Maître d'Épée. Si Tom avait été un Maître d'Épée ordinaire, il would have stayed calm même si ce n'étaient pas trois mais dix Bêtes Divines qui s'étaient ruées sur lui. Êtres saints nés de l'amour des Sept Seigneurs, des Neuf Déesses et des rois du monde des esprits. Des bêtes qui ont évolué dans une direction sacrée différente des Hommes-Bêtes. Elles étaient certainement puissantes, mais nulle part près du pouvoir d'un Maître d'Épée. Non — au-delà du « pas assez », elles ne pouvaient même pas laisser une seule égratignure sur le corps d'un Maître d'Épée.
« Maître. »
Mais. Tom n'était pas un Maître d'Épée complet.
« Nage dans l'autre direction et fuis. »
Le vieil intendant avait once atteint un royaume proche de la fin de l'épée. Mais au moment où il y grimpa, il réalisa — il n'atteindrait jamais la véritable fin de l'épée de son vivant. Il réalisa qu'il ne pourrait grimper plus haut. Que l'Armure qu'il forgeait ne serait jamais complète.
« Ce vieil homme va gagner du temps. »
La raison était simple. Tom se connaissait très bien.
Par conséquent — Il savait fin trop bien.
« Si quelqu'un doit survivre… ne devrait-ce pas être le jeune ami ? »
Il savait. Il ne pourrait jamais devenir l'humain que l'Armure désirait.
Je vis Tom. À peine flottant au-dessus de la mer, se débattant pour rester à la surface, Tom tira péniblement son épée. Les blessures qu'il avait reçues au Continent Sud en combattant le Maître d'Épée n'avaient pas encore guéri. Pire, puisqu'il avait enchaîné les batailles avec un corps brisé, le corps de Tom était maintenant gravement endommagé.
Je peux l'affirmer avec certitude. S'il reste comme ça, Tom mourra ici. Mon vieil ami disparaîtra. Comme mon voisin bienveillant qui est parti avant moi.
« Dragon ! »
Une voix métallique craquelée, usée.
Le cri du vieil homme résonna à travers la mer.
La rapière qu'il levait scintillait comme un joyau.
« Roi du ciel ouvert — ! »
Baigné de lumière, Tom avança péniblement à travers les vagues. Un griffon fonça sur lui. Derrière le griffon affluèrent des plumes d'un rouge flamboyant. Un phénix. L'oiseau ardent qui peut réduire des cités en cendres vola vers lui. Deux Bêtes Divines de légende chantées par les bardes — créatures fantastiques — pourtant le vieil homme ne recula pas devant elles. Il se contenta de porter son épée.
[……!]
CRAC-BOUM ! — un tranchant d'éclair déchira l'air. La foudre zébra le ciel, et le corps du griffon EXPLOSA. Le torse léonin et la tête d'aigle se séparèrent dans un jaillissement de sang rouge. Au-delà des gouttes éparpillées, le phénix se disloqua et se dissipa avant de revivre au loin. Une Bête Divine mourut, l'autre s'enfuit. Tout se passa en un instant.
[L'humain blindé.]
[Un humain dangereux gardait le descendant de l'Acier.]
[……Pourquoi ?]
Tom respirait avec difficulté. Au milieu du tonnerre grondant, une faible Armure recouvrait son corps. L'Armure enveloppant la vieille carcasse était différente de celles que j'avais vues auparavant. L'Armure du grand général nain Dwight avait été comme une forteresse. L'Armure d'Edan Rhapsodie, second fils de la Maison Rhapsodie, avait été comme la mer — quelque chose que rien ne pouvait trancher. Mais l'Armure de Tom ?
'Inachevée.'
Il y avait maintes failles dans l'Armure de Tom. L'Armure qu'il portait laissait la poitrine exposée, les flancs ouverts, et ne semblait pas solidement forgée. Elle ressemblait à quelque chose façonné par un forgeron novice encore maladroit à tout faire. Elle n'avait pas l'air de pouvoir protéger son corps correctement.
« Une Armure inachevée n'a aucun sens. »
« … »
« Une Armure lâche perd sa dureté. »
Haletant, Tom ouvrit la bouche et rugit. Alors que le hurlement du vieil homme secouait la mer, le kraken et le phénix — deux Bêtes Divines — tressaillirent.
« Ce vieil homme n'était pas destiné à manier l'épée. »
Pendant que les Bêtes Divines restaient figées, une forme de vie arrogante, insensible à l'élan de Tom, leva lentement la tête. Alors que le maître du ciel battait des ailes, la mer commença à bouillonner.
« Un humain qui ne peut pas voler. »
L'eau de mer soulevée gonfla en vague et s'abattit sur Tom. Au moment où elle le toucha, la vague se figea solide. Le Mystère d'un esprit. Une violence naturelle pure que seul un dragon, aimé de tous les éléments, pouvait manier. Pourtant Tom, emporté dans la vague, secoua simplement son corps une fois, inspira, et se libéra du torrent gelé. Le pouvoir mystérieux de l'Armure d'un Maître d'Épée — l'autorité imprenable qui repoussait tout mal.
« Combien de temps vas-tu te débattre ? »
Mais l'Armure de Tom était incomplète. Il secoua la glace, mais pas toute. Les parties que l'Armure ne pouvait pas protéger se solidifièrent. Sous les vêtements en lambeaux qui battaient lâchement, je pouvais voir une chair ridée devenue blanc-mort.
« Comment oses-tu défier le ciel ? »
Le dragon ne fit aucun cas de l'Armure éclosant sur Tom. Il déchaîna simplement la violence naturelle encore et encore avec une facilité terrifiante. Chaque battement de ses ailes transformait la mer en arme. L'eau de mer infinie bouillait, gelait, bouillait puis gelait à nouveau. Comme un enfant attrapant une fourmi pour jouer avec, le dragon révélait son arrogance sans fard. C'était vraiment terrifiant.
Un garçon jouant avec une fourmi peut l'écraser dès que son humeur tourne. Et d'après ce que je voyais, la relation du dragon avec nous n'était pas différente de celle entre un garçon et une fourmi. Au moment où le dragon perdrait tout intérêt, nous mourrions. Qu'il gèle la mer entière, efface l'oxygène qui alimente nos épées, ou souffle une flamme qui brûle tout — quelle que soit l'arme « puissante » que le dragon choisirait de sortir, elle nous effacerait de ce monde.
« ……Dragons, vous n'avez pas changé du tout. »
Tom ne pouvait ignorer cet abîme écrasant. Pourtant le vieil homme ne baissa pas la tête.
« Je vous déteste. »
Au contraire, le visage levé haut, il fixa droit le dragon dans le ciel. Les yeux troubles du vieil homme brillaient encore. Ces yeux scintillants contenaient les pupilles arrogantes nous regardant de haut — et ils brillaient distinctement. Vraiment, très distinctement.
« Je vous déteste vraiment, tous. »
Les yeux de Tom recélaient des émotions complexes. Je l'avais pressenti avant, mais maintenant j'étais certain — Tom avait une histoire amère, emmêlée, avec les « Dragons ». Je n'avais aucun moyen de connaître son histoire, et cela semblait trop lourd à demander. Mais une chose était claire : l'émotion que Tom éprouvait pour le dragon n'avait rien d'ordinaire.
'Cette chose est une créature monstrueuse comme je n'en ai jamais vu de ma vie.'
Les yeux de Tom flamboyèrent. Une fois encore, la voix de l'épée résonna.
'Mais je dois quand même la tuer.'
La voix de l'épée sonnait comme un garçon par moments, un jeune homme par moments. À certains instants, on aurait cru une voix d'homme mûr — pourtant au moment d'après, elle sonnait comme les trois âges fusionnés. Étrangement, il y avait quelque chose de familier. Alors que la voix continuait de tourner dans mon esprit, je compris bientôt pourquoi cette familiarité me frappait.
'N'empêche, n'est-ce pas une chance ?'
Au moment final, la voix de l'épée devint celle d'un vieillard.
« N'empêche, n'est-ce pas une chance ? »
Et puis — cette exacte même voix résonna dans la réalité. Au même instant.
'Mieux que de se battre pour tuer les étoiles.'
« Mieux que de se battre pour tuer les étoiles. »
Les deux voix se superposèrent.
Ce n'est qu'alors que je compris. La voix résonnant de l'épée avait été celle de Tom. Plus précisément, la voix de Tom quand il était un jeune guerrier, pas un vieil intendant. La voix du garçon qu'il fut, du jeune homme dans sa prime, de l'homme mûr qui vieillit lentement. En écoutant la voix résonner de la lame, je regardai Tom.
« C'est remarquable. »
« … »
« Un phénomène vraiment, vraiment rare. »
Tom me parut différent maintenant.
« Une âme qui a poursuivi une seule chose toute sa vie. »
« … »
« Et parmi ces âmes, seules de très rares montrent ce signe. »
Tom et l'épée semblaient ne faire qu'un.
Ce n'était pas Tom tenant l'épée, ni l'épée tenant Tom. Non — aucun des deux n'avait besoin de tenir l'autre. Parce que les deux étaient un.
« L'âme de ce vieil homme habite déjà dans l'épée. »
Tom pensa. Dragon haïssable, donc tu comptes vraiment mettre fin à la vie de ce vieil homme. Tout comme tu m'as ruiné quand j'étais jeune et petit, maintenant tu prévois de prendre même mon dernier moment tandis que je me flétris.
Tom pensa à nouveau. Peut-être en as-tu même le droit. N'est-ce pas toi qui as laissé le petit, faible Tom — qui aurait dû disparaître — vivre si longtemps ? N'est-ce pas toi qui as attisé une étincelle qui aurait dû mourir depuis longtemps pour en faire une flamme flamboyante ? Peut-être serait-ce une mort appropriée. Mieux que de vieillir et mourir pitoyablement dans la Salle d'Honneur où personne ne vient.
Ou — être avalé par la mer serait encore mieux. Personne ne verrait le cadavre pitoyable d'un vieil homme mort, flétri. Une mort non témoignée serait romantisée. Ne l'a-t-il pas vu sans fin dans l'Arène ? La mort n'est pas belle. Une tête net tranchée, des yeux globuleux fixant depuis un visage coupé, une langue pendante — rien de tout cela n'est beau……
« Viens. »
À tout le moins, le dragon était bien plus faible que les ennemis que Tom avait combattus toute sa vie.
Solitude, mépris, méfiance, suspicion, et le temps lui-même. Tom avait lutté contre le temps et le monde pour vieillir ainsi. Sa jeunesse était partie, son acuité fanée, son visage ridé, ses membres fins, son dos voûté.
Depuis combien de temps se battait-il ? Personne ne le crut quand il dit que les épées avaient des âmes.
Personne ne voulut écouter quand il dit que les lames recelaient des esprits, des souvenirs, une volonté. Personne ne reconnut qu'un vieux morceau d'acier était la trace d'une gloire disparue, le vestige le plus clair de ceux qui vécurent jadis.
Personne ne voulut savoir. Alors parfois il attrapait des passants et débitait son enthousiasme.
Ils lui donnaient quelques réactions polies, puis bientôt claquaient la langue, ostensiblement ennuyés. Leurs regards étaient plus tranchants que n'importe quelle lame, perçaient plus fort que des flèches, brûlaient plus douloureusement que le feu.
Le pire était la lame au fond de son propre cœur. Suis-je dans le vrai ? Mes choix, le chemin que je marche — sont-ils justes ? Au bout de ce chemin que je marche, ce en quoi je crois est-il vraiment là ? Il s'était débattu avec ces questions sans fin. De longues années de solitude, une croyance impossible à prouver, des doutes qu'il ne pouvait jamais chasser. Ayant vécu jusqu'ici en tombant et se relevant, le vieil homme se dresserait une fois encore.
« Allez. »
Comparé au temps et au monde, vous ne faites pas peur du tout.
« Je vous affronterai à nouveau sans fuir. »
Et……
« Venez vers ce vieil homme — »
La lumière jaillit.
« -?! »
L'explosion de lumière prit bientôt forme humaine. Un homme à l'impression loyale, inébranlable. Un homme qui semblait la définition même d'un Chevalier transposée dans la réalité — droit, rigide, inflexible. Tom resta figé un instant devant cette soudaine apparition, et la main ferme de l'homme s'étendit vers lui.
« Vous êtes……. »
Sentant la main qui s'avançait vers lui, Tom'ouvrit la bouche sans réfléchir. Mais la referma avant de pouvoir demander quoi que ce soit. Tom connaissait ce chevalier. Il ne l'avait jamais vu, jamais entendu parler — pourtant il le connaissait. Parce que Tom avait vu l'âme de ce chevalier. Pour être exact……
« Ah. »
L'épée de ce chevalier.
« Ahh. »
Sans résister au contact du chevalier, Tom fixa vacamment la lumière qui se dispersait autour d'eux. La lumière jaillissant d'Arhan devint bientôt d'innombrables personnes. Tom ne les avait jamais vues, mais il les connaissait. Parce qu'il avait vu leurs vies. Parce qu'il avait vu leurs épées.
'Jeune maître.'
Une fois, le vieil homme avait entendu un nom étrange — Karavan. C'était un petit garçon qui lui en avait conté une partie. Sous le ciel nocturne, le petit garçon dansa once une modeste danse de l'épée. Sous la lune, le garçon dansant devint un gitan, devint un assassin, devint un chevalier, devint un Orc aux instincts sauvages, devint la Lumière qui illumina le monde.
Le vieil homme regarda maintenant directement les vies non fanées qu'il avait once aperçues. Un rêve qu'il poursuivit toute sa vie, mais dont il ne vit que des fragments. Maintenant, ce rêve se déployait devant lui. Grâce au garçon qui prouva sa croyance.
'Comme je l'ai dit avant, jeune maître ne le saurait pas.'
La vaste mer. Deux Bêtes Divines. Le dragon nous fixe encore. Les âmes d'épées transcendant les époques. Et un jeune homme et un vieil homme.
'Combien je suis reconnaissant.'
Un homme trop vieux pour poursuivre romance et rêves se tenait maintenant au crépuscule de sa vie, rencontrant le rêve qu'il avait poursuivi toute sa vie.
'Comme vous faites battre le cœur de ce vieil homme avec force.'
Il y a quelques instants, il pensait pouvoir mourir joyeusement. Il pensait que cette mort serait meilleure que de mourir vieux et oublié.
'Comme vous me donnez envie de vivre.'
Mais plus maintenant.
'Pourquoi redonnez-vous des rêves à ce vieil homme, jeune maître ?'
Je veux vivre plus. ne serait-ce qu'un instant de plus. Je veux rester dans ce monde un peu plus. Je veux être témoin du monde que vous créerez. Je veux être un petit morceau, un petit ornement, dans le rêve que vous montrerez un jour.
'Pourquoi continuez-vous à donner du désir à ce vieil homme…….'
Il y avait un garçon. Il y avait de pâles nuages.
« Aîné, j'aime le crépuscule. »
Il y avait une épée qui partait.
Il y avait des héros rêvés dans les fantasmes.
« Quand le jour finit et que la nuit commence, tout le continent devient cramoisi. Je trouve cela beau. Comme les humains qui essaient de laisser une trace avant que leur jeunesse brillante ne se termine et que la mort sombre n'approche. »
Et puis.
« Votre crépuscule n'est pas fini. »
Il y avait le vieil homme et la mer.
« Alors rêvez. Autant que vous le souhaitez. »