La brume s'enroulait autour des bottes de Morgan, lourde et inflexible, masquant le sol sous ses pas. Des formes clignotaient aux confins de sa vision, se dissolvant avant de pouvoir prendre corps. C'était silencieux, trop silencieux, jusqu'à ce que la brume s'agite et qu'une autre silhouette avance.
Elle se déplaçait avec assurance, chaque pas tranchant net dans la brume. Ses cheveux sombres retombaient sur ses épaules, ses yeux vifs et familiers d'une façon qui lui retournait l'estomac. Elle était lui et pourtant pas lui. Là où lui portait le poids de l'insigne, elle se tenait avec l'aisance du pouvoir, chaque détail de sa présence irradiant une existence opposée à la sienne.
« Tu es moi », dit Morgan, bien que les mots lui parussent étranges sur la langue.
« Et tu es moi », répondit Morgana. Sa voix était lisse, maîtrisée, avec une pointe qui venait du commandement plutôt que de la loi. Elle inclina la tête, un mince sourire aux lèvres. « Des chemins différents. Des choix différents. Des mondes différents. »
La brume s'épaissit entre eux, puis se raréfia à nouveau, comme si le monde lui-même se penchait pour écouter leurs paroles.
Morgana croisa les bras. « Dis-moi, qui compte le plus dans ta vie ? »
La réponse fut immédiate, bien que lourde. « Lily. » Le regard de Morgan baissa. « Pas par amour, pas vraiment. Par culpabilité. Je l'ai abandonnée une fois. Cette culpabilité m'accompagne chaque jour depuis, et elle me pousse plus que tout le reste. »
Les yeux de Morgana s'adoucirent, sans pitié pour autant. « Pour moi, c'était Lucian. L'amour, pas la culpabilité. Son père était un policier qui a donné sa vie dans l'exercice de ses fonctions. J'aurais dû le haïr pour ça, pour le sang sur l'insigne. Mais je n'ai pas pu. Lucian était de la lumière dans un monde qui voulait m'enterrer dans l'ombre. Il était ma raison. »
Morgan sentit une pointe dans la poitrine, entendant la certitude dans sa voix. Il se demanda ce que c'était que d'être défini par l'amour au lieu du regret.
Morgana fit un pas de plus, son regard sans ciller. « Et ton frère ou ta sœur ? »
« Jaimie », dit Morgan, presque soulagé de changer de sujet. « Lumineux, joyeux, toujours à sourire. Parfois trop. Il a une trop haute opinion de lui-même, mais je ne peux pas lui en vouloir. Il illumine chaque pièce où il entre. »
Un petit rire s'échappa de Morgana, sans joie pour autant. « Mon Jaimie n'était pas comme ça. Elle était silencieuse, renfermée. Une fille sombre qui se tenait à l'écart. Il y avait de la beauté dans son silence, mais le monde n'a jamais pris la peine de la voir. Elle s'est effacée dans les coins, tandis que le tien semble croire qu'il appartient au centre. »
Morgan leva les yeux vers les siens. Deux vies, les mêmes racines, mais tout sens dessus dessous. Là où lui portait la culpabilité, elle portait l'amour. Là où son frère était lumière, sa sœur était ombre.
La brume tourbillonna plus serrée autour d'eux, comme impatiente de les séparer. Mais aucun des deux ne détournait le regard.
« Nous sommes les mêmes », dit Morgana doucement. « Et pourtant nous ne le sommes pas. »
Morgan acquiesça. « Les deux faces d'une même pièce. »
La brume s'approfondit, engloutissant leurs mots, mais le poids de ceux-ci demeura tandis qu'ils commençaient à établir des comparaisons.
Morgan inspira lentement. « Greg », commença-t-il, s'ancrant. « Il se bat avec ses poings et son corps, force brute et volonté de fer. Il apprend à faire de chaque partie de lui-même une arme. »
L'expression de Morgana changea, ses yeux luisant dans la brume. « La mienne était Georgina. Elle n'a jamais levé le poing. Sa vocation était la médecine. Elle soignait et raccommodait, portant baumes, herbes et savoir à la place des armes. Mais ça l'a brisée, Morgan. Chaque vie qu'elle sauvait devenait un fardeau de plus qu'elle portait, jusqu'à ne plus laisser d'elle que de l'épuisement. »
Morgan serra les lèvres. Son Greg était obstiné à l'excès, toujours à avancer. Le voir transformé en femme qui s'était vidée de son sang pour les autres donnait l'impression de fixer un reflet déformé par la douleur.
« Et Aria ? » demanda Morgan.
La voix de Morgana était basse, presque révérencieuse. « Le mien était Adrian. Ses chants pouvaient ébranler les cœurs et mouvoir les esprits, mais il n'était pas un artiste. C'était un commandant. Sa voix n'était pas faite pour les scènes, mais pour le champ de bataille. Il transformait sa musique en ordres, poussant hommes et femmes vers la mort ou la gloire. Le monde l'aimait, mais il ne chantait jamais pour eux. Uniquement pour lui-même. »
Morgan pensa au rire clair d'Aria, à la façon dont elle chantait pour relever ses amis quand le désespoir rampait trop près. Adrian sonnait plus froid, plus dur, une lame forgée dans la mélodie au lieu de la chaleur.
Morgan continua. « Crystal. »
Morgana sourit faiblement. « Le mien était Christopher. Il était froid, calculateur, et tranchant comme du verre brisé. Sa beauté était sa ruse, pas son visage. Il cherchait la perfection dans le contrôle, pas la grâce. Il est devenu l'ombre de chaque scène qu'il touchait, tirant les ficelles au lieu de briller sous les projecteurs. »
Morgan exhalra, une tension lui parcourant l'échine. Crystal avait pu être compétitive, même acerbe, mais elle était chaleur au fond. Ce Christopher donnait l'impression que toute cette chaleur lui avait été arrachée.
« Penny », dit Morgan.
« Peter », répondit Morgana sur le champ. « Il n'était pas artiste. Ses mains ne façonnaient ni vêtements ni bibelots, mais des armes. Il était un artisan de la mort, forgeant l'acier qui fauchait des vies. Il admirait la fonction plus que la forme, et pourtant il croyait encore créer de la beauté. Son art était dans la destruction, pas dans la création. »
Morgan pensa aux yeux écarquillés de Penny et à son excitation silencieuse quand elle esquissait quelque chose de nouveau. Le reflet de Peter ressemblait à une trahison de tout ce qu'elle chérissait.
Le regard de Morgana vacilla. « Rafael. Il n'était pas joueur. Pas espiègle. C'était la colère liée dans la peau. Quand le monde riait, il le réduisait au silence. Quand il résistait, il le brisait. Rafael régnait par la peur, pas par le charme, et son chaos ne laissait que des ruines derrière lui. »
L'estomac de Morgan se noua. Rachel avait pu être le chaos incarné, mais son rire était contagieux, son chaos étrangement plein de vie. Rafael sonnait comme un rire brûlé jusqu'à ne laisser que la fureur.
« Et Adam », dit Morgan, la voix basse.
Morgana inclina la tête. « Eve. Ce n'était pas une femme à qui on pouvait faire confiance. C'était une prédatrice. La vie se pliait devant elle, non par bonté, mais par peur. Elle buvait la vitalité des vivants comme du vin et les laissait vides. Elle n'élevait pas. Elle dévorait. Le monde donnait, et elle prenait, jusqu'à ne plus laisser que sa faim. »
Morgan ferma brièvement les yeux, se remémorant les mains tremblantes de Lily la nuit où elle lui avait sauvé la vie, tirant sur elle-même pour le maintenir en vie. Le miroir de Lucian lui serra le cœur.
Enfin, Morgan prononça le nom qui persistait. « Luna. »
Le visage de Morgana changea, ses yeux s'assombrirent. « Sol. Mais le mien est déjà mort. Brûlé vif dans les flammes de l'Incident du Démon. Sa lumière n'a jamais eu la chance de se lever. Là où tu marches avec Luna à tes côtés, je ne porte que ses cendres. »
La brume entre eux s'épaissit, lourde de silence. Morgan sentit le poids de tous ces noms miroirs peser sur lui, un monde de « et si » et de pertes qui n'auraient jamais dû être. Heureusement pour lui, ils n'étaient jamais devenus sa propre réalité.