La demeure des Moines — le Temple du Soleil. En son centre brûlait un pilier de feu ardent.
Le plus ancien des Moines, Bouddha, souriait sereinement en contemplant les flammes sacrées qui symbolisaient la Déesse du Soleil Revrua.
« Je t'en prie, ne sois pas si en colère. »
À ses mots, les flammes tressaillirent. Ce vacillement était la volonté de la Déesse.
« Les tragédies du passé ne sont que cela — le passé. Au lieu de te tourmenter pour ce qui est déjà parti et de ruminer ta colère, deviens donc la chaude lumière du soleil qui illuminera le chemin du garçon. Même s'il est un descendant de l'Acier, il n'est encore qu'un jeune agneau vivant sous ta lumière. »
Bouddha regarda sa Déesse, qui existait au-delà des flammes.
Le feu agité signifiait sa colère, pourtant Bouddha resta inébranlable, même face à la fureur de celle qu'il servait.
« Même si la tragédie se répète, cela aussi est l'ordre du monde. Alors, je t'en prie, ne chante pas ta colère. Ne sois pas les flammes qui brûlent tout, mais la douce lumière du soleil qui réchauffe ceux qui tremblent dans le froid. »
Bouddha tendit la main et caressa le feu. Bien que sa main nue touchât la flamme, sa peau ridée et vieillie ne brûla pas. Au lieu de cela, le feu devint une main — une main délicate et radieuse de femme. La main flamboyante caressa son dévoué avec affection.
[Bouddha, mon bien-aimé Grand Guerrier. Le chaos va bientôt s'abattre. Il ressemblera à l'Âge de la Guerre d'autrefois — quand les sept races se déchirèrent jusqu'à ce qu'il ne reste rien. Pourtant cette fois, ce sera différent de cet âge de désespoir.]
« Qu'est-ce qui sera différent, ma Déesse ? »
[Durant l'Âge de la Guerre, les Neuf Déesses et les Sept Seigneurs perdirent beaucoup. Ils perdirent la lumière omnisciente et le pouvoir absolu qui régnaient autrefois sur le monde. Le plus puissant Acier leur arracha tout cela.]
« C'est exact. »
[Les dieux n'ont pas oublié cette humiliation. Pour empêcher la répétition de cette tragédie, les dieux ne resteront plus inactifs. L'Âge de l'Acier ne sera pas autorisé à renaître.]
Les flammes ondulèrent une fois encore. Elles prirent alors la forme complète d'une femme, une silhouette ardente qui regarda Bouddha avec une tendre affection.
[Grand Guerrier, ta Déesse est anxieuse. Ayant perdu l'omniscience durant l'Âge de l'Acier, ta Déesse a aussi perdu la perspicacité sur la vérité et la tranquillité de la paix. Ta Déesse est peut-être plus folle que toi.]
« Tous les êtres vivent avec l'imperfection. »
[Ta Déesse n'est pas non plus toute-puissante. Ainsi, je ne peux chasser cette inquiétude. J'ai déjà enduré la honte une fois — je peux l'endurer à nouveau. Mais je crains de ne pas pouvoir protéger mon Grand Guerrier et mes enfants bien-aimés. Je crains que les innocents ne saignent et ne meurent au milieu du chaos qui vient. Bien que je les accueillerai dans mes bras, entendre leurs cris au milieu des épées, des lances et de la pluie de flèches... me déchire le cœur.]
Sa voix tremblait d'inquiétude. Tout serviteur aurait ressenti cette même peur — mais le visage de Bouddha resta serein. Son doux sourire ne se brisa pas.
« Ne t'inquiète pas. Reste simplement la chaude lumière du soleil que tu as toujours été. Tu n'as pas à gouverner le monde comme le font les autres Déesses et Seigneurs. Le soleil attire l'adoration par sa simple présence. Le feu sauve les agneaux de l'hiver par sa simple existence. Ta présence elle-même est la lumière dans l'obscurité, l'étoile qui guide les égarés. »
Les flammes enveloppèrent le corps de Bouddha.
« Au milieu du chaos, je protégerai ton peuple. Tu n'as pas à craindre. Ton Grand Guerrier a assez de force pour le faire. »
À ces mots, le feu finit par s'apaiser.
Bouddha s'inclina profondément vers les braises mourantes de la flamme de sa Déesse.
Il avait vécu toute sa vie en ermite moine dans les montagnes. Il croyait qu'il mourrait un jour en moine, et que son esprit resterait aux côtés de sa Déesse en tant que Grand Guerrier. Mais avant que ce temps ne vienne, le monde avait commencé à l'appeler.
Bouddha savait — le moment pour lui de quitter les montagnes était proche. Peut-être que tous les Grands Guerriers des Neuf Déesses et Sept Seigneurs allaient bientôt revenir dans le monde une fois encore. Et si cela arrivait, aucun d'eux ne resterait en place. Tout comme Hugo Rhapsodie autrefois, les Six Maîtres retourneraient dans le monde, liés par la loi divine — pour apaiser le chaos à venir.
Ce serait un grand chaos, en effet. Mais Bouddha ne craignait pas.
Sa Déesse avait parlé de tragédie, mais en vérité, nulle tragédie n'est jamais complète, tout comme nulle joie n'est jamais pure. Le monde est comme une pièce de monnaie — que l'on voie face ou pile dépend de la façon dont on la regarde. Ce qui est comédie pour l'un est tragédie pour l'autre ; ce qui est mal pour l'un peut être bien pour l'autre. C'est la vie — c'est le monde. Ainsi, Bouddha voyait le monde simplement tel qu'il était. Et quand les épreuves viendraient, il les affronterait à sa manière — suivant ses propres pensées et son propre bonheur.
Même après avoir entendu l'inquiétude de sa Déesse, Bouddha continua sa vie tranquille. Puis, un jour, un invité inattendu arriva au temple des Moines — une race connue pour sa pureté sans tache et pour vivre chaque instant comme une épreuve.
Un Orc.
« Que c'est rare — une belle dame Orc honore notre temple. »
« J'entends ça assez souvent. »
Bouddha la reconnut.
« Qu'est-ce qui vous amène ici, Dame Sherizik ? »
« J'espérais rester ici un moment. Cela vous dérangerait-il ? »
« Aussi longtemps que vous le souhaitez. »
Les jeunes moines aspiraient curieusement pour voir leur invitée. Sherizik leur sourit — un sourire aux dents acérées, mortel, qui fit perdre contenance à plusieurs d'entre eux. Elle en fut secrètement satisfaite ; sa beauté transcendait véritablement la race.
« Mais dis-moi, pourquoi le plus fort des Orcs visiterait-il notre humble temple ? »
« Il y a un homme que je souhaite veiller. »
« Ah... serait-ce que tu as enfin choisi un mari ? »
Bouddha pouffa. Sherizik se tortilla légèrement, son ton devenant timide.
« Eh bien... je ne sais pas encore. »
« ... Quelle âme remarquable. »
Le premier des Karavan — Liam Karavan — observait son lointain descendant, les mains dans le dos.
« Pour être honnête, je n'attendais pas grand-chose au début. »
Ce lointain descendant — Arhan Karavan. Chaque Karavan portait un corps robuste et un talent éclatant. Mais ce dernier Karavan n'avait ni l'un ni l'autre. Malgré son sexe d'homme, il était frêle comme une femme, sans sens du mouvement physique — pas seulement moyen, mais un vrai boulet.
Liam n'avait mis aucun espoir en lui. Si les choses tournaient mal, il avait l'intention d'intervenir lui-même — de descendre dans le monde mortel en empruntant le corps de son descendant, et de rouvrir l'Âge de l'Acier.
Cela aurait détruit la vie du garçon et plongé le monde dans le chaos... mais cela n'importait pas à Liam. Sa seule promesse avait été d'aider le garçon à devenir Maître d'Épée et de venger sa douleur. Rien au-delà — ni bonheur, ni paix.
« Je pensais qu'il ne me ressemblait en rien... »
Mais le descendant devant lui avait changé. Il avait comblé ses manques par ses propres efforts, forgé des liens, et même trouvé le chemin vers le bonheur — tout cela sans abandonner son premier dessein. Comme une flamme qui refuse de mourir, il avançait — vers le haut.
Il n'avait ni force innée, ni grâce instinctive. Mais Arhan possédait ce qui importait le plus pour un Karavan — l'Âme d'Acier. Une volonté inébranlable qui ne se briserait sous aucune épreuve.
La force de ne jamais se perdre, même si le monde entier se retournait contre lui.
« Urgh, ugh... »
Liam regardait son descendant meurtri gravir la montagne encore et encore. Il avait déjà échoué plus de dix fois. Des os perçaient la chair ; chaque nerf hurlait. Pourtant Arhan ne s'arrêtait pas. Comme si abandonner signifiait la mort, il ne regardait pas en bas mais seulement vers le haut.
Ce qui remplit les yeux de Liam était quelque chose de plus noble que toute légende — quelque chose de plus élevé.
L'essence même que révéraient les Neuf Déesses et les Sept Seigneurs.
L'étincelle qui rend les êtres divins — qui s'agitait maintenant dans l'âme de son descendant.
« Plus que mon fils, plus que les innombrables génies de notre lignée — toi, petit, tu me ressembles le plus. »
L'attente gonfla la poitrine de Liam. Il pouvait déjà voir l'avenir que son descendant taillerait — la renaissance de l'Acier, l'âme incassable. Le véritable Acier en lui s'éveillait.
Avec un craquement, la saillie sur laquelle Arhan se tenait céda. Il chuta, son corps se tordant dans les airs avant de s'écraser. Des os se brisèrent. La chair se déchira. Il gémit d'agonie, frappant le sol du poing, criant de frustration — pourtant, il ne se brisa pas.
Pendant que son Cœur d'Acier réparait son corps brisé, ses yeux restaient fixés sur les hauteurs au-dessus.
[« Seuls ceux qui regardent le plus haut peuvent s'envoler le plus haut. »]
Liam le regarda de haut.
[« Mon jeune descendant. »]
« Oui. »
[« Quand tu auras accompli ta légende et redescendu cette montagne, ce ne sera pas toi qui endureras le monde — ce sera le monde qui devra t'endurer. »]
C'étaient des paroles de vérité.
Une fois qu'Arhan aurait rempli les conditions de la transcendance et obtenu une légende, Liam lui apprendrait à manier l'épée en véritable Karavan — la voie qu'aucun de ses descendants n'avait supportée. La voie qui avait autrefois fendu le monde lui-même. La voie de Liam Karavan.
« Tu peux le faire. »
La pensée resta dans sa gorge. Personne d'autre n'avait jamais supporté cela — seulement Liam lui-même.
Son fils bien-aimé, son petit-fils, ses descendants « génies » — tous moururent en plein élan ou se donnèrent la mort dans le désespoir. Ils l'avaient maudit. Ils avaient dit que sa voie était impossible, que les dieux avaient raison, qu'il n'aurait jamais dû exister — que sa lignée était maudite.
Mais Liam n'accepta jamais cela.
Il hurlait encore en lui : Je n'avais pas tort.
Et ce dernier Karavan, celui qui lui ressemblait le plus, le prouverait au monde. Son précieux jeune descendant le ferait.
« C'est déjà assez dur comme ça. Arrête de débiter des conneries cryptiques, veux-tu ? »
[...]
« S'il te plaît. Tais-toi. »
... Un peu léger sur les manières, cela dit.
La montagne me rejetait. Le Maître avait raison.
Ce n'était pas que l'escalade était difficile — c'était comme si la montagne elle-même me repoussait. La nature me refusait, et nul simple humain ne pourrait jamais vaincre la nature.
Pourtant, je n'abandonnais pas. Je continuais d'essayer, encore et encore.
Je ne savais plus combien de jours s'étaient écoulés — on aurait dit des mois, peut-être même une année.
Dans cette épreuve sans fin, le temps se brouillait. Mais mon esprit restait aiguisé. Avec cet esprit clair, je devais faire une chose — continuer à défier. Pourtant, persister dans cette approche brutale devenait insensément inefficace.
Alors, quoi maintenant ? Continuer d'échouer de la même façon pour toujours — personne ne se souvient de tels efforts.
Le vieil aventurier dans [Vol] a dû réussir parce qu'il a trouvé une autre voie. S'il avait continué à répéter la même erreur, il n'aurait jamais atteint sa légende.
Mais je ne connaissais pas sa méthode. Il n'y avait alors qu'un choix — je devais choisir la mienne.
« ... Hoo. »
Retour au début. Revenir au commencement.
« Voyons qui gagne. »
Le doute.
Je douterais de la nature.
Je douterais de ce monde qui me rejetait.
Le doute est un processus — un moyen de prouver quelque chose de vrai. Et qu'est-ce que je voulais prouver ? Que j'ai raison. Et qu'ils ont tort.