Cui Hao s'approcha vivement.
Il vit la troisième sœur aînée, Chen Baiqing, serrée contre leur maître, le regardant avec des yeux brillants de joie.
Le maître tenait un pinceau, face à une feuille blanche, semblant écrire quelque chose.
Ce n'était pas inhabituel — tous dans la secte savaient que la troisième sœur aînée restait souvent auprès de leur maître.
Mais le regard de Cui Hoa balaya son maître et sa sœur aînée pour se poser sur un homme qu'il n'avait jamais rencontré.
Bien que inconnu, cet homme dégageait une aura de mystère profond rien qu'en se tenant là.
Pourtant… son attention était entièrement absorbée par ce que leur maître écrivait sur la feuille.
Chen Baiqing demanda : « Maître, vous vous en occupez personnellement ? »
posa le pinceau et lui tapota la tête en souriant.
« J'ai eu un peu de temps libre récemment. En apprenant la nouvelle, je devais naturellement venir. »
Lin Luoyu s'avança, une pointe d'excuse dans le ton. « Désolée de vous déranger pour ce déplacement, Maître. »
se tourna vers elle, sur un ton indifférent. « Eh bien, que voulez-vous ? Je suis votre maître, après tout. »
En l'entendant, Lin Luoyu sentit une chaleur dans son cœur — leur maître se tenait toujours à leurs côtés sans hésiter quand le problème survenait.
Li Junzi poussa un léger soupir, un sourire amer aux lèvres.
« Cela faisait un moment que je n'avais pas vu le chef de secte Chu… Je ne m'attendais pas à ce qu'une affaire si mineure vous dérange. »
ricana. « Pas si mineure. Avant de venir, je me suis renseigné — le tumulte est assez important dans le monde de la cultivation confucéenne. Vous ne m'en voulez pas de passer pour observer, n'est-ce pas, lettrée Li ? »
Li Junzi répondit vivement : « Pas du tout. Si quoi que ce soit, je suis honorée. »
Toujours piqué par sa défaite antérieure, Cui Hao n'avait pas l'esprit à la badinerie et se contenta de se tenir silencieusement sur le côté.
remarqua naturellement ce disciple qui lui ressemblait un peu et demanda :
« Je suppose que le débat d'aujourd'hui ne s'est pas bien passé pour notre brillant lettré non plus ? »
Cui Hao acquiesça avec un soupçon de frustration, puis jeta un coup d'œil à Daoïste Yuyang, qui restait rivé sur la feuille.
Ils étaient là depuis un bon moment — n'importe qui aurait au moins levé les yeux ou les salués. Pourquoi cet homme était-il si absorbé par une simple feuille de papier ?
Il demanda : « Maître, qui est ce monsieur ? »
« Il s'appelle Yuyang. Il m'a accompagné pour rien de particulier. »
En parlant, tendit la main et tapa sur le bras de Daoïste Yuyang.
Yuyang sortit de ses pensées et leva les yeux vers le groupe. Il avait remarqué leur arrivée mais était trop absorbé par le déchiffrage du contenu étrange de l'écriture de pour les saluer.
Maintenant qu'on l'avait poussé, il joignit les mains en salut.
« Mes excuses. Je suis Yuyang. »
Cui Hao rendit le geste, puis s'approcha curieusement. Qu'avait écrit son maître pour captiver même quelqu'un d'aussi énigmatique que Daoïste Yuyang ?
Ses yeux tombèrent sur la feuille, et il fronça légèrement les sourcils en lisant à voix haute : « Un cheval blanc… n'est pas un cheval ? »
Alors, comme Yuyang, il se trouva incapable de détourner le regard.
Li Junzi observa l'absorption soudaine de Cui Hao avec curiosité.
continua : « J'ai étudié ce débat. Les théories confucéennes actuelles mettent l'accent sur la droiture et la bonté comme fondement. Après tout, les lettrés cultivent la vertu par l'étude — comment pourraient-ils nier que la bonté est juste ? Et en effet, la bonté n'est pas fausse. C'est une valeur universellement acceptée. »
« Mais le confucianisme utilise cela comme base pour insister sur l'éthique, ligotant les gens avec la morale et les rites. »
« Pourtant, cette approche ne fait qu'effleurer la surface, négligeant souvent l'essence des choses. »
« Un fils peut avoir raison mais doit céder à son père par bienséance. Un souverain peut avoir tort, pourtant ses ministres se taisent par devoir. »
« Rien en ce monde ne peut être jugé par un unique modèle — pourquoi devrions-nous être enfermés par le mot "bienséance" ? »
Il pointa la feuille qu'il venait d'écrire.
« Alors, je pose une question au confucianisme : Un cheval blanc… n'est-il pas un cheval ? »
Li Junzi se figea un instant, puis se précipita vers la table et fixa la feuille.
Après un moment, elle murmura doucement, comme se questionnant elle-même :
« Un cheval blanc… n'est pas un cheval ? »
Chen Baiqing parcourut le contenu du regard et le rejeta vite. Un cheval blanc était évidemment un cheval — ce n'était que sophisme.
Un enfant pouvait percer à jour un paradoxe si flagrant.
« Le confucianisme valorise les rites au-dessus de la logique. Si vous essayez de le contrer par la pensée confucéenne, vous ne ferez que vous embrouiller. »
En l'entendant, Chen Baiqing leva les yeux vers son maître, qui avait semblé deviner son scepticisme. Son expression portait une pointe d'amusement.
Cui Hao arracha enfin son regard de la feuille et regarda son maître avec admiration.
« Maître, vous êtes vraiment le meilleur pour le sophisme. »
lui claqua immédiatement le front.
« Sophisme ? C'est de la pensée philosophique. Et tu t'appelles un génie confucéen ? »
Cui Hao se frotta le front — ça ne faisait pas mal, mais il feignit l'offense.
« Maître, je vous faisais un compliment. »
Puis son expression devint solennelle. « Que je sois un génie ou non, je ne sais. Mais avec cette seule question, vous en êtes indubitablement un. Avez-vous déjà songé à devenir un Sage, Maître ? »
lui lança un regard de travers. « Ton maître peut être impressionnant, mais je ne suis pas si omnipotent. Je ne fais qu'emprunter les idées des autres et dire des absurdités. Un Sage ? Certainement pas moi. »
Li Junzi retira son regard et poussa un doux soupir.
« Le chef de secte Chu est vraiment remarquable, avec le potentiel d'un Sage… »
Sa vision périphérique s'attarda sur la feuille portant l'argument du « cheval blanc n'est pas un cheval ». Elle eut l'impression d'être sur le point de saisir quelque chose de profond.
Pour la première fois, elle se tenait au seuil d'un nouveau principe.
Auparavant, elle n'avait fait que sentir que quelque chose n'allait pas, sa pensée contrainte par des années d'étude rigide.
Comment pouvait-on devenir confucéen sans accepter ses préceptes ?
Pourtant, une fois devenu confucéen, s'en affranchir revenait à jeter sa cultivation.
Maintenant, avec cette unique question — « Un cheval blanc n'est-il pas un cheval ? » —
Li Junzi perçut pour la première fois l'étroitesse de sa perspective, ainsi qu'une faible lueur de la manière de la transcender.
Lin Luoyu lut aussi l'argument. C'était bien une question capable d'ébranler n'importe quel lettré confucéen. Elle demanda :
« Alors, Maître, y a-t-il une réponse à cela ? »
allait répondre lorsqu'il remarqua que la respiration de Li Junzi devenait erratique, son regard urgent.
Il avala sa réponse initiale et dit plutôt :
« Votre maître aime poser des questions. Les résoudre est le fardeau de ceux qui sont tourmentés. »
« Tout ce que je fais, c'est demander. Plutôt que de me demander à moi, ne préféreriez-vous pas voir comment les grands lettrés confucéens répondent ? »
Les yeux de Cui Hao s'allumèrent en imaginant les expressions de ces éminents lettrés — se débattant, sachant qu'un cheval blanc était un cheval,却 incapable de réfuter l'argument.
Bien que cette question seule ne puisse décider de l'issue du débat — après tout, c'était clairement un paradoxe —
l'emporter par le sophisme valait encore mieux qu'une défaite écrasante.
Et ce serait une douce revanche pour l'humiliation du jour.
Le regard de Li Junzi se stabilisa, mais son esprit s'emballa, pourchassant désespérément cette insaisissable étincelle de compréhension.
Un cheval blanc… n'est pas un cheval.