Dans le fast-food de nuit, un duo improbable occupait un coin discret.
L'une était une jeune noble d'une beauté éthérée, d'une élégance glaciale ; l'autre, son acolyte vorace et bon à rien.
« Mange, Mademoiselle. Pourquoi tu me fixes comme ça ? T'avais pas faim tout à l'heure ? » lança , la bouche pleine de pilon de poulet.
« Mademoiselle, miam miam, c'est qui qui a inventé ce truc, miam miam… ? »
: « … »
« Personne ne t'a jamais appris à ne pas parler la bouche pleine ? »
secoua la tête. « Non. Pourquoi ? miam miam… »
: « … »
Elle avait voulu le reprendre en douceur, pour réaliser que était immunisé — parce qu'il était orphelin. Personne ne lui avait jamais rien appris.
Le fait que ait grandi à peu près normal, sans distorsions morales graves, tenait du miracle.
soupira.
« Laisse tomber. Continue à manger. Mais arrête de me parler. »
Elle releva le menton, son cou blanc d'albâtre arqué comme celui d'un cygne dédaigneux, son aura glaciale irradiant pratiquement.
acquiesça — puis se mit à lui signer.
Oui, il connaissait la langue des signes.
Il l'avait apprise à l'orphelinat, où la plupart des enfants avaient des handicaps congénitaux. Les gamins valides comme lui étaient les exceptions. La majorité avait des difformités ; les « chanceux » étaient simplement sourds ou muets.
La langue des signes y était pratiquement une matière obligatoire.
En tout cas pour . Il apprenait vite, l'avait maîtrisée assez rapidement pour aider aux repas et à la communication.
Et, bien sûr, pour grappiller des portions supplémentaires lors de la distribution.
Telle était la stratégie de survie d'un opportuniste né — ne se laissait jamais compter. Apprendre de nouvelles compétences, c'était pour assurer de meilleurs repas.
Idéalement, décrocher un jour un poste de fonctionnaire planqué.
Profiter tranquillement du système comme un minuscule parasite.
Toujours le pilon coincé entre les dents, ses mains s'envolèrent.
« Mademoiselle, on dort où ce soir ? On squatte ici au fast-food ? (Langue des signes) »
: « … »
Mais qu'est-ce qu'il fabrique, celui-là ?
Après un temps, elle reconnut de la langue des signes.
Il connaissait même ça ?
Le signing de était fluide, professionnel, niveau instructeur certifié. Mais sa vitesse était absurde — ses mains bougeaient comme s'il effectuait des sceaux de ninjutsu. À un moment, il signa même deux phrases différentes simultanément.
fut stupéfaite. L'employé qui essuyait les tables à côté aussi.
Elle n'était pas une héritière cloîtrée ; elle parlait plusieurs langues, avec des degrés de fluidité variables. Mais le signing rapide de lui était totalement étranger.
En silence, attrapa les sachets de ketchup sur le plateau de .
Elle les déchira.
Les pressa.
Un. Deux. Trois…
Elle ne s'arrêta pas. De plus en plus y passèrent, sa frustration face à ce « muet » la poussant presque à protester vocalement.
Finalement, alors qu'elle visait le dernier sachet, craqua.
« Laisse celui-là ! C'est juste un gamin ! »
Il protégea le dernier sachet de ketchup comme un trésor — c'étaient des gratuits durement gagnés, après tout.
Le visage de resta impassible, mais une lueur de triomphe brilla dans ses yeux.
Elle n'admettrait jamais qu'elle ne comprenait pas la langue des signes.
Pour les jeunes maîtresses comme elle, concéder son infériorité était impensable — surtout pour quelqu'un comme , dont la fierté allait jusqu'à l'os.
Mais elle était juste.
Elle ne forcerait pas la soumission par l'intimidation.
Elle avait ses propres méthodes pour gagner.
Dans ce duel muet avec , elle n'avait pas perdu.
Elle laissa tomber l'histoire de ses bavardages, mangea tranquillement son burger en regardant la rue dehors.
Puis un bruit la fit froncer les sourcils. Elle se tourna pour voir tremper son pain dans les traces de ketchup qu'elle avait laissées sur les emballages.
Il en chargea une couche épaisse et croqua.
« Qu'est-ce que tu fais ? » demanda .
cligna des yeux. « Je mange ? Y a un souci, Mademoiselle ? »
« Si tu voulais plus de ketchup, pourquoi tu n'en as pas juste repris au comptoir ? »
Son ton portait une pointe qu'elle n'avait pas voulue.
Ce n'était pas le résultat qu'elle espérait.
Ses actes avaient, en substance, humilié — ces sachets de ketchup étaient son butin d'avoir charmé le personnel, et elle les avait gaspillés. Ça revenait à invalider son effort.
haussa un sourcil. « Ah, j'en reprendrai en partant. Pas question de gâcher celui-là, par contre. »
Il grinça, image même du radin sans vergogne.
se tut.
Un malaise bizarre s'installa dans sa poitrine.
« Y a un problème, Mademoiselle ? » étudia son silence soudain.
Elle détournait le regard.
« Arrête de radoter. J'ai dit pas de paroles pendant le repas. »
« Oui, Mademoiselle ! (Langue des signes) »
Ses mains reprirent leur frénésie de « sceaux ».
Le dîner se termina vite. Malgré ses cinq burgers et dix pilons engloutis, finit avant , qui n'avait commandé qu'un seul menu.
En tant que payeuse, elle alla au comptoir. Avec l'appui de , elle scanna le code de paiement. Pendant ce temps, il louchait sur le ketchup et les gants, prêt à faire son marché.
Avant qu'il n'ouvre la bouche, la voix glaciale de trancha.
« Donnez-moi du ketchup. »
« Heu… madame, le ketchup c'est— »
« J'ai dit, donnez-moi du ketchup. Maintenant. »
Son ton se durcit, son regard devint létal.
La caissière tressaillit, les mains plaquées sur la poitrine tandis qu'elle reculait d'un demi-pas, les yeux embués sous l'intimidation de .
: « ??? »
C'était pas le plan.
Il comptait charmer pour avoir des gratuits — mais la jeune maîtresse passait direct au braquage à main armée !
Zéro politesse.
Tandis que restait coi, en rajouta une couche.
« Vous êtes sourde ? J'ai dit ketchup ! » De l'impatience perçait dans sa exigence glaciale.
« M-mais madame… » La lèvre de la caissière trembla avant qu'elle n'éclate en sanglots.
: « … »
Quelques minutes plus tard, il portait hors du magasin.
Dans ses mains, à côté de la peluche lapin-fumeur, un sac gonflé de sachets de ketchup et de gants jetables.
« Tiens. »
gisait étalée sur le dos de , balançant un sac plastique bourré de sachets de ketchup et de gants jetables.
figea.
« Pour moi ? »
« Ouais, pour toi. » acquiesça.
resta coi. Donc la jeune maîtresse impitoyable avait juste « dévalisé » l'accueil pour du ketchup… pour lui ?
Elle est vraiment… argh, j'vais chialer !
fut ému exactement une seconde.
« Jeune Maîtresse, le parasitisme c'est un art — y a toute une philosophie derrière. Si tu veux apprendre, je peux t'enseigner. »
ricana en portant la princesse des enfers calculatrice sur son dos, flânant dans la rue.
ne refusa pas, n'accepta pas non plus — parce qu'elle ne dit rien.
Heureusement, avait déjà l'habitude de cette dynamique. Si la jeune maîtresse impitoyable se taisait, il continuerait à parler.
: « Au fait, Jeune Maîtresse, on dort où ce soir ? »
: « Sais pas. Y a un hôtel dans le coin ? »
: « Les hôtels c'est cher. Je connais quelques bons plans — tu veux entendre ? »
: « Parle. »
: « Sous un pont, un banc de parc, ou le hall d'un aéroport — des valeurs sûres… »
: « ... »