Le Démon de la Foi hurla.
Non de douleur, mais de fureur. Le son déchira la cathédrale, une chorale dissonante de bouches répétant sa rage depuis chaque mur et chaque recoin.
« Misérables hérétiques ! » brailla-t-il, les voix se chevauchant dans une réverbération chaotique. « Vous rampiez sous de sots dieux pitoyables ! Ils ne vous entendent pas ! Ils ne vous sauveront pas ! Vous n'êtes que des insectes rampant vers un autel vide ! »
Il se cabra, plusieurs bouches écumant d'un ichor noir tandis qu'il levait les bras. D'une gueule béante près de sa poitrine, un calice luisant et noir fut vomi. L'objet scintillait d'une lumière sombre, corrompue, tandis que le Démon l'attrapait de ses deux mains griffues.
« C'est la fin, » grogna le Démon, brandissant le calice au-dessus de sa tête. « Le Calice des Sans-Foi boira votre espoir. Il... »
Pas de tonnerre. Pas de flamme. Pas d'onde de pouvoir aveuglante.
Le Démon de la Foi se figea, les bouches pétrifiées au milieu d'un mot. Le calice trembla dans ses mains.
« ...Pourquoi ? » râla-t-il. « Pourquoi n'y a-t-il pas d'offrande ? »
Les bouches se mirent à marmonner, désorientées, confuses.
« Il ne devrait y avoir aucune foi en vous. Aucun lien. Aucune lumière. Vous êtes seuls. Vous n'êtes que des insectes. »
Ses membres tremblaient. Un horrible gargouillis s'échappa de sa gorge alors qu'il tournait légèrement la tête, percevant la silhouette de ceux qui se tenaient devant lui.
Ses nombreuses bouches tombèrent silencieuses, toujours entrouvertes mais incapables de parler.
Quelque chose avait changé. Quelque chose dans l'air. Non vu, mais indubitable. Non entendu, mais indéniable.
Il y avait de la foi ici.
Pas une foi aveugle. Pas une croyance ignorante.
Mais quelque chose de plus profond. De plus fort.
Le Démon ne la comprenait pas. Ne pouvait concevoir comment ces créatures, ces mortels, pouvaient être liés à quelque chose de plus grand qu'eux-mêmes.
Il resta immobile, le calice toujours levé, les bouches tremblantes.
Les bouches du démon s'ouvrirent et se fermèrent tandis qu'il cherchait une réponse. Ce fut alors qu'il remarqua des auras émanant de chacun des hérétiques face à lui.
L'une goûtait le Feu et le Métal, une autre une forêt généreuse, une encore d'antiques lézards, Roses et Sang, Araignées et Mensonges, Ombres et Justice, le goût de la Guerre, mais ce fut la dernière qui lui fit connaître la vraie peur.
Celle qui parlait en cheffe de ces insectes hérétiques avait une aura qui goûtait tout et rien à la fois. C'était censé être impossible. Il n'existait qu'un seul être pareil, doté de cette autorité.
'Tu t'es mêlé des amis de mon élu.'
La voix charmeuse résonna soudain, leise, à son oreille.
'Tu menaces la vie de ces enfants et tu oses me railler, lui et son élu ? Tu t'es mis à dos les dieux mêmes que tu traitais de pitoyables et de voués à la mort.'
Le Démon n'avait pas d'yeux, mais il put désormais voir la vérité. La foi qu'avaient ces intrus n'était pas leur foi en les dieux, mais la foi que les dieux plaçaient en eux !
Le Démon de la Foi chancela.
Ses pieds griffus raclèrent le sol de pierre fissurée tandis qu'il reculait d'un pas, le calice tremblant encore dans ses mains. Les voix dans ses bouches fléchirent, ne hurlant plus les écritures mais marmonnant sur des tons brisés.
« Non, » chuchota-t-il. « Ce n'est pas possible. Ce n'est pas ainsi que cela devait se dérouler. »
L'aura qui entourait le groupe pressa contre son esprit comme un poids, épais et suffocant. Il pouvait sentir les fils divins les liant. Non par l'adoration. Non par la prière. Mais par quelque chose d'entièrement différent.
Les dieux regardaient.
Et non de loin. Ils étaient proches. Présents. Leurs regards pressaient contre la trame de la réalité à travers ces mortels qui se dressaient, défiants, devant l'abomination.
Rachel avança, son bâton relevé, mais elle ne frappa pas. Pas encore. Sa queue tressaillit derrière elle, les yeux aigus rétrécis tandis qu'elle observait les mains tremblantes de la créature.
La poigne de Crystal sur son épée se resserra. Elle ne parla pas, mais son givre se répandit subtilement sous ses bottes, un avertissement silencieux qu'elle était prête.
Greg grogna, bas et profond, les poings serrés le long du corps.
'Toi qui te crois pieux, tu affronteras les conséquences de ton orgueil. Devant toi se tiennent le dernier des Titans, les Anciens Vampires, l'Enfant de la Nature, la Guerre, la Justice, la Vérité, les Dragons, le Ciel et le Vide.'
La voix n'était pas forte, mais elle résonnait avec une finalité absolue. Chaque mot tombait comme un poids largué des cieux, indéniable et sans appel. L'air lui-même semblait s'immobiliser dans un respect révérencieux.
Le Démon de la Foi trembla.
Le calice dans ses mains se fissura. De fines lignes noires se tissèrent à sa surface, comme si la réalité elle-même s'était lassée de porter son blasphème.
Il tenta de parler. Les bouches bougèrent, mais aucun son ne sortit. Pas même un murmure. La présence de cette voix avait brûlé l'écriture qui collait à sa forme, le dépouillant du pouvoir qu'il brandissait jadis.
Le Démon de la Foi s'effondra à genoux.
Les os heurtèrent la pierre avec un craquement creux. Le calice brisé à ses pieds saigna un ichor noir qui crépita inutilement, n'offrant ni pouvoir, ni salut. Ses bouches remuaient dans le silence, incapables d'appeler à la prière, incapables de conjurer un sens.
Il sentit à nouveau ce regard. Non des hérétiques face à lui, mais de quelque chose au-delà d'eux. Quelque chose d'immense et d'immobile. L'air s'alourdit d'une présence. Quelque chose d'ancien. Quelque chose qui observait.
Puis, dans le creux silencieux de son esprit, une voix parla.
Pas à voix haute. Pas pour que d'autres entendent.
Tu as outrepassé tes limites.
Les mots vinrent doux. Mesurés.
Chaque syllabe, une pierre jetée dans un étang calme.
Ni colère. Ni mépris.
En tant que Déesse du Vide et ancienne Gardienne de l'Équilibre, je prononce ce verdict.
Le Démon ne put répondre. Ses membres tressaillirent. Les murmures de ses bouches moururent en naissant, les lèvres s'entrouvrant sans son.
'Pour tes transgressions, je te condamne à....
Un frisson parcourut sa forme.
Non de peur, mais de la finalité.
Il n'y aurait pas de bataille.
La voix continua avec un poids silencieux alors qu'elle prononçait le mot final.