Nettle a trouvé le carnet par hasard.
Arista l'avait laissé là à l'atelier après une longue nuit de croquis de trébuchet, et Nettle, arrivée tôt pour déposer une couture réparée sur la wingsuit de rechange de Bram, l'avait ramassé surtout par curiosité désœuvrée, s'attendant tout au plus à une page ou deux de gribouillages sans queue ni tête entre deux blagues.
Ce qu'elle découvrit à la place, ce furent une cinquantaine de pages de notes de recherche denses, croisées, annotées dans trois couleurs d'encre différentes, avec un sténographique personnel et cryptique griffonné dans les marges à côté d'esquisses à moitié terminées, le genre de notes manifestement destinées à la seule personne qui les avait écrites.
Rapports de contrepoids du trébuchet, penser ingénierie de siège romaine/médiévale. Chargement alaire du planeur, se souvenir rapports d'allongement Cessna 172 vs delta. Déplacement du centre de gravité pendant l'accélération du lancement, recalculer pour la flexibilité d'aile en matière nuageuse.
Elle remonta plus loin. Des pages sur la technique de pliage damas, annotées d'un « revérifier les forums » griffonné à côté de termes à moitié oubliés qu'elle ne reconnaissait pas du tout. Des pages sur les rapports de démultiplication, complètes avec de véritables équations de couple qu'elle était presque sûre qu'Arista avait élaborées spécifiquement pour le cône foreur, des mois plus tôt, sans jamais en souffler mot. Des pages sur la géométrie de cadre de bicyclette, croisées avec des calculs de charge structurelle pour une machine complètement différente, bien plus grande.
« ... Hein », dit Nettle à haute voix, à l'atelier vide.
Elle était encore assise là, le carnet ouvert, quand Arista entra, une tasse de thé dans chaque main, captant immédiatement la direction du regard de Nettle.
« Oh : salut, c'est juste mes notes, ne fais pas attention au bazar, je sais que mon écriture est atroce — »
« Tu as fait de vraies recherches pour le vélo. »
Arista cligna des yeux. « ... Ouais ? »
« Tu as fait de vraies recherches, citées, croisées, en ingénierie. Pour un vélo. Que tu as ensuite roulé droit dans un exploit de jeu qui a cassé la réalité. »
« Je veux dire, évidemment ? On ne peut pas deviner des rapports de démultiplication, c'est comme ça que la roue forreuse perd toutes ses dents en dix minutes. » Arista posa le thé, parfaitement décontractée, comme si c'était la chose la plus évidente du monde. « J'ai cherché les vraies maths de distribution de couple avant de construire la deuxième version. Ça m'a pris la majeure partie d'une nuit. »
Nettle la fixa un long moment, quelque chose changeant derrière ses yeux, la lente recalibration naissante de quelqu'un qui réalise qu'il a complètement mal lu une personne.
« Tu plaisantes sur tout », dit-elle lentement. « Chaque seule idée que tu as sonne comme un sketch. "Et si je faisais une pioche avec une massue à pointes." "Et si je construisais un vélo géant qui mine de la roche." "Et si je lançais un homme depuis une catapulte pour voir ce qui arrive." Tout a l'air comme si tu improvisais. Du chaos pour le chaos. »
« Je veux dire, une partie c'est du chaos. J'aime vraiment la partie chaos. »
« Mais ce n'est pas juste du chaos, si ? » Nettle tapa sur le carnet. « Ça fait cinquante pages de recherche légitime. De la physique du monde réel. De la métallurgie du monde réel. Tu disparais pour une nuit, tu reviens en ayant l'air exactement aussi ridicule que d'habitude, et puis n'importe quelle chose ridicule que tu construis... marche. Parce que tu as fait les vrais devoirs d'abord, hors champ, là où personne ne regarde, et puis tu arrives le lendemain en faisant des blagues sur les fourchettes-cuillères comme si rien de tout ça n'avait existé. »
Arista haussa les épaules, un peu gênée pour la première fois peut-être depuis que Nettle la connaissait. « Je veux dire, si je disais à tout le monde "attendez, laissez-moi aller lire quatre heures de papiers académiques sur l'efficacité des rapports de démultiplication", ça, c'est pas drôle. Personne n'a envie de regarder cette partie. La blague, c'est la partie fun. La blague, c'est ce qui fait que les gens viennent vraiment pédaler un vélo dans un puits de mine, ou grimper dans une catapulte, ou me faire confiance avec de l'adamantium qu'ils n'ont jamais vu. »
« Donc les blagues sont le vecteur de diffusion. »
« Les blagues sont le vecteur de diffusion », confirma Arista. « La vraie solidité structurelle en dessous, c'est juste, calme. Ennuyeux. Personne n'a besoin de voir les quatre heures où je plisse les yeux sur des diagrammes de couple. Ils ont juste besoin que le truc ne les tue pas quand je le leur tends. » Une pause, un petit sourire sincère. « D'habitude. Bram dirait probablement que le bilan est un peu plus mitigé que "d'habitude" ne le laisse entendre. »
Nettle referma le carnet lentement, le reposant avec quelque chose qui ressemblait à un nouveau respect. « Tu vas finir par tuer quelqu'un pour de vrai un de ces jours, à faire ça. »
« Statistiquement, en mode Facile et Normal, les gens sont déjà morts genre une douzaine de fois à faire ça. » Arista reprit son thé, parfaitement décontractée. « J'ai fait les calculs là-dessus aussi, pour ce que ça vaut. Timers de réapparition, seuils de PV, traumatismes de chute au pire des cas. J'envoie pas les gens dans des trucs où je n'ai pas déjà calculé le risque réel. Les blagues, c'est juste, » elle gesticula vaguement, cherchant le mot. « L'assaisonnement. Pas le repas entier. »
Nettle resta là avec ça un long moment, puis secoua lentement la tête, un petit rire incrédule lui échappant malgré elle.
« Tu es la personne la plus étrange pour qui j'ai jamais construit une wingsuit. »
« Je suis la seule personne pour qui t'as jamais construit une wingsuit. »
« Ça n'en fait pas moins vrai. »
« Touché », dit Arista, grinçante, déjà en train de rouvrir son carnet aux pages sur le trébuchet. « Maintenant. Rapports de contrepoids. J'ai quatre heures de lecture pour te mettre à jour, et après on pourra en faire des blagues pour le reste de la semaine. »