[Coureur d'Épée].
On pourrait les qualifier de référence de la force sur ce continent. On les respectait partout, régnant en fantômes des champs de bataille.
C'était le mur que Fetel n'avait pu franchir, l'aspiration d'une vie qu'il n'avait jamais pu atteindre.
« …C'est tout ce que je sais. »
Réprimant la toux qui lui montait à la gorge, Fetel répondit fidèlement aux questions du chevalier. Le but de l'ordre chevaleresque coïncidait avec la survie du village, et par-dessus tout, coopérer à la capture d'un chevalier déserteur était le devoir naturel d'un chevalier.
« Je vois. Merci. »
Et pourtant, Fetel ressentit une gêne.
« Bien que cela n'ait pas été d'une grande aide. Vous ne connaissez pas l'emplacement exact, ni même si celui que nous cherchons s'y trouve vraiment. Au bout du compte, cela signifie que nous devons encore nous donner du mal pour le trouver. »
« …Pardonne-moi de ne servir à rien. »
« Savoir cela suffit. »
Était-ce le ton hostile du chevalier ? Non. Fetel avait l'habitude de l'arrogance des chevaliers ayant atteint le niveau de [Coureur d'Épée].
La raison de son malaise était ailleurs.
« Maintenant que j'y regarde de plus près, j'ai déjà vu ce visage. Ton corps et tes traits se sont tellement flétris que je ne l'avais pas remarqué, mais… ne t'appelait-on pas Fetel ? »
« Oui. Tu me connais ? »
« En effet. Toi… je crois que tu étais mon aîné à l'Académie. »
Visiter ce village désert.
Le regret enfoui depuis longtemps, qu'il croyait avoir déjà laissé derrière lui, n'attendant plus que la mort.
« Ton expression s'assombrit. Pourquoi, t'attendais-tu à ce que je te traite en aîné ? »
« …Non, ça va. »
« Bien sûr que ça va. Naturellement. »
Parce qu'il comprit que ce regret persistait encore dans son cœur.
« Je me souviens maintenant. Tu n'étais pas assez célèbre, une fois ? "Fetel le Loyal." Simple Marcheur d'Épée, mais honorable, droit, un chevalier modèle qui exécutait chaque ordre sans faillir. »
« ……
»
« Et pourtant, à présent, rien qu'un chien qu'on a jeté. »
Un ricanement lui échappa.
« Tu as été frappé par une maladie incurable, n'est-ce pas ? Abandonné par l'ordre du [Cerf Vert], et maintenant tu te consumes dans ce trou paumé ? Si c'était pour finir aussi pathétique, tu aurais dû mieux te cacher. Quelle horreur. »
Les insultes en elles-mêmes ne le blessaient pas.
La source du malaise de Fetel était en lui-même.
« Tu fixes mes ailes, Fetel. »
« …Pardonne-moi. »
« Tu es jaloux, non ? Tu te dis que si seulement tu avais des ailes, si seulement tu étais un Coureur d'Épée, l'ordre ne t'aurait pas abandonné. Que des gens auraient peut-être tenté de soigner ta maladie. Est-ce que je me trompe ? »
Fetel ne put répondre.
Parce que les paroles du chevalier étaient vraies.
Même en endurant ces humiliations, il enviait ces ailes à en devenir fou. Le chevalier ricana en voyant Fetel baisser la tête.
« Réveille-toi. Tu n'as pas été choisi par les cieux. C'est pour ça que tu n'as pas d'ailes. Et c'est parce que tu n'as pas été choisi par les cieux que tu es devenu un misérable malade qui meurt à petit feu. »
« ……
»
« Même les dieux ont dû te plaindre. Sans le moindre talent, pourtant accroché pathétiquement à une épée, c'était trop honteux — alors ils t'ont appelé pour que tu meures vite, pour que tu viennes dans leurs bras. »
Les paroles du chevalier se déversèrent les unes après les autres, sans retenue, assez fort pour que Seol Yoon, qui soutenait Fetel là, entende tout. Elle dévisagea le chevalier, sur le point de prendre la parole, mais Fetel l'en empêcha.
« Ne le fais pas. »
« Ses paroles vont trop loin. »
« Ça va. Au Royaume de Fer, la force est loi. »
Fetel insista pour dire qu'il allait bien. En le regardant, le chevalier éclata d'un grand rire.
« Un malade qui se trouve une gardienne. Une jolie fille venue du continent de l'est — au moins tu ne mourras pas seul. »
« …S'il te plaît, pars juste. »
« Très bien. C'était assez amusant pour ce soir. »
Le chevalier fit demi-tour et hurla :
« En route ! Avant l'aube, nous attraperons le chien en fuite et nous lui prendrons la tête ! Vers les montagnes ! »
Sur ce cri, l'ordre chevaleresque s'en alla dans la nuit, laissant Fetel assis, vide, à regarder leurs dos disparaître.
Et puis —
'…Pathétique. Je suis vraiment pathétique.'
Même maintenant, incapable de détacher son regard de ces ailes, il se trouvait tout à fait misérable. Pourtant, il ne pouvait s'empêcher de les fixer.
Dans son esprit, il se superposa à ce chevalier. Pas le misérable invalide mourant qu'était Fetel, mais "Fetel le Loyal", ailes déployées, reconnu de tous.
C'était l'image d'un futur qui ne viendrait jamais.
Fetel ferma les yeux fortement et marmonna :
« Peut-être est-il vraiment temps pour moi de mourir. »
Ah. C'était pour ça qu'il avait prévu de simplement regarder le coucher du soleil et s'en aller.
Mais les pensées qui refaisaient surface lui faisaient mal à la tête. Il appuya fort sur ses tempes.
Puis, soudain, il murmura.
Dans tout ce tumulte, la seule personne qui aurait dû apparaître était absente.
« …Où est le jeune seigneur Arhan ? »
À sa question, Seol Yoon ne répondit pas par des mots. Elle se contenta de tourner lentement son regard vers les montagnes. Ces mêmes montagnes vers lesquelles se dirigeait l'ordre chevaleresque.
Fetel, sentant qu'il avait mal compris, demanda incrédule :
« Certainement pas… il est parti vers les montagnes ? »
Seol Yoon hocha la tête.
***
L'affaire avec les [Loups Rouges] se régla plus facilement que prévu.
Je suis né et j'ai grandi dans ce village, donc naturellement je connaissais les sentiers de montagne derrière lui bien mieux que les bandits étrangers.
Comme le disait toujours Liam, quand j'obéissais à mes soupçons, je pouvais les éliminer un par un comme un garde-chasse aguerri traque sa proie. Calmement, régulièrement.
Les souvenirs contenus dans [Croc], venant de l'assassin, m'aidèrent aussi. La dernière fois, dans l'Arène à ciel ouvert, mes techniques n'avaient eu aucune chance de briller. Mais ici, elles broyèrent fatalement la gorge des bandits.
Pour être honnête, je commençais à me dire : "C'est plus facile que je ne l'imaginais." Mais, comme toujours, ma vie n'était jamais simple.
[Un chevalier déserteur. Parmi les chevaliers, on les appelle chiens en fuite.]
Un chevalier qui a commis une honte, fuyant la punition. Celui qui a abandonné les règles plus précieuses que la vie pour les ordres. Un chevalier qui a déserté pendant la guerre et a disparu.
Strictement parlant, c'était un terme péjoratif pour celui qui avait jeté son devoir et sa responsabilité. Mais cette définition dictionnaire se fixait trop sur le mot "désertion".
Je ne pouvais pas m'enliser dans ce mot.
[Naturellement, déserteur ou non, il est plus fort que toi.]
Oui. Ce qui importait n'était pas la partie "déserteur", mais "chevalier".
Chevalier signifiait, au minimum, un [Marcheur d'Épée].
« …La condition reste que je dois m'en occuper seul ? »
[Oui. Rien n'a changé.]
« Mais… »
J'hésitai devant l'expression résolue de Liam, puis j'avouai :
« J'ai déjà perdu deux fois contre des Marcheurs d'Épée. »
Ces défaites répétées me hantaient.
« Puis-je vraiment venir à bout d'un Marcheur d'Épée maintenant ? »
Peut-être Liam connaissait-il mon doute, car il demanda :
[Et alors ?]
Ses yeux me transperçaient.
[Vas-tu fuir, par peur de la défaite ? Ou t'enfermer en disant que tu ne te battras plus qu'une fois devenu toi-même Marcheur d'Épée ?]
« ……
»
[Enfant, je te l'ai déjà dit — ta route est longue.]
Son regard devint acéré, me tailladant.
[Le Maître d'épée que tu vises possède un talent inadapté à cette époque. La réalité n'est pas comme les contes de chevaliers. Les méchants n'attendent pas — ils deviennent plus forts pendant qu'on parle.]
Il avait raison.
Le Maître d'épée Carlos grandissait de jour en jour. Il n'y avait personne sur ce continent qui ne connaisse son nom.
[Et ces deux défaites sont devenues une expérience précieuse pour toi. Tu n'es plus la même personne qu'avant elles.]
« ……
»
[Ne te l'ai-je pas dit ? Les Karavan deviennent plus grands par le combat.]
Liam grinça.
[Si tu ne peux pas te faire confiance, fais-moi confiance.]
Ces mots ébranlèrent ma poitrine.
Oui. Mon maître n'a jamais menti sur l'épée. Je le croirais.
« Excusez-moi. »
Juste à ce moment, le membre des [Loups Rouges] coincé sous mon genou gémit.
« Qu-qu'est-ce que vous dites ? Y a personne ici… »
« ……
»
« Iiik ! P-pardonnez-moi ! Demandez-moi n'importe quoi ! N'importe quoi ! Je vous dirai tout, épargnez ma vie ! »
Je ne l'avais pas fait exprès, mais il semblait que j'aie inspiré une peur profonde.
Bon.
« Bien. Tu auras beaucoup à me dire. »
Ce n'était pas un mauvais résultat.
***
L'information que j'arrachai au membre des [Loups Rouges] fut plus utile que prévu. Il m'en apprit long, et bien sûr, je ne l'épargnai pas. Même en mourant, les yeux écarquillés de trahison, je l'enterrai et saisis [Croc].
En essuyant sa lame ensanglantée, je réfléchis.
Enfin, je compris pourquoi Liam m'avait fait avaler cette dague.
La voie de l'assassin me convenait.
[Maintenant, tu comprends sans que j'aie besoin de t'expliquer.]
Comparés aux chevaliers en armure, aux guerriers barbares du Nord ou aux gladiateurs aguerris de l'Arène, ils étaient faibles. En les affrontant de front, je perdrais presque à coup sûr.
Mais le vrai combat n'a pas de règles, pas d'arènes ouvertes. Tricher, exploiter les faiblesses, tant que le souffle de l'ennemi est coupé, on gagne.
Les assassins ne se concentrent que sur ça.
« Hou. »
Ils cherchent la perfection pour tuer leur cible.
Ils ne ratent rien, préparant des contingences — deuxième, troisième, même quatrième plan pour quand le premier coup échoue.
« Ha. »
Et sur quoi s'obstinaient-ils pour atteindre la perfection ? Étonnamment, c'était exactement ce que Liam avait appelé mon talent.
Le doute. Pour atteindre la perfection, il faut un doute sans fin.
[Doutez de tout. Ce n'est qu'alors que vous n'échouerez pas.]
[La seule chose à ne pas douter, c'est votre propre épée.]
Caché dans l'obscurité, je fis le tour du repaire des [Loups Rouges], réduisant régulièrement les sentinelles.
Ce n'était pas difficile. La plupart étaient de simples pillards, pas même Débutants à l'épée, mourant sans savoir comment ni pourquoi.
Quelques-uns avaient atteint le stade de Débutant à l'épée, mais cela importait peu. Posséder un second cœur ne faisait pas de vous un surhumain.
Une lame dans la gorge depuis l'ombre les tuait tous pareil. [Croc] effaçait la vie sans laisser un cri.
Et quand j'en eus tué trente-et-un.
[Le chef semble avoir remarqué quelque chose.]
Depuis le repaire s'étendait une Voie dentelée, faible. Preuve d'un [Marcheur d'Épée]. Je l'étudiai attentivement.
Au bout de cette Voie, le chef furieux se tenait, le visage rouge de rage. Depuis l'obscurité, j'observais chacun de ses mouvements sans en rater un tressaillement.
Bien que le bandit que j'avais interrogé m'ait beaucoup appris, je ne l'accepterais pas aveuglément. Comment pourrais-je faire confiance aux paroles d'autrui ?
Les mots des autres sont des indices, pas des clés de certitude.
La certitude ne vient que de ce que mes propres yeux confirment.
« Hum. »
Et alors.
[Alors ?]
Après quelque observation, j'en vins à une conclusion. Je marmonnai entre mes dents :
« Je peux le tuer. »
J'en étais certain.
***
[Nom : Croc]
[Une dague autrefois utilisée par un assassin sans nom de la Ville Libre Crowley.]
[Une lame facile à cacher, faite pour la dissimulation.]
.
.
.
[Effet d'ingestion]
[Hérite de l'état d'esprit d'un assassin, de l'art de l'assassinat.]
[Votre cœur est reforgé pour égaler la compétence de l'assassin sans nom.]
[Le corps parcouru par le Sang d'acier se durcit davantage à chaque trempe.]