Alors que le reste du groupe avalait distraitement les potions devant eux, Rachel ne put s'empêcher d'avoir le sentiment que quelque chose accélérait vers eux. Comme un événement poussé en avant à cause de leurs actions.
À chaque personne buvant sa potion à la suite, la sensation se renforçait jusqu'à ce qu'elle en devienne presque certaine.
Après qu'ils quitteraient cet arbre, quelque chose allait se produire. Quelque chose d'important.
Cependant, même si elle ne savait pas quoi, devenir plus forts était définitivement le bon choix.
Alors, sans plus hésiter, elle rejeta la tête en arrière et avala le contenu. Elle grimça immédiatement.
« Pourquoi la mienne a un goût de smoothie à la banane ?! C'est juste parce que je suis une fille-singe maintenant ? C'est du racisme de merde ! »
Ses oreilles tressaillirent d'agacement tandis que Leo, qui avait entendu sa plainte, pouffa doucement, comme s'il trouvait sa situation amusante... et honnêtement, c'était le cas.
À ses yeux, elle était la bouffonne du groupe. Quand il s'agissait de diplomatie et de communication, Leo la laissait faire s'il voulait quarante‑cinq pour cent de chances d'échouer.
Alors quand le harceleur se fait harceler, il rit. Entendre son rire amusé fit froncer les sourcils à Rachel encore plus et elle lança à Leo un regard frustré. Elle n'oserait jamais lui dire que le smoothie à la banane était en fait vraiment bon. Non. Jamais.
Rachel croisa les bras et se détourna de Leo avec un grognement, marmonnant entre ses dents à propos de « profilage de saveurs » et de « discrimination d'espèce ». Sa queue fouetta l'air une fois derrière elle, mais Leo continua de ricaner.
Aria tenta d'étouffer un rire à côté, mais Rachel n'y prêta aucune attention. Son attention s'était déplacée.
Le même poids pressait aux confins de ses pensées. Elle ne savait pas d'où il venait, seulement qu'il avait grandi chaque fois que l'un d'eux buvait la potion. Comme si quelque chose les observait. Attendait. Chaque bouteille vidée était un nouveau tic sur une horloge qu'elle ne voyait pas.
Et il n'en restait plus que deux.
Essayant de ne pas penser à ce pressentiment sinistre, elle porta son attention sur le livre et l'objet qui lui restait.
« Mais bordel, c'est quoi ce truc... »
L'incrédulité s'échappa des lèvres de Rachel tandis qu'elle brandissait l'armure que l'Arbre avait fournie. Le problème, c'était qu'elle était encore plus révélatrice que celle qu'elle portait en ce moment !
Le haut n'était essentiellement qu'une plaque de métal avec des bandages pour la maintenir en place. Rien d'important n'était ostensiblement exposé, mais son ventre, son dos et ses épaules étaient nus.
Si quelqu'un ne savait pas mieux, il l'accuserait d'être une danseuse !
Plastron d'Ombromancien (Équipement de Set)
Description : Le Plastron d'Ombromancien fut forgé par un dieu ancien il y a des éons. Le récipiendaire était leur disciple mortel qui défia le destin et s'éleva vers le pouvoir. Lorsque la vie du disciple touchait à sa fin, il choisit de disperser son armure pour qu'elle ne tombe pas entre de mauvaises mains.
Note : La pièce a enduré la dureté du temps et sa qualité ainsi que ses capacités ont été dégradées. Avec assez de temps et les bons matériaux, un Couturier habile pourrait être capable de réparer l'armure pour qu'elle revive sa gloire.
Rachel tenait la pièce d'armure à bout de bras comme si elle pouvait la mordre.
« Ce n'est pas une armure. C'est de la publicité mensongère. C'est quoi la suite ? Un string en métal et une dague appelée "Talons Aiguilles de la Mort" ? »
Personne ne répondit, mais Penny lui lança un regard compatissant. Aria, de son côté, avait une main sur la bouche, manifestement en train d'essayer de ne pas rire à nouveau.
L'œil de Rachel tressaillit.
C'était censé être une récompense. Une pièce d'équipement forgée par un dieu ancien, transmise par un arbre sacré, imprégnée de siècles de mysticisme et de puissance. Et ça ressemblait à un truc sorti d'un calendrier heroic‑fantasy bas de gamme.
Elle la retourna pour examiner le dos, pour découvrir qu'il offrait encore moins de couverture qu'elle ne le craignait. Sa queue se hérissa.
« Qu'est‑ce qu'est devenue l'armure qui ressemble à de l'armure ? » marmonna‑t‑elle en la fourrant dans son inventaire avec un grognement. « Je jure que si la prochaine pièce c'est juste des bottes de luxe et un string, je vais retrouver ce dieu ancien et le tabasser
Rachel poussa un dernier grognement, celui qui disait qu'elle en avait marre des armures stupides et des dieux de la mode encore plus stupides, et porta son attention sur le seul objet qui restait devant elle. Un mince livre noir sans titre sur la couverture reposait tranquillement sur une touffe de mousse. Contrairement à l'armure, il ne brillait pas, ne vibrait pas, n'avait rien d'impressionnant.
Il avait l'air banal. Sobre. Insignifiant.
Ce qui voulait dire que c'était probablement la chose la plus importante ici.
Elle s'accroupit et le ramassa. Le cuir était froid contre ses doigts, anormalement, comme s'il avait reposé dans l'ombre au lieu de la lumière. Une notification système flotta dans sa vision au moment où elle le toucha.
[Grimoire de Compétence : Pic d'Ombre]
Grade : Rare
Effet : Invoque un Pic qui jaillit de l'ombre de la cible pour la transpercer.
Rachel n'hésita pas une seconde pour apprendre la compétence.
Le livre se dissout en fils d'encre qui glissèrent sur le bout de ses doigts et disparurent dans sa peau. Un frisson glacial se propagea dans sa paume, remonta le long de son bras et se logea quelque part au plus profond, derrière son cœur. Elle inspira brutalement à la sensation, ses pupilles se rétrécissant un instant tandis que la compétence s'ancrait dans son esprit.
Son premier sort offensif. Un sort à distance qui plus est. Honnêtement, elle trouvait ça un peu bizarre qu'en tant que mage, ses seules capacités la forcent au corps à corps.
Mais maintenant, elle avait un sort à distance à elle. Maintenant, elle avait vraiment l'impression d'être une mage et non une impostrice.
Pourtant, sa concentration fut arrachée de son nouveau sort lorsqu'elle sentit ce pressentiment viscéral se renforcer alors que Greg avalait sa potion. Il ne restait plus que Leo.