Une réserve raisonnable de panneaux enfin constituée et les six cloches de plongée correctement installées le long du navire de Nettle, Arista publia l'appel de recrutement comme elle le faisait toujours, bref, cryptique, et bien trop amusant pour être formulé simplement.
[Sujet : BESOIN JOUEURS HAUTE FOR POUR MISSION TOP SECRET. RDV AUX QUais. — Fraise]épinglé dans l'heure, 40 k réponses et ça grimpe
« dites pas plus, je fais déjà mes valises »
« "top secret" de la part de la meuf qui a creusé un tunnel jusqu'en enfer et construit un chemin de fer, ouais, ouais »
« tout le roster force de ma guilde est en route »
« quoi que ce soit, inscrivez-moi, je fais confiance au process à ce stade »
Les quais étaient bondés le lendemain, des centaines de guerriers lourds et de builds Force à bloc encombrant le rivage, armures scintillantes, en des nombres qui firent même cligner des yeux Arista devant l'affluence pure, écrasante.
Elle fit le briefing simplement, honnêtement, sans théâtre : travail de construction en eaux profondes, quarts prolongés dans les cloches de plongée, panneaux classés classe bouclier anti-émeute nécessitant une vraie main-d'œuvre physique pour hisser et ancrer, des semaines ou des mois d'efforts constants, pas glamour, construisant vers quelque chose que la plupart ne verraient achevé qu'à distance.
La foule s'amincit considérablement dès que la réalité concrète, pas glamour, du boulot s'imposa.
La plupart partirent dans l'heure, certains visiblement déçus que la « mission top secret » ne soit pas plus tape-à-l'œil, d'autres réalisant simplement que l'engagement ne correspondait pas à ce qu'ils espéraient trouver. Les quais se vidèrent régulièrement, les centaines initiales diminuant, et encore, jusqu'à ce qu'il ne reste qu'un petit groupe modeste et silencieux.
Soixante-dix.
Arista marcha parmi le groupe restant, scrutant les visages avec ce sentiment spécifique, grandissant, de familiarité qui finit par se résoudre en une vraie, chaleureuse reconnaissance.
« ... Je te connais », dit-elle, s'arrêtant devant un visage usé, familier. « Tu as bossé sur la diagonale Elfes-Nains. Troisième trimestre, si je me souviens bien. »
Le joueur acquiesça, une fierté discrète dans le geste. « Six mois sur cette section. Pas raté un quart. »
Arista descendit la ligne, reconnaissance après reconnaissance tombant juste. « ... Tu as géré l'installation des puits de ventilation. » « Tu étais dans l'équipe grille d'origine de Petrov. » « Tu es resté après le quatrième mois, quand les chiffres sont tombés à huit cent mille. »
Elle s'arrêta, face aux soixante-dix rassemblés, la réalisation s'installant pleinement maintenant.
« ... Vous venez tous des huit cent mille », dit-elle doucement. « Le noyau. Ceux qui sont restés sur le métro, bien après que la foule se soit éclaircie la première fois. »
Un murmure d'acquiescement silencieux parcourut le groupe.
« On a entendu "mission top secret, Fraise", et on s'est dit que ça valait le coup de venir », dit l'un d'eux, en souriant. « Pas eu besoin de savoir quoi d'abord. On s'est dit que si ça valait le coup, tu nous l'expliquerais bien une fois sur place, comme d'habitude. »
Arista sentit quelque chose de chaud et de farouche se loger dans sa poitrine, face à ces soixante-dix visages qu'elle reconnaissait vraiment, personnellement, d'un projet qui avait once semblé trop énorme pour jamais vraiment connaître qui que ce soit dedans.
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« ... C'est la même chose qui recommence », dit-elle, bas, surtout pour elle. « Sept millions de personnes, la plupart là pour le spectacle, la plupart parties dès que le vrai boulot est devenu pas glamour. Et ceux qui restent — » elle désigna l'équipage assemblé « — sont toujours le même genre de gens. Pas à la chasse au succès. Juste... là, parce que le travail en lui-même compte pour eux. »
Bram, debout à côté, acquiesça lentement. « Même noyau, projet différent. »
« Même noyau, projet différent », acquiesça Arista, souriant maintenant, une chaleur sincère remplaçant entièrement l'accablement d'avant. « Okay. Soixante-dix personnes. C'est pas une foule. C'est un équipage. Allez, je vous montre les cloches de plongée. »
Petrov passa les deux premiers jours simplement à parler aux soixante-dix volontaires, pas du travail de construction yet, mais de quelque chose de bien plus mundain : leurs vies réelles, leurs jobs, leurs familles, les vraies heures qu'ils pouvaient raisonnablement s'engager avant que le projet n'exige quoi que ce soit de leur temps.
« ... Tu aurais pu juste assigner les quarts », dit Arista, le regardant compiler les résultats en une grille soignée, colorée.
« J'aurais pu », convint Petrov, « et ça aurait été magnifique sur le papier et ça se serait effondré en deux semaines, parce que la moitié de cet équipage a de vrais jobs, de vrais gosses, de vraies vies qui ne tournent pas autour d'un planning de construction que j'ai fait sans leur demander d'abord. » Il tapa sur la grille. « Cet équipage, c'est pas les sept millions du métro, qui pointaient quand ils avaient une heure. C'est soixante-dix personnes, qui s'engagent sur la durée, sur des mois. Si je les crame le premier mois en planifiant comme si personne n'avait rien d'autre à foutre, je perds exactement le genre de personne dont ce projet a besoin. »
Arista acquiesça lentement, reconnaissant immédiatement la forme de la chose. « ... C'est basically ce qu'on a déjà fait sur le sous-marin. Quarts de jour seulement, week-ends en exception, pas cramer les gens en courant après un rythme intenable. » Elle jeta un œil à l'ampleur de la grille, soixante-dix noms au lieu de cinq, vrais jobs et vraies familles intégrés dans chacun. « Juste considérablement plus rigoureux qu'on n'a jamais pris la peine de l'être. »
« Considérablement plus nécessaire, aussi », dit Petrov. « Cinq potes qui se font déjà confiance peuvent s'ajuster à la volée. Soixante-dix personnes qui se connaissent à peine yet ont besoin d'une vraie structure sur laquelle compter avant que la confiance ne rattrape. »
« ... Et c'est quoi, le vrai planning ? »
« Semaine, quarts de quatre heures. Lundi au vendredi. » Petrov étala la grille finie, rotations décalées sur les soixante-dix volontaires pour qu'un équipage modeste soit toujours actif sans que personne ne s'épuise individuellement. « C'est le plafond réaliste pour la plupart des gens qui gèrent ça à côté de vrais jobs et responsabilités. Certains peuvent plus, d'autres moins, mais quatre heures, c'est le chiffre qui garde la moyenne tenable sur la durée, plutôt que briller fort deux semaines et disparaître. »
« Et les week-ends ? »
« Quarts plus longs dispo, pour qui veut. Aucune obligation, purement optionnel, ceux qui ont plus de temps libre samedi-dimanche peuvent se porter volontaires pour des sessions étendues, et on utilise ces jours pour pousser plus fort sur la section qui a le plus besoin d'attention concentrée. » Petrov encercla quelques noms sur le planning, anticipant déjà qui mordrait. « Ça nous donne aussi un rythme naturel, progression modeste et constante en semaine, gros coups de collier le week-end quand les gens ont vraiment les heures. »
Arista étudia le planning fini, appréciant vraiment le soin pratique construit dedans, distinct de sa propre version antérieure surtout par la façon dont il tenait compte de vrais jobs et vraies familles plutôt que de cinq personnes qui se connaissaient et se faisaient déjà confiance. « ... C'est la même idée, juste construite pour des gens qui ont besoin que la structure soit explicite au lieu de juste tomber dedans naturellement. »
« T'aurais planifié tout le monde au max de ce qu'ils disaient pouvoir tenir, et t'aurais culpabilisé personnellement quand la moitié aurait cramé mois deux », dit Petrov, pas méchamment, juste en énonçant le pattern qu'il l'avait vue jouer plus d'une fois déjà. « Je préfère construire un truc qui tient, même si ça veut dire que le dôme prend plus de temps au total. »
« ... Lent et durable bat vite et effondrement », dit Arista, reprenant la leçon exacte apprise à la dure pendant la courbe de population de la quête mondiale. « Ouais. Okay. Je fais confiance au planning. »
Bram, jetant un œil à la grille, nota son propre nom calé dans une rotation de semaine modeste, entièrement raisonnable. « ... Tu m'as mis des heures normales. »
« T'es une personne aussi, Bram », dit Petrov, tranquille. « Même toi t'as droit à un planning qui suppose pas que tu existes juste pour te faire jeter des bateaux à la convenance d'Arista. »
« ... Merci », dit Bram, avec plus de feeling sincère que le moment n'en appelait probablement.
Arista grinça, regardant le planning fini se mettre en place : modeste, durable, respectueux de soixante-dix vies réelles plutôt que de soixante-dix ressources inépuisables.
« Okay », dit-elle. « Allez, on construit un dôme. Lentement. Proprement. Combien de temps que ça prendra vraiment. »