« Je n'ai entendu parler que de soldats qui saignaient jusqu'à la mort sur le champ de bataille, jamais de saignée comme moyen de sauver des gens ! »
« N'importe quoi ! Où as-tu appris la médecine pour être aussi présomptueux devant moi ? » Le vieillard hérissa sa barbe et le fusilla du regard.
Winters répondit froidement : « L'Académie des officiers de l'Armée ! »
« L'Académie des officiers de l'Armée n'est-elle pas faite pour apprendre à tuer ? Depuis quand est-elle qualifiée pour enseigner la médecine ? »
« L'académie militaire n'enseigne pas la médecine, mais j'en ai appris un peu en cours d'hygiène : s'il y a une blessure qui saigne, il faut trouver un moyen de l'arrêter, mais personne ne m'a jamais appris à faire saigner délibérément quand il n'y a pas de blessure externe ! »
« Le saignement externe et l'accumulation interne de toxines peuvent-ils être mis sur le même plan ? »
« Peu m'importe ! Le commandant est très affaibli à présent, et je ne peux absolument pas accepter que vous le saigniez. Est-ce le seul traitement que vous ayez ? » Winters ne daigna pas argumenter avec le médecin et refusa fermement d'autoriser la saignée du commandant. Toutes ses connaissances médicales venaient des cours d'hygiène de l'académie militaire, qui elles-mêmes provenaient d'expériences pratiques résumées pendant les guerres de souveraineté.
Le vieillard fut si exaspéré par Winters qu'il en faillit faire un accident vasculaire, et il brailla avec ressentiment : « Tu ne me laisses pas le saigner, alors je ne le soigne pas du tout ! Si l'état de ce monsieur empire, ce sera de ta responsabilité ! Ne viens pas me chercher ! »
Sur ces mots, il arracha son couteau des mains de Winters, le jeta dans sa boîte à médicaments, claqua le couvercle du coffret en bois et s'en alla furieusement.
Son assistant lança un regard haineux autour de la cellule, puis suivit le vieillard en bougonnant.
Une fois le médecin parti, Winters ressentit tout de même une pointe de culpabilité, mais il était convaincu de ne pas avoir tort cette fois.
Il dit, dépité, à ses camarades assis par terre qui le regardaient : « La saignée peut-elle seulement s'appeler une méthode de traitement ? Ça pourrait bien achever le commandant. »
« Bien joué ! » André acclama à pleine voix et se mit à applaudir vigoureusement. « Ce vieux prétentieux m'a toujours agacé ! » Les autres se joignirent aux applaudissements, et des claquements épars résonnèrent dans la cellule.
Winters hocha la tête vers André en guise de remerciement, trouvant désormais un côté attachant au caractère de ce dernier. Le type n'avait pas vraiment de sens du bien et du mal — ou plutôt, son sens du bien et du mal se résumait en cinq mots : soutenir les siens. Les siens avaient toujours raison, les ennemis toujours tort.
Le commandant n'entendait rien, mais il vit le médecin et Winters sembler se disputer, son assistant maintenu au sol par les autres aspirants, puis le médecin partir en claquant la porte.
Il saisit une plume et écrivit sur un morceau de papier, qu'il tendit à Winters : *Qu'est-il arrivé ?*
Winters sourit amèrement et répondit par écrit : *Ce médecin tout à l'heure a dit que des toxines s'accumulent dans votre sang, dans votre foie, et voulait vous saigner au bras. Je n'ai pas été d'accord, alors il est parti.*
Après lecture, le commandant acquiesça et écrivit : *C'est normal, le monde ne reconnaît pas notre expérience médicale, il croit qu'on n'est qu'une bande de bourreaux, alors qu'on ne fait que dégager des régularités dans la pratique. Merci, tu as bien fait de ne pas le laisser faire la saignée.*
Obtenir la compréhension du commandant soulagea grandement Winters. Ce qu'il craignait le plus, c'était que le commandant lui-même soutienne la saignée, ce qui aurait transformé son intervention pour arrêter le médecin en une farce.
Soudain se rappelant que le commandant n'avait pas correctement mangé depuis, Winters écrivit : *Voulez-vous manger quelque chose ?*
Le commandant secoua la tête ; il n'avait pas d'appétit. La plupart du temps désormais, il était dans un état de somnolence, avide de nouvelles, et il reprit la plume pour écrire : *Des développements aux douanes ?*
Winters répondit : *Rien pour l'instant, mais l'attitude là-bas s'est beaucoup adoucie.*
En regardant le visage du commandant Moritz, légèrement creusé, Winters revit soudain la scène au quai quand il lui avait crié de viser la tête des adversaires, alors que le commandant avait quand même tiré sur leurs cuirasses. Cela lui parut comique a posteriori.
Alors, Winters écrivit avec un sourire sur le papier : *Si vous aviez visé la tête de ces assassins à ce moment-là, ce seraient les douanes qui nous décerneraient des médailles maintenant.*
Quand le commandant avait utilisé le Sort du Vol de Flèche, Winters avait entendu un grincement strident de métal se déformant alors que les écus d'argent percutaient les armures ; les assassins avaient même été contraints de reculer à plusieurs reprises pour amortir le choc.
Une telle puissance n'était pas inférieure à des flèches tirées d'un arc de plus de cent livres. Les assassins ne portaient pas de casque, donc un coup à la tête aurait été certainement mortel.
Le commandant Moritz écrivit avec un sourire résigné : *Les mains tremblaient, impossible de viser, alors j'ai visé le torse.*
Winters ne comprit pas tout de suite le sens du commandant, mais en se rappelant son état avant le débarquement, il comprit immédiatement.
D'après la compréhension actuelle de Winters sur la magie, le Sort du Vol de Flèche consistait essentiellement à accélérer un objet le plus possible dans sa portée d'incantation, en somme, comme lancer des fléchettes avec une « troisième main » ; la précision tenait tout entière au « ressenti ».
Le matériel d'incantation du commandant pour lancer le Sort du Vol de Flèche était un écu d'argent qu'il tripotait constamment, ce qui amena Winters à conjecturer que le commandant s'exerçait en permanence à des tours de pièces pour maintenir son ressenti du sort.
Cependant, durant les derniers jours sur le *Bandit Gull*, les mains du commandant Moritz tremblaient de façon incontrôlable à cause des symptômes de sevrage alcoolique. Il ne pouvait même plus faire des tours de pièces, sans parler d'espérer une quelconque précision du Sort du Vol de Flèche.
Le général Antoine-Laurent estimait que les lanceurs de sorts ne devaient consommer aucune substance addictive, car elles pouvaient détruire leurs précieuses capacités magiques.
Winters avait auparavant suivi aveuglément les préceptes du général en s'abstenant de boire et de fumer, mais la manière dont les capacités magiques du commandant Moritz s'étaient dégradées à cause de sa forte consommation d'alcool était désormais une leçon concrète pour Winters.