Clang !
La dague heurta violemment le tournevis et fit jaillir des étincelles aveuglantes, comme les crocs de deux bêtes sauvages qui grincent l'un contre l'autre.
avait concentré trois à cinq cents points d'Énergie de Choc dans sa paume. Pourtant, il avait toujours l'impression de serrer une boule de charbon ardent. Sa main le lançait atrocement, la peau était à vif : la force de son adversaire était effarante !
Heureusement, c'était un tournevis renforcé, épais comme un petit doigt, que la lame adverse n'avait pas pu briser.
Mais l'adversaire en profita pour faire dévier le tournevis. D'un coup sec du poignet, il dirigea la dague vers le pouce de .
ravala sa stupeur et sa peur. Il baissa l'épaule et se jeta de tout son poids en avant, espérant que la force brute viendrait à bout de la technique de son adversaire.
Si l'autre s'obstinait à le désarmer, lui briserait de force toutes les articulations du bras.
Contre toute attente, le bras de l'adversaire sembla soudain perdre ses articulations et devint aussi glissant qu'une anguille. Il fila au-delà de la main et du poignet de et frappa vers son cœur sous un angle impossible.
L'attaque sur ses doigts n'était donc qu'une feinte. Le véritable but de l'adversaire restait de le tuer sur le coup !
recula, paniqué. Esquiver était impossible. Par instinct, ses os et ses articulations se tordirent pour s'écarter, et la lame manqua son cœur de justesse. Une plaie profonde et terrible fendit son épaule gauche, et la pluie tomba sur la chair à nu.
La douleur était violente, comme un acide qui le rongeait.
Son adversaire lécha le sang sur la dague et lui adressa un sourire glacial et silencieux. Ses deux bras se mouvaient comme des anguilles glissantes, au mépris de toute anatomie humaine, se tordant et pivotant sous des angles impossibles.
Le cœur de se serra. avait raison. Les vétérans rompus au vrai combat n'avaient que faire de Super Capacités tape-à-l'œil, comme cracher du feu ou déchaîner la foudre.
La vitesse, la force, les mouvements à articulations inversées, une régénération prodigieuse : voilà les compétences simples et brutales, faites pour tuer vite, dont les vétérans rêvaient vraiment.
Son adversaire les maîtrisait manifestement toutes.
En force et en vitesse pures, l'adversaire était légèrement inférieur à , dont la puissance de combat était poussée à 150 %.
Mais pour ce qui était de maîtriser cette puissance et de l'expérience du combat, l'adversaire pouvait l'écraser de mille façons.
Il n'avait même pas besoin de ramasser une arme à feu. La dague étincelait dans l'obscurité comme un dragon maléfique, et chaque coup visait droit le cœur ou la gorge de . Couvert de sueur froide, celui-ci était débordé.
En un rien de temps, porta une vingtaine de plaies sanglantes. Son tournevis n'était plus qu'un moignon déchiqueté. La main qui le serrait était lacérée et tremblait.
Il n'avait pas réussi à infliger la moindre entaille à son adversaire.
L'écart de technique et d'expérience était trop grand.
Le seul avantage de , c'était ce que l'autre ignorait.
Il pouvait deviner l'identité de son adversaire, mais celui-ci ne savait pas qui il était.
Même s'il savait qu'il s'agissait de « », il ne pouvait pas savoir ce que cela signifiait une fois l'Énergie de Choc en lui, ni qu'il était un monstre doté d'une régénération rapide et d'une endurance incroyable.
Les blessures de n'étaient pas aussi graves qu'elles en avaient l'air.
Il avait délibérément encaissé plusieurs entailles pour tromper l'ennemi.
Un homme ordinaire criblé de pareilles « blessures, saignant abondamment » aurait perdu ses forces comme un ballon percé.
Mais était différent. Les Étincelles Dorées affluaient en lui comme de loyaux gardiens et réparaient les dégâts. Elles poussaient son corps à produire davantage de fluides et d'hormones, le gardant vigoureux malgré ses « blessures superficielles ».
Jusqu'ici, n'avait pas déployé toute sa puissance. Il combattait à 100 %. Le moment n'était pas encore venu. Il observait toujours les habitudes de l'autre, guettant une ouverture.
voyait bien que son adversaire était d'une habileté extrême : il attaquait avec férocité, apparemment sans la moindre faille. Ses mains et sa jambe gauche pouvaient pivoter de façon anormale, se tordre vers l'arrière, comme si ses articulations obéissaient à la pensée.
Mais sa jambe droite était raide et maladroite. Chaque attaque provoquait un minuscule à-coup, comme si les signaux nerveux atteignaient la jambe droite avec une fraction de retard.
Sans cette jambe droite légèrement déréglée, savait qu'il serait déjà mort.
De plus, quand leur combat dépassa les trois minutes, l'adversaire ralentit. Sa poitrine se soulevait bien plus vite. Des bouffées d'un souffle chaud et épuisé s'échappaient de ses lèvres.
'Déjà ? Il s'essouffle déjà ?' marqua un temps d'arrêt intérieur. 'C'est louche... C'est peut-être un piège, pour m'inciter à attaquer ?' Il devait prendre le risque. De toute évidence, ce combattant n'était pas seul. Combien d'autres ennemis invisibles se cachaient dans l'ombre ? devait en finir, et vite.
Il continua de reculer. Un pas. Un pas. Un pas. Puis, comme s'il avait glissé dans une ornière boueuse, il vacilla.
L'adversaire bondit aussitôt en avant et frappa plus vite.
Il ne se doutait pas que s'y était préparé. Chaque muscle de son corps, tendu à l'extrême par l'Énergie de Choc, était prêt à exploser. Le pied gauche « pris au piège » se détendit comme l'éclair et s'écrasa droit sur la jambe droite de l'adversaire.
Crac !
L'ennemi ne put esquiver. Un claquement métallique perçant retentit dans l'articulation de la jambe droite. Sous le tissu déchiré apparut le détail révélateur : une fusion parfaite de chair et de métal, des câbles qui pulsaient faiblement sous la peau. Le membre était une prothèse !
Le coup de pied de avait frappé pile à la jonction du métal et de la chair. Non seulement il brisa une partie du membre mécanique, mais il arracha aussi la peau et les muscles, laissant même apparaître des éclats d'os blancs et déchiquetés.
« Ah ! »
Son adversaire poussa un cri. En partie de douleur... surtout de stupeur.
Cet instant de stupeur fut pour un carburant brûlant. Profitant de son élan, il jaillit en avant et enfonça profondément l'extrémité déchiquetée, tranchante comme un rasoir, de son tournevis brisé dans le ventre de l'adversaire.
pouvait soulever à mains nues une dalle de béton de mille livres. Sa force brute égalait peut-être celle de l'haltérophile Shi Meng.
Porté par une rage de vivre farouche, ce coup y mit tout ce qu'il avait. Des milliers de points d'Énergie de Choc s'embrasèrent en un instant. Le manche du tournevis, et la moitié de son poing, s'enfoncèrent profondément dans les entrailles de l'ennemi.
Mais l'ennemi se révéla d'une ténacité féroce. Les tripes transpercées, il agrippa . Ils roulèrent deux fois sur le sol boueux, la dague toujours dans sa main, frappant désespérément vers le cœur de : il était résolu à l'entraîner dans la mort avec lui !
D'une main, tordit violemment le tournevis planté dans le ventre de l'ennemi. De l'autre, il luttait désespérément pour retenir la dague mortelle. Il regardait, horrifié, la lame se rapprocher de son cœur centimètre par centimètre. La haine pure gravée dans chaque ride du visage de l'ennemi était parfaitement lisible. Il sentait même sur l'homme une légère odeur de tabac, qui portait un relent de soufre, comme la mort elle-même.
Pendant trente longues secondes, ils luttèrent, enlacés.
La température du corps de l'ennemi ne cessait de baisser. Ses forces déclinaient vite.
Enfin, parvint à arracher sa main ensanglantée des entrailles de l'homme et se joignit à la lutte désespérée pour la dague.
L'ennemi n'avait plus la force de résister à . Pas même quand celui-ci, de ses dents, lui arracha un douloureux morceau de chair au poignet.
Tchac !
Le couteau se retourna... puis plongea droit dans le cœur de l'ennemi, jusqu'à la garde. L'homme exhala un dernier soupir frémissant. Au même instant, des langues de flammes d'Énergie de Choc vacillèrent faiblement au-dessus de sa tête. Puis ses forces disparurent complètement. le repoussa d'un violent coup de pied, l'envoyant s'affaler, inerte, sur le sol boueux, bras et jambes écartés. Parfaitement immobile.
« Hah... hah... hah... hah... »
Le premier geste de fut de rouler frénétiquement à l'écart. Il s'empara du pistolet et du fusil automatique abandonnés par l'ennemi, qui gisaient près de sa botte. Les deux armes atterrirent dans ses mains tremblantes, et leurs canons se braquèrent aussitôt, sans dévier, sur l'homme à terre.
C'était la première fois qu'il affrontait quelqu'un d'aussi impitoyablement professionnel et habile.
Comparés à ce soldat, les Cultivateurs qu'il avait affrontés jusque-là n'étaient que de grosses brutes bornées, toutes en muscles. Les jeunes idiots empoisonnés par le Sang du Démon étaient des nouveau-nés naïfs.
Sans la fausse jambe de l'homme... et sans cette brusque perte d'énergie inexpliquée au dernier moment... c'est qui serait étendu mort sur le sol à présent.
C'était aussi la première fois que tuait de façon aussi brutale, au corps à corps : un meurtre primitif, cru et sale. Aucun frisson de nausée ne le saisit. Mais quelque chose au plus profond de lui bascula. Une sensation étrange suintait par ses pores ; quelque chose d'étranger remuait au fond de ses cellules. Impossible de la qualifier d'« écœurante ». Ni d'« exaltante ».
Pas le temps d'y réfléchir. plissa les yeux. À la faveur du tonnerre qui martelait le ciel, il se pencha et tira encore deux balles à bout portant dans le crâne de l'homme.
C'était une habitude prise en combattant les Cultivateurs : la plus extrême prudence.
Ce n'est qu'alors qu'il rampa prudemment en avant et fouilla méticuleusement chaque centimètre, chaque poche du cadavre encore tiède.
Il déshabilla entièrement l'ennemi. D'épais cals laissés par les armes sur les doigts et les jointures de la paume s'ajoutaient à une véritable carte des batailles passées gravée à jamais sur son torse : cicatrices de balles, profondes estafilades de couteau et brûlures, marques gagnées en survivant à d'innombrables fusillades. L'insigne délavé d'un rapace serrant des éclairs, cousu à l'épaule de la tenue de camouflage, révélait clairement son allégeance : l'unité de mercenaires d'élite réputée pour ses frappes de précision, l'Équipe de Frappe du Vent.
« ... »
poussa un profond soupir, envahi par une vague d'incertitude. Il leva les yeux vers le ciel assombri par l'orage, sans voix. « Mais qu'est-ce qui se passe, bon sang ? »