Toutes choses au monde possèdent un esprit, et les bêtes qui s'éveillent à la cultivation se transforment en créatures appelées yao — un terme générique, nullement péjoratif.
Pour les humains, même une créature comme Qinghe, avec sa forme draconique, est classée parmi les yao.
Bien entendu, si vous pointiez le nez de Qinghe en l'appelant yao, Qinghe ne hésiterait pas à vous donner une leçon — prompte et impitoyable.
Les plantes qui accèdent à la conscience sont fondamentalement semblables aux bêtes, mais contrairement aux yao qui ont un cerveau, les plantes dépourvues d'intelligence ne dépendent entièrement que des conditions propices — le moment céleste et les avantages terrestres — pour naître.
Des choses comme la nutrition d'énergie spirituelle ou la lueur de la lune.
En conséquence, les cultivateurs plantes sont souvent désignés sous le terme de jing, un mot qui porte une touche de préciosité.
Il y a environ mille ans, les yao et les jing étaient des trésors rares. Bien que faibles et exigeants à entretenir, leur nature adorable et leur valeur ornementale les rendaient très recherchés.
Un temps, il y eut même des équipes spécialisées dans la capture de yao.
Mais un certain génie mit au point une méthode d'élevage des yao, faisant chuter leurs prix.
Beaucoup, à l'époque, durent remettre leur existence en question, se demandant si l'apocalypse n'était pas proche — comment les yao avaient-ils pu devenir si abondants du jour au lendemain ?
Au moment où le prix de vente des yao couvrait à peine les frais, ne laissant que de maigres profits, ce génie publia purement et simplement la méthode d'élevage.
Si ce fut une merveille à contempler, cela laissa aussi beaucoup de gens à grincer des dents de frustration.
Heureusement, ce génie avait à la fois le talent et le bon sens de ne pas répandre des rumeurs du genre « seul l'accumulation de yao permet de survivre à l'apocalypse imminente ».
Autrement, le monde lui-même n'aurait peut-être pas été assez vaste pour les épargner.
Dès lors, les yao devinrent sans valeur.
Et naturellement, plus personne ne se donna la peine de les élever.
Après tout, on pouvait cultiver ce qu'on voulait — jing de fleurs, jing d'arbres, tout ce qui faisait envie.
Mais le processus était fastidieux, et ces jing avaient peu de valeur combative. Les vénéneux pouvaient encore servir, mais la plupart des cultivateurs préféraient consacrer leur temps à la vraie cultivation.
L'engouement pour les yao fut emporté dans les vastes marées de l'histoire de la cultivation immortelle, comme s'il n'avait jamais existé.
De nos jours, la plupart des yao et des jing sont des spécimens authentiques, nés naturellement.
Comparés à leurs homologues domestiqués, les jing sauvages regorgent de méfiance.
Si vous les abordez poliment et sincèrement, espérant une conversation, vous aurez de la chance d'apercevoir ne serait-ce que leur ombre.
Après tout, personne ne risquerait sa vie par simple curiosité — qui sait si ces cultivateurs humains veulent discuter ou goûter à leur chair ?
Les plantes, après tout, font partie du régime alimentaire humain.
n'était pas une idiote. Elle n'allait pas marcher dans la Vallée aux Mille Fleurs en hurlant aux jing de se montrer.
Non, cela appelait le grand plan maître de .
Sous le couvert de la nuit, à l'endroit de la Vallée aux Mille Fleurs où la lune brillait le plus fort, déposa un Cristal d'Esprit de Bois artificiel.
C'était l'appât le plus efficace de l'ère de la chasse aux yao — aucun jing ne pouvait résister à l'attrait d'un Cristal d'Esprit de Bois luminescent.
Baigné par la lune, le cristal scintillait d'une douce lueur émeraude, son énergie vitale dérivant doucement sur la brise.
La nuit fraîche n'appartenait pas seulement aux petites créatures, mais aussi aux jing de fleurs assidus comme San Dong.
San Dong perçut que les alentours étaient aussi tranquilles que la veille.
Au milieu de la dense mer de fleurs, une fleur bleu pâle se transforma prudemment en une minuscule fillette, pas plus grande qu'une main.
Une longue robe, tissée à partir des pétales de sa fleur, devint son vêtement.
Elle avait once vu un humain porter une telle tenue, et parmi les myriades de fleurs, San Dong en était tombée amoureuse au premier regard.
Elle avait porté cette robe pendant d'innombrables hivers, et bien qu'elle eût vu des humains en toutes sortes d'autres vêtements, aucun n'avait jamais capturé son cœur comme celui-ci.
Elle leva les yeux vers la lune pleine et ronde, et sourit de satisfaction.
Cet endroit avait une énergie spirituelle clairsemée, sans trésors rares à mentionner. En comptant uniquement sur l'énergie ambiante, elle pouvait à peine tenir la faim à distance.
Si elle voulait vraiment cultiver avec assiduité et devenir une puissante jing de fleur, elle devait tirer parti de chaque pleine lune, de chaque nuit où l'essence de lune descendait.
De telles nuits étaient rares, et même alors, San Dong ne pouvait pas toujours absorber l'essence de lune.
Après tout, la bonne fortune était quelque chose que tout le monde convoitait — même les autres créatures yao.
San Dong n'était pas nécessairement plus faible qu'eux, mais elle détestait se battre.
En tant que jing, elle pouvait vivre bien plus longtemps que la plupart des yao.
Et contrairement aux yao errants, San Dong préférait rester en un seul lieu.
Alors elle cédait tranquillement sa place, laissant les yao absorber l'essence de lune.
Il en allait de même pour les humains qui venaient admirer la lune dans la mer de fleurs.
La plupart étaient de simples mortels, souvent un homme et une femme, contemplant la lune ensemble.
Un sortilège simple les aurait fait fuir, mais San Dong aimait écouter leurs rires et les histoires fascinantes qu'ils partageaient.
Si elle se sentait en sécurité, elle se transformait en fleur et écoutait de loin tandis qu'ils parlaient de leurs rêves, de leurs promesses de revenir chaque année voir la lune ensemble.
Mais très peu tenaient ces promesses.
Certains ne revenaient même pas l'année suivante.
San Dong ne comprenait pas — les promesses étaient-elles si dénuées de sens pour les humains ?
Peut-être était-ce les histoires, ou peut-être la pensée que les humains vivaient de toute façon si peu de temps, mais San Dong ne répugnait pas à leur accorder un peu de son temps.
Ou peut-être… était-ce aussi parce que les humains la terriffiaient.
Il y avait un souvenir que San Dong emporterait à jamais — un enfant égaré dans la mer de fleurs, criant de peur.
Le son résonna à travers la vallée, porté loin par le vent, mais personne ne vint.
San Dong était terrifiée. Et si c'était un piège ?
Mais les cris de l'enfant devinrent rauques, s'estompant en sanglots silencieux, les supplications d'aide les plus innocentes qui soient.
À la fin, San Dong ne put résister. Elle prit forme humaine et guida l'enfant vers le chemin du retour.
Mais à partir de ce jour, les humains se mirent à fouiller la vallée fleurie à la recherche de ses traces.
Ils mirent même le feu à une petite colline de fleurs dans leur poursuite.
Les flammes firent rage un jour et une nuit.
La vue de l'incendie rouge sous le ciel nocturne se grava dans la mémoire de San Dong, la laissant le cœur brisé pendant de nombreux hivers.
Avait-elle fait le mal ?
San Dong ne le savait toujours pas, mais elle avait appris une chose — les humains… étaient terrifiants.
Ils ne portaient aucune révérence à la vie. Ils ne se souciaient que de leurs objectifs.
San Dong ne voulut plus jamais rencontrer un autre humain. Elle ne souhaita plus entendre leurs histoires.
Ce soir-là, sous le clair de lune radieux, San Dong se faufila à travers les fleurs, se dirigeant vers l'endroit le plus lumineux.
Ses sens étaient aiguisés, mais ce soir-là, il n'y avait ni yao, ni humains.
Le vent ne portait que le parfum des fleurs.
Alors qu'elle s'approchait, ses yeux tombèrent sur le Cristal d'Esprit de Bois, brillotant d'un vert pâle sous la lune.
Ses yeux s'écarquillèrent d'incrédulité.
En tous ses innombrables hivers, elle n'avait jamais vu un tel trésor.
Elle pouvait pratiquement goûter la douce énergie qu'il rayonnait.
Avec ce cristal, San Dong pouvait devenir une jing de fleur bien plus puissante.
Instinctivement, elle fit un pas en avant — puis se figea.
Son esprit vif rattrapa vite le temps perdu.
Depuis quand une telle fortune existait-elle en ce monde ?
Elle connaissait chaque pouce de cette vallée, et ce cristal n'y avait jamais été auparavant.
Et, par un hasard providentiel, il apparaissait juste là où la lune brillait le plus fort.
San Dong sentit soudain un frisson lui parcourir l'échine — cela ne pouvait être qu'un tour d'humain !
Mais alors qu'elle fixait le Cristal d'Esprit de Bois, une autre pensée lui traversa l'esprit — et si quelqu'un l'avait laissé tomber par mégarde ?
Pourtant, en un rien de temps, San Dong prit sa décision — faire comme si elle ne l'avait jamais vu et rentrer dormir !
Si cela appartenait vraiment à un humain, que se passerait-il s'ils revenaient le chercher et le trouvaient manquant ? Brûleraient-ils sa maison à nouveau ?
Mieux valait faire comme si elle n'avait jamais posé les yeux dessus !
Ainsi, ils n'auraient aucun prétexte pour incendier son foyer !
Ce n'était pas un jour de chance — mieux valait rentrer et dormir pour la sécurité.
San Dong voulait encore vivre très, très longtemps.
Alors elle fit vivement demi-tour et s'enfuit. Mais après quelques pas à peine, un riche flot d'énergie spirituelle lui parvint sur la brise.
Elle s'immobilisa net, le regard dérivant vers la source du vent.
San Dong regarda prudemment dans cette direction.
Là, nichée parmi les fleurs, gisait une petite pierre bleu pâle, pas plus grosse qu'un ongle humain.
Était-ce… une pierre spirituelle ?
Les pieds de San Dong lui semblèrent soudain pris racine sur place.