trouve importuns, mais s'y est accoutumée et n'y prête plus attention.
Sans écouter le vacarme, elle arbore un sourire sans émotion. Ainsi les clients l'appellent.
C'est assez. Elle remplit son rôle de prostituée. Pour elle, maintenant, cela suffit.
« Hotaru-chaaan, ça va ? »
« … Oui »
Vers le milieu de la nuit, à cette voix familière, elle lève la tête : le patron lui fait signe.
À ses côtés, un homme d'une quarantaine d'années, bedonnant, luisant, visiblement lubrique.
Ce sera son partenaire ce soir.
Un visage grimaçant, des yeux bas. L'apparence de Hotaru semble avoir passé l'inspection ; son regard descend immédiatement. Il lèche des yeux sa poitrine généreuse, sa taille fine.
« Enchantée, je m'appelle Hotaru »
Elle est habituée qu'on la jauge.
Une tenue gracieuse, pourtant un sourire ensorcelant.
Le moindre geste fait partie de ses artifices. L'homme semble ravi, son expression change visiblement.
« Oh, c'est… »
Il avale sa salive d'un *gokuri*. L'excitation anticipe la suite.
Un homme qui ne cache pas son désir sexuel, mais elle n'en ressent guère de dégoût.
Un riche qui méprise les prostituées, un type qui ne peut étreindre une femme qu'en outil. Les pires clients sont légion.
Comparé à eux, lui qui ne dissimule pas sa convoitise est presque honnête.
« Allez, par ici »
Elle prend sa main doucement et le guide à l'étage.
Au fond de l'escalier, la chambre privée avec balcon est le poste de travail attribué à Hotaru.
Un lit soigneusement fait, une table de chevet. La lampe posée là est à sa demande.
Elle craque une allumette, allume la lampe d'un geste lent. La flamme vacille dans la pénombre, quelque peu chancelante, floue ; c'est justement parfait. Pour un rêve d'une nuit, des contours nets seraient de mauvais goût.
« Tu es belle »
« Fufu, merci »
Éclairé par la lumière, le visage de la femme teinté d'orange brille d'une séduction à couper le souffle ; l'homme, ne pouvant se retenir, tend la main.
Hotaru pose sa paume sur le dos de cette main, la guide lentement, la porte vers la robe qu'elle porte.
« Je vous en prie, de vos propres mains »
Subjugué par l'atmosphère humide, le toucher de l'homme devient plus doux ; il la dévêt une à une, comme s'il manipulait un objet fragile.
Le corps nu révélé coupe le souffle. Sa silhouette équilibrée n'est pas celle d'une prostituée paresseuse qui s'abandonnerait à sa jeunesse.
À l'opposé de sa poitrine opulente, une taille serrée. La ligne douce du bassin.
Quand le dernier vêtement glisse au sol avec un *surari*, un parfum sucré *fuwari* chatouille les narines de l'homme.
Une douceur comme du nectar de fleurs : du parfum. Ou bien venait-il d'elle-même ?
« … Qu'une telle fille se trouve dans une telle rue »
Pourquoi une telle enfant est-elle dans une telle rue.
Devinant la question qui allait venir, Hotaru coupe la parole à l'homme et lui vole ses lèvres.
Ni rudesse, ni grossièreté. D'un baiser léger comme un becquetage, elle passe à une étreinte profonde, langues entrelacées. Un son obscène *picha* résonne ; en se séparant doucement, un fil de salive s'étire.
Ses doigts blancs et fins touchent la gorge de l'homme. Du bout des doigts, elle caresse le duvet, glisse vers ses lèvres.
« Arrêtons les propos triviaux pour cette nuit précieuse ? »
Ils s'effondrent sur le lit, enlacés.
La chaleur corporelle transmise par les peaux collées. Sans doute à cause de l'excitation, le corps de l'homme est bien chaud.
À l'inverse, Hotaru sent quelque chose en elle se glacer.
Vendre son corps pour de l'argent, être étreinte par des hommes. Elle a répété l'acte d'innombrables fois, dormant chaque nuit dans les bras d'un homme différent.
L'habitude apporte l'aisance, et même sans amour, le corps de la femme est comblé.
Même sans ressentir d'amour, le bras de quelqu'un est chaud.
Pourtant, pourquoi ressent-elle un tel froid ?
La femme pousse des soupirs enjoués, tout en ayant l'impression d'avoir égaré son cœur quelque part, flottant dans une étrange sensation de flottement, comme à jouer avec un rêve superficiel.
***
L'acte achevé, l'homme et la femme gisent sur le lit, lascifs.
Hotaru se blottit contre l'homme comme pour s'y accrocher. Une douceur d'amants. Si c'est un rêve d'une nuit, à cet instant, ils sont assurément amants.
L'homme a payé. La femme a répondu. Pourtant Hato no Machi est un *hanamachi* où dominent les filles « après-guerre » ; nombreuses sont les prostituées qui se considèrent comme celles qui « font une faveur » en prenant le client.
Parmi elles, une femme comme Hotaru est rare ; l'homme s'imprègne d'une fatigue agréable.
« … Hotaru-chan, c'était ton nom ? »
Elle pose doucement la main sur son torse et lui répond par un regard levant les yeux.
C'est après un acte intense ; Hotaru doit être fatiguée. Son sourire est moins fragile qu'évanescent.
« Non non, je me suis bien amusé. … Je reviendrai te voir »
« Merci, beaucoup »
On lui tend dix mille yens, le prix de la fleur de ce soir, tandis qu'elle s'habille en désordre et se cache le corps dans les draps.
À une époque où le salaire initial d'un fonctionnaire tourne autour de dix mille yens, c'est un prix élevé pour un rêve.
Pourtant, vu le air satisfait de l'homme, il a eu le rêve qui valait sa mise. Son rôle d'épouse d'une nuit semble rempli.
Hotaru remet aussi sa robe, s'excuse de l'avoir fait attendre et sort avec lui ; après avoir vérifié qu'il n'y a personne autour, elle l'embrasse.
Bras dessus bras dessous, ils descendent l'escalier ; elle le raccompagne jusqu'à l'entrée, et ce rêve s'achève.
Il ne reste qu'une langueur et quelque argent. Elle en reçoit trois ou quatre par jour. Le rituel du départ est rodé.
La nuit est profonde ; même en avril, le vent est froid.
Elle frissonne légèrement, lève les yeux vers le ciel : une lune voilée. La lumière lunaire filtrée par les nuages est si faible qu'elle semble perdre contre les réverbères.
Pourtant, nulle grande émotion. Elle détourne vite le regard et aperçoit, par hasard, des papillons de nuit sur un réverbère.
On dit que les prostituées sont des papillons de nuit.
Si c'est vrai, elle se dit qu'elle est plutôt une teigne qu'un papillon.
Ressemblant seulement, incapable de voltiger avec éclat. Tout au plus une teigne qui brûle en s'éprenant de l'éblouissant.
« Teigne pour Hotaru, teigne pour papillon, c'est bien mouvementé… »
Elle laisse échapper un soupir mêlé de plainte, et le sourire d'à l'instant s'efface.
Si elle a depuis longtemps jeté son nom, elle n'est plus rien d'autre que « Hotaru ». Même si c'est une attitude de prostituée, c'est bien elle.
Elle n'a jamais trouvé cela étouffant.
Sans moyen de vivre, elle a échoué ici et est tombée en prostitution. Une femme qui vend son corps ; aux yeux du monde, c'est peut-être misérable.
Elle sait elle-même que ce n'est pas une vie dont on puisse se vanter.
Pourtant, le confort de cette ville n'est pas si mauvais.
Ça lui convient. C'est-à-dire qu'elle était dès le départ ce genre de femme, soupire-t-elle en se moquant d'elle-même.
« Hotaru-chan, bonne travail »
« Patron, bonne travail. Euh, je sors un peu »
De retour au Sakura-tei Miruku Hōru, elle prévient le patron qu'elle a fini, et enfile des vêtements plus ternes que sa robe.
La chambre du deuxième étage sert à la fois de lieu de travail et de chambre personnelle. La plupart des prostituées de Hato no Machi logent ainsi dans leur maison close ; Hotaru ne fait pas exception, elle dort et veille dans ce Miruku Hōru.
Mais rester toujours au même endroit l'étouffe.
Les soirs sans client jusqu'au matin, se promener dans la nuit après le travail est son mince plaisir.
Ce soir, elle fait un plus grand détour que d'habitude. Les nuits où des pensées parasites traversent son esprit, marcher dans les ruelles encombrées fait du bien.
L'odeur de caniveau rance, l'air confus. Des tissus roses et des néons en forme de cœur pendus aux entrées des maisons à l'occidentale.
Hato no Machi diffère grandement des *hanamachi* d'antan. Pas seulement les rues, les gens aussi.
Même parmi les prostituées, ce sont surtout des amatrices « après-guerre » ; celles qui, comme Hotaru, pensent à offrir un accueil décent malgré le peu d'esprit marchand, sont rares.
À la base, c'est la dureté de la vie qui l'y a poussée. Elle est fondamentalement sérieuse, de celles qui prennent les choses au sérieux. Le patron a ri en disant que ce caractère peu prostitué la rendait rare et lui valait du succès.
Pourtant, la vie dans le quartier des plaisirs se passe étonnamment bien, et elle ne déteste pas travailler comme prostituée.
Si l'on parle de souffrances, c'est plutôt avant d'arriver dans cette rue qu'elles furent rudes pour elle.
« … Enfin, trouvée »
C'est pourquoi, lorsqu'une voix nostalgique, qu'elle aurait dû connaître jadis, l'interpelle.
Hotaru tressaute littéralement les épaules.
« Ah… »
La voix qui s'échappe involontairement est d'une finesse extrême.
Au-delà de la pénombre, au bout de la rue éclairée par un réverbère. Un homme surgit comme pour lui barrer la route, un visage qu'elle connaît bien.
« Takumi-san »
« Tu te souviens de moi. Je croyais que tu m'avais depuis longtemps oubliée »
Impossible de l'oublier.
Takumi Kajii.
L'histoire d'avant qu'Hotaru ne soit Hotaru. Avant d'échouer à Hato no Machi, elle entretenait une relation amoureuse avec cet homme.
De l'extérieur, c'était un couple harmonieux. Takumi chérissait Hotaru, jusqu'à lui proposer le mariage.
Elle non plus ne le détestait pas. Au contraire, elle le trouvait admirable.
Huit ans son aîné, Takumi devint médecin après-guerre et reprit la clinique que la famille Kajii tenait depuis des générations ; un homme respectable.
Il ne la méprisa ni ne la plaignit, orpheline. Il la traita en personne à part entière.
Face à un tel homme, Hotaru éprouva sans conteste de l'affection.
Pourtant, ils se séparèrent, et Hotaru devint prostituée à Hato no Machi.
Ni adultère, ni dispute, nulle scène claire de rupture.
Simplement, être à ses côtés était douloureux.
Alors elle voulut fuir hors de sa portée.
Fuir, fuir. L'endroit où elle échoua fut le quartier des plaisirs, et la prostituée « Hotaru ».
La femme qu'il connaissait n'est plus nulle part.
Pourquoi donc est-il venu la chercher ?
Elle aurait voulu qu'il oublie cette femme.
« Pourquoi, ici »
« Tu le sais bien ? Allez, rentrons. Avec moi »
En parlant, Takumi tend la main.
Son bras désinvolte ne fait pas peur à Hotaru.
Au contraire, elle est heureuse. Qu'il ne l'ait pas oubliée lui fait sincèrement plaisir.
Même ainsi, elle ne peut s'en réjouir franchement.
Hotaru porte une dette.
Elle l'aimait. Le respectait. Pourtant, elle ne put l'accepter.
C'est pourquoi lui, à la recherche d'une femme qui n'est plus nulle part, en est venu jusqu'en un tel lieu.
« Je ne rentre pas. Maintenant, je suis Hotaru »
C'est parce qu'elle porte ce sentiment qu'elle le rejette d'autant plus froidement.
Elle sait qu'on ne peut revenir. Alors, nul sens à laisser des regrets.
Pour que Takumi puisse abandonner son obsession, elle ne montre pas l'ombre d'une émotion.
« Pourquoi… moi, je t'ai… »
« C'est non, Takumi-san. Nous, c'est fini »
« … Bon, assez. Tu n'as pas ta place dans un tel endroit »
« C'est toi, justement »
Toi non plus, tu n'es pas quelqu'un qui devrait être dans un tel endroit.
Il ne faut pas toucher à une femme souillée du quartier des plaisirs.
Je t'en prie, ne me touche pas.
Sans changer d'expression, sans bouger, sans le dire, elle le supplie en son cœur.
Ce n'est pas qu'elle ne puisse pas fuir. Ne pas bouger, ne pas parler, c'est parce qu'elle ne veut pas le repousser une seconde fois.
Devant la main tendue brutalement, Hotaru ferme les yeux.
Mais, aussi longtemps qu'elle attende, rien ne la touche.
Intriguée, elle rouvre les paupières : un inconnu saisit le poignet de Takumi, comme pour l'arrêter.
« Arrête-là »
Une voix dure, lourde, comme du fer.
L'intervenant est un jeune homme de dix-sept ou dix-huit ans.
Un âge qui ne va pas avec le quartier des plaisirs. Pourtant, sa tenue assurée dégage une impression de vieillesse précoce.
Le bras de Takumi est solidement fixé ; il ne peut ni avancer, ni reculer.
« J'ignore les circonstances. Mettre son grain de sel dans une histoire d'homme et de femme est inconvenant, je le sais bien. Mais ton intention n'était pas d'effrayer la femme »
La poigne du jeune homme n'est pas ordinaire.
Il ne fait que tenir, pourtant Takumi grimace de douleur et gémit.
À cette voix, Hotaru reprend conscience et appelle le jeune homme d'une voix étrangement calme.
« Je vous en prie, ce suffit »
On l'a aidée.
Mais elle ne supporte pas de le voir souffrir.
Comment le jeune homme prend-il cette prière ? Il hésite un instant, puis, sans rien dire, écarte le bras et se place devant Hotaru pour la protéger.
Le jeune homme immobile face à lui, sans le menacer, Takumi recule.
Il n'a fait que poser son regard. Pourtant, ce n'était pas l'œil d'un gamin de vingt ans.
« … Je reviendrai »
Une dernière réplique, il s'éloigne et retourne dans l'obscurité de la ruelle.
C'est peut-être davantage le regard triste d'Hotaru que les yeux du jeune homme qui l'a fait renoncer si docilement.
Sous le réverbère, les deux restés. Plus aucune silhouette, seul le fin bourdonnement des néons résonne dans la rue.
« Merci de m'avoir aidée »
Elle se tourne vers le jeune homme et s'incline poliment.
Peut-être a-t-il cru à une agression par un voyou ou un ivrogne.
On ne sait comment il a interprété leur querelle, mais le fait est qu'elle a été sauvée. Sa gratitude est sincère.
« Non. Plus important : ça va ? Ce type reviendra vraiment »
« Ça ne fait rien. Ici, c'est le quartier des plaisirs »
Le jeune homme garde l'air impassible, mais semble inquiet.
Qu'importe, ce n'est pas une affaire à prendre au sérieux.
Dans un quartier des plaisirs, il arrive que d'étranges clients, de bizarres clients apparaissent. Il en est de ce genre, se dit-elle, et arbore son sourire ensorceleur de prostituée.
Pourtant, malgré son jeune âge, il ne montre nulle émotion, son teint ne change pas.
Il plonge son regard dans les yeux d'Hotaru, y voit quelque chose, et baisse les paupières.
« Alors je ne dis rien »
En disant cela, il fait un pas, ne lui accorde pas un regard, et s'en va.
Une démarche alerte, un dos qui s'éloigne sans se retourner, qui paraît, pour une raison quelconque, fait de fer.
Et la voilà seule dans la nuit.
Hotaru, dans un silence approfondi, se remémore un peu le passé et baisse la tête.
Il a dit : « Je reviendrai ».
Elle n'a pas peur.
Mais peut-être que le fait qu'il vienne la rend terriblement seule.
Elle le pense, vaguement.
***
« Jin-san, Jin-san, chotto, ha, hayasugirussu… »
Un moment après s'être séparée d'Hotaru, à la voix d'une fille qui le rattrape, le jeune homme ───── Jin'ya Kadono s'arrête.
Elle a dû courir à en perdre haleine, son souffle est bien乱れて.
Elle s'appelle Aoba, une prostituée connue à Hato no Machi. Enfin, elle a seize ans. Une gamine qui n'a jamais pris de client, même pas une apprentie.
Petite, fine, ses grands yeux la font paraître encore plus jeune. Sa tenue, semble-t-il fournie par une connaissance, une jupe courte et un chemisier, n'a rien non plus de prostituée.
Aoba est la première connaissance de Jin'ya à Hato no Machi. Par un hasard, ils se sont liés, et depuis elle lui colle aux basques.
La raison, pendant les deux mois depuis sa venue, on la lui a cachée.
Honnêtement, il y a un point qui l'accroche. Mais il doit admettre qu'en guide, elle est compétente et l'aide.
« Qu'est-ce qui t'arrive, à courir comme ça d'un coup. J'croyais qu'tu m'avais largué »
« Désolé, j'ai vu quelque chose qui m'inquiétait »
De toute façon, elle le suivrait même s'il la laissait. Ce soir aussi, il lui a demandé de lui faire visiter la ville ; en chemin, il a aperçu une altercation dans l'obscurité et a impulsivement pris la fuite.
S'il s'agissait d'une simple dispute de couple, il l'aurait laissée. Mais ce n'était pas quelque chose qu'on puisse ignorer.
Du coup, Aoba, laissée derrière, affiche un mécontentement diffus.
« Ah, c'est pas pour la personne qu'tu cherches, par hasard ? »
« Non, hélas »
Il cherche quelqu'un dont il ne connaît même pas le visage. Pas si simple à trouver, nie-t-il en secouant la tête.
La querelle tout à l'heure n'était qu'un détour, sans rapport avec son but.
Naturellement, Jin'ya est venu dans le quartier des plaisirs pour un but autre que d'acheter des femmes. Il a mis les pieds dans cette ville pour rechercher une certaine personne.
Pour être exact, ce n'est pas une « personne ».
« Bon, y'a plus de trois cents prostituées ici, et y'a du turnover. Les prostituées avec des noms de fleurs, y'en a à la pelle, et sans connaître ni le visage ni le nom, on peut pas savoir qui c'est la cible de Jin-san. Vraiment, c'est possible d'la trouver, cette femme ? »
Une rumeur sans fondement, une simple histoire de comptoir.
Il y a une prostituée bizarre à Hato no Machi.
Celle qui porte un nom de fleur est une femme remarquable, qui dégage une atmosphère mystérieuse capable de plonger n'importe quel homme dans un rêve.
Il a entendu un tel bruit.
« Comment dire… Si on la trouve pas, tant mieux »
« Mou, c'est une devinette ? »
« Mes vrais sentiments. Mais »
S'il ne la trouve pas, ou s'il la trouve et qu'elle n'est qu'une « prostituée ordinaire » comme le dit la rumeur, mieux vaut.
Ce ne serait qu'un souci infondé, une démarche vaine, et cela l'arrangerait.
Pourtant, ça ne se passera pas comme ça.
Une sensation agitée dans la poitrine. Dans ces moments-là, son flair ne trompe jamais.
« C'est ce qui arrive dans cette ville. Ça ne se passe pas si bien »
Jin'ya grimace légèrement et lève les yeux vers le ciel nocturne.
Lune voilée. La lumière qui s'en écoule lui paraît anormalement froide.