« Ça va être comme ça à présent ? Si on ne participe pas aux donjons, on perd tous nos points d'attribut ! Pour une semaine entière ! Et si on zappe le suivant, on ne les récupère pas, c'est ça ? »
« Tu te fous de nous ? Comment tu veux faire un donjon avec zéro point d'attribut ? Tu rates une seule fois, et tu peux oublier de jamais en refaire un autre. »
« Ce putain de système, ce putain de monde. »
« Assez avec les jurons. Dépêchez-vous de vérifier votre équipement ! Emportez tout ce qui pourrait servir ! La seule chose qui compte, c'est d'en sortir vivants ! »
« S'il vous plaît, mon Dieu, faites pas que je tombe sur des coéquipiers pourris... »
Seraphina Sinclair répéta la même pensée en silence.
» Mais même s'ils ne sont pas des génies, » songea-t-elle, » tant qu'ils ne sont pas le pire genre — stupides, malveillants et donneurs de leçons qui adorent entraîner les autres dans leur chute — je suis confiante, je peux gérer. «
Elle secoua lentement la tête, resserra sa prise sur le pot de Tournesol dans ses bras, et franchit le portail qui venait de s'ouvrir.
Sa vision se brouilla puis se netta. Ce n'était pas la zone d'attente ; elle et son Tournesol avaient été envoyés directement dans le donjon.
Seraphina Sinclair se retrouva debout dans un couloir étroit et humide, les murs de part et d'autre tachés de plaques rouges marbrées.
Le rouge ressemblait à de vieilles taches de sang qui avaient imprégné couche après couche, ou peut-être à une sorte de champignon bizarre qui poussait à la surface.
Le plafond au-dessus était bas, et tous les quelques mètres, une applique vacillante projetait une lumière jaune pâle. Le CRÉPITEMENT du courant électrique perçait le silence.
Une odeur indescriptible imprégnait l'air. Un mélange de moisi et de rouille, et si on cherchait à l'analyser, on y décelait un léger parfum cuivré, nauséeux.
Le couloir était long, s'étendant hors de vue dans les deux sens. Des portes closes bordaient les côtés, leurs numéros illisibles. Les portes elles-mêmes étaient vieilles, la peinture s'écaillant sur leurs surfaces.
Elle n'était pas seule. Trois autres silhouettes se tenaient à proximité. Ce qui faisait quatre personnes en la comptant.
Les trois étaient vêtus d'une manière étonnamment uniforme : une main serrant une arme, l'autre berçant un Tournesol.
En y regardant de plus près, elle vit que si leurs armes différaient, elles semblaient toutes appartenir à la même série.
» Mais c'est pas la Sabre Longue Raffinée de mes Boucles d'oreille Lune d'Argent ?! Celle que j'ai eue avec le Rugissement du Dragon d'Eau ! «
» Du coup, les autres armes viennent aussi de la même série raffinée ? »
» Elles sont si populaires que ça, maintenant ? «
Tandis que Seraphina Sinclair les dévisageait, ils en faisaient autant avec elle — et avec le Tournesol ridiculement énorme dans ses bras.
Le regard de Seraphina Sinclair croisa le leur, et l'atmosphère se tendit imperceptiblement.
La femme tenant la longue sabre leva une main pour se gratter la tête, brisant le silence. « Hem... Bon, puisque nous sommes coéquipiers, on se présente ? Je commence. »
« Je m'appelle Fayestar. » Elle brandit légèrement sa longue sabre. « Mon arme, c'est... bah, celle-ci. J'ai pas de forces ou faiblesses particulières, mais je vous garantis que je ne serai pas un boulet. C'est tout pour moi. Ah, oui... »
Elle esquissa soudain un grand sourire, révélant des dents d'une blancheur de perle. Plantant sa longue sabre dans le sol, elle présenta le Tournesol dans ses bras à deux mains, le déclarant avec une pointe de fierté : « Voici mon Tournesol. Elle s'appelle Mimi ! »
Le Tournesol de Fayestar, nommé « Mimi », avait l'air parfaitement ordinaire, comme la plupart des Tournesols des autres survivants — de taille moyenne, avec des feuilles légèrement flétries.
Le nom, combiné à son expression vaguement triomphante, créa un curieux sentiment de décalage.
Ce nom soudain, si domestique, laissa Seraphina Sinclair et les deux autres sans voix un instant.
Seraphina Sinclair pouvait comprendre l'acte de nommer un Tournesol. Puisqu'elle entendait les pensées de celui dans ses propres bras, elle savait pertinemment que chaque Tournesol était un être vivant unique.
» D'ailleurs... qu'elle le nomme ou non, c'est son affaire. Ça n'a absolument rien à voir avec moi. «
C'était un nom plutôt doux, mais bien sûr, quelqu'un devait jouer les rabat-joie.
L'homme tenant la lance ricana, son ton dégoulinant de moquerie à peine déguisée. « Mimi ? Tu as vraiment donné un nom à ton Tournesol ? On joue à la dînette, ou tu crois vraiment que c'est un animal de compagnie ? »
Il était grand, au visage froid et dur. Son regard balaya Fayestar et sa Mimi avec un dédain condescendant.
Le sourire de Fayestar se figea instantanément. Elle lança un regard noir à Alaric Hawthorn et serra Mimi plus fort, marmonnant, irritée : « Ça te regarde pas ! Je l'appelle comme je veux, tant qu'elle aime ! »
L'homme l'ignora complètement. « Je suis Alaric Hawthorn. Cette longue lance est mon arme. Je ne crois qu'en une chose : l'efficacité avant tout. J'attends de chacun qu'il suive au minimum et ne commette aucune erreur stupide. »
À peine eut-il fini de parler que son regard se braqua sur Seraphina Sinclair — ou plus précisément, sur le Tournesol dans ses bras.
Le regard d'Alaric Hawthorn était presque palpable, pesant lourd sur le géant Tournesol dans les bras de Seraphina Sinclair. Ses yeux mélangeaient stupeur et cupidité — de loin une expression amicale.
« Votre Tournesol... » commença-t-il lentement, sa voix un peu rauque dans le couloir humide, « est certainement... unique en son genre. »
L'atmosphère se glaça instantanément à ses mots.
L'homme à côté de lui pouffa doucement, se présentant comme si de rien n'était. « Je m'appelle Lyra Lowell. Mon arme, c'est cette lance. Je suis doué pour l'observation et... bah, je cours plutôt vite. »
» Ah, donc il est doué pour fuir. «
Seraphina Sinclair nota mentalement la « spécialité » de Lyra Lowell.
Les trois ayant terminé, leurs regards se portèrent naturellement sur Seraphina Sinclair... et le Tournesol dans ses bras.
Seraphina Sinclair soutint leurs regards et dit calmement : « Serafelle Sinclair. »
Elle ne donna que son nom, puis se tut.
Le sourcil d'Alaric Hawthorn se fronça immédiatement, visiblement mécontent d'une présentation aussi laconique.
Il allait parler quand Lyra Lowell fit imperceptiblement un demi-pas en avant, masquant commodément la moitié du champ de vision d'Alaric Hawthorn.
Un sourire doux restait sur le visage de Lyra Lowell, mais ses yeux passèrent rapidement Seraphina Sinclair au peigne fin. Lorsqu'il remarqua qu'à part le géant Tournesol dans ses bras, ses mains semblaient vides, une lueur de curiosité insondable traversa son regard.
« Serafelle Sinclair... un beau nom. Unique », dit doucement Lyra Lowell, sur un ton impossible à lire.
« Comment tu as fait pousser ton Tournesol comme ça ? » Les yeux de Fayestar pétillaient, et sa voix ne contenait aucune once de malice. On aurait dit qu'elle parlait à une passionnée. « Tu y as mis du cœur, hein ? »
« Ça va. » Seraphina Sinclair sourit, ses doigts continuant de caresser machinalement les larges feuilles du Tournesol. « C'est juste une bosseuse. »
Elle n'avait pas vraiment donné de traitement spécial à son Tournesol. C'était juste...
La raison pour laquelle il avait si bien poussé était, primo, à cause de son évolution, et secundo, parce qu'elle pouvait entendre ses pensées.
Personne ne savait mieux que le Tournesol lui-même ce dont il avait besoin et quand.
Seraphina Sinclair l'avait simplement élevé selon ses souhaits, alors naturellement, il avait prospéré.