Un second officier se tenait dans le couloir, mes gantelets à la main.
Il aurait pu me les rendre. Ils étaient à moi, la saisie n'était que procédure, et je n'y aurais pas repensé une seconde.
Au lieu de cela, il les examina tous les deux, les retournant, passant le pouce le long de l'intérieur du manchon gauche où le plaquage était éraflé, puis me les présenta sur ses deux avant-bras, comme on tend une épée dans un film.
« Il y a une marque sur celui-ci, monsieur. Je veux noter qu'elle était déjà là quand ils sont arrivés. »
Elle datait du jour où une Matriarch avait mis mon bras dans sa gueule.
« Je sais. Merci. »
Il s'excusa quand même. De me les avoir pris. C'était la procédure, et c'était aussi la seule chose sensée à faire avec un homme au milieu d'une rue en feu.
Je les attachai en marchant, parce que je n'allais pas les porter.
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J'ai vu mon père avant qu'il ne me voie.
Il se tenait près du bureau d'accueil, son manteau encore boutonné, les mains le long du corps, écoutant le chef Brennan parler longuement. Son visage ne laissait rien paraître.
Si vous étiez entré de la rue, vous auriez dit qu'il venait chercher des paperasses.
Je le connais mieux que ça.
Ses épaules étaient trop hautes et trop droites, comme elles le sont quand il maintient une position depuis si longtemps qu'il a cessé de la ressentir.
Et pendant que je regardais, la main la plus proche de sa hanche s'ouvrit et se referma une fois, entièrement, avant de se poser à plat sur sa cuisse.
J'ai découvert plus tard ce qui était arrivé aux lumières du domaine.
Le chef me vit et tout son visage se recomposa.
« Ah ! M. Nolan. Le jeune M. Nolan. » Il s'éloigna de mon père et traversa la salle vers moi, la main déjà tendue. « Je suis très heureux de vous voir. Très heureux. »
Il me serra la main et continua de la secouer une seconde de plus que la fin naturelle d'une poignée.
« Je veux dire personnellement que ce que vous avez fait dans cette rue était extraordinaire. Extraordinaire.
J'ai trois officiers dans ce bâtiment qui étaient sur la ligne, et tous les trois ont dit la même chose : la foule serait passée sous la barricade. »
« Merci. »
« Il n'y a aucune accusation ici. Je veux que ce soit parfaitement clair, aucune accusation d'aucune sorte contre vous personnellement. » Ses yeux passèrent par-dessus mon épaule, vers mon père, et revinrent.
« La détention était procédurale. Protocole d'urgence. Ces hommes suivaient un ordre permanent qui, franchement, avait été écrit pour une situation complètement différente, et j'ai déjà demandé sa révision. »
« C'est très bien. »
Je le pensais. C'était très bien. Je me l'étais dit dans la pièce.
Le chef entendit deux mots sans chaleur, et je le vis décider qu'il n'en avait pas encore fait assez.
« Parce que je détesterais que vous partiez en pensant que le département vous considère comme… »
« Pas du tout. »
« Seulement, être embarqué hors de la rue devant tout ce monde, devant la presse, je comprends tout à fait comment ça a dû paraître, et comment ça a dû se *sentir*… »
« C'était très bien. »
« …et s'il y a quoi que ce soit qu'on puisse faire, n'importe quelle déclaration, n'importe quelle mise au point pour les médias, je suis plus qu'heureux de passer l'appel moi-même cet après-midi. »
Ses yeux allèrent vers mon père.
C'était la troisième fois. Il ne me parlait pas à moi. Il parlait *au-dessus* de moi depuis la poignée de main, et chaque rassurance était vérifiée contre un homme planté à huit mètres, sans aucune expression sur le visage.
Et mon père le laissait faire.
Il n'avait pas dit un mot depuis ma sortie. Il aurait pu finir ça en quatre syllabes. Il restait là, son manteau boutonné, à regarder un chef de police tourner en rond, sans lui offrir la moindre prise.
Je ne savais pas dire si c'était de l'autocontrôle ou la punition.
Je décidai que c'était probablement les deux, et que je préférais ne pas être le chef Brennan cet après-midi.
« Puis-je faire escorter vous deux par des officiers ? Il y a un certain nombre de journalistes devant, et je serais plus que… »
« Non », dit mon père.
Tout était là. Un mot, et le chef fit quatre fois oui de la tête.
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Le téléviseur était fixé en haut du coin, au-dessus du bureau d'accueil.
Il était allumé depuis le début, muet, les sous-titres défilant, et j'en avais été à moitié conscient comme on l'est du bruit d'un ventilateur.
Puis le sujet changea, et j'arrêtai d'entendre le chef.
Un plan large sur un site industriel. Des barrières de confinement en cercle, du personnel BPS sur la ligne, et derrière eux une surface de Porte suspendue dans l'air avec cette lourde lumière orange qui s'en dégageait.
Trois transports blindés garés en rang le long de la grille, tous avec la même marque sur la portière.
Le bandeau en bas disait **LA GUILDE MERIDIAN OBTIENT LE CONTRAT DE NETTOYAGE D'EASTWICK.**
Quartier Fret d'Eastwick.
Le reste défilait en bas de l'écran pendant qu'une femme en casque parlait en silence.
Meridian avait le contrat. Dix membres de leur unité de raid principale étaient déjà assignés. Ils ouvraient dix places temporaires à des Joueurs licenciés extérieurs, sous réserve du filtrage de la guilde et de l'approbation du BPS.
Dix et dix.
Vingt qui entrent.
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Le nom m'atteignit avant tout le reste.
Meridian.
Je me tenais dans le hall d'un commissariat, mon père à huit mètres et un chef de police qui s'excusait encore sur le côté de ma tête.
Et quelque chose au fond de mon crâne commença à remonter du noir, comme un mot quand on l'a presque.
Pas net. Rien n'est jamais net là-dedans.
J'avais vingt-quatre ans et une télé allumée dans une pièce où je n'étais pas vraiment.
Une rangée de photos sous une bannière. Des portraits, comme ils font, tous pris à des moments différents en des lieux différents pour que la lumière ne colle jamais.
Des gens dehors devant la grille d'un compound sous la pluie. Des ambulances derrière eux, portes ouvertes, personne ne pressait le pas.
Et des chiffres.
Vingt. Puis cinq.
Vingt étaient entrés dans la Porte Orange d'Eastwick.
Cinq en étaient sortis.
C'est pour ça que ça avait fait les infos pendant une semaine. Une Porte Orange est dangereuse et tout le monde sait qu'elle est dangereuse, et un raid organisé de vingt personnes sorti d'une vraie guilde n'est pas censé perdre les trois quarts de son effectif dedans.
Je ne sais pas ce qui les a tués.
J'ai essayé, planté dans ce hall, et j'essaie maintenant. Je ne me souviens pas des monstres. Je ne me souviens pas du boss. Je ne pourrais pas vous donner le nom d'un seul des cinq qui sont ressortis.
J'étais impuissant quand c'est arrivé. C'est toute la raison.
Les désastres de Porte, c'était quelque chose qui arrivait aux autres, dans un métier dont j'avais été formellement exclu, et j'avais appris Eastwick comme on apprend un accident de train dans une autre région.
J'étais assis dans une maison à me plaindre de mon sort, et quinze personnes étaient mortes, et je n'avais pas retenu un seul fait utile.
J'attends encore que la régression fasse que ce ne soit pas vrai.
Ça ne marche pas comme ça. Ouroboros m'a rendu tout ce que je savais. Il ne m'a pas donné ce que je n'avais jamais pris la peine d'apprendre.