Le démantèlement eut lieu trois jours plus tard, exactement comme promis, publiquement, délibérément, des témoins réunis au flanc de la montagne exactement comme Gorthruk l'avait demandé, afin que personne, d'aucun côté, ne se demande jamais si l'arme avait vraiment cessé d'exister.
Cela alla plus vite que la construction, ne serait-ce parce que démonter quelque chose n'entraîne jamais la même incertitude que l'assembler pour la première fois. Les chambres d'étage furent retirées en premier, puis l'engrenage d'élévation, les entretoises de parcours, segment après segment de canon redescendu avec précaution par les mêmes grutiers nains qui les avaient hissés, chaque pièce cataloguée, chaque pièce, sur l'insistance d'Arista, soit refondue, soit reconvertie en quelque chose qui ne pourrait jamais être réassemblé en rien de vaguement ressemblant à une arme.
La tige du harpon elle-même, consumée dans le cratère de l'hydre, elle choisit de ne pas la récupérer du tout.
« Laisse-le », dit-elle quand Petrov demanda. « Il a fait son unique travail. Il n'a pas besoin de rentrer. »
Le troisième jour, il ne restait plus que deux pièces : la base de montage arrière, trop profondément intégrée à la structure même du flanc de montagne pour être retirée sans endommager véritablement la roche, et cinq mètres du canon original, le tout premier segment qu'elle avait monté, coupé net et fermé là où le reste se prolongeait autrefois.
Gorthruk arpenta le chantier lentement, inspectant ce qui subsistait, hochant la tête une fois, satisfait. « C'est acceptable. Ce qui reste ne peut pas tirer. Il ne peut pas être rallongé, ne peut pas être reconverti en rien qui ressemble à sa fonction d'origine. C'est, fonctionnellement, juste... un repère maintenant. »
« C'est l'idée », dit Arista.
Elle passa cette dernière soirée à sa forge, seule, à travailler sur une dernière pièce, ni une arme, ni un outil, juste une simple plaque, découpée dans de l'acier ordinaire plutôt que dans quelque chose de précieux, destinée à prendre place à la base de ce qui restait.
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Elle réfléchit longuement à ce qu'elle y graverait vraiment. Pas une vantardise. Pas un avertissement, exactement, même si une part de cela y avait sa place. Quelque chose de plus proche de ce qu'elle avait réellement appris, debout au bord de ce cratère, à regarder un titre qu'elle n'avait jamais voulu confirmer exactement de quoi elle était capable quand le choix lui avait été arraché.
Elle la grava lentement, avec soin, la même précision patiente qu'elle avait accordée jadis à sa toute première pioche.
Quand quelque chose semble impossible, quelqu'un sera finalement forcé de prouver que ce n'est pas le cas. Cette montagne se souvient de ce que cela coûte. Construis avec soin. Démonte avec honnêteté. — S.
Elle fixa la plaque elle-même, le lendemain matin, au pied des cinq mètres restants de canon, sans cérémonie cette fois, pas de foule, seulement Gorthruk, Petrov, Nettle et Bram debout silencieusement à côté d'elle pendant qu'elle la mettait en place.
Bram la lut deux fois, puis regarda le bout de canon, puis elle.
« ... Pas de mention de la statue », dit-il, doucement.
« La statue, c'est un projet à part. Je n'ai pas oublié. » Arista esquissa un sourire fatigué. « Celui-ci ne te concernait pas. Il concerne le canon. Ce qu'il était, pourquoi il ne l'est plus. »
Gorthruk étudia la plaque un long moment, passant le pouce sur les mots gravés avec le même respect minutieux qu'il accordait au bon travail du métal.
« ... "Construis avec soin. Démonte avec honnêteté", » lut-il à voix basse. « C'est un beau principe, Fraise. J'espère que tu t'y tiendras aussi scrupuleusement la prochaine fois que quelque chose te forcera la main. »
« J'espère qu'il n'y aura pas de prochaine fois », dit Arista, honnêtement. « Mais s'il y en a une — » elle jeta un coup d'œil au bout de canon, au cratère encore visible au loin à travers les Terres Ravagées, à tout ce que cette unique, terrible, nécessaire arme avait coûté et prouvé « — ouais. Je m'y tiendrai. »
Le petit groupe resta là ensemble un moment encore, silencieux, le flanc de la montagne retrouvant son immobilité ordinaire maintenant que l'énorme chose scintillante qui l'avait brièvement dominé avait disparu, ne laissant derrière elle que cinq mètres de canon fermé, une simple plaque d'acier, et le souvenir exact de ce qu'une forgeronne démon avait construit quand le monde lui avait enfin, brièvement, laissé aucun autre choix.