Le lendemain des funérailles royales aurait dû apporter le calme.
Au lieu de cela, Belgrade plongea dans le silence. Non la paix du deuil, mais ce genre de quiétude sans souffle qui précède une détonation.
Moreau se tenait à la haute fenêtre de l'ambassade, les bras croisés, les yeux suivant une charrette tirée par un cheval qui roulait dans la rue.
Le cocher ne daigna même pas jeter un regard vers le drapeau français qui flottait encore au-dessus des grilles.
Il n'avait jamais vu un peuple détourner le regard avec une telle délibération. C'était comme s'il n'était pas là.
Derrière lui, la porte grincia.
Renaud entra avec deux tasses. « Noir. Brûlant. Amer comme les rumeurs que j'ai entendues du personnel yougoslave ce matin. Ça colle à l'ambiance. »
— Balance.
Renaud lui tendit le café. « On parle d'une attaque. Non confirmée. Quelque chose comme "faire une déclaration" avant le départ des Français. »
Moreau ne dit rien.
Il fixa son reflet dans la vitre. « Il faut qu'on découvre qui parle. »
Avant un autre mot, un coup sec retentit.
Un attaché de l'ambassade yougoslave, à peine vingt ans, entra avec une enveloppe. « Pour le capitaine Moreau. Ils ont dit urgent. »
Moreau acquiesça, l'ouvrit avec précaution.
À l'intérieur, en français approximatif, griffonné dans l'urgence :
« Il n'y a pas de paix. Ils frapperont bientôt. L'ambassadeur saigne ensuite. 2 jours.
Ministère des Transports. Sous-sol. Aile ouest. Pas d'uniformes. »
Il le lut deux fois.
Puis une troisième.
Renaud se pencha. « Mauvaises nouvelles ? »
« Ça dépend de si tu penses qu'une menace et un avertissement veulent dire la même chose. »
Le visage de Renaud se durcit. « Merde. Quelqu'un prépare un coup sur Dufort ? »
« Ou ils l'ont déjà mis en marche », dit Moreau.
Il lui tendit la note. « Si c'est vrai, quelqu'un vient de nous donner une longueur d'avance. »
Les sourcils de Renaud se froncèrent. « Le ministère des Transports ? C'est du vieux territoire gouvernemental. »
« Et plus de gardes là-bas. »
Renaud jeta la note sur le bureau. « Il nous faut un plan. »
Bientôt, ils partirent pour l'ambassade et découvrirent que l'ambassadeur Dufort était absent.
Dans la précipitation, ils le rattrapèrent et s'installèrent dans sa voiture.
Ils lui donnèrent la note et, après l'avoir lue.
Il était furieux.
« Ceci... c'est de la folie », marmonna-t-il, serrant la note. « Sommes-nous certains que ce n'est pas un bluff ? »
« Si c'en est un, quelqu'un a forcé un bureau de haut niveau, planté de faux renseignements et piégé le sous-sol d'un ministère abandonné rien que pour nous faire peur. C'est beaucoup de peine pour rien. »
Dufort ne contesta pas.
Ses doigts tremblèrent légèrement. « Et vous êtes sûrs qu'ils connaissaient notre itinéraire ? »
« Trop de références aux véhicules », dit Renaud d'un ton sombre. « Plaques diplomatiques. Itinéraires qu'on a utilisés pendant les funérailles. »
Ils arrivèrent bientôt au vieux bâtiment du ministère des Transports près du quartier ferroviaire après avoir détourné la voiture pour une reconnaissance.
L'endroit était mort.
Le groupe descendit dans le sous-sol ouest, humide.
Les services de renseignements yougoslaves avaient dépêché l'un de leurs officiers de terrain, un homme aux yeux vifs en civil nommé le capitaine Marko Jelić.
Il les attendait au pied de l'escalier, le visage impassible.
« Vous avez trouvé la note vous aussi ? » demanda Jelić sans préambule.
Moreau acquiesça. « La vôtre était anonyme aussi ? »
Jelić grimça. « Non. La nôtre était accompagnée d'un pigeon mort dans une enveloppe du ministère. Ils voulaient qu'on la remarque. »
Ils progressèrent dans le sous-sol avec prudence, les torches balayant les tuyaux rouillés et les piles de vieux registres.
Près du coin le plus éloigné, Renaud s'accroupit et désigna du doigt.
« Relais de communication », dit-il. « Branché sur une ligne militaire. Ils écoutaient. »
Jelić jura doucement. « Interne ? »
« Peut-être. Ça pourrait être quelqu'un avec de sérieux appuis. »
Près de l'installation de communication, Moreau repéra des papiers épars : manifests d'itinéraires, de fausses cartes d'identité d'ambassade, une liste de noms de code de véhicules à moitié brûlés, mais encore assez lisibles.
Il se tourna vers Jelić. « Qui est censé avoir accès à ce bâtiment ? »
« Techniquement ? » répondit Jelić. « Personne. Il a été désaffecté l'an dernier. Mais certains employés du ministère gardent encore des clés... ou les vendent. »
« Ça réduit à la moitié du gouvernement », marmonna Renaud.
Après cela, ils partirent pour l'ambassade.
Le bureau de l'ambassadeur Dufort devint soudain une salle de guerre.
« Je ne veux pas de panique », dit Dufort. « Si cette piste est fausse, on ne peut pas déclencher une tempête diplomatique de merde. »
« Mais si elle est vraie, vous ne passerez pas le jeudi matin », riposta Moreau.
Un autre officier de liaison yougoslave les rejoignit.
Le colonel Nedević, bourru, rasé de près, avec un nez qui avait vu trop de bagarres de bar, se tenait dans le coin, les bras croisés.
« Nous assurerons la surveillance. Mais pas d'uniformes. Pas d'armes », dit Nedević fermement. « Si nos propres gens nous voient aider les Français, ça pourrait nous retomber dessus violemment. »
Dufort haussa un sourcil. « Vous croyez qu'ils s'en prendraient aux leurs ? »
Nedević offrit un sourire sinistre. « Vous croyez que les factions ici se soucient de qui porte le manteau, tant qu'il sent l'étranger ? »
Moreau se pencha sur la carte. « On tend un piège. Une vraie voiture, une leurre. Vous placez vos meilleurs agents avec nous. S'ils tirent, on enregistre. »
« Où voulez-vous que la leurre aille ? » demanda Nedević.
« Même itinéraire que la visite prévue au musée », dit Moreau. « Aucune déviation. Qu'ils pensent qu'on est stupides. »
Après cela, Renaud, Moreau et deux agents yougoslaves de confiance se réunirent pour finaliser l'itinéraire.
« On fait sortir la voiture-leurre la première. Quinze minutes d'avance. Qu'ils pensent nous avoir repérés », expliqua Moreau. « Pendant ce temps, Dufort reste à l'intérieur. Je serai dans la seconde voiture, marquée discrètement. »
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L'agente yougoslave, une femme nommée Mira, acquiesça. « Je serai la seconde diplomate française. »
« Tu es sûre ? »
« Je porte ce visage depuis la rébellion croate. Je sais jouer la hautaine », ricana-t-elle.
Moreau ricana en retour. « C'est un talent rare. »
Renaud distribua un paquet de dossiers. « Photos, plans, et repères d'extrémistes connus. On leur donne tout l'appât qu'ils veulent. »
La Citroën-leurre glissa hors de l'ambassade, deux « diplomates » en costume à l'intérieur : Mira et un autre agent nommé Stojan.
Moreau et Renaud observèrent depuis un toit à deux pâtés de maisons, tous deux en trench-coats civils.
Renaud exhalait lentement. « Tu crois qu'ils vont mordre ? »
« Ils vont mâcher. »
Dix minutes plus tard, un éclair.
Une boule de flamme éclata au coin de la rue Kneza Miloša.
Les vitres volèrent en éclats.
Le feu lécha le réverbère tandis que les cris suivirent.
L'expression de Moreau ne broncha pas. « Voilà notre réponse. »
Ce soir-là, les informations arrivèrent vite.
Un analyste militaire yougoslave entra dans la salle d'opérations. « Un fragment de plaque d'immatriculation. Correspond à un véhicule Zastava noir. Loué il y a deux jours. Immatriculation de l'Est. »
Moreau se pencha. « Budapest ? »
« Plus près. Novi Sad. Mais frontière hongroise. »
Un autre officier entra. « Dénonciation anonyme. Localisation à Zemun. Entrepôt rue du Danube. »
« On y va. »
Le bâtiment était abandonné depuis longtemps, peinture écaillée, fenêtres fermées.
Une antenne de communication dépassait du toit, de fins fils traînant comme des veines.
Moreau, flanqué de deux agents et de Renaud, approcha par le côté.
À l'intérieur, une lumière vacillait.
Les quatre hommes firent irruption.
Deux hommes surpris se précipitèrent vers leurs pistolets, trop tard.
Renaud plaqua l'un au sol tandis que le pistolet silencieux de Mira pointait sur la gorge de l'autre.
« Je te l'avais dit », siffla-t-elle en serbe. « Pas de mouvements brusques. »
Dans le coin : des documents.
Des piles de tracts imprimés.
Des schémas.
Des emplois du temps de l'ambassade.
Un émetteur radio, encore tiède.
Ils traînèrent les deux suspects à l'arrière d'un camion yougoslave et les emmenèrent dans la nuit pluvieuse de Belgrade.
Dans une pièce sans fenêtres près de la caserne du Danube, Moreau entra dans la lumière tamisée.
L'homme face à lui était jeune.
En sang mais conscient.
Terrorisé.
« Je veux un nom », dit Moreau.
« Je... je n'ai fait que conduire la voiture. »
« Tu as aussi surveillé l'ambassade. Tu as enregistré les mouvements. Qui t'a donné l'ordre ? »
Silence.
Renaud s'avança. « Tu as deux sorties. L'une sur tes jambes. L'autre dans un sac. »
L'homme craqua.
Des noms.
Militaires.
Politiques.
Pas des radicaux marginaux, des officiels connectés.
« On m'a dit que ce serait symbolique », sanglota-t-il.
« La France l'a laissé mourir. Maintenant, la France meurt en retour. »
Les jointures de Moreau blanchirent.
L'ambassadeur Dufort fixait le jardin sombre. « Si ce qu'ils ont dit est vrai... ce n'est plus seulement des radicaux. »
« Ils avaient des uniformes. Des clés pour des zones restreintes », dit Moreau. « Ce n'est pas de la racaille de rue. »
« Vous pensez que c'est du haut niveau ? »
« Peut-être pas ordonné. Mais toléré. »
Dufort parut épuisé. « Ce pays se défait. »
Moreau regarda vers la ville, vers le dôme du Parlement. « Alors il va falloir commencer à recoudre avant que les coutures ne pètent. »
Dufort leva son verre. « Aux points de suture. »
Moreau trinqua. « Aux fantômes qui nous ont forcés à coudre. »