« Ce que vous avez dit lors de la réunion de présentation m'a beaucoup éclairé », reconnut Winters franchement. « Je n'ai jamais vu personne capable de contrôler la puissance du Sort d'Amplification avec une telle stabilité. Je suis entré à la gendarmerie parce que je voulais apprendre vos techniques magiques. »
« Dites simplement ce que vous voulez, c'est assez intéressant », versa Field à Winters un peu de bière légère. « Mais, lieutenant Montaigne, vous devez bien réfléchir à savoir si ce que vous voulez apprendre ce sont des techniques magiques ou les compétences pour tuer des ennemis. »
Winters comprit ce que voulait dire le colonel ; la difficulté d'un sort n'était pas liée à sa létalité. Contrôler précisément la puissance du Sort d'Amplification était indéniablement bien plus difficile que de lancer des sorts fracassants capables de rompre des tympans.
Le premier était comme marcher sur un fil, le second comme utiliser un marteau pour casser une noix. Le second ne demandait que de la force, mais le premier exigeait une finesse d'exécution.
« Je ne peux pas apprendre les deux ? »
« Hahaha, demandez-vous pourquoi vous autres, qui êtes doués pour les sorts de type feu, êtes loin en combat réel de ceux qui se spécialisent dans les sorts d'accélération », dit Field en se servant de la bière légère.
« Les sorts d'accélération sont intrinsèquement meilleurs pour le combat. »
« Faux ! C'est parce que vous avez appris n'importe comment. La philosophie d'entraînement du Bureau de la Guerre Magique est profondément défectueuse. Pour former un lanceur de sorts habile à la tuerie, il suffit d'enseigner un seul sort », claqua Field sur la table. « Il y a sept sorts dans la série feu à présent, et seulement trois dans la série accélération : le Sort de la Flèche Volante, la Technique de Contrôle du Vent et le Sort de Déviation. Le seul qui ait un pouvoir létal, c'est le Sort de la Flèche Volante, et les lanceurs de sorts spécialisés dans la série accélération n'utilisent que ce sort pour tuer. »
« Mais je trouve que le Sort de Vaporisation est clairement plus difficile et pourtant bien moins puissant que le Sort de la Flèche Volante. »
« Vous pourriez aussi vous entraîner au Sort de la Flèche Volante. »
« Je ne suis pas très doué pour les sorts d'accélération, même avec beaucoup d'entraînement je ne progresse guère. »
Field éclata d'un grand rire et, se renversant sur sa chaise, dit : « C'est exactement ce que je veux que vous réfléchissiez : si vous voulez apprendre le sort pour lequel vous avez le plus d'aptitude, ou celui qui est le plus adapté pour tuer. »
Winters médita cette phrase ; le sens du colonel était simple : si le but était le combat réel, alors il fallait s'entraîner au sort le plus adapté à la bataille, même s'il n'avait pas de don dans ce domaine.
« Réfléchissez-y vous-même », dit Field en se resservant de la bière légère. « Je peux vous enseigner mes techniques de sort. Si votre point de départ est le combat réel, alors mieux vaut aller apprendre auprès de mon adjudant. Cependant, il est malade chez lui depuis peu et il faudra un moment avant qu'il ne revienne. »
Sur ces mots, le colonel posa son couteau et sa fourchette sur l'assiette et avala le reste de sa bière légère. Il restait encore pas mal de nourriture dans l'assiette, mais le colonel ne semblait pas avoir grand appétit. Il dit à Winters : « Une fois ce repas fini, allons trouver des dockers et des charretiers pour voir s'il y a des pistes. »
En entendant le mot « charretier », Winters repensa au conducteur de Paratu de chez lui. Il rapporta immédiatement au colonel Field la société secrète des charretiers et partagea sa spéculation : « Je pense que la "confrérie" dont le conducteur a parlé a peut-être aidé l'assassin à faire disparaître la voiture, ou du moins, d'après ce qu'il a dit, ils en ont la capacité. »
« C'est plutôt intéressant », se frotta le menton Field, plongé dans ses pensées. Au bout d'un moment, il parla : « Votre raisonnement est bon ; peut-être que ces déchets du caniveau savent quelque chose qui vaut le coup. »
Il saisit son chapeau et se leva, pressant Winters : « Arrête de manger. Allons à la rue Qianmin, mais il nous faut trouver quelqu'un avant d'y aller. »
« Qui cherchons-nous ? » Winters avala les dernières gorgées de sa soupe.
« Un combattant. Toi, un lanceur de sorts de type feu, et moi, un lanceur de sorts de type son, à quoi servirions-nous en combat réel ? Dans un endroit comme la rue Qianmin, si quatre ou cinq types nous coincent par devant et par derrière, on est tous les deux morts », parla Field sans détour, les rabaissant tous les deux. « Donc, il nous faut un combattant qui vienne avec nous. Je vais t'emmener au quartier général de l'Armée pour trouver le plus féroce ! Si tu veux apprendre à tuer, il faudra apprendre auprès de lui. »
Tous deux quittèrent en hâte le cercle des officiers et, guidés par Field, chevauchèrent vers le quartier est.
Field s'arrêta finalement devant le 122 de la rue Shell, dans le quartier est, une rangée de belles maisons en briques et pierre. Une vieille dame aimable, vêtue d'une cape grise et enveloppée dans un foulard vert à fleurs, ouvrit la porte au colonel Field. Elle ne parut pas surprise de voir le colonel, ce qui suggérait que Field était un visage familier ici.
Le colonel Field salua d'une inclinaison, sans s'attarder en politesses, et demanda directement : « Est-il à la maison ? »
« Il dort peut-être », indiqua la dame vers l'étage.
Field acquiesça légèrement et entra. Winters le suivit, saluant aussi la vieille dame en passant.
En entrant dans la maison, la première chose qui frappa son regard fut un couloir court et étroit. Ses bottes grincèrent sur le plancher de bois, signe clair que les structures de soutien en dessous avaient besoin de réparation.
Suivant l'escalier droit jusqu'au deuxième étage, au bout de l'escalier se trouvait une petite fenêtre, et sur la droite s'ouvrait un spacieux salon. Le tissu mural rouge sombre ne portait aucune décoration, pas même les autels ou statues de la Vierge courants dans les foyers ordinaires. Un fauteuil était placé devant la cheminée, qui se balançait doucement avec le vent. Hormis quelques verres à vin, les bureaux et la table basse étaient jonchés de bouteilles d'alcool vides.
Le colonel Field semblait fin trop habitué à de telles scènes ; il alla directement vers une porte sur le côté du salon et frappa lourdement plusieurs fois.
Pas de réponse.
Il frappa encore plus fort.
Toujours pas de réponse.
Il essaya de pousser la porte.
Elle ne bougea pas.
Le colonel recula de quelques pas, puis enfonça la porte d'un coup de pied vigoureux.
La pièce à l'intérieur était complètement sombre, et une forte odeur de gueule de bois s'en échappa. Field entra, tirant adroitement les rideaux et ouvrant la fenêtre en bois.
La lumière du soleil entra, ainsi que l'air frais, permettant à Winters de voir enfin clairement l'intérieur de la pièce.
C'était une chambre, pas très grande, avec un lit simple dans le coin. Une armoire se dressait contre le mur le long du lit, et face au lit se trouvait un bureau. Plusieurs vêtements pendaient sur le dossier de la chaise devant le bureau.
Il y avait encore quelqu'un allongé sur le lit, plongé dans un sommeil profond, insensible au vacarme que Field avait fait en défonçant la porte.
Après que Field eut ouvert la fenêtre et que la lumière inonda la pièce, la personne sur le lit se contenta de tirer la couverture sur sa tête.
« Il est déjà midi, et tu dors encore ? » dit Field à la personne dans le lit.
Mais la personne sur le lit ne réagit pas.
Field ramassa une bouteille de vin sur la table de chevet, la regarda à la lumière, et vit qu'il ne restait qu'une petite quantité de liquide.
« Tu commences à boire en plein jour ? » dit le colonel, un peu irrité.
La personne sur le lit ne donna toujours aucune réponse.
Field arracha la couverture, et tout le liquide restant dans la bouteille fut versé sur la tête de la personne allongée sur le lit.
L'occupant de la pièce se réveilla en sursaut, saisissant l'épée par terre. Ce n'est qu'en voyant Field debout près du lit qu'il se détendit et rejeta l'épée au sol.
La personne leva le bras, se renifla, et, fronçant les sourcils, demanda : « Tu ne m'as pas versé de l'urine dessus, au moins ? »
« C'est ton truc à toi de toute façon », haussa les épaules Field.
L'occupant de la pièce pointa son oreille et dit fort : « J'entends rien pour l'instant. »
Winters distingua nettement le visage de la personne et un nom lui échappa :
« Commandant Moritz ? »