Les Montagnes du Ciel — le royaume interdit du continent, la terre du mystère.
Elles n'étaient pas une simple formation géographique.
Elles étaient les premières montagnes, le sol qui avait reçu le souffle des cieux depuis l'aube des temps. Et dans cette terre sacrée résidait une volonté — vaste et solennelle, frôlant celle d'un dieu.
La volonté de la montagne était liée à la plus ancienne loi écrite par les dieux eux-mêmes :
Les indignes ne s'approcheront pas des cieux.
De nos jours, les sept races appelaient cette « dignité » de nombreux noms : les Grands Guerriers des Neuf Déesses et Sept Seigneurs, les héritiers de sang pur des lignées royales, les maîtres du ciel — les Dragons. Mais en vérité, ce n'étaient pas eux qui décidaient de la dignité. C'était la volonté de la montagne.
Et depuis la naissance de la montagne, elle n'avait jamais changé son critère.
Les races du continent croyaient que seuls les Dragons répondaient à cette norme — mais c'était seulement parce que les Dragons l'incarnaient par hasard.
La vraie dignité était simple : être inébranlable.
À travers les longs âges, presque aucun être n'avait atteint cette marque. Ni les aventuriers célèbres, ni les rois qui menaient des armées pour conquérir les sommets, ni les mages qui revendiquaient la maîtrise de la vérité.
Aucun.
Seuls les Dragons — et de rares Maîtres d'Épée humains.
Ceux qui restaient absolument convaincus que leur monde était juste, même quand tous les autres hurlaient qu'il avait tort. Ceux si certains, si intransigeants, que les cieux eux-mêmes ne pouvaient les fléchir.
[Un humain particulier.]
Ainsi, la volonté de la montagne posa son regard sur un tel humain. Un être fragile,却 doté d'un esprit aussi inébranlable que ceux qui se tiennent au centre du monde.
Serait-il possible, songea la montagne, que cet humain soit vraiment de la lignée Karavan ? Un descendant de celui qui régna jadis sur l'Âge de l'Acier ?
Pourtant… il était différent de cet homme.
Lui aussi maniait les âmes des lames, comme tous les Karavan. Il les broyait sous sa volonté et les dévorait comme la sève d'un arbre — car il était trop grand pour coexister avec quoi que ce soit de moindre.
Mais cet humain…
[C'était serré, hein. Il a failli mourir encore.]
[Tu m'en parles.]
Il était différent de son ancêtre. Sa force intérieure rivalisait avec celle d'êtres transcendants, mais le reste faisait cruellement défaut.
S'il avait affronté les épreuves des éléments, des esprits ou des cieux de front — il serait mort.
Pourtant, contrairement à l'ancien Karavan, il avait atteint le Sommet des Cieux à sa manière.
[Il n'a même pas eu le temps d'utiliser ce joli visage avant de mourir. Quel gâchis.]
[Dit le mercenaire dont la moitié du visage est brûlée.]
[Qu'est-ce que t'as dit, bâtard ?]
[Montagnes du Ciel, hein… Dorothy aurait adoré cette vue. Elle parlait toujours des paysages splendides au-delà de la Cité du Labyrinthe.]
[Humains ! Assez de nostalgie ! Les Grandes Plaines de mon peuple sont bien plus belles ! Maintenant qu'il détient ma mémoire, il devra les visiter un jour !]
[Ferme-la, putain d'orque.]
Les âmes des épées reposant en lui — elles avaient protégé cet humain fragile.
[Si seulement nous pouvions toujours le garder comme ça.]
[Les étoiles… si belles. Plus que dans l'Âge des Étoiles lui-même.]
[Un instant, j'ai cru qu'il allait craquer.]
Leurs voix portaient une affection sincère — ces lames tenaient vraiment à lui.
[…Il ne craquera jamais.]
Parmi eux se tenait un homme aux yeux fermes et au sourire doux.
[Car le jeune seigneur Arhan laissera un jour son nom dans l'histoire de ce continent.]
En l'observant, la volonté de la montagne songea qu'elle n'avait pas vu pareil spectacle depuis des lustres.
Là-haut, au milieu des nuages, résonnaient les rugissements furieux d'êtres divins — mais la montagne n'était pas tenue de les écouter. Elle s'ouvrirait à quiconque remplissait la condition.
Et celui-ci la remplissait.
Alors la volonté de la montagne remarqua autre chose — un esprit de plus flottant près de l'humain, différent des autres.
Pas une des âmes d'épées dévorées, pourtant la plus proche de toutes.
Un esprit faible, vacillant, rayonnant d'une tendresse affectueuse, serrant contre lui un vieux livre.
Sa lumière scintillait comme une luciole.
La couverture du livre usé portait : « Le Chevalier de La Manche. »
***
Il n'y avait pas de miracles en ce monde.
« Allez… repoussez, ailes. »
Ma deuxième tentative d'ascension s'achevait en échec.
Ce corps vieilli était bien au-delà de toute réparation — une relique qui aurait dû reposer près d'un foyer chaleureux.
J'avais passé mes dernières années à courir l'aventure, à me prélasser dans la gloire aux côtés de mon fils — et le prix fut la ruine.
Puis vint la chute.
« Je vous en supplie… »
J'avais survécu — à peine. Mais survivre ne signifiait pas grand-chose.
Mes mains tremblaient trop pour saisir la roche.
Mon corps craquait comme du vieux bois.
Il me murmurait : Ton temps est fini.
Un vieillard sans valeur.
Un père trop faible pour porter le rêve de son fils génial.
« S'il vous plaît… repoussez… »
Les cieux eux-mêmes semblaient répondre :
Plus jamais.
Chaque époque, semblait-il, exigeait que les vieux s'effacent.
Il n'y a pas de pays pour les vieillards.
Sous le même ciel magnifique, je perdis connaissance — tombant comme un oiseau qui ne peut plus battre des ailes.
Un miracle m'avait épargné une fois. Il n'y en aurait pas de second.
Mon corps était brisé au-delà de toute réparation.
« C'est le vieux fou ? »
Je les entendis.
« Le dingue qui a essayé d'atteindre le ciel. »
« On dit que son fils est mort et qu'il est estropié maintenant. Le fils était un fou aussi — incapable de parler correctement, une boule de viande qui faisait semblant d'être humaine. »
Les sages disaient autrefois : Le fils suit la voie du père.
Mais mon crépuscule était l'inverse.
Le père reprenait à son compte la tragédie du fils.
Maintenant, moi aussi, j'étais en cage — une relique vivante, incapable de bouger ou même de mettre fin à mes jours.
« Pourquoi a-t-il osé défier les cieux ? »
Le garçon qui avait rêvé de Vol avait disparu.
Le père, lui aussi, était brisé — puni pour avoir défié le ciel.
« Chose immonde. »
« Les humains devraient connaître leur place. »
Comme je haïssais ce ciel. Comme il était beau — le même ciel que mon fils avait aimé.
Mon esprit,though piégé dans la ruine, restait limpide comme du cristal. Je regardais vers le haut, jour et nuit, car quand je le faisais… j'entendais presque sa voix. La voix de mon fils, jadis blotti dans mes bras, riant, rêvant d'ailes.
Le temps passa. La haine, le chagrin, le ressentiment — tout s'éroda.
Même les gens m'oublièrent.
Je continuai de vieillir. Mon corps se décomposa, mon esprit s'aiguisa. Et le ciel demeura — bleu, infini, pur. Tout comme le Zénith des Cieux — Azure Heaven.
Je ne ressentais plus rien.
Comment mon fils avait-il enduré un tel tourment si longtemps ?
Comment n'avait-il jamais perdu espoir ?
Je commençai à l'admirer plus que jamais.
Parfois, je me demandais si j'étais déjà mort, piégé dans un purgatoire cruel.
Je ne pouvais pas parler. Je ne pouvais pas bouger. Je ne pouvais que prier pour que les dieux me reprennent. Et pourtant, je ne pouvais pas détacher mon regard du ciel.
« S'il vous plaît, restez immobile. »
Les prêtresses de la Déesse de la Lumière me soignaient. Une enveloppe pourrissante qui se souillait, puant la décomposition — pourtant encore vivante. Toujours accrochée au monde que je ne voulais plus.
Jusqu'au jour où — « Père. »
Une femme vint à moi. D'âge mûr, cheveux bleus, flanquée de deux garçons.
Leurs visages étaient lumineux, innocents — et d'une familiarité déchirante.
« Pardonnez-moi d'arriver si tard. Il a fallu des années pour vous trouver. »
C'était la femme de mon fils. À l'époque où mon fils était un inventeur célèbre, elle portait son enfant — deux enfants.
Maintenant, elle se tenait devant moi, amenant mes petits-fils vers l'épave que j'étais devenu.
« Ils voulaient voir votre visage. Il parlait toujours de vous, savez-vous. Il disait qu'il pouvait rêver de vol grâce à vous. Que vous étiez la raison pour laquelle il n'a jamais abandonné. »
Je voulais le nier.
J'étais un piètre père, indigne de telles louanges. Mais quand j'essayai de fermer mon cœur — des larmes coulèrent à la place.
Chaudes, brûlantes.
« Grand-père. »
Je posai les yeux sur mes petits-fils — des jumeaux, semblait-il.
« Nous aussi, on veut voler. »
« Là-haut, comme des oiseaux. »
Leurs yeux portaient la même lumière que j'avais vue autrefois chez mon fils.
Le même feu.
« Maman a dit que vous ne pouvez plus parler. Mais vous pouvez nous entendre, non ? »
« Alors souvenez-vous de nos noms, d'accord ? Comme ça, quand on se reverra au paradis, vous nous appellerez. Quand vous appellerez, on volera vers vous. »
« Je m'appelle Wilbur Wright. »
« Et moi, Orville Wright. »
Leurs yeux pétillaient.
« Tout le monde nous appelle les Frères Wright. Un jour, on volera plus haut que quiconque. »
Ah…
Les rêves perdurent. Des fils invisibles, passant du père au fils, aux petits-fils. Presque comme par la volonté du ciel.
Mais le ciel est cruel.
La même cruauté qui frappa mon fils revint.
Dragons — les seigneurs du ciel.
Ils descendirent une fois de plus pour effacer la troisième génération.
Ailes déployées. Les gens s'inclinèrent dans la terreur.
Ma belle-fille protégea ses fils, implorant la pitié.
Et moi — toujours piégé dans mon corps inutile — je ne pouvais rien faire.
Le ciel parla à nouveau : C'est votre destin. Vous servirez de preuve que l'homme ne doit jamais rêver du ciel.
Mon fils. Mes petits-fils. Tous effacés, moqués comme des fous pour avoir osé s'élever.
« Ah… »
Soudain — clarté.
Mon corps bougea.
Des halètements emplirent la pièce. Même les yeux du Dragon s'écarquillèrent.
La relique d'un homme se dressa, brûlant de l'intérieur.
« Ahh… »
Qu'est-ce que le Vol, vraiment ? Voler — c'est résister.
Tout être naît lié à la terre.
S'élever, c'est se rebeller contre l'ordre naturel.
Défier la gravité, le destin, et la volonté des cieux.
« Repoussez, mes ailes. »
Enfin, je compris ce que mon fils avait cherché toute sa vie.
Le vieux père fou avait enfin entrevu la vérité que son fils avait vue dans sa jeunesse.
Le Vol était résistance.
La défiance du bas contre le haut.
Les pauvres, vivant avec dignité.
Les vieux, rêvant comme des enfants.
Les brisés, refusant le désespoir.
Chaque acte de défiance — était une forme de vol.
« Volons, une dernière fois. »
J'agrippai l'épée courte que je portais jadis lors de nos voyages ensemble.
Le Dragon rugit — et je m'envolai.
Pas métaphoriquement.
Mon corps s'éleva vraiment.
Plus vite que le regard, j'atteignis la bête. Le monde devint bleu — de la terre au ciel, tout était Azure Heaven.
« Volons une fois encore… »
Thud.
La tête du Dragon tomba. Son corps s'effondra en morceaux.
Le sang m'inonda, mais je levai les yeux.
Au-dessus de moi s'étendait un ciel bleu parfait.
Et dans cet éclat, je vis de faibles silhouettes — des yeux observant depuis au-delà des nuages.
Les dieux eux-mêmes.
Je croisis leur regard, et souris.
« Eh bien… exaltés. »
Mon corps se disloquait. Mais j'avais une dernière chose à dire.
« …Connaissez-vous l'histoire du Génie Naturalisé ? »
Ce — fut l'instant final d'un vieil aventurier.
***
Quand j'ouvris les yeux —
[Noble jeune homme qui vit avec un but. Toi qui défies les cieux et laisses une trace de grandeur.]
Le vieil aventurier se tenait devant moi.
[Contrairement à ce que tu penses, je n'ai jamais atteint Azure Heaven — pas même les brumes que tu as franchies. Ce que mon fils et moi avons vu n'était qu'un ciel clair que nous avons pris pour le paradis. Nous étions des fous.]
Son esprit commença à s'effacer, se dissolvant en lumière qui s'écoula en moi.
[Ma fin fut misérable comparée à ton monde. Je voulais seulement m'élever une fois de plus. Si cela eut un sens ou non… qui peut le dire ? Je souhaite seulement que ma vieille lame te serve bien.]
Il sourit.
[Ah… ce ciel bleu sans nuages… comme il était beau.]
Derrière lui scintillaient d'innombrables âmes faibles — son fils, ses petits-fils, chaque vie qu'il avait touchée.
Elles fusionnèrent — et devinrent une épée.
[Puisse notre petite légende t'aider.]
Sous le ciel bleu, dans un unique rayon de lumière, [Vol] fut entièrement absorbé en moi.
Une plénitude me traversa — et puis la voix finale résonna :
[Maintenant, plus rien ne t'enchaînera. Rien du tout.]
[Car telle est notre légende.]
Quand j'ouvris à nouveau les yeux, la voix de mon maître parla :
[Ça ne saurait tarder.]
Un ton empli de satisfaction.
[Le jour où le monde paiera le prix d'avoir oublié les Karavan.]
***
La montagne trembla.
Boom !
Le sol vibra violemment sous mes pieds.
Prélude à un éboulement — la terre elle-même rugissait.
Mais je ne paniquai pas. Je levai mon épée calmement.
D'en haut, la vague de puissance des cieux déferla.
On aurait dit que le monde lui-même s'effondrait.
Et pourtant — je ne ressentais aucune peur.
Plus maintenant.
Avec le nouveau pouvoir de mon épée, je n'avais aucune raison d'en avoir.
« Hoo… »
Je fermai les yeux. Les rouvris.
Et parlai —
[Ailes… repoussez à nouveau.]
Le monde devant moi devint bleu.