« Je suis l'Enfant du Bouddha, Wukong. »
Wukong fit tournoyer légèrement les perles de prière dans sa main et attendit un instant. Face au silence seul à lui répondre, il continua :
« Avant ton emprisonnement, tu étais un Vénérable Bouddha du royaume Mahayana. Aujourd'hui encore, crains-tu un simple Enfant du Bouddha au stade de l'Unité Harmonieuse comme moi ? »
« Jadis, tu parlais d'un cœur voué au salut universel — intrépide même face à la Rivière de l'Oubli. Pourtant, tu te contentes désormais de survivre dans ce lieu misérable ? »
Le regard de Wukong balaya la terre stérile, ne rencontrant que le vent glacial.
« Peut-être me suis-je trompé. »
« Le bouddhisme Mahayana… n'est rien d'autre qu'un mensonge tissé par des lâches qui s'accrochent à la vie. »
Alors qu'il parlait, une lumière dorée flamba à nouveau autour de lui, et il s'apprêta à partir.
« Es-tu venu questionner le Dharma, ou me traîner de nouveau sous la Pagode aux Dix Mille Bouddhas ? »
Une voix rauque résonna de toutes parts, lointaine et insaisissable.
Wukong s'immobilisa, ses yeux brillant d'une clarté acérée tandis qu'il répondait solennellement :
« Ni l'un ni l'autre. Je suis l'Enfant du Bouddha — le Dharma réside en moi. Quant à te ramener à la pagode, ce n'est pas ma tâche. Je suis venu demander : combien de vrais Bouddhas restent-ils aujourd'hui au Monastère du Tonnerre ? »
« Autrefois, étais-tu un vrai Bouddha… ou un Bouddha maléfique ? »
Au moment où ses paroles retombèrent, Wukong perçut quelque chose et tourna son regard vers l'ouest.
Là se tenait un moine âgé, émacié, dénué de toute aura discernable — si ordinaire qu'il aurait pu n'être qu'un simple mortel. Ses robes grossières étaient tissées de chanvre blanc uni, et un lambeau de tissu blanc usé pendait sur ses épaules comme un chiffon jeté.
Wukong l'étudia longuement avant de s'incliner légèrement.
« Je rends hommage au Bouddha Exalté. »
Guangming joignit les paumes et lui rendit son salut.
« Je rends hommage au Futur. »
Wukong se redressa, mais ne questionna pas pourquoi ce Bouddha — officiellement répertorié comme maléfique — l'appelait « le Futur ». Au lieu de cela, il alla droit à son enquête :
« Ma question est simple : le Monastère du Tonnerre d'aujourd'hui est-il le même qu'autrefois ? »
Le Bouddha Guangming observa Wukong — vibrant, regorgeant de vitalité, son corps ceint de radiance sacrée — et finit par soupirer.
« Le monastère est sans vie. Naturellement, il demeure inchangé. »
Wukong insista : « Et les Bouddhas en son sein ? »
Guangming répondit : « De nouveaux Bouddhas arrivent ; d'anciens partent. Comment pourraient-ils rester figés ? »
Après une pause réfléchie, Wukong demanda :
« Alors pourquoi, par le passé, la porte bouddhique ouvrait ses salles à tous les êtres, alors qu'à présent elle exige que les êtres construisent des temples pour les Bouddhas ? »
Guangming répliqua doucement : « Tu connais la réponse. »
« Tu dirais que les Bouddhas diffèrent, que leurs cœurs diffèrent ? Mais ce n'est que la surface. » Wukong fit un pas de plus.
« Devenir Bouddha, c'est porter la lumière en son cœur. Même si l'on ne peut tendre la main, on ne devrait pas rester oisif tandis que la corruption se propage. »
« Les Bouddhas d'aujourd'hui ressemblent de moins en moins à des Bouddhas. Cela semble… faux. »
Guangming étudia l'Enfant du Bouddha passionné, ressentant un mélange inexprimable de lamentation et d'admiration.
Avec solennité, il répondit : « Le royaume Mahayana et la Bouddhéité sont sans lien. La cultivation est cultivation ; le cœur est le cœur. Autrefois, un cœur parfait pouvait faire d'un cultivateur à l'Établissement des Fondations un Bouddha. Aujourd'hui, un cœur souillé par la cupidité peut loger dans un corps Mahayana et être encore appelé Bouddha. Naturellement, ils ne sont pas les mêmes. »
Le regard de Wukong resta ferme. « Puis-je voir ta Terre de Bouddha ? »
Sans hésiter, Guangming déploya son royaume sacré derrière lui — peuplé d'arhats courroucés, de bodhisattvas aux yeux cupides, et de fines volutes de brume cramoisie. Calmement, il demanda :
« Enfant du Bouddha, cette terre me marque-t-elle comme bon ou comme maléfique ? »
Wukong secoua légèrement la tête.
« Je ne sais pas. Je n'ai que des doutes. Sous le Monastère du Tonnerre, certains n'osent répondre, d'autres me reprennent. Cela semble… faux. Il ne devrait pas en être ainsi. »
« Ils ne sont plus mus par le cœur, mais par le profit. »
« Chaque action pesée pour le gain, chaque acte mesuré pour l'avantage. Les sectes bouddhiques sont désormais appelées "écorcheurs" par les autres grandes sectes, et je ne peux le réfuter. »
Alors qu'il parlait, la Terre de Bouddha de Guangming commença à changer — la brume cramoisie s'évanouissant en or, la colère des arhats se muant en fureur juste, les expressions des bodhisattvas devenant solennelles et dignes.
Les yeux de Wukong scintillèrent d'une compréhension naissante.
Guangming le savait : mille explications pâlissaient face à la découverte de la vérité par soi-même.
Les sectes bouddiques n'étaient plus ce qu'elles avaient été. Quel cataclysme les avait déformées ?
Ce n'était pas que son Dharma Mahayana fût défectueux — mais que le profit l'avait tordu.
D'une gravité solennelle, Guangming intona :
« Tu es l'Enfant du Bouddha, et pourtant même toi tu es aveuglée par la brume devant tes yeux. Pire encore, tu te tiens au cœur même de la brume. Pour voir clair, il faut d'abord en sortir — puis la dissiper. »
L'expression de Wukong se fit méfiante. Ses doigts se crispèrent sur ses perles de prière.
Guangming comprit : Wukong se méfiait encore de lui. Il secoua légèrement la tête.
« Je ne te demande pas de me suivre. Seulement de t'indiquer un lieu, et des gens qui pourront t'aider. »
Wukong fronça les sourcils. « Après mille ans sous la Pagode aux Dix Mille Bouddhas, tu as encore des relations ? »
Guangming expliqua :
« Xu Jin de la Secte de la Pureté Mystérieuse Céleste… et . »
« L'un est le disciple central actuel de la secte ; l'autre, un prodige de cette ère. Ils ont les moyens de prouver leur intégrité — et les ressources pour découvrir la vérité que tu cherches. Ils arpentent déjà ce chemin. »
« Trouve-les. Rejoins-les. Tu auras tes réponses. »
Wukong ne dit rien. Il n'était pas fou. Les sectes bouddiques étaient malvenues parmi les factions daoïstes — surtout la Secte de la Pureté Mystérieuse Céleste, qui vacillait au bord du conflit ouvert avec elles.
Même s'il parvenait à les atteindre, éviter une raclée serait déjà un défi.
De ses robes en lambeaux, Guangming sortit une perle de prière d'un blanc immaculé et la tendit à Wukong.
« Montre-leur ceci. Dis que Guangming t'envoie. »
« Essaie. Au pire, tu ne prendras qu'une raclée. »
Wukong canalisa la lumière dorée pour se protéger en saisissant la perle, puis la rangea à part dans son anneau spatial.
« Mes remerciements, Exalté. » Il hésita, puis demanda : « Tu as vraiment osé me rencontrer en personne ? Et si je n'étais qu'un appât pour t'attirer hors de ta cachette ? »
Le visage âgvé et crevassé de Guangming s'éclaira d'un sourire imperceptible, son ton presque badin tandis qu'il répondait :
« Tu es un disciple du Bouddha, capable d'user de capacités divines pour localiser ma position. »
« Pourtant, j'ai moi aussi été un disciple du Bouddha — pourquoi ne pourrais-je pas deviner la tienne ? »
« En ces temps, j'étais le premier incontesté parmi les disciples du Bouddha. »
« Aujourd'hui, j'ai atteint la Bouddhéité, tandis que tu n'es encore qu'un disciple. »
« Les générations plus jeunes feraient bien de ne pas sous-estimer leurs aînés. »