Natalia-sama avança vers moi, mon combinaison pliée soigneusement dans les bras. Elle s'arrêta juste devant moi et la présenta fièrement, dévoilant l'arrière réparé.
Je m'effondrai sur place.
J'avais espéré un miracle.
Une restauration invisible.
Une retouche propre, imperceptible.
Ce que j'obtins fut…
…eh bien, vous le saurez bientôt.
Disons simplement que la honte explosa en moi comme une bombe nucléaire.
Rui gloussa face à ma réaction et agita son téléphone devant moi. « Dépêche-toi de l'enfiler. »
Clic.
Son téléphone flascha.
Je la fusillai du regard — un noh-regard si intense que j'en jure que des étincelles se formaient autour de mes orbites vides. Je tendis la main pour lui arracher son téléphone, mais elle le fit pivoter dans sa paume, me montrant non pas la photo… mais une horloge géante.
Cinq heures quarante-six minutes restantes.
Bien. Le temps s'évaporait. J'avais mieux à faire que de stresser pour mon cul.
Natalia m'offrit un petit sourire compatissant… le genre qu'on adresse à un chiot tombé du canapé. « Venez, Susumu-san. Au moins maintenant rien n'est plus exposé. Vraiment, je vous ai sauvé. »
J'acquiesçai faiblement. Elle m'avait aidé. Mon cul serait à nouveau en sécurité.
À peu près.
« C-C'est possible d'avoir un peu d'intimité ? » geignis-je, serrant la couverture qu'elle m'avait prêtée comme si je protégeais ma virginité.
« Je ne regarderai pas. Dégueulasse. » Rui agita la main. « Enfile-le simplement, Noh-couilles. »
« Arrête de m'appeler comme ça, sale petite oni pourrie ! » m'emportai-je, bondissant sur mes pieds. Je piétinai le tatami dramatiquement, la couverture enroulée autour de moi comme un manteau tragique.
« Oni ?! » aboya Rui. « Continue de parler comme ça et je vais trouver quelque chose pour te taper dessus ! »
« Oh mon Dieu, » murmura Natalia, nous observant comme s'il s'agissait d'un couple bizarre qui se dispute dans une émission de téléréalité. « Votre temps est précieux. Je vous prie de ne pas le gaspiller. »
« Enfile ce truc, Noh-couilles, » dit Rui en croisant les bras. « C'est le moins que tu doives à Natalia après avoir saigné sur son sol. Ce que, au passage, j'ai nettoyé. »
Sa suffisance me traversa d'un violent frisson. Elle se tourna pour quitter la pièce.
Naturellement, je me glissai entre elle et la porte en un clin d'œil.
La couverture fouetta autour de moi comme la cape dramatique d'un vengeur nu. Rui se figea en plein pas, les yeux s'écarquillant tandis que je la dominais, tout à fait nu et tout à fait sans visage.
Elle se raidit, les joues rougissantes. « DÉGAGE DE LÀ, NOH-COUILLES ! »
« J'SUIS PAS UN NOH-COUILLES ! »
Je balançai la couverture par terre et me plantai là, bras et jambes écartés comme un sumo dérangé. « Regarde mes couilles ! Elles sont là ! EXAMINE-LES À LOISIR ! ÇA RESSEMBLE À DES NOH-COUILLES, ÇA ?! »
Rui me dévisagea avec l'expression qu'on réserve aux animaux enragés. « J'assiste à la naissance d'une nouvelle espèce. »
« Assez de chamailleries, » trancha Natalia-sama. Elle posa les mains sur les hanches et tapota du pied avec une autorité surprenante. « Comment pouvez-vous travailler ensemble comme ça ? Vous avez de sérieux problèmes, tous les deux. »
« MOI ? Travailler avec ce Noh-couilles pervers ?! » hurla Rui. « S'il refait ça une fois, C'EST FINI. ABSOLUMENT FINI ! »
En entendant ça, quelque chose claqua en moi.
Quelque chose de primal.
Quelque chose d'extrêmement con.
Je me mis à danser.
Une fois, quand mon père m'avait trop poussé… m'ignorant toujours, le nez enterré dans son journal chaque fois que je le voyais. C'était comme si j'étais un fantôme hantant sa maison au lieu de son fils. Un jour j'en eus marre et je craquai. Ma frustration et ma colère prirent la forme d'une danse obscène, conçue pour le mettre hors de lui.
Mère apporta nos petits-déjeuners à table ce matin-là. Je m'assis en face de mon père, dont le nez était enfoui dans son journal du matin comme toujours. L'odeur de saucisses flottait tandis que j'en grignotais une lentement, les yeux dérivant vers le gros titre étalé en une de la page qu'il lisait.
Le Tueur en Série des Entreprises Continue d'Outrager Tokyo
Une impression d'artiste dramatique du tueur fixait le lecteur d'un air vide. Ça n'apprenait rien à personne.
Mon père ne me regarda pas, mais puis… inattendu, il fit quelque chose de rare.
« Susumu, » dit-il doucement, les yeux toujours sur le papier, « pourquoi n'essaies-tu pas assez fort ? »
Mes baguettes gelèrent.
Quel genre de question était-ce ?
« Susumu veut dire demain, fiston. Tout ce que tu fais, c'est vivre pour aujourd'hui. » Ma mère m'avait donné ce nom, pleine d'espoir et de promesse. Je le détestais absolument. J'avais l'impression d'être né endetté envers l'avenir.
« Ahaha… » forçai-je un rire. « Je fais toujours de mon mieux, père. »
Était-ce à propos de mes notes ? Depuis quand s'en souciait-il réellement ?
« ... » Mon père ne dit rien, son silence hurlait pratiquement que je mentais. Son journal bruissa alors qu'il tournait une page.
« Tu t'en fous de mes notes, » ajoutai-je vite. « Et elles sont… correctes, si tu daignais les vérifier. Je ne rate pas. »
Il acquiesça distraitement et tourna une autre page, s'enfonçant plus profond sous le kotatsu.
Petit-déjeuner, café, journal… son rituel sacré du matin. Il lisait le journal à chaque fois qu'il était à la maison. Probablement pour éviter de me regarder dans les yeux trop souvent. On parlait à peine. Il subvenait aux besoins du foyer. Il me jugeait, mais ne me poussait jamais vers une carrière ou un rêve.
Mes parents attendaient de moi que je fasse les corvées, à juste titre, mais rien d'autre. Aucune pression. Aucun guide. Jusqu'à maintenant.
Alors pourquoi poser cette question maintenant ?
« C'est tout ? » finis-je par pousser. La question me griffait la gorge jusqu'à ce que je la laisse sortir. Je piquai la nourriture dans mon assiette, attendant, attendant…
« Cette fille, » murmura-t-il enfin. « Reiko, c'était son nom ? Elle reviendra ici aujourd'hui, non ? »
Toujours les yeux sur le journal.
Une étincelle d'irritation s'alluma en moi.
Il n'avait jamais rencontré Reiko-chan en face à face. Quel était son angle ?
« Euh… ouais, » marmonnai-je. « On jouera probablement à Tekku. »
Il acquiesça encore… sans me regarder. Une conversation entière pendant que son attention restait collée à la seule chose au monde qu'il aimait plus que nous… son journal.
« Ah, je vois, » dit-il.
C'était tout ? C'était son enquête paternelle dramatique sur mes affaires ?
Je plantai une saucisse de frustration. Mère était une cuisinière incroyable, mais mon agacement gâcha le goût.
Ma curiosité bouillonna. La conversation touchait à Reiko-chan. Il n'avait pas le droit d'être vague à son sujet.
« Pourquoi ? » crachai-je. « C'est soudainement un problème ? Parce que c'est une fille ? Parce qu'elle vient dans ma chambre et qu'on reste seuls longtemps ? Ça t'a finalement dérangé ? Tu t'en es jamais foutu avant ! Aucun de vous deux ne dit jamais rien ! »
Ça finit par attirer son attention.
Il releva la tête, se tourna vers moi, me gratifiant d'un rare partage total de son attention. J'eus l'impression d'avoir gagné un niveau dans un jeu.
Il secoua lentement la tête, l'expression calme.
« Non. Je m'en fous de ça. Je t'encourage, en fait. »
Mes yeux s'écarquillèrent.
Encourager… ?
Ce mot était si peu lui que mon cerveau gelait. Je me penchai en avant.
« …Alors pourquoi t'as demandé ? » exigeai-je, trop tendu pour reculer.
Son regard s'adoucit… quelque chose d'à peine humain perçant derrière la forteresse de son indifférence habituelle.
« Parce que, » dit-il gentiment, « chaque fois qu'elle vient, tu t'illumines. Tu es… vivant. Fiston, tu n'essaies jamais pour toi-même. Mais si c'est pour elle ? Tu te donnes du mal sans même t'en rendre compte. »
Je me figeai.
Il continua, tournant une page avec une sérénité agaçante.
« Alors je me suis demandé… Pourquoi tu n'essaies fort que quand elle est impliquée ? Pourquoi ne rien faire pour toi-même ? »
Mon cœur battit douloureusement.
L'émotion monta… confusion, honte, une vague brûlante de défensivité.
…
Il ajouta, presque sous son souffle, « …Peut-être devrais-tu me montrer cette énergie le reste du temps, un de ces quatre. »
Quelque chose en moi claqua.
Je me levai.
Puis je piétinai.
Puis je piétinai plus fort.
Et sans réfléchir… sans logique, raison, santé mentale ou dignité… je me lançai dans la danse.
La danse ridicule, furieuse, gesticulante, primale d'un enfant humilié.
Bras tendus.
Jambes piétinant.
Mouvements de bassin… trop nombreux, trop enthousiastes.
Une chorégraphie rituelle de crise, de honte et de chaos.
Mère empuanti.
Le journal de mon père descendit lentement…
Il me fixa comme si j'avais poussé une deuxième tête.
Il était totalement impassible.
Totalement illisible.
Puis, avec la gravité d'un dieu de la mort rendant son verdict, il dit calmement…
« Je t'en prie, ne refais plus jamais ça. »