Karavan. La famille oubliée de l'histoire.
Selon mon père et mon maître, les Karavan avaient autrefois compté parmi les plus grandes maisons à avoir jamais honoré une ère.
Le monde nous avait vénérés, redoutés, admirés.
Mais peu importe le nombre de fois où j'avais entendu ces récits, ils n'en restaient pas moins des histoires. Des échos d'un temps que je n'avais jamais vécu.
La vérité était donc simple.
Je ne savais pas ce qui faisait la grandeur des Karavan.
« ... Karavan ? Je crains que ce ne soit pas un nom que j'aie déjà entendu. »
« Comme prévu. »
Tom rit doucement, ce sourire bienveillant d'un vieillard qui trouve de la chaleur dans l'honnêteté.
« Je peux en savoir long pour mon âge, dit-il, mais même moi, je ne peux pas prétendre tout connaître de ce monde, hoho. »
Juste ce que je pensais. Même un homme aussi instruit que Tom ne connaîtrait jamais une lignée effacée de l'histoire elle-même.
Alors, tandis qu'il souriait si aisément, je parlai à nouveau.
« Karavan est ma famille. »
« Ah, je vois. Mais puis-je demander... pourquoi évoquez-vous votre famille tout à coup ? »
« Je suppose... que j'avais simplement envie d'en parler. »
Un bref instant, Tom cligna des yeux, surpris. Puis, comme s'il percevait quelque chose de plus profond dans mon ton, il acquiesça avec un sourire chaleureux.
« Autant que vous le voudrez, jeune seigneur. Je l'ai senti dès notre arrivée — vous aimez vraiment cette terre. J'espérais entendre votre histoire un jour, mais si vous êtes prêt à la partager le premier, ce vieillard l'écoutera avec plaisir.
« Après tout, l'une des rares joies qui nous restent, à nous les anciens, c'est d'écouter les histoires des jeunes. »
« Merci de dire cela. »
« Non, c'est moi qui vous remercie. Entendre le cœur d'un ami est un cadeau. Ne vous retenez pas. Ce vieux bonhomme adore les belles histoires. » Il sourit vivement.
Je soutins son regard. Et puis — je commençai.
« Il était une fois un garçon né dans un coin de terre étroit et oublié. »
Je le redis : je ne connais pas toute l'étendue de la grandeur des Karavan.
« Le nom du garçon était Arhan Karavan. »
Et je n'ai pas l'intention de parler de ce que je ne sais pas. Mon histoire ne sera faite que de ce dont je me souviens.
« Un garçon né d'un seigneur bon et romantique, et de la plus belle dame du monde. Un garçon rempli d'une curiosité sans fin. »
La « Gloire d'Acier » des Karavan s'était éteinte depuis longtemps. Il ne restait qu'un foyer modeste — et un bonheur simple.
« Ce garçon vécut une vie bienheureuse. »
Petite, mais indéniablement heureuse.
« Oui... »
Le bonheur dont je me souviens encore.
« Jusqu'à l'année de ses quinze ans — »
L'année où j'ai vraiment compris ce que signifiait tout perdre.
« Jusqu'au jour où un Maître d'Épée visita notre domaine. »
* * *
Lorsque la sorcière Audrey quitta pour la première fois l'Empire du Ciel, elle considéra le voyage comme des vacances.
Sa vie avait toujours été remplie de recherches et d'entraînements sans fin. Alors quand ses sœurs et ses mentors lui dirent —
« Repose-toi, Audrey. Va t'aérer l'esprit. »
— elle les crut.
Aider le soi-disant « Héritier d'Acier » à trouver le code d'un trésor semblait assez simple. Un prétexte pour se reposer.
Ce n'était pas de l'optimisme puéril.
La vérité, c'est que la « chasse au trésor » était depuis longtemps devenue un fardeau pour les sorcières.
Même les plus sages parmi elles avaient échoué à progresser.
Elles avaient essayé toutes les méthodes, engagé les meilleurs aventuriers, et n'avaient toujours pas percé le code.
Les aînées avaient toutes quasi abandonné, ne faisant semblant de continuer que pour sauver la face.
Audrey le savait.
C'est pourquoi elle avait accepté la mission — croyant qu'elle n'avait aucun sens.
Une corvée inutile déguisée en noble tâche.
Dans son esprit, c'était simplement des vacances.
Et pour quelqu'un qui n'avait jamais quitté l'Empire du Ciel, voyager au Royaume de Fer relevait pratiquement du rêve.
Son premier voyage à l'étranger — qu'est-ce qui pouvait bien mal tourner ?
Elle l'apprit vite.
Tout.
« C'est pour ça qu'elles m'ont envoyée ici, » pensa-t-elle avec amertume.
« Pas pour me donner une pause, mais parce qu'elles ne voulaient pas venir elles-mêmes dans ce trou à rats misérable. »
Au moment où Audrey réalisa qu'on l'avait « refilée » le boulot, il était trop tard.
Elle avait déjà fait ses adieux fiers devant tout le monde, jurant de revenir triomphante.
Maintenant, tout ce qu'elle pouvait faire, c'était serrer les dents et ourdir de mesquines vengeances.
Quand je rentrerai, je me plaindrai toute la journée. Et je mangerai tous leurs gâteaux.
Audrey soupira et regarda autour d'elle.
Le village était affreux. Pas de bains parfumés aux fleurs. Pas de vins doux. Pas de lits moelleux où s'enfoncer.
Tout était en dessous de ses standards.
Tout.
« Argh... »
Il n'y avait qu'une seule raison pour laquelle elle n'avait pas totalement perdu son sang-froid.
« Ah, te voilà. »
Hailyn. La malheureuse fille avait été enlevée par le mage noir Jerry Selfit, forcée d'entrer dans le monde de la magie contre son gré.
« Quoi encore ? Tu as encore fabriqué quelque chose ? Tu veux te vanter ? »
« Non, j'ai juste une question. »
Dans ce village misérable, Hailyn était la seule chose qui divertissait Audrey.
« Quand tu m'as vue contrôler les golems, tu as dit que c'était un désastre. Quelle partie, exactement ? D'après ce que tu m'as dit avant, ma méthode de contrôle devrait être valide. »
Audrey l'étudia.
L'exécution de la fille était effectivement grossière — mais il y avait quelque chose d'indéniable en dessous.
Du talent.
« Ce n'est pas faux, exactement, dit Audrey. Juste pas affiné. Les détails manquent. Le golem lui-même est le problème. »
« Le golem ? »
« Oui. Pour toi, Jerry Selfit doit sembler un excellent mage. Ses golems sont corrects — moyens, voire bons. Mais de mon point de vue, ils sont dépassés. Leur fonctionnement est archaïque. Si tu les opères comme ça — »
Les mots d'Audrey coulaient naturellement. Enseigner lui venait facilement. Instruire Hailyn lui permettait de revisiter de vieux principes auxquels elle n'avait pas pensé depuis des années.
Avant longtemps, toutes deux étaient absorbées par la discussion.
« Quel est ton plan à long terme pour le domaine, d'ailleurs ? demanda Audrey un soir. Il se développe bien, mais cet emplacement est trop excentré. Même dans le meilleur des cas, tu n'en feras qu'une petite ville. »
« Je suis d'accord, répondit Hailyn. Nous devrons éventuellement absorber des terres plus centrales. Ce serait plus simple si Lord Arhan recevait un titre plus élevé et un territoire plus proche de la capitale. »
« Mais ce ne serait pas drôle. Construire quelque chose à partir de rien — c'est là que réside le frisson. Voir quelque chose de petit et de précieux grandir pour devenir grand... C'est ça qui en vaut la peine. »
Leurs sujets n'avaient rien de très girly.
Pourtant, les deux mages — si loin au-dessus de cette petite campagne — se découvraient inattendument proches.
Chaque fois qu'elles parlaient, le domaine changeait. De nouveaux systèmes, de nouvelles idées, une nouvelle énergie. Une terre autrefois oubliée était désormais en mouvement constant.
Audrey dû l'admettre : Hailyn était un prodige.
Avec la bonne formation, elle aurait pu servir n'importe quelle grande maison noble comme intendante en chef.
Mais alors Audrey soupira.
« Si seulement Jerry Selfit ne l'avait pas eue en premier... »
Le mana de la fille portait encore l'empreinte de son ravisseur. Corrompu, souillé. Même ses sorts les plus purs portaient des traces de ténèbres.
Aucune famille noble n'engagerait jamais l'élève d'un mage noir.
Ce vieil homme misérable lui avait volé son avenir.
« Une chose de plus, » dit Hailyn un jour.
« Quoi encore ? »
« Je ne connais pas beaucoup de sorts. Mon entraînement était trop limité. Voudriez-vous... m'enseigner un peu de magie, Lady Audrey ? »
Audrey cligna des yeux, puis laissa échapper un rire discret.
Ce n'était pas un rire moqueur — c'était juste rare d'entendre une telle demande.
Parmi les mages, demander à être enseigné était presque inédit.
Ils étaient fiers, arrogants, convaincus de leur propre supériorité.
Demander conseil à un autre, c'était admettre son infériorité.
Mais Hailyn n'hésita pas.
Elle était si honnête.
Audrey la regarda longuement. La fille ne savait même pas ce que ses mots impliquaient — qu'elle demandait essentiellement à devenir son apprentie.
Dans le monde de la magie, le lien entre maître et disciple était sacré et rarement formé.
Mais cette pauvre enfant ne le savait pas.
Et alors Audrey sourit faiblement.
« D'accord, je peux t'enseigner un peu. Mais pas les vraies choses. Je ne peux pas t'enseigner la vraie magie. »
« Parce que je ne suis pas une sorcière ? »
« Non. »
Audrey hésita une seconde, puis dit doucement — « Parce que tu es la disciple d'un mage noir. »
La magie normale ne coulerait jamais correctement pour Hailyn.
« Tu ne peux utiliser que des sorts souillés par les ténèbres. Le genre que maniait Jerry Selfit. C'est lui qui a ouvert ta porte spirituelle en premier. »
« ... Je vois. »
La déception traversa le visage d'Hailyn.
Mais Audrey ne l'édulcora pas. Un vrai mage ne le faisait jamais.
« La magie noire n'est pas faite pour les humains. C'est pour ça que les mages noirs altèrent leur corps ou sacrifient les autres. Ton corps porte déjà ces marques.
« Les seuls qui pourraient t'enseigner maintenant sont soit des démons, soit des chamanes orcs. »
« Des démons ou... des orcs ? »
« Exactement. Les démons t'enseigneraient — si tu peux en payer le prix. Mais ils vivent sur le continent du nord.
« Quant aux orcs ? Ils sont dangereux. Ils te provoqueront en duel juste pour un regard. Et leurs chamanes sont imprévisibles ; s'ils ne t'aiment pas, ils pourraient te bannir du monde des esprits pour de bon.
« J'aurais pu aider si je connaissais un humain qui en avait apprivoisé un... mais c'est ridicule. Personne ne — »
« Ah, mais moi je connais quelqu'un ! »
Audrey se figea.
« Notre seigneur est ami avec un chaman orc très puissant. »
***
Au moment où j'eus fini de parler, le soleil avait depuis longtemps disparu.
La lune pendait, fraîche et brillante, à sa place.
Tom se tenait sous elle, silencieux pendant un long moment avant de finalement parler.
« ... C'est une histoire épouvantable. »
« ... »
« Si c'est vrai. »
Il leva lentement la tête.
« Jeune seigneur, je vous fais confiance. Vraiment.
« Je peux croire que l'Exécuteur du Prince de Fer a effacé un domaine entier — il l'a déjà fait pour ruiner des lignées nobles. Je peux croire que vos parents sont morts tragiquement.
« Je peux même croire qu'un Maître d'Épée est venu dans cette terre reculée et a brisé votre monde. »
Sa voix devint plus basse.
« Mais il y a une chose que j'ai du mal à croire. »
« Quoi donc ? »
« La famille Karavan. »
Ses yeux brillèrent faiblement en bleu sous la lune.
« Une famille censée descendre du plus grand Maître d'Épée de l'histoire. L'une des Cinq Grandes Maisons connues sous le nom de « Noms d'Acier ».
« Une famille qui accomplit d'innombrables hauts faits — tellement qu'un Maître d'Épée lui-même tenta d'effacer jusqu'à leur trace.
« Et pourtant... il ne reste pas une seule mention d'eux dans aucun registre. Pas une ligne dans aucun livre d'histoire. »
Il me regarda fixement.
« Jeune seigneur, j'ai consacré ma vie à étudier l'histoire de ce continent. J'ai mémorisé les lignées de milliers de maisons — certaines si anciennes que personne d'autre ne s'en souvient. Mais jamais je n'ai croisé le nom de « Karavan ».
« Et une lignée avec le pouvoir de dévorer les épées ? Une telle chose défie tout ce que j'ai jamais connu. »
Sa voix était calme, presque douce.
« Si j'étais un homme pratique, je le rejetterais comme une fantaisie d'enfant. Je vous aurais peut-être arrêté à mi-chemin. »
Il fit une pause, souriant faiblement.
« Mais j'ai vécu assez longtemps pour savoir que ce continent recèle des vérités plus étranges que n'importe quelle fiction. »
Il s'approcha.
« Alors, je veux le voir. De mes propres yeux. »
« ... »
« Parce que si ce que vous avez dit est vrai — vraiment vrai — alors cela signifie que ce en quoi j'ai cru toute ma vie était aussi vrai. »
« Ce en quoi vous avez cru toute votre vie ? »
« Que les épées ont des âmes. »
Tom sourit comme un enfant à nouveau.
« Si vous le prouvez, je pourrais pleurer. Voyez-vous, ça a été... solitaire. De veiller sur la Salle d'Honneur, de polir ces lames chaque jour en sachant que personne ne croit.
« On m'a traité de fou pour chérir l'acier mort. On a dit que je gâchais ma vie. Mais si vous me montrez la preuve — alors je pourrai enfin le dire fièrement.
« Qu'ils avaient tort, et que j'avais raison. Que mon temps, mon travail, mon amour — tout avait un sens. »
Il sourit si chaleureusement que même sous la lune, j'en sentis la lueur.
« Alors... Pouvez-vous me le montrer ? »
Je lui rendis son sourire.
« Avec plaisir. »
Je dégainai mon épée lentement et fermai les yeux.
Tom recula d'un pas, observant en silence.
Je n'expliquai pas. Les mots n'étaient pas nécessaires.
J'appelai simplement la lame qui dormait en moi.
« Alors, je commence. »
Les yeux de Tom scintillèrent tandis que la nuit s'approfondissait.
Sous la lumière des étoiles, je commençai à bouger.
Ce n'était pas une grande danse de l'épée — juste un flux simple, doux et délibéré.
À quoi cela ressemblait à travers les yeux de Tom, je ne pouvais le savoir.
Je fis seulement ce que je savais faire de mieux.
Et tandis que je bougeais, une voix s'embrasa dans ma tête — une voix remplie de chaleur et de chagrin.
『La dernière chose dont je me souvienne... c'était le manoir en flammes.』
Une voix assez féroce pour brûler la nuit.
Sous la lune, Tom regarda le garçon danser.
L'instant où l'épée fut tirée, les mouvements d'Arhan changèrent — gracieux, presque sans poids.
Lorsqu'il tourna sur lui-même, ses cheveux flottèrent comme de la soie.
Mais alors Tom cligna des yeux.
Les yeux du garçon... n'étaient plus les siens.
C'étaient les yeux d'une femme — acérés, flamboyants, inébranlables. Et son visage — bien que半烧焦 et tordu — portait encore une lumière indomptable. Rien qu'à ces yeux, Tom pouvait sentir sa vie.
Les combats qu'elle avait menés.
Les pertes qu'elle avait endurées.
Le but qui l'avait maintenue en vie.
La femme dansait avec son épée, son regard perçant l'obscurité comme des aiguilles de lumière.
Tom murmura, presque sans s'en rendre compte — « Aiguille... »