[Que penses-tu être la toute première chose qu'on enseigne à propos de l'épée ?]
Un jour, mon maître m'a posé cette question sans crier gare.
« Est-ce forguer le Cœur de Mana ? »
« Non. »
« Alors… entraîner le corps ? »
« Ça non plus. »
« Alors… apprendre à ne jamais lâcher son épée ? »
J'ai énuméré tout ce que je croyais être les fondements de l'escrime — des choses que mon maître lui-même avait toujours martelées. Mais il a secoué la tête à chaque réponse.
« Tout faux, jeune descendant. »
Je ne comprenais pas. N'étaient-ce pas là les toutes choses qu'il m'avait inculquées dès le début ? Pourtant, il affirmait que chacune était fausse.
Quelle était donc la réponse ?
« Tout ce que tu as dit sont bien les premières choses que je t'ai enseignées. Et tu les as bien retenues, petit. »
« Oui, je m'en souviens toutes. Mais pourquoi dis-tu qu'aucune n'est la bonne ? »
« Parce que tu as mal compris. Vois-tu, je ne t'ai jamais enseigné la première marche de l'épée. »
Jamais enseignée — parce qu'il a choisi de ne pas le faire.
« Qu'est-ce que tu veux dire… ? »
« Et je n'ai pas l'intention de t'enseigner cette première marche, jamais. »
« Pourquoi pas ? »
À ma question sincère, mon maître a répondu calmement.
« La première chose qu'on apprend dans l'épée… c'est comment tomber. »
« …… »
« Pas seulement l'épée — dans toutes les voies martiales, la première chose qu'on enseigne, c'est comment tomber correctement. »
Comment tomber.
« Tous ceux qui arpentent la voie du perfectionnement martial apprennent d'abord à tomber correctement. Sais-tu pourquoi ? »
J'ai réalisé, en y repensant, qu'il ne m'avait jamais parlé une seule fois de la chute.
« Parce qu'il faut savoir tomber correctement… pour se relever correctement. »
« …… »
« L'essence des arts martiaux réside dans le fait de ne pas se briser. Tomber, et pourtant se relever — défier à nouveau. Traiter la défaite non comme une perte finale mais comme le terreau d'où surgir plus fort. Accepter l'échec comme partie de l'entraînement, marcher dessus — voilà l'art martial, et voilà l'épée, mon jeune descendant. »
« …… »
« Maintenant, réfléchis à nouveau — pourquoi penses-tu que je ne t'ai jamais enseigné à tomber ? Pourquoi ne t'enseignerai-je jamais ? »
Tomber signifiait perdre. Et mon maître ne m'a jamais appris à me relever après une défaite.
« Parce que tu ne dois jamais apprendre par la défaite. Tu ne dois jamais t'y habituer. »
« …… »
« Tu dois traiter chaque défaite comme une mort. Sois furieux contre ta faiblesse. Haïs-toi. Méprise ta propre impuissance. Accroche-toi à la victoire avec folie. »
« …… »
« Tu ne dois jamais perdre, jeune descendant. Grave-le dans tes os. N'oublie jamais. »
Je n'avais pas pris l'épée pour l'illumination ou la paix intérieure.
Depuis le moment où j'en ai saisi la garde pour la première fois, mon but n'a jamais changé.
« Ce n'est qu'alors que tu atteindras ton véritable but. »
La vengeance.
***
Des guerriers de toutes les races s'entrechoquaient dans le chaos.
« Vous, misérables insectes ! Vous êtes venus ici en représentants de vos races, et vous reculez et vous cachez comme des lâches dans les bois ! La déesse Refri de la Justice doit bien se moquer de vous ! De tels misérables tremblants méritent-ils de s'appeler guerriers ?! »
La hache brutale de l'Orc fendit un arbre en deux. Le sang gicla. Cris, rugissements, gémissements — la symphonie d'un champ de bataille.
« Salaud d'Orc inférieur ! Tu crois qu'on est en temps de guerre ?! Chaque guerrier doit-il risquer sa vie à chaque duel ? Nous ne sommes pas tous comme toi ! Si on meurt après s'être battu de toutes ses forces, passe encore — mais nos responsabilités ? Ma famille m'attend à la maison, d'autres dépendent de moi. Qui s'en occupera quand je serai mort ? »
« Des excuses ! »
« Des excuses, dis-tu ?! La déesse Refri aime les guerriers glorieux, soit — mais les enfants orphelins dans les taudis ? Mon nourrisson qui n'a même pas ouvert les yeux ? Ma mère fragile qui ne peut survivre sans soins ? Les Neuf Déesses et les Sept Seigneurs parlent de sainteté, mais s'occupent-ils des faibles qui souffrent maintenant ?! »
Race contre race.
Vies différentes qui s'entrechoquent.
« Si la déesse me méprise pour ça, tant pis. Si je suis indigne de m'appeler guerrier, j'abandonnerai ce titre volontiers. Je vivrai en misérable plutôt que de mourir pour un honneur vide. »
« …… »
« Je ne peux pas mourir encore. Contrairement à vous les Orcs, qui au moins prenez soin des vôtres, nous les humains ne le faisons pas. Même les voisins s'en prennent aux faibles. Nous sommes égoïstes, sans cœur — alors je dois vivre plus longtemps, brute verte inférieure ! »
Les convictions s'entrechoquaient.
« Je respecte ta détermination. Mais le duel doit continuer. »
« Tu es fou. »
« Les Orcs sont traités de fous depuis le jour où notre race est née. »
Hache et épée s'entrechoquèrent.
« Mince, mes articulations me font mal. Si je bouge plus, je boiterai pendant un siècle. »
« Retour à l'Arbre-Monde, ancien. Je ne supporte pas l'odeur de sueur dans cette forêt. »
« Haha, nous les nobles Elfes n'avons pas besoin de nous mélanger à cette racaille. »
Les Elfes, craignant la blessure, se retirèrent les premiers.
« Quand sera-t-il notre tour d'intervenir pour une vraie finale ? »
« Quand il sera temps de déchaîner le plus bel enfer, peut-être. »
Les Démons — obsédés par l'esthétique, pas par la bataille — refusèrent de se salir dans ce chaos. Les Nobles de la Nuit plaçaient l'élégance au-dessus de tout, et cette obsession même les rendait aussi fous que les Orcs.
« Tenez la forteresse ! »
« Sales bâtards ! »
« Les hommes-bêtes percent la ligne — ! »
Les Nains se serraient les uns contre les autres, tenant désespérément leur position.
Les Hommes-bêtes rôdaient dans le chaos, chassant les plus faibles — suivant l'invisible [Ligne de Sang] que seuls eux pouvaient voir.
C'était une scène digne du titre [Duel Racial] — chaos et art tressés ensemble, une guerre peinte de toutes les couleurs des sept races.
Une symphonie de convictions, d'instinct et de folie.
« Pourquoi tous ces Orcs chargent-ils alors qu'ils ont l'avantage ! Ils ne peuvent pas juste laisser la bataille suivre son cours ? Vous, putains de fous verts ! »
« Parce que vous êtes restés là à ne rien faire ! Hahaha ! On a cru bon de pimenter les choses ! Puhehehe ! »
La bataille faisait rage, sauvage et implacable. Chaque race combattait à sa manière, chacune révélant sa nature. Un instant fugace, le chaos sembla éternel — un équilibre sans fin du conflit.
Puis —
« … Hein ? »
Cet équilibre se brisa sans crier gare.
« Le vent de la forêt… a-t-il toujours été aussi fort ? »
Une bourrasque balaya le champ de bataille.
***
『L'aube ce jour-là était bleue — un bleu froid, perçant.』
『L'armée qui marcha sur la Cité du Labyrinthe portait la couleur du matin sur ses visages.』
Le souvenir du Ronin s'écoulait comme une eau calme.
『Ils étaient plus nombreux que des fourmis attirées par des miettes de pain.』
『La victoire contre une telle légion était impossible.』
『Car ce n'étaient pas de simples fourmis.』
『Ils combattaient avec un but, enduraient un entraînement dur, obéissaient à un commandement discipliné. C'étaient des soldats.』
Le monde autour du Ronin mugissait de chaos, mais son cœur restait immobile.
『Je n'ai pas le droit de les juger.』
『Il n'y a pas de justice absolue sur le champ de bataille.』
『Chacun se bat pour sa propre croyance de ce qui est juste.』
Pourtant, étrangement, dans le souvenir de l'épée, le Ronin vacillait — scintillant comme une brume de chaleur, comme la fumée d'un foyer de village.
『Ne crois pas pouvoir les trancher simplement.』
『Ma lame à elle seule ne peut abattre une armée.』
『Alors que dois-je faire ?』
Un instant, je devins le Ronin.
La forêt se changea en plaine aride. Derrière moi s'élevaient les murs bleus de la Cité du Labyrinthe. À l'intérieur, dans une maison tranquille, une femme modeste veillait — Dorothy. Tremblant de peur du lendemain.
『Je dois les balayer.』
『Pour les balayer… je dois devenir le vent.』
Si je ne le faisais pas, ce serait à elle de le faire. Dorothy au cœur pur serait forcée de tuer et de souffrir. Son rire s'éteindrait. Elle ne sourirait plus à l'aube.
Je ne pouvais pas le permettre.
『Alors je devins la Rafale.』
Mon cœur tonna. Pas seulement mon cœur vivant — le second cœur en moi battit également.
Le Cœur de Mana pulsa, non de sang, mais de mana clair et rayonnant. Il parcourut la [Voie] en moi, m'accordant une force surhumaine — et cette force commença à changer.
« Ceci… c'est… »
Un Mystère. Le mana n'était plus confiné en moi ; il se déversa dans le monde.
Le mana de l'air se plia à ma volonté. Les ténèbres se déformèrent. Et dans mes yeux apparurent les [Voies] du monde — d'innombrables lignes invisibles.
Elles se tordaient et se brouillaient, agitées par la tempête que j'avais éveillée.
Et alors je compris, faiblement, le pouvoir contenu dans [Rafale].
『Un vent qui balaye le monde.』
Distorsion. Cette épée ne se contentait pas de remuer le vent.
『Un vent qui emporte tout.』
Une force capable de tordre chaque Voie — de distordre le flux naturel — et de tout balayer.
Une lame capable d'arracher les courants du monde comme une tornade d'été.
« Hah. »
J'inspirai profondément. Et je vis les flux qui m'entouraient — lames balançant, haches s'abattant, flèches volant, sorts élémentaires éclatant, Orcs chargeant, Hommes-bêtes dévoilant leurs crocs.
Tout cela — du vent, chacun d'eux.
Je levai mon épée et frappai à travers la tempête.
Le vent suivit ma lame. Et l'air amassé tourbillonna violemment autour de moi — puis explosa vers l'extérieur.
« Urgh — ! »
« Q-quoi le — ! »
Les forces en choc se heurtèrent dans le chaos. Le métal sonna en succession rapide, et les guerriers furent projetés, trébuchèrent, ou envoyés valser.
Seul je restai immobile.
Car — 『Le centre d'une tempête est toujours calme.』
Je me tenais seul, inébranlable.
« Hah ! Quel tour fascinant ! »
Un Elfe renifla, amusé.
« Tu n'as pas utilisé de pouvoir élémentaire, ni de sortilège — pourtant tu as façonné le flux lui-même, par pur mystère. Ça ressemble même au vent de la nature. »
« …… »
« Une technique comme ça… seuls les guerriers du "Grand Pays de l'Est" pourraient la gérer, ha-ha. »
L'Elfe ricana, et les jeunes Elfes murmurèrent.
« Ancien, qu'est-ce qui vient de se passer ? »
« Quelque chose d'amusant. N'attaquez pas cet humain à la hâte — vous ne finirez que blessés. Mieux vaut rester en arrière. »
« Alors… tu vas t'en charger, Ancien ? »
« Ha-ha, et me faire mal à ces vieilles articulations ? Non. Nous sommes là seulement pour que vous fassiez l'expérience du monde extérieur, pas pour mourir. »
Tandis que les Elfes observaient, je sentis les yeux des Démons sur moi.
« N'était-ce pas magnifique ? Quel spectacle. »
« J'ai l'impression qu'on m'a volé mon rôle de protagoniste. Peut-être devrais-je jouer le méchant à la place — ceux-ci sont parfois plus populaires. »
Paroles arrogantes — pourtant nul ne s'avança.
« Avancez, et vous vous couvrirez de honte », dit une voix glaciale. « Les Barons ne bougent pas avant un Comte. Vous ne ferez qu'entacher la dignité de notre race. »
Parmi les Démons se tenait un visage familier — celui qui avait attaqué Seol Yoon et moi auparavant : le Comte Rouge, Hartias.
« Barons, restez calmes », dit Hartias avec aisance. « Cet humain porte un enfer dans son esprit aussi vif que le nôtre. Ne le provoquez pas. Le public regarde — je ne permettrai pas que vous salissiez la dignité des Nobles de la Nuit. »
À ses mots, les autres se figèrent.
Les Nains, sous les ordres de Dwight, n'attaquèrent pas non plus — si quoi que ce soit, ils semblaient me protéger subtilement. Ainsi, Elfes, Démons et Nains s'abstinrent tous de frapper. Même les humains se rallièrent ouvertement à mes côtés.
« Aura dangereuse… » marmonna un Homme-bête, et recula. Eux, qui sentaient le danger avant qu'il ne frappe, ne feraient pas de mouvements stupides.
Au milieu de tout cela, je vis le visage de Dwight — lourd, presque regretteur. Peut-être à cause de ce qu'il voyait en moi. Bien que bien plus fort que moi, le Général Nain avait 한번 frémi au simple nom de Maître d'Épée Carlos, tandis que je restais impassible face à la menace devant moi.
Pour un bref instant, nos rôles s'étaient inversés. Lui, le fort, semblait hésitant — et moi, le faible, me tenais droit.
J'avais prouvé ma volonté inébranlable par l'action.
Je ne savais pas comment Dwight l'interprétait — je ne pouvais lire ses pensées, ni comprendre comment raisonnaient les Nains.
Mais cela n'avait pas d'importance.
J'agissais à ma manière — comme je l'avais juré le jour où j'ai saisi une épée pour la première fois (劍).
« … Pheheh. »
Puis —
« Phehe, pheheheheheh — ! »
Un rire tonitrant déchira la tension.
« Ce spectacle me dégoûtait tant que je suis venu jusqu'ici — et vous êtes encore là à tourner en rond comme des lâches ! »
Thud. De lourdes foulées ébranlèrent le sol. Et à travers l'obscurité, une silhouette verte imposante émergit — crocs découverts dans un sourire sauvage.
« Toi ! »
Il y a des races qui hésitent en toute situation — et celles qui ne le font jamais.
Une race qui rit même face aux cinq autres à la fois.
Guerriers fous qui vivent pour la bataille.
« Toi, humain ! Tu es différent des lâches ! »
L'Orc.
« Je le vois à tes yeux — tu ne fuiras pas un combat. Tu as les yeux d'un Orc ! »
Et celui qui marchait vers moi n'était pas n'importe quel Orc. Cette voix — ce visage — je les connaissais bien.
Comment ne pas les connaître ?
« Moi, l'Ancien Behera des Orcs, te lance un duel ! Behera, le glorieux Roi Orc qui a tiré l'Étiquette n°444, le déclare ! »
C'était le même fou qui avait hurlé des provocations au tout début du Duel Racial.
« Le vaillant Behera ne fuit jamais la bataille ! »
Alors que son rugissement déchirait la nuit, je le fixai droit dans les yeux.
Contrairement à la plupart des guerriers qui perdaient leurs nerfs face à la folie des Orcs, je savais exactement comment traiter avec leur espèce.
« Ah bon ? Alors pourquoi le vaillant Behera continue-t-il à mentir ? »
« Qu'est-ce que tu dis ?! Pshrk ! »
« Es-tu vraiment le Roi des Orcs ? »
« Bien sûr que je le suis ! »
Alors que le trop confiant Behera montrait ses défenses, je plongeai calmement la main dans mon manteau. Et en retirai l'étiquette brillante — l'étiquette royale n°444 de la race humaine.
Tout le champ de bataille se figea.
Pour une respiration, pour un battement de cœur, le monde s'arrêta.
« Eh bien alors », dis-je calmement, « pourquoi ne pas sortir la tienne ? »
La folie doit être rencontrée — par la folie.