« C'est ça ! » rugit également Caman.
La vision de Winters s'obscurcit, et il s'effondra raide au sol.
Dans un brouillard, il entendit Caman psalmodier : « [Langue antique] Ô mon Seigneur, pardonnez-nous nos péchés, de peur que nous ne tombions dans les feux de l'Enfer... »
Se débattant, Winters se releva et s'approcha de la table d'opération.
Il vit Caman serrer fermement l'emblème saint, récitant l'Écriture d'une voix tremblante, le visage d'une pâleur mortelle.
Il assista à la cicatrisation des blessures d'Andre à une vitesse visible à l'œil nu, de nouvelle chair bourgeonnant là où le muscle avait été déchiré par le plomb et la peau brisée se refermant progressivement.
« Je comprends tout, maintenant. Pas étonnant que tu saches la médecine, pas étonnant que tu sois habile en chirurgie. » La tête de Winters bourdonnait. « Tu... tu es un praticien des Arts Divins ! »
Caman parut exténué, et il enveloppa la blessure guérie d'Andre dans une gaze ensanglantée. « Ai-je jamais dit que je n'en étais pas un ? »
Le praticien des Arts Divins que Winters espérait depuis si longtemps se cachait juste à ses côtés. Même après avoir partagé tant de temps ensemble, il ne l'avait pas remarqué du tout.
Les muscles brisés et la peau d'Andre se ressoudèrent, ne laissant qu'une large ecchymose rouge foncé sous la couche superficielle de la peau.
C'était quelque peu différent des Arts Divins que le vieux chamane Hestas avait montrés à Winters sur l'île de Soufre Rouge.
Les blessures de Winters guérirent jusqu'à ne laisser qu'une ligne rouge. Après que la croûte fut tombée une fois, la ligne rouge disparut complètement, ne laissant aucune trace de la blessure externe.
Cependant, les blessures d'Andre guérirent de façon très irrégulière, ressemblant à une grosse goutte d'encre rouge éclaboussée sur la peau, laissant une trace radiale.
« Alors vous... vous... » Winters tremblait, voulant interroger.
Il voulait demander : « Pourquoi n'avez-vous pas révélé votre identité et apporté votre aide ? »
Il voulait aussi demander : « Savez-vous combien de vies un praticien des Arts Divins pourrait sauver ? »
Mais il ne parvint pas à le faire ; sa conscience lui disait : Caman avait déjà sauvé tant de vies.
Même sans révéler son identité de praticien des Arts Divins, il avait déjà sauvé d'innombrables vies.
Il pouvait comprendre Caman. Combien de vies de plus un praticien des Arts Divins pourrait-il sauver en s'épuisant entièrement ? Et que penseraient ceux qui ne seraient pas soignés ?
Comme maintenant, Caman récoltait-il de la rancœur ou de la gratitude ?
« Allez-vous le leur dire ? » demanda faiblement Caman. « Leur dire que, bien que j'aie pu sauver leurs vies, je まい indifférent ? »
Winters baissa la tête et resta silencieux un moment. « Nul ne peut sauver tout le monde. »
« Seul le Seigneur peut sauver tout le monde. » Caman se signa.
« Merci. Je te dois une fière chandelle. »
« Tu ne me dois rien, monsieur Montaigne. » Caman écarta lentement le rideau. « Je ne suis pas venu ici pour vous, vous ne me devez rien. »
« Merci. »
« Monsieur Chelini est toujours en danger ; les Arts Divins ne peuvent ramener les morts. Si sa fièvre tombe, il vivra ; sinon, il mourra. Vous partez, je m'occupe de lui. »
Winters avait mille questions en tête. Il voulait demander à Caman : Pourquoi es-tu venu à Ville-Loup ? Pourquoi t'es-tu enrôlé dans l'armée avec nous ?
Mais voyant la fatigue dans les yeux de Caman, il ne put s'y résoudre.
Il voulait partir, mais se souvint alors du colonel Jeska, et une lueur d'espoir s'alluma en lui. « Les Arts Divins, peuvent-ils guérir les yeux ? »
« Je n'ai jamais essayé. »
…
Le colonel Jeska fut amené dans la tente chirurgicale de Caman.
Posant le scalpel, Caman emmena Winters hors de la tente. « Non... je ne peux pas retirer les fragments de plomb des yeux. »
Winters frappa violemment le treillis en bois.
« Enlever complètement l'œuf et le "recréer" par les Arts Divins, est-ce que cela marcherait ? » demanda Winters d'une voix basse.
« N'insistez pas... » répondit Caman avec difficulté. « Les Arts Divins... les Arts Divins ne peuvent pas "guérir" des organes aussi complexes que les yeux. »
« Pourquoi ? »
Caman détourna le regard, presque suppliant. « Je vous en prie, plus de questions... »
Winters était complètement décontenancé, mais le ton sincère de Caman lui rendit insupportable d'insister.
« N'y a-t-il vraiment aucun autre moyen ? » demanda Winters, à la fois triste et en colère, car il n'y a rien de plus désespérant que la déception après l'espoir.
Caman acquiesça lourdement.
Winters baissa la tête et poussa un long soupir angoissé.
Un messager à houppette verte accourut. « Messieurs, où est le colonel Laszlo ? Le lieutenant-colonel Robert ? Le capitaine Castor ? Et le colonel Jeska ? »
« Pour quoi faire ?! » hurla Winters sur le messager.
La soudaine explosion effraya le messager.
À ses yeux, ce centurion couvert de sang n'était probablement qu'un sale caractère irascible.
Le messager se mit au garde-à-vous et dit formellement : « Le général Sekler a convoqué les officiers. »
Jeska ne pouvait pas aller voir Sekler. Laszlo, Robert et Castor étaient également dans l'incapacité d'y aller, puisqu'ils étaient aussi blessés.
Alors le général Sekler vint lui-même au poste médical.
Winters n'avait pas qualité pour assister à la réunion, mais Jeska le retint.
« Ce gars est bon » dit le colonel Jeska en tenant le bras de Winters. « Il doit reprendre mon drapeau. »
Prendre le drapeau, dans la langue des gens de Paratu, signifiait la succession — une implication très sérieuse.
Le commandement de l'escadron de Jeska fut officiellement transféré. Par tradition, l'unité aurait dû s'appeler « l'escadron Montaigne » à partir de ce moment.
Mais personne sur place ne se souciait de cela ; ils avaient des affaires bien plus pressantes.
« Messieurs ? » Le regard perçant du général Sekler balaya chaque subalterne. « Quelle était la mission que je vous avais confiée ? »