J'ai attiré l'attention dès que je suis sorti de la voiture.
Une partie était du genre ordinaire. Certains avaient vu la diffusion de la cérémonie, et bien plus encore avaient vu les images du complexe.
Ce matin-là, tous dans la région avaient regardé un garçon avec du feu aux deux mains se tenir devant une barricade à l'extérieur d'une banque.
Cette partie, je m'y suis habitué.
Le reste était différent, et j'ai compris exactement ce que c'était.
Les huit autres outsiders avaient passé une semaine à être filtrés par Meridian. Dossiers, antécédents, probablement un entretien, certainement une démonstration de quelque sorte. Ils avaient été évalués selon une liste et en étaient ressortis du bon côté.
Moi, je n'avais fait aucune de ces choses.
Mon père a passé un coup de fil et mon nom était sur la liste le jour même, et dans une communauté professionnelle de cette taille, ça ne reste pas discret pendant sept jours.
Deux d'entre eux parlaient quand je suis passé devant les véhicules d'équipement, et l'un d'eux a dit quelque chose avec le mot Nolan dedans, et la conversation s'est arrêtée.
Pas maladroitement. Nettement. Ils ont juste cessé de parler et sont retournés à ce qu'ils tenaient.
Un autre m'a regardé, puis au-delà de moi vers le véhicule Myrmidon avec la marque du clan sur la portière, puis vers rien de particulier.
Une femme avec une lourde lame dans le dos a regardé mon âge et sa bouche s'est pincée, et elle s'est détournée avant que je ne décide si je devais lui faire un signe de tête.
Et un vétéran avec une tablette Meridian a fait défiler la liste avec son pouce, a trouvé un nom, l'a lu, puis m'a regardé un peu trop longtemps, vérifiant que le garçon devant lui correspondait vraiment à l'entrée sur la liste.
Personne n'a rien dit en face.
Les regards étaient considérablement pires que des mots, ce qu'ils savaient pertinemment.
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Je n'en voulais à aucun d'eux.
Ils avaient raison. C'est la partie gênante.
J'ai dix-huit ans. Je suis éveillé depuis quatre semaines. J'ai deux nettoyages à mon actif, dont un que j'ai survécu plutôt que mérité, et tous les autres outsiders dans cette cour ont dû prouver quelque chose à une guilde avant d'avoir le droit d'être là.
J'ai été pris grâce à mon nom.
Je ne vais pas rester dans une cour de fret à faire semblant du contraire, et je ne vais pas m'en excuser non plus.
L'avantage est réel, je l'ai utilisé délibérément, et je le referais cet après-midi, parce qu'il y a quelque chose dans cette Porte qui tue quinze personnes et j'ai l'intention d'être à l'intérieur quand elle essaiera.
On peut tenir les deux en même temps. La plupart des gens préféreraient que vous ne le fassiez pas.
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Puis quelqu'un a remarqué Gideon.
Il avait fait le tour de l'arrière du véhicule derrière moi, et ce n'est pas un homme qu'on manque.
Début trentaine, large d'épaules et de torse d'une façon qui ne fait pas gonflée, parce qu'aucune de cette masse n'est décorative. Une vieille cicatrice remontait à travers son sourcil gauche et s'arrêtait où les cheveux repoussaient dans le mauvais sens.
Ses mains avaient l'aspect qu'elles prennent après quinze ans d'armes et de travail aux Portes, paumes épaissies, un doigt très légèrement dévié.
Son équipement était cher et totalement sobre. Rien dessus n'annonçait quoi que ce soit.
Un combattant Meridian plus âgé l'a regardé, a détourné les yeux, puis l'a regardé une seconde fois, ce qu'on fait quand un visage arrive avant le nom.
Puis il a fait un petit signe de tête à Gideon, et Gideon l'a rendu, et aucun des deux n'a dit un mot.
Plus loin, quelqu'un s'est penché vers le Joueur à côté de lui et a dit quelque chose doucement, les yeux sur le dos de Gideon.
La température dans cette cour a changé de quelques degrés.
Elle n'a pas changé en ma faveur. Personne n'a soudain décidé que j'avais ma place là.
Ce qui a changé, c'est qu'ils ont compris que Christopher Nolan n'avait pas simplement garé son fils dans un raid pour retourner au travail.
Il avait mis l'une des six personnes qu'il emmène dans les Portes Rouges à côté de lui, ce qui signifiait que Christopher Nolan considérait Eastwick comme sérieux.
C'est une information d'un tout autre ordre, et chaque professionnel dans cette cour l'a classée.
Gideon n'est pas resté à tourner autour.
Il a vérifié son propre équipement, ce qui lui a pris un moment et qu'il a fait correctement. Il a échangé quatre ou cinq phrases avec deux vétérans Meridian qui le connaissaient manifestement. Il a regardé la Porte pendant une dizaine de secondes, les bras croisés.
Il n'a pas vérifié une seule fois comment j'allais, et j'ai apprécié ça plus que je ne l'aurais cru.
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J'ai regardé les vingt d'entre nous debout dans cette cour, et c'est revenu.
Pas proprement. Ça ne revient jamais proprement.
Ce sont les ambulances qui l'ont fait en premier.
Six alignées, portes ouvertes, et quelque chose au fond de ma tête a superposé une autre image de la même route, de nuit, avec bien plus de six ambulances, et des gens debout derrière une bande de ruban adhésif sous la pluie.
Puis le groupe lui-même. Vingt personnes vivantes qui vérifient leurs sangles dans la lumière du matin, et en dessous, une bande de photographies alignées sous une bannière, des portraits pris à des moments différents en des lieux différents pour que l'éclairage ne corresponde jamais.
Les chiffres étaient la chose la plus nette que j'avais, et ils sont restés la chose la plus nette depuis le commissariat.
Vingt sont entrés.
Cinq sont sortis.
Et deux ans plus tard, l'un de ces cinq faisait l'objet d'une enquête, et les rapports reliaient ce Joueur aux morts de plusieurs personnes qui étaient entrées par cette Porte.
J'ai repassé les visages.
Il y en avait trois ou quatre qui produisaient quelque chose. Pas de la reconnaissance. La chose moindre, la démangeaison qu'on a dans un couloir quand on a croisé quelqu'un avant sans pouvoir situer où.
Je me suis arrêté sur l'un d'eux. Un homme dans la quarantaine qui ajustait une sangle. Quelque chose dans la forme de sa mâchoire.
Je l'ai regardé jusqu'à ce qu'il le sente et lève les yeux, puis j'ai détourné le regard le premier, et rien n'est venu.
C'est ce que six ans à ne pas s'en soucier vous achètent.
J'étais impuissant quand Eastwick est arrivé. J'en ai entendu parler comme on entend parler d'un incendie d'usine dans une autre région.
Deux ans plus tard, j'ai entendu la seconde histoire et j'y ai prêté un peu plus d'attention, parce qu'elle était sordide.
À aucun moment je n'ai appris un seul nom. Rien de tout ça n'avait à voir avec un garçon qui n'aurait jamais le droit d'entrer dans une Porte.
Ouroboros m'a rendu tout ce que je savais.
Il ne peut pas me donner ce que je n'ai jamais pris la peine de savoir.
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Et puis une pire pensée est arrivée, et elle n'est pas partie de la matinée.
Gideon n'était pas dans le raid original.
Il n'aurait pas pu l'être. C'est l'un des habitués de mon père pour les Portes Rouges, et mon père n'avait aucune raison de l'envoyer près d'Eastwick dans une timeline où j'étais un non-éveillé de vingt-quatre ans assis dans une maison.
Moi non plus.
Ce qui voulait dire que les vingt personnes debout dans cette cour n'étaient pas les vingt personnes qui y étaient entrées la dernière fois.
Deux des outsiders qui auraient dû être sur cette liste n'étaient pas là, parce que Meridian n'avait jamais que dix places à donner et que mon père en a pris deux avec un coup de fil.
Il y avait deux Joueurs quelque part dans la région ce matin-là qui avaient postulé, et qui n'avaient pas été sélectionnés, et qui ne sauront jamais pourquoi ils sont en vie.
Je l'avais déjà changé.
Ça ressemblait à un avantage.
Ce que ça voulait dire en réalité, c'est que la seule information fiable que j'avais sur cette Porte avait cessé de l'être au moment où mon père a passé l'appel.
Ce qui s'était passé là-dedans avant allait arriver à une autre équipe de vingt, dans un autre ordre, avec deux des gens à qui c'était arrivé la dernière fois debout sains et saufs hors du district.
Les chiffres que j'avais étaient vingt et cinq.
Ils étaient vrais pour un raid qui n'existait plus.