« ……C'est un mensonge, n'est-ce pas ? »
Les combattants humains rassemblés pour me protéger réagirent tous de la même manière.
« Les nains ont perdu la tête. Quel genre de race folle envoie un « Maître d'Épée » pour un Duel Racial ? »
« C'est aussi choquant que lorsque le grand chef orc s'est pointé, cette fois-là. »
Le « Duel Racial » était censé être une sorte de match d'exhibition. Lorsque le camp orc avait envoyé leur grand chef, tout le monde avait compris — c'étaient les orcs, après tout. Une race imprévisible, folle par nature. Mais pourquoi les nains, dont les vrais experts étaient rares et précieux, enverraient-ils quelqu'un comme ça ?
Pour les guerriers humains qui regardaient, c'était incompréhensible.
Les humains n'avaient aucune chance de gagner dès le départ. Leur combattant le plus fort atteignait à peine le niveau de « Coureur d'Épée », et la plupart n'étaient même pas venus défendre l'honneur de leur race — ils voulaient juste un peu d'attention ou de l'argent. Il était donc naturel que le moral se soit totalement effondré.
« Merdre. J'abandonne. »
« Mais qu'est-ce que c'est que ce bordel… »
Les combattants hésitants se retirèrent tous. Pas par lâcheté.
Les participants humains étaient braves — dignes du titre de combattant. Ils avaient risqué leur vie d'innombrables fois contre des adversaires plus forts, triomphé dans des duels loyaux, et conquis la gloire par le sang et l'acier.
Mais un « Maître d'Épée » ? C'était au-delà du raisonnable.
Ils pouvaient affronter un géant de pierre.
Ils pouvaient faire la guerre à une horde avec pour seule arme une lance.
Mais contre cette chose ? Jamais.
Même le guerrier le plus brave ne peut pas combattre une catastrophe naturelle.
On ne brandit pas l'épée contre un raz-de-marée, on ne tient pas bon face à la tempête, on ne plonge pas dans un volcan.
Oui — un « Maître d'Épée » était une calamité. Une force de destruction inébranlable, muette, à laquelle on ne peut pas résister.
« Je déclare forfait ! Prenez mon étiquette ! »
« Toi aussi, dépêche-toi ! Bouge ! »
Face à une catastrophe, les humains ne peuvent que prier — ou fuir. Et personne ne pourrait les en blâmer. C'est naturel. Inévitable.
Mais alors, quelqu'un dit —
« ……Alors pourquoi ce jeune homme ne fuit-il pas ? »
En effet, ils ne comprenaient pas.
« Peut-être qu'il a renoncé à vivre ! Allez, bouge ! »
« Non… ce n'est pas ça. Regardez-le. »
Tous les autres s'enfuyaient — combattants renommés, épéistes chevronnés qui avaient atteint le niveau de « Coureur d'Épée ».
Mais un seul ne bougeait pas.
« Ce gamin… il tient bon comme s'il comptait se battre. »
Un simple « Marcheur d'Épée ». Un garçon qui ne semblait pas avoir dix-huit ans. Pourtant, il ne fuyait pas.
Il tenait bon — comme de l'acier.
***
« Il est tout naturel que ton domaine soit inférieur au mien, descendant de l'Acier. Tu as à peine commencé à arpenter la voie de l'épée, tandis que moi, Dwight, je vis des guerres sans fin depuis avant même de savoir marcher. »
« …… »
« Si je bougeais, tu serais écrasé avant d'avoir cligné des yeux. Alors — »
Il leva trois doigts.
« Je te laisse porter trois coups. Pas de défense, pas d'esquive, pas de contre-attaque. Tu peux tout déchaîner. »
« …… »
« Ne te méprends pas — ce n'est ni pitié pour le faible, ni arrogance du fort. C'est simple cupidité. »
À travers la fente de son heaume de fer noir, je vis ses yeux briller.
« J'ai toujours voulu le voir de mes yeux — le fameux Sang d'Acier dont ne parlent que les légendes. Le ressentir dans ma propre chair. Voici mon laid désir. »
Oui — il n'y avait pas d'arrogance dans la voix de Dwight. Juste une faim.
« Et en tant que descendant de l'Acier, tu dois comprendre. »
Je le compris instinctivement.
« Ce n'est pas de la compassion. C'est une épreuve plus dure que d'être tué d'un seul coup. Un supplice plus cruel que la mort. »
Je pouvais le dire rien qu'à la pression — même si je frappais pendant des décennies, je ne laisserais pas la moindre égratignure sur lui.
Telle était l'ampleur de la différence.
« Alors — frappe, descendant de l'Acier. »
Sa voix grave résonna.
« Montre-moi à quel point tu es solide. »
Sa présence s'abattit comme la gravité.
Je pouvais à peine respirer. Et dans ce silence étouffant, je compris ce qu'il voulait dire par « épreuve dure ».
La main qui serrait mon épée tremblait sans contrôle.
La raison murmurait que c'était sans espoir.
Aucun de mes coups ne pourrait blesser Dwight. Et quand il verrait mon escrime, il serait déçu — le fantasme qu'il nourrissait sur le Sang d'Acier volerait en éclats.
Il me verrais pour ce que j'étais : petit, impuissant, pathétique.
Oui. Une épreuve cruelle, en effet.
Je n'avais même pas frappé, et je me sentais déjà vaincu. C'était plus humiliant que d'être jeté à terre. Plus dégradant que d'être hué par des milliers de personnes.
En regardant ma main tremblante, un souvenir remonta.
Ouais. C'était pareil avant.
« ……Merdre. »
Quand ce maudit Maître d'Épée était venu sur mes terres.
Quand le Maître d'Épée Carlos se tenait sur la terre ensanglantée, mes parents morts, ma demeure en ruines, son épée gouttant du sang de ma famille.
Qu'avais-je fait alors ? Rien.
J'avais gelé, paralysé par la peur.
Même avec l'assassin de mes parents devant moi, je n'avais fait que trembler.
Je me souvenais encore de ce tremblement.
Des battements de mon cœur terrifié.
De la sueur froide.
De l'odeur métallique du sang.
De la façon dont chaque poil de mon corps s'était dressé.
Je m'en souvenais — avec douleur, avec vivacité.
Et c'était pour ça que —
« Houh. »
— je ne pouvais pas laisser ça se reproduire.
Mieux valait mourir que de revivre cette impuissance.
Mieux valait tomber ici, en me battant, que de vivre un jour de plus dans la peur.
« Vraiment… ce cœur d'acier n'est pas une légende. »
Je forçai mes jambes à bouger. Ma garde était maladroite, mais ferme.
La voix de Dwight gronda.
« Qu'un simple « Marcheur d'Épée » ose montrer les crocs devant un « Maître d'Épée » — je suis sincèrement impressionné. »
« …… »
« Mais ce n'est pas assez. Montre-moi plus. »
« Montre-moi — ta voie ! »
J'inspirai et frappai. Le mana afflua. Mon Cœur de Mana tonna, m'inondant de force. Chaque estocque j'avais appris, chaque volonté absorbée par mon épée brûla dans ce coup.
[La dernière chose dont je me souviens, c'était un manoir en flammes.] L' « Aiguille » de Mary.
[La Ville Libre de Crowley n'a pas été à la hauteur de son nom.] La dague Croc de l'assassin sans nom.
[Le garçon rêvait de devenir un héros.] Le « Crépuscule » du chevalier Fetel.
[Il n'y a pas de paradis pour le fugitif.] L' « Instinct Sauvage » du grand guerrier orc Beric.
[Ma vie fut comme un vent qui passe.] Le « Vent » du vagabond.
« Haa. »
Toutes ces lames s'entrelacèrent en moi.
Toutes leurs volontés fusionnèrent en un unique coup parfait.
Et pourtant —
« Incroyable. Ce coup ressemblait à une danse de fantômes. Je ne saurais même pas deviner combien de lames s'y trouvaient. »
« …… »
« Mais… »
Aucun ne l'atteignit.
Le mur devant moi restait intact.
« Au fond, ce ne sont que les lames de fantômes, non ? Des vies oubliées qui n'ont laissé aucune trace dans l'histoire. »
Le blessé, c'était moi.
Ma main tremblait violemment.
Ma poigne faiblissait.
La tête me tournait ; mes genoux faillaient.
L'estomac me tournait de nausée.
Choc de mana.
Le contrecoup d'un choc contre un mana bien plus dense que le mien.
La douleur me traversait comme si on m'arrachait le cœur.
J'avais déjà poussé mon corps à ses limites avec le « Vent » — maintenant, avec le choc de mana, c'était une surcharge totale.
Ma chair et mes os donnaient l'impression de se disloquer.
Ça faisait mal. Mais —
« Haaa─! »
— je pouvais l'endurer.
La douleur n'était rien face à l'impuissance.
L'agonie ne me rendait que plus tranchant, plus lucide, plus vivant.
« Assez de fantômes. Je veux voir ton épée — l'épée des Karavan ! »
L'épée des Karavan. Ses mots me frappèrent.
Une telle chose existait-elle ?
« Si tout ce que les Karavan savaient faire, c'était dévorer les épées des autres, comment votre clan a-t-il pu se tenir au sommet d'une ère ? Singer les lames mortes n'est qu'un tour, rien de plus. La vraie puissance du Sang d'Acier est ailleurs ! »
J'avais beaucoup appris de mon maître. Mais jamais ça.
« Montre-moi, descendant de l'Acier ! »
Ne sachant pas, je ne pouvais montrer que ce que je savais.
Je taillai le mana en fines lamelles — le modelant en une ligne. La Voie de l'Acier indestructible.
« Aiguisé, pour ton niveau. Mais face à la légende ? Inutile ! »
La ligne se brisa instantanément.
La Voie inarrêtable… s'arrêta.
Mon second coup avait échoué.
« Montre-moi le vrai Acier─! »
L'épée pourrait casser. Non, mon corps pourrait.
Si mon corps était fait de fer, alors maintenant il était rouillé, aminci — assez fragile pour se briser au toucher d'un enfant.
[Jeune descendant.]
Je ne pouvais pas reculer. Même si je me brisais ici, je ne ferais pas un pas en arrière.
[Es-tu confus ?]
Je ne pouvais pas m'autoriser — ni autoriser quiconque — à me donner la permission de tomber.
[On te demande de montrer ce que tu ne sais pas. Déconcertant, non ? ]
« …… »
[Chaque maison martiale a son épée secrète — ses propres techniques, ses propres pas, son propre souffle. Mais tout ce que je t'ai appris, c'est l'Acier. C'est pour ça que tu es perdu, non ? ]
Si je ne savais pas — je frapperais quand même.
Si je ne comprenais pas — je me battrais quand même.
Ça, je le savais pertinemment.
[Je ne t'ai jamais enseigné l'épée unique de notre famille, ni ses pas, ni son souffle. Rien de concret, rien de certain.]
« …… »
[Et ça te trouble, n'est-ce pas ? ]
Mon troisième coup ne parvint pas à trancher l'armure.
[Il n'y a pas lieu d'être confus, jeune descendant.]
La déception commença à voiler le visage de Dwight.
[Fais confiance à ce que tu as appris. En ton épée. Fais confiance aux enseignements de ton grand maître, qui a peint l'âge le plus sombre dans l'acier. Fais-moi confiance. Et…]
« …… »
[Fais-toi confiance à toi-même.]
Même à travers son heaume, je le vis — sa déception.
[Fais confiance à ton père, que la bataille avait enragé mais qui t'a protégé jusqu'au bout. Fais confiance à ta mère, frêle et douce, qui s'est accrochée à la vie rien que pour te garder en sécurité. Fais confiance à l'Acier qui coule dans tes veines.]
Était-ce vraiment là toute l'étendue des Karavan ?
N'était-ce que mythe et cendres ?
[Même l'acier terni ne se brise pas.]
Peu importait. Que Dwight soit déçu, que les légendes s'effondrent — peu importait.
[L'escrime n'est pas une technique. Ce n'est pas comment tu frappes, comment tu avances, ou comment tu respires.
Ce qui compte le plus, c'est qui la manie.]
J'étais encore debout. Épuisé, mais droit.
Ma vision se brouillait, mais mes yeux restaient ouverts.
Alors je me battrais.
[Imagine le sommet que tu veux atteindre. Quand tu y seras, qu'est-ce que tu tiendras ? Pour affronter le Maître d'Épée que tu hais le plus — de quoi as-tu besoin ? ]
« …… »
[Pour abattre ce monde injuste qui vole ton bonheur, quelle épée dois-tu forger ? ]
Thud.
Dwight bougea le pied.
Le sol trembla, la vibration me traversa. Son regard glacial me transperça. Mais je n'avais pas peur. Je ne reculai pas. Je levai simplement mon épée.
« Trois coups sont donnés. Je suis… déçu. »
Je ne l'écoutais plus.
J'écoutais la question en moi.
L'homme devant moi n'était plus Dwight. Ni un « Maître d'Épée », ni un nain, ni un général.
« Peut-être que l'épreuve était trop dure. »
Quelle épée pourrait trancher tout ce qui me tourmentait ? Au moment où la question se forma, je vis un ciel limpide. Un ciel bleu éclatant, parsemé de nuages blancs et de chants d'oiseaux.
« La prochaine fois qu'on se croisera, j'espère que tu ne me décevras pas. »
Même ce jour-là — quand j'ai tout perdu — le ciel avait exactement cette allure.
La tête de mon père pendait au bout d'une hampe.
Ma mère gisait immobile, le visage en paix.
Leurs armures et heaumes brisés, éparpillés dans la poussière.
Même alors, le ciel était bleu.
Le s'était levé, brillant et impitoyable, illuminant la tragédie de la même lumière qui brillait sur la vie quotidienne.
Et maintenant, dans ce ciel mémoriel, le soleil changea. Il n'était plus calme. Il devint immense — ses flammes féroces et violentes, brûlant comme pour incinérer le monde.
« Qu'il en soit ainsi… »
Et l'instant où je l'imaginai — la chaleur rugit en moi.
Un feu dévorant, total.
Un instant, je fus la flamme — brûlant, fondant, dévorant.
« ……? »
L'objet dans ma main était-il une épée — ou un brasier ?
« Qu'est-ce… que c'est…? »
Je ne pouvais pas le dire. C'était trop chaud pour le tenir.
Si je continuais simplement à le serrer, il me brûlerait la main, le corps, le cœur même.
Pour survivre, je n'avais qu'un choix — avant d'être consumé, je devais brûler tout ce qui me tourmentait.
Mes ennemis.
Ma haine.
Et —
[C'est bien mieux comme ça. Félicitations, jeune descendant.]
— ce monde injuste qui m'a tout pris.
[À partir de cet instant, tu as franchi le seuil du domaine du Mystère.]
***
« Le duel est terminé ! »
Le silence tomba. Dwight resta immobile.
« Les vainqueurs de ce Duel Racial — les nains des Montagnes du Ciel ! »
Il tenait l'étiquette 444 dans sa main. Des acclamations éclatèrent au loin. Mais Dwight n'en entendit aucune.
« Pour la première fois depuis des décennies, les nains remportent la victoire ! Célébrons tous ce triomphe glorieux ! »
Dwight baissa les yeux sur le jeune homme tombé. Sur la lame brisée dans sa main. Des fragments d'argent scintillaient faiblement dans la poussière. Brisés, sans vie. Et pourtant —
« …La légende n'était pas un mensonge. »
Les fragments n'étaient pas simplement éparpillés au sol.
Tremblant, Dwight porta la main à son armure — son armure de fer noir invincible que nul ancien elfe, nul champion orc n'avait jamais égratignée. Sur son cœur — là, plantée profondément.
« …Les paroles de nos ancêtres étaient vraies. Pauvres fous que nous sommes. »
Un éclat de l'épée.
Un unique fragment de son tranchant, enfoncé dans la plaque la plus épaisse.
La lame d'un « Marcheur d'Épée » avait percé l'armure d'un « Maître d'Épée ».
Non — peut-être que ce n'était pas tout à fait exact.
Au moment final, avant que le garçon ne tombe, Dwight l'avait vu.
« Ce n'est pas fini encore. »
Ce visage tordu de défi.
L'épée maladroite levée haut. Et derrière lui — au-delà de son armure brisée et de son corps en lambeaux — quelque chose de faible s'était déployé.
Quelque chose qu'il n'avait jamais vu de sa vie.
Quelque chose d'inimaginable. Et pourtant inconfondable.
Des ailes.
« ……L'Âge de l'Acier n'est pas fini. »
Les plus grandes ailes qu'il ait jamais vues.
Des ailes d'Acier.
***
[Désignation : Vent]
[Une épée brisée contenant la vie du vagabond de la Grande Terre.]
[Imprégnée du Mystère du Vent.]
[Assimilation terminée.]
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[Le Sang d'Acier a faim.]
[Consomme une nouvelle épée.]