Les derniers cent kilomètres vers la cité de Lingshan.
Les rails de fer froid divisaient le monde en deux rives.
D'un côté, la côte rongée par les tsunamis jusqu'à l'état de gruyère, des falaises lisses comme des miroirs se dressant fièrement.
De l'autre, strate après strate de plis rugueux, immenses, et de jungles. Toutes sortes de plantes bizarres et étranges entrelaçaient leurs racines, bâtissant leurs royaumes sur les ruines de la cité jadis prospère.
C'était la zone côtière du rivage est du continent.
Pendant les heures les plus sombres de l'Époque du Cataclysme, les vagues engloutissant le ciel et la terre avaient jailli des centaines de kilomètres à l'intérieur des terres. D'innombrables cités anciennes de la Civilisation Humaine, rassemblées sur des millénaires, s'étaient changées en marécages, devenant un cauchemar cicatriciel qui n'avait pas complètement résorbé encore aujourd'hui.
Ces cités submergées sous la mer pendant longtemps, même si elles revoyaient le jour après trois ou cinq ans, étaient totalement impropres à redevenir des habitats humains.
Cependant, les nutriments riches du limon marin faisaient croître sauvagement toutes sortes de plantes et d'animaux sur les ruines urbaines.
Peut-être parce que l'Énergie Spirituelle avait commencé depuis longtemps à fuir en continu, le taux de croissance des plantes et des animaux pendant l'Époque du Cataclysme était exceptionnellement rapide. Non seulement les animaux avaient retrouvé leurs instincts sauvages d'il y a des siècles, mais de nombreuses plantes pouvaient aussi sécréter des parfums hautement toxiques et hallucinogènes, sans compter les innombrables champignons étranges et spores libérant constamment d'étranges miasmes, transformant les « cités » et « la nature » en Paradis et enfers radicalement différents.
Les humains de l'Époque du Nirvana, s'ils ne vivaient pas dans des métropoles de plus en plus densément peuplées développées vers une structure de ruche, vivaient dans des abris armés jusqu'aux dents d'une puissante force militaire, survivant grâce à la nourriture synthétique fournie par l'industrie à grande échelle.
Alors que la population remontait au-delà de sept milliards, les contrées sauvages devenaient au contraire plus faiblement peuplées, désolées, stériles, et pleines de dangers.
Surtout quand le train rugissait en arrivant, faisant s'envoler des profondeurs de la jungle une volée bigarrée d'oiseaux effarouchés, et que toutes sortes de bêtes sauvages se mettaient à hurler comme des loups et des fantômes, le train empli de la puissance de l'acier et de la technologie formait un contraste étrange avec l'enfer sauvage.
C'était un train de marchandises à basse vitesse.
La locomotive comme les wagons étaient revêtus d'un épais blindage, comme des cercueils de fer hermétiques.
Tous les trois wagons de marchandises, il y avait un wagon de combat avec une tourelle s'élevant haut, bardée de créneaux de tir de tous côtés, luisant froidement comme un hérisson d'acier.
Une tourelle à tir rapide, trois tourelles de mitrailleuses lourdes, et même deux bases de lancement de roquettes rotatives à 360 degrés étaient installées, rendant la puissance de feu extrêmement forte. Les bandes de brigands ordinaires et les forces rebelles n'oseraient pas s'approcher, pas plus que les bêtes tapies au fond de la jungle.
Étonnamment, sur plusieurs wagons, des soldats en uniformes de camouflage étaient assis, calmes et imperturbables. Dans des vents dépassant cent kilomètres par heure, ils étaient aussi stables que des clous d'acier, bougeant librement.
Ces soldats…
Il y avait de grands et massifs Caucasiens, des Noirs à la peau sombre, bien bâtis, forts comme des ours, des gens de la Jungle agiles comme des singes, et bien sûr, des Orientaux aux cheveux noirs et aux yeux noirs, et même des tribus aux rougeâtres couverts de tatouages.
Quelle que soit la race, leurs expressions étaient farouchement féroces. Le vent hurlant n'était pour eux rien de plus qu'une douce brise fraîche d'après-midi d'été. Au fond des yeux de chacun vacillait une faible lueur d'indifférence à la vie et à la mort. C'était un tempérament unique que possédaient seuls les vétérans d'élite ayant survécu à d'innombrables batailles.
Cependant, la grande majorité de ces vétérans portait des blessures — des blessures graves comme des bras ou des jambes manquants.
Presque tous avaient un bras ou une jambe remplacé par une prothèse métallique luisante. Certains avaient même des baïonnettes, des armes à feu et divers outils de mise à mort incrustés directement dans leurs prothèses.
Les prothèses tueuses, combinées à leurs visages impassibles, les rendaient encore plus redoutables.
Les vétérans n'aimaient pas utiliser l'équipement standard. Même leurs uniformes de camouflage et leurs gilets tactiques étaient variés. La seule chose identique était l'emblème de combat sur leurs poitrines — un ouragan flamboyant, « Gale », représentant l'un des meilleurs Corps de Mercenaires du monde, la Gale Strike Team.
Bien sûr, c'était « autrefois ».
Les vétérans riaient et plaisantaient, ne prenant pas du tout au sérieux cette mission d'escorte banale. Ils frappaient leur poitrine de leurs prothèses dures comme le fer, leur rire sauvage n'étant même pas étouffé par la tempête.
Sur le dernier wagon, une personne était assise seule, ne participant pas aux jeux des mercenaires.
C'était une personne aux cheveux blancs coupés court, portant un long manteau militaire vert foncé, laissant le manteau claquer bruyamment dans la tempête.
Une profonde blessure déchirait son visage gauche de haut en bas. La blessure était si profonde que l'os était à nu, et son globe oculaire entier avait été détruit, si bien qu'il portait un cache-œil aussi brodé de l'emblème de combat de Gale.
Pourtant, l'émotion qui se dégageait de ce qui aurait dû être un visage douloureux et féroce n'était qu'une mélancolie sans fin. Il s'appuyait contre la tourelle comme un vieil arbre foudroyé mais toujours accroché à la vie, jouant doucement de l'harmonica, laissant la tempête déchirer le son bas et tourbillonnant de l'harmonica en lambeaux.
Ceux qui avaient fréquenté les milieux mercenaires pouvaient reconnaître, aux sons fragmentés, qu'il s'agissait d'une chanson de mercenaires très célèbre. Elle racontait l'histoire d'un jeune homme fringant qui, pour l'argent et l'espoir, s'était élancé avec ardeur sur le champ de bataille. Après plus d'une décennie d'innombrables batailles, il était tombé dans la jungle lors de son combat final.
Dans les paroles, les mercenaires décrivaient sur un ton badin le processus détaillé de la pourriture de ce malheureux camarade dans la jungle, rongé par les Serpents, Insectes, Rats et Fourmis, pour finir en un tas d'os secs.
Bien que l'harmonica ne puisse pas parler, il jouait aussi parfaitement l'humour noir unique des mercenaires.
Soudain, depuis la jungle au loin, vinrent des rugissements de bêtes.
Bientôt, la poussière s'éleva, et un grand groupe de sangliers sauvages jaillit de la jungle, chargeant vers le train par troupeaux.
Généralement, les bêtes n'osaient pas facilement provoquer les produits de l'acier et de la technologie.
Après tout, avec le Renouveau de l'Énergie Spirituelle, l'intelligence des bêtes croissait lentement, et elles connaissaient la puissance de l'acier et de la poudre.
Mais ces sangliers semblaient avoir perdu la raison. Les yeux rouge sang, ils chargeaient le train imprudemment.
Les mercenaires, qui ricanaient et se conduisaient en frivoles l'instant d'avant, changèrent instantanément d'expression. Comme les machines les plus précises, ils sautèrent à leurs postes de combat respectifs. Une demi-seconde plus tard, « rat-a-tat-tat », des centaines de langues de feu jaillirent, se coalisant en une brillante « ligne de mort » à quelques dizaines de mètres du train.
Quelle que fût l'épaisseur de la peau et la robustesse des sangliers, c'étaient encore de la chair et du sang. Comment auraient-ils pu résister aux merveilles technologiques que les humains avaient inventées spécialement pour tuer ?
Un instant, tout sanglier osant franchir la ligne de mort était éventré, sa chair déchirée, ses tendons sectionnés, ses os brisés, criblé de trous.
De sales taches de sang restèrent au sol, et des vautours tournaient paresseusement dans le ciel.
Les sangliers restants, comme possédés, piétinèrent les cadavres de leurs compagnons et continuèrent leur assaut imprudent.
L'homme au manteau jouant de l'harmonica n'interrompit jamais sa mélodie basse.
Ce n'est que lorsqu'un rugissement ébranlant la terre vint du fond des montagnes, accompagné de sept ou huit grands arbres penchant à gauche et à droite, et qu'un monstre massif, rouge sang, faiblement écailleux, ressemblant à un sanglier, jaillit, que la musique de l'harmonica fit une pause momentanée.
Ce sanglier…
Plutôt qu'une bête stupide et ignorante, il ressemblait davantage à un char forgé dans l'acier et le fer. Outre deux défenses en forme de lames, son front portait en fait une corne de rhinocéros. La corne était gravée de motifs naturels, et une faible lumière tourbillonnait autour !
Sa vitesse surpassait celle d'un guépard au sprint, rattrapant aisément le train filant à plus de cent kilomètres par heure. Une pluie de balles frappa son corps, seulement déviées ou esquivées. Il resta intact, son aura féroce et menaçante ne faisant qu'augmenter.
« Colonel ! »
Un mercenaire noir cria : « C'est un monstre muté après avoir absorbé assez d'Énergie Spirituelle ! »
En se retournant, le « Colonel » avait déjà rangé son harmonica. En position agenouillée, il posa sur ses mains et ses genoux un lourd fusil de précision anti-matériel, gros comme un canon, visant le monstre muté.
« Oooooaaaah ! »
La vitesse du roi sanglier muté augmentait de plus en plus vite. Tout en sprintant à une vitesse extrême, il esquivait aussi avec agilité, comme une combinaison de sanglier et de guépard.
Mais le sang du Colonel était aussi froid que son regard. En regardant de près, chaque faisceau de fibres musculaires de son corps tremblait subtilement, contrant les vibrations du train lancé à pleine vitesse, maintenant son unique œil, ses deux mains et le fusil de précision absolument, absolument, absolument immobiles.
Le roi sanglier muté n'était plus qu'à deux cents mètres du train.
Le Colonel n'avait toujours pas tiré, comme une statue gelée sur le toit.
Le roi sanglier muté n'était plus qu'à cent mètres du train.
Le Colonel attendait encore, laissant la tempête s'engouffrer sauvagement dans les pointes de ses cheveux et les plis de ses vêtements.
Le roi sanglier muté n'était plus qu'à cinquante mètres du train.
« Bang ! »
Le roi sanglier muté s'arrêta net, dans le Kshana où il allait bondir, le Colonel tira.
Le sang gicla instantanément près de l'orbite du roi sanglier muté. Son corps, pesant plusieurs tonnes, s'écrasa lourdement, roulant des dizaines de fois sur le sol.
Les nombreux mercenaires regardèrent à nouveau le Colonel et constaterent qu'il avait déjà rangé en silence le lourd fusil de précision. Sans se soucier du sort du roi sanglier muté, il se rallongea contre la tourelle, reprit son harmonica, et continua de jouer cette chanson de mercenaires au ton étrange.
Devant, où les rails s'étendaient sans fin vers la cité de Lingshan, des nuages sombres s'amoncelaient densément, comme une armée massant à la frontière.
Un violent orage allait éclater.