Le manoir de la famille Shen.
Quand Ye Cheng se réveilla à nouveau, c'était déjà le soir.
Il se redressa d'un bond dans le lit, les yeux grands ouverts, scruta les lieux — puis lui-même, soulagé de constater que toutes ses parties précieuses étaient toujours en place.
« Attendez… c'est la chambre de qui ? »
Les points d'interrogation qui planaient au-dessus de la tête de Ye Cheng, tout juste dissipés, revinrent en force — et grossirent encore. La pièce était d'une propreté immaculée, rangée au millimètre près, et…
Les pupilles de Ye Cheng se rétrécirent. Pas possible !!!
Il attrapa la couverture devant lui et aspira une grande bouffée d'air, théâtrale, épique. Le bonheur ! Qui aurait cru que se faire assommer réservait de tels avantages cachés ? S'il l'avait su, il n'aurait pas fait semblant — la prochaine fois, il se laisserait mettre KO et filerait direct dans le lit de la Jeune Maîtresse !
Sauf que… l'odeur de la Jeune Maîtresse n'était pas très marquée ici. Et pourquoi ça sentait un peu… bizarre ?
Ce n'était pas possible. La Jeune Maîtresse était clairement un petit gâteau tout doux — comment pouvait-il y avoir la moindre trace de cette odeur étrange, de moisi ? Ce devait être une erreur. Bon, si c'était une erreur, il n'avait qu'à recommencer. Soupir…
Après s'être auto-hypnotisé avec succès, Ye Cheng joua la « réticence » avant d'enfouir son visage dans la literie de la « Jeune Maîtresse » pour une nouvelle aspiration épique.
Grande inspiration. Inspire —
Toc, toc, toc. Des pas légers, réguliers, approchaient depuis l'extérieur. Puis une tête malicieuse surgit derrière la porte, les sourcils frétillants.
« Alors… ça sent comment, Cheng-Cheng ? »
Du Wanyi apparut de nulle part, arborant une expression qui criait *je te comprends*.
Ye Cheng : « ... »
En silence, il posa les « preuves » qu'il tenait, descendit du lit et fixa d'un air impassible la « sœur d'armes » perfide qui venait de le vendre.
« Je ne sais pas de quoi tu parles. Je n'ai rien fait. "Bonne odeur" ? Jamais entendu. » Ye Cheng garda le visage fermé, l'image même du déni effronté.
Du Wanyi cligna des yeux, pencha la tête avec un sourire complice. « Allez, Cheng-Cheng. Y a que nous deux ici — personne d'autre ne saura jamais. Promis. »
Ye Cheng : « ... »
Ouais, bien sûr. C'était qui, celle qui vient de m'entraîner dans sa chute ?!
Quoi qu'il arrive, Ye Cheng ne se ferait pas avoir une deuxième fois. Qu'importe ce que disait cette épouse malicieuse, il ne broncherait pas. L'eau trop brûlante se boit pas, le cœur des gens trop froid pour s'y fier, et —
« Ah, quel dommage. Je comptais te le donner, vu comme tu semblais l'aimer. Mais si t'es pas intéressé… je le reprends. »
Du Wanyi soupira avec un désappointement théâtral.
« Madame, attendez ! Je reconnais avoir parlé trop durement tout à l'heure. Permettez-moi de me punir de trois verres ! » Ye Cheng se transforma soudain en un Guan Yu vertueux, caressant sa barbe inexistante d'un air solennel — oubliant totalement comment cette même « sœur d'armes » l'avait planté quelques instants plus tôt.
La vérité, c'est que Ye Cheng avait toujours eu un rêve. Il était un gardien des arts littéraires traditionnels, un héritier du patrimoine culturel immatériel, dédié à préserver et transmettre la culture exquise de ses ancêtres — des siècles, voire des millénaires de sagesse…
Bon, si ça sonne trop haut perché, voilà la version simple :
Je m'appelle Ye Cheng, et à l'heure où vous lisez ces lignes, je suis déjà mort — non, attendez, rayez ça. À l'heure où vous lisez ces lignes, je m'apprête à faire un *face-swap* légendaire !
Vous le voulez ? Vous l'aimez ? HAHA, TENEZ (finisher *face-swap* épique) !!!
Salon de thé.
Ye Cheng et Du Wanyi serraient chacun leur tasse de thé chic, savourant l'expérience « raffinée ». Ye Cheng inaugura sa pénitence auto-imposée de trois verres, tandis que Du Wanyi feignait de le retenir avant de proclamer dramatiquement : « Frères dans le crime, frères dans la peine ! » et d'enchaîner ses trois verres.
Mais le « thé » sur la table n'était pas un grand cru — c'était une énorme bouteille de thé glacé, fraîchement sorti du frigo et versé dans leurs tasses, qu'ils trinquèrent et descendirent gaiement.
Pendant ce temps…
Vrombissement. Devant le manoir des Shen, une berline noire de luxe s'engouffra dans l'allée.
Elle s'immobilisa en douceur devant l'entrée. Clic — la portière s'ouvrit, dévoilant une paire de chaussures d'homme sur mesure posant le pied sur le pavé. La caméra remonta : pantalon impeccable, un costume à six chiffres (frôlant les sept) aux reflets d'aurore, repassé au cordeau, pas un pli…
Shen Ming — chef actuel de la famille Shen, le cher papa de la Jeune Maîtresse, et porteur de surnoms comme « Dou-Dou » et « Petit Ming » gracieuseté de Du Wanyi.
Apprenant que sa fille rentrait aujourd'hui, Shen Ming avait bouclé son travail en un temps record et s'était précipité, juste à temps pour le dîner.
Ça faisait des lustres que la famille n'avait pas mangé ensemble.
Chaque fois que la Jeune Maîtresse rentrait, Shen Ming était soit en heures sup', soit en déplacement à l'étranger, soit coincé dans une autre ville. Quand il arrivait enfin, elle dormait déjà.
Bien qu'ils vivaient sous le même toit, père et fille se croisaient à peine — de quoi laisser le cœur du vieux un peu amer.
Surtout que Shen Ming savait que sa fille avait… des particularités. Toutes ces années, elle ne s'était pas fait un seul ami. Mais cette fois, après l'avoir envoyée à l'école, il avait entendu des bruits de progrès ?
Du Wanyi l'avait mentionné en passant lors d'un appel, mais quand Shen Ming avait insisté pour avoir des détails, elle l'avait accusé de « s'intéresser à d'autres femmes » et avait raccroché.
(Le côté possessif de la Jeune Maîtresse ? Certainement pas hérité de son père poule. Merci la vieille sorcière.)
Inutile de demander. Mieux valait voir de ses propres yeux.
Shen Ming remit ses idées en place et entra d'un pas décidé.
Clic.
La porte s'ouvrit.
Juste dans l'entrée, une paire de richelieus d'homme inconnue — haut de gamme, même style que l'uniforme de l'école de sa fille — attira son regard.
« Elle a vraiment ramené quelqu'un ? » marmonna Shen Ming, surpris, en changeant de chaussures et en accélérant le pas.
En passant devant le salon de thé, il s'arrêta au bruit qui en émanait.
« Cheng-Cheng, dorénavant, on fait comme ça : tu m'appelles "Maman", et je t'appelle "Frère". »
« Euh… c'est pas un peu inapproprié ? Si la Jeune Maîtresse entend — »
« Elle oserait pas ! Cheng-Cheng, je la ménageais tout à l'heure. En vrai combat ? Ta sœur ici, elle recule pas. Dans le temps, je maniais deux machettes et j'ai taillé ma route depuis la Porte Est jusqu'à — »
Shen Ming : « ??? »
Sérieux, comment quelques plats peuvent mener à cette ivresse ? Et depuis quand y a-t-il un segment « découpage de gens » ? Si Shen Ming se souvient bien, la seule chose que sa moitié ait jamais découpée, ce sont les fruits dans *Fruit Ninja*. Un couteau à pastèque ? Ouais, bien sûr.
Quant à « tenir tête à la Jeune Maîtresse » — le mensonge est si gros qu'il pue. S'il avait été si dur, il n'aurait pas dû faire le mort pour la piéger plus tôt, pour se faire chopper et assommer d'un seul coup.
« Honnêteté ? Nan. »
« Droit au bluff ? Absolument. »
« Pas peur de la Jeune Maîtresse ? Aucune chance. »
Du Wanyi ose peut-être sortir de telles âneries, mais Ye Cheng n'oserait même pas les écouter, terrorisé à l'idée que la Jeune Maîtresse matérialise de nulle part pour lui enseigner le vrai sens de « démembrement en cinq parties ».
Ye Cheng, le vieux renard rusé qu'il est, ne commettrait jamais une telle erreur. Il resta assis à laisser son épouse peu fiable radoter pendant qu'il faisait le cheerleader, ponctuant de : « Zéro responsabilité, c'est ça ? »
Shen Ming n'en pouvait plus. Il *devait* voir qui sur terre pouvait si bien vibrer avec son épouse — et réellement synchroniser ses ondes cérébrales avec elle.
« Ahhh, trop bon ! » Glou, glou — Du Wanyi descendit son thé glacé comme du whisky, puis cligna des yeux, perplexe, en remarquant Shen Ming à côté.
« Cacahuète, t'es rentré ? » Ses grands yeux contenaient une encore plus grande bewilderment, comme si elle avait oublié que cette personne vivait ici.
Shen Ming : « ... »
Donc maintenant c'était plus « Petit Ming » ? Juste « Cacahuète » ? Bien sûr — parce que les passe-temps favoris de Du Wanyi étaient manger, dormir, et « taper la cacahuète ». Naturellement, son « mari bien-aimé » avait hérité du surnom.
« Ah, au fait, Cacahuète — je donne ta couverture à Petit Cheng. Va t'en chercher une autre plus tard », ajouta Du Wanyi, comme si c'était la chose la plus naturelle du monde.
Une phrase. Deux hommes sidérés.
Shen Ming : « ??? »
Ma couverture ?
Ye Cheng : « ??? »
Sa couverture ?
Attendez, c'était pas celle de la Jeune Maîtresse ???