La pièce était trop chaude et rien n’y sentait quoi que ce soit.
C’était ce sur quoi je butais.
Depuis deux jours, je respirais la pierre humide, le vieux sang et le cuir calciné, et voilà qu’une chambre à vingt-et-un degrés m’accueillait avec son air pur et, surtout, sans aucun goût écœurant en fond de gorge.
Je m’assis au bout du lit et tout mon corps descendit avec le mouvement, plutôt qu’après lui.
Tout ce que je portais était doux.
Une chemise sans aucune sangle dessous.
Un pantalon sans protection métallique, sans boucles à la hanche, et sans rien qui repose sur ma clavicule.
Mes pieds étaient nus sur un tapis.
J’avais dormi onze heures, puis je m’étais étalé dans une baignoire jusqu’à ce que l’eau se refroidisse, et il restait encore du noir sous trois de mes ongles qui refusait de partir.
Quelque part du côté ouest de la maison, une porte claqua. Quelqu’un rit à une blague dehors, à deux étages plus bas, et le son monta à travers la vitre.
Voilà tout.
Pas de bottes sur la pierre.
Aucun souffle qui ne devrait pas être là.
Personne pour crier une direction.
Eastwick, c’était terminé, en tout cas pour moi.
Hier après-midi, j’ai déposé ma déposition au Bureau dans une salle garnie d’une table, de deux officiers et d’un enregistreur. Ça a pris quatre heures, et je leur ai raconté exactement ce que j’avais vu, et rien que je n’aurais pu voir.
Søren Juel est en garde à vue à la PSB. Il n’a rien dit à personne, selon le deuxième officier, qui me l’a appris sans que je pose la question.
L’enquête sur les Rooks nous appartient désormais. Méridien détient les pièces à conviction, l’estimation n’a pas encore eu lieu et l’argent mettra des semaines à arriver, et aucun de ces aspects ne nécessite ma présence.
Alors j’ai ouvert mon État officiellement, pour la première fois depuis le triage.
> **[ÉTAT]**
>
> **[Nom : Jace Nolan]**
>
> **[Âge : 18 ans]**
>
> **[Niveau : 10]**
>
> **[EXP : 75/1 000]**
>
> **[Rang de Joueur : SSS]**
>
> **[Force : 27]**
>
> **[Endurance : 35]**
>
> **[Agilité : 32]**
>
> **[Perception : 25]**
>
> **[Santé : 350/350]**
>
> **[Mana : 240/240]**
>
> **[Points de caractéristiques non attribués : 15]** Il y a vingt-neuf jours, je me tenais dans un stade avec deux cents points de Santé et cent cinquante points de Mana, sans avoir la moindre idée de ce que ça servait.
J’ai fixé ces chiffres un moment avant d’arrêter de regarder, car les chiffres ne sont pas ce qui intéresse.
> **[CAPACITÉS]**
>
> **[Ouroboros — EX]**
>
> **[Mimesis — SSS]**
>
> **[Aten — SSS]**
>
> **[Androphagos — A]**
>
> **[Talaria — A]**
>
> **[Lycaon — SS]**
>
> **[Snare — S]** Sept.
Trois d'entre elles m'appartiennent. Quatre ont appartenu à des hommes morts, et je connais le nom et le visage liés à chacune, et je peux vous dire où se tenait chaque propriétaire quand il m'a envoyé par terre.
Un Joueur obtient une Capacité Fondamentale. Certains en éveillent une seconde. Très peu en éveillent une troisième, et trois est le record, toutes issues de la même résonance.
J’en ai sept, tirées de cinq résonances distinctes, et il n’existe aucun rang sur cette grille assez élevé pour décrire ce que ça donne de l’extérieur.
Personne n’a vu la liste entière. Renard a vu Talaria et Lycaon en onze minutes seulement et n’a pas encore eu le temps de noter quoi que ce soit.
Je suis resté assis les mains sur les genoux à la relire trois fois, et ce n’était pas de l’orgueil.
Je ne savais pas ce que c’était. Cela s’installait quelque part sous mes côtes, sans nom.
Puis j’ai regardé les quinze points.
J’ai traîné ces points de caractéristiques à l’intérieur d’une Porte pendant quatre semaines en refusant d’y toucher.
L’attribution est permanente, elle prend environ quatre secondes, et il n’y a jamais de bon quart de seconde quand des choses essayent activement de vous atteindre.
C’est la première fois depuis la Cérémonie d’Éveil que je me trouve dans un endroit complètement vide.
Alors j’y ai réellement réfléchi, en croisant les endroits précis où j’avais été tué.
Talaria m’a fait mal à chaque fois que je l’ai utilisée.
Pas l’accélération. Le freinage.
Toute la force d’arrêt passe par le pied sur lequel j’atterris, et la Capacité ne m’aide pas du tout là-dessus, et ma cheville droite roule vers l’extérieur depuis la première fois que je l’ai testée dans une cour.
Cormac Keane l’a refait quatre fois durant un seul combat et est arrivé en silence, et je me suis répété que c’était grâce à quinze ans de pratique.
Une partie l’était effectivement. Le reste, c’était que cet homme pouvait encaisser.
Un corps capable d’absorber l’impact est un corps capable d’utiliser la Capacité, et le mien ne l’est pas actuellement, et aucun entraînement ne réparera une articulation sollicitée au-delà de ses limites.
Puis il y a l’autre problème.
Je savais que le bras du Giant allait frapper. Je connaissais sa trajectoire exacte, je l’ai annoncée à voix haute, et je me suis quand même fracassé contre un arbre, car savoir où va quelque chose ne réduit pas la distance que mes jambes doivent couvrir.
Androphagos me rapportait des informations que je ne pouvais pas exploiter pendant un mois.
Et quand j’ai maintenu Aten sur le poignet de ce Dullahan pendant neuf secondes, le mana n’a jamais été le problème. Mes mains, si. Elles se sont cramponnées, et dès le onzième coup porté sur cette hanche, je devais plaquer un poignet sous l’autre avant-bras pour maintenir un poing fermé.
> **[Attribuer 15 points ?]**
> **[Endurance : 35 → 40.]**
>
> **[Agilité : 32 → 39.]**
>
> **[Force : 27 → 30.]**
>
> **[Perception : inchangée.]**
> **[Confirmer ?]** J’ai laissé la Perception à sa valeur initiale et je veux garder trace de la raison, car cela pourrait passer pour une erreur.
J’ai une Capacité pour ça. Elle m’a lâché exactement une fois, dans une salle pleine de choses qui n’étaient pas vivantes, et aucun chiffre sur ce tableau n’aurait changé la moindre seconde de ce combat.
> **[Confirmé.]**
> **[Santé Maximale : 350 → 400.]**
>
> **[Santé : 350/350 → 400/400.]**
>
> **[Points de caractéristiques non attribués : 15 → 0.]** Quelque chose a parcouru mes épaules et redescendu dans le dos de mes cuisses, ce n’était ni théâtral ni chaud. C’était simplement la sensation de redevenir droit après avoir porté un poids.
J’ai fléchi deux fois ma cheville droite.
Je ne sais pas du tout si ça change quoi que ce soit. Je le découvrirai la prochaine fois que j’appuierai le pied et que je demanderai neuf mètres à la Capacité.
Ensuite, la fenêtre a changé de forme alors que je la fixais encore.
> **[Prérequis de niveau rempli.]**
>
> **[Nouvelle fonction système débloquée.]**
>
> **[TOUR]** J’ai cessé tout mouvement.
Une nouvelle ligne était apparue sur le côté de mon interface, sous les onglets que j’avais consultés tous les jours pendant quatre semaines, et elle n’était pas là ce matin.
Je me suis penché en avant au bord du lit et je l’ai ouverte.
> **[TOUR]**
>
> **[Niveau minimum requis : 10.]**
>
> **[Prérequis rempli.]**
>
> **[Tutoriel : Non tenté.]**
>
> **[Dernier étage nettoyé : —]**
>
> **[Tenter la Tour]** J’ai tout relu deux fois, puis une troisième.
Je me suis assis devant un terminal du Bureau il y a un mois, j’ai affiché les conditions d’accès à la Tour et lu chaque ligne, avant de fermer la page sans enregistrer ma candidature pour quoique ce soit.
Niveau minimum. Historique de nettoyage. Parrainage par guilde ou clan. Accord médical.
Je me souvenais avoir pensé qu’avec mon nom de famille, je pourrais plaider pour les contourner, et sortir par la brèche était précisément la méthode qui permettait à un Niveau Cinq de figurer sur une photo de briefings.
Et je me trompais.
Cette page ne concernait pas la Tour. Cette page concernait le Bureau, et le Bureau réglemente les expéditions. Les partis parrainés. Les tentatives officielles. Les nettoyages enregistrés qui tombent dans le dossier public et donnent lieu à des disputes entre guildes.
La Tour elle-même s’en fiche totalement.
Il n’y a qu’un seul critère sur ce panneau et c’est un chiffre, et une fois qu’on l’atteint, le Système pose un onglet devant vous et attend.
Aucune demande. Aucun parrain. Aucun médecin. Aucun Bureau.
Si j’en fais l’ascension ou non relève uniquement de ma décision, et personne extérieur à cette pièce n’a son mot à dire là-dessus.
Je n’ai pas appuyé.
Ce n’était pas nerveux. Parce que le Tutorat vient en premier, et une fois le Tutorat lancé, je ne savais pas combien de temps je serais absent, et j’étais dans cette maison depuis deux jours sans descendre une seule fois.
Des bruits couraient sous mes pieds depuis mon réveil.
Le couloir Est avait été vidé.
Quelqu’un en avait retiré la grande table entièrement, ce que je n’avais jamais vu faire, et déployé des moquettes le long de tout le plancher, et des valises étaient ouvertes en deux rangées allant de la porte à la fenêtre du fond.
Pas les valises noires ordinaires. Les lourdes, celles qui verrouillent sur quatre points et portent le blason du clan estampillé dessus plutôt qu’imprimé.
Un homme que je ne connaissais avançait le long de la première rangée avec une tablette, et chaque fois qu’il fermait un couvercle, il passait son pouce sur le joint hermétique complet, clipsait les quatre attaches, puis inscrivait quelque chose.
Le bruit de ces attaches qui cliquent est très spécifique. Ça a cliqué quatre par quatre, jusqu’au bout du couloir, pendant tout le temps où je suis resté planté là.
Après les valises, ils avaient dressé des tréteaux chargés d’armes.
Une femme travaillait une plaque d’épaule avec un outil dans chaque main, la courbant légèrement, laissant revenir, et recommençant encore.
Elle a fait ça onze fois sur la même pièce avant de la poser et d’en prendre une autre.
Il y avait deux jeux entiers de tout en réserve.
C’est ce détail qui a retenu mon attention. Pas la qualité. Il y avait deux exemplaires de certains objets et trois d’autres, disposés côte à côte en paires assorties, et personne ne transporte de matériel de rechange pour une Porte.
Au fond, à l'autre extrémité, ils chargeaient du matériel médical.
Les caisses passaient devant moi avec l’odeur de l’intérieur d’un hôpital, cette odeur propre et désinfectante qui ne sent presque rien, et un des médics a sorti une seconde valise, l’a ouverte, vérifié le contenu, refermée, puis rouverte.
Des régénérateurs de mana. Beaucoup. Plus que ce que les personnes présentes dans ce couloir auraient pu porter.
Et les gens.
J’en reconnaissais quatre de visage, pour les avoir vus tourner dans les vidéos stockées six ans dans le bureau de mon père.
La femme dont les cheveux grisonnent sur les tempes figurait sur le schéma de reconstruction du quatre-centième nettoyage.
L’homme costaud près de la fenêtre s’était tenu derrière mon père sur trois photos de presse distinctes et n’avait jamais ouvert la bouche sur une seule d’entre elles.
Du personnel de clan. Ni domestique. Les vrais cadres de Myrmidon, ceux qui plongent dans les Portes Rouges, debout dans un couloir Est à dix heures du matin à vérifier les sangles de leurs homologues.
La secrétaire de mon père m’a croisé avec une tablette dans une main et un classeur dans l’autre, sans marquer de pause.
Elle n’a jamais, de toute sa vie, porté de classeur en papier.
Personne n’avait besoin de me le dire.
Étage Trois.
Je me suis tenu sur le seuil de cette salle, j’ai déduit la situation à partir des protections supplémentaires et du classeur, puis je suis resté là un peu plus longtemps pour une raison que je n’avais pas prévue.
Parce que je sais où ça mène.
L’Étage Un n’est qu’un document. On l’a arpenté, cartographié et débattu pendant des décennies, et on peut s’en procurer des guides.
L’Étage Deux a résisté très longtemps puis a cédé, et c’était récent. Assez récent pour que les premiers nettoyages certifiés soient encore contestés par ceux qui voulaient y figurer.
Et chaque groupe qui a validé le Deux a accès au Trois, et depuis, les meilleures organisations du continent y envoient leurs équipes.
Personne n’en est revenu sain et sauf par l’autre côté. Jamais. Pas une seule fois certifié.
Certaines équipes rentrent blessées. Certaines rentrent diminuées. Certaines ne rentrent pas.
C’est là que se cale le mur en ce moment, cette année, dans cette maison, avec les gars de mon père inspectant les protections d’épaule de réserve dans le couloir Est.
Et dans six ans, ce sera l’Étage Cinq.
Je me suis assis dans un bureau à vingt-quatre ans avec un rapport préliminaire sur l’Étage Cinq posé sur mon pupitre dans une enveloppe scellée, et j’étais à deux pages, tandis que le monde entier se disputait pour une équipe de reconnaissance.
Trois, quatre, cinq. Six ans.
J’ai observé une salle pleine de gens prestes à marcher vers le mur actuel, et je ne pouvais souffler un mot sur rien, à personne présent dans la pièce.
« C'est ton tour. »
Mon père était sorti du couloir latéral avec deux personnes discutant encore dans son dos, il s’est arrêté en me voyant, et les deux autres ont cessé de parler.
« Tu as dormi. »
« Onze heures. »
« Bien. »
Il m’a balayé du regard une fois. Pas sur mon visage. Sur ma posture, puis sur mes mains.
« Étage Trois », ai-je dit.
Il ne m’a pas demandé comment je l’avais su. Il s’est tourné pour jeter un œil au couloir et à ses propres préparatifs, puis s’est ravisé.
« Neuf jours. »
« Qui y va ? »
« Douze. Juste Myrmidon. » Il a passé ses mains derrière son dos. « Muir sera l’un d’eux, une fois que le Bureau aura fini de relever sa déposition. »
« Douze, c’est peu. »
« Douze, c’est ce que je peux évacuer si tout tourne mal. »