C'était un matin tranquille.
Du pain chaud était encore sur la table.
Le beurre reposait à demi fondu dans son beurrier.
Étienne Moreau sirotait son café, assis à table à côté de sa mère, qui tendait une assiette de tartines grillés à Renaud.
Son petit frère racontait une histoire sur l'école, quelque chose à propos d'un camarade qui s'était endormi pendant un cours de géographie et tout le monde avait ri, même son père, qui avait à peine relevé les yeux de son journal.
« La France est si paisible en ce moment », dit sa mère, s'essuyant les lèvres avec une serviette. « Malgré tout ce qu'on entend à la radio, les choses semblent… stables. »
Renaud ricana. « Paisible, c'est bien. Espérons que ça dure plus longtemps que mes godasses. »
« Je le pense », insista-t-elle. « C'est si agréable de vous avoir tous les deux ici. Comme avant. »
Ses yeux s'attardèrent sur Étienne une seconde de trop. « J'aimerais que ça dure un peu plus longtemps. »
Avant qu'il ne puisse répondre, une voix perçante brisa le calme.
« Capitaine Moreau ! »
Elle retentit depuis la rue.
Tous les regards se tournèrent.
Moreau se leva, fronçant les sourcils. « Qu'est-ce que c'est que ce bordel ? »
Ils sortirent sur le perron, la brise coupant à travers le soleil matinal.
Garée juste devant le portail en fer, une camionnette militaire Citroën Type 23 d'un gris terne tournait encore au ralenti.
Trois soldats se tenaient au garde-à-vous.
Un quatrième, portant des galons de lieutenant, gravissait déjà les marches avec des papiers à la main.
Moreau fit un pas en avant, Renaud sur ses talons.
Sa famille resta en arrière, massée dans l'embrasure de la porte, une curiosité tendue sur le visage.
Le lieutenant s'arrêta, salua sèchement. « Capitaine Moreau ? »
« C'est moi », répondit Moreau. « De quoi s'agit-il ? »
Le lieutenant se raidit. « Vous êtes ordonné de vous rendre à Paris immédiatement. Un comité vous a convoqué pour une audition formelle suite à votre dernier rapport. Votre permission est annulée, à compter de cet instant. Vous devez comparaître après-demain. »
Moreau cligna des yeux. « C'est… brutal. »
Renaud croisa les bras. « Pas de détails ? »
« Aucun que je puisse vous donner, monsieur », dit le lieutenant, puis se tourna vers Renaud et salua à nouveau. « Les ordres viennent d'en haut. On m'a chargé de les transmettre et d'attendre aucune réponse. »
Moreau baissa les yeux sur la lettre cachetée qu'on lui tendait.
L'enveloppe portait le sceau du ministère de la Guerre.
« Compris », dit Moreau d'une voix plate.
« Bonne journée, Capitaine. » Le lieutenant recula, monta dans le véhicule, et avec un grondement sourd du moteur, la voiture fit demi-tour et disparut au bout de la rue.
Renaud exhala. « Bah. Voilà le reste des vacances foutu. »
Moreau plia la lettre et la glissa dans la poche de sa veste. « Paris encore. Évidemment. »
« Tu crois que c'est pour l'épuration ? Ou cet autre dossier qu'on n'a jamais fini de creuser ? »
« Aucune idée », marmonna Moreau. « Mais ils veulent quelque chose. Et ils le veulent vite. »
Renaud secoua la tête. « J'aime pas ça. Quand l'armée pose des questions dans la précipitation, ça veut généralement dire que quelqu'un va se faire jeter sous un bus. »
Il se tourna vers la maison. « Alors, tu vas leur raconter quoi ? »
Moreau jeta un coup d'œil à sa famille, toujours plantée dans l'embrasure. « Pas la vérité. »
Sa mère parut inquiète dès qu'il reprit place à table.
« Qu'est-ce qu'ils voulaient ? »
« Un exercice à Paris », dit-il distraitement, déboutonnant sa veste. « Rien de grave, mais ils ont besoin d'un officier expérimenté sur place. »
« Pendant ta permission ? » fronça-t-elle les sourcils. « C'est ridicule. Tu viens à peine d'arriver. Ils ne trouvent personne d'autre ? »
Moreau tenta un sourire. « C'est juste un rappel rapide. Je serai de retour avant que tu t'en rendes compte. »
« Tu dis toujours ça. »
Cette fois, il n'eut pas de réponse.
Son père, toujours assis mais observant maintenant avec attention, dit doucement : « S'ils t'appellent comme ça, c'est que c'est important. »
Moreau ne répondit pas.
« Viens », dit son père à sa femme. « N'en fais pas une scène. Le gamin est soldat. »
Elle mordit sa lèvre mais acquiesça, brossant une mie de la table.
Moreau s'excusa et monta faire sa valise.
Il plia son uniforme, remit son ceinturon dans son étui en cuir, et s'apprêtait à boucler sa musette quand la porte s'ouvrit derrière lui.
Son père se tenait là, bras croisés, cravate desserrée au col.
« Tout va bien, fiston ? »
Moreau se retourna. « Ouais. Juste un rappel de routine. »
Son père le regarda longuement. « Tu sais que je ne suis pas né de la dernière pluie. »
Moreau hésita. « C'est pas quelque chose dont je peux parler. »
Son père entra et referma la porte derrière lui. « Étienne. Je suis peut-être vieux, mais je ne suis pas mort. J'ai encore des connaissances. À Paris. Si ça tourne mal, si tu te retrouves coincé, n'hésite pas à faire appel à moi. Je ne poserai pas de questions. Mais je remuerai ciel et terre. »
Moreau sentit quelque chose se serrer dans sa poitrine. « Merci, Papa. Mais c'est bon. Je peux gérer. »
Son père ne dit rien d'autre.
Il s'avança et posa une main sur son épaule. « T'as changé. Y a quelque chose de plus lourd en toi. J'espère que tu ne portes pas tout seul. »
« Je vais bien », dit Moreau tout bas.
Mais il serra son père dans ses bras quand même.
Et le retint plus longtemps que prévu.
En bas, Renaud l'attendait déjà, son manteau jeté sur l'épaule et une miche de pain fourrée sous le bras.
« C'est quoi ça ? » demanda Moreau.
« Souvenir », grina Renaud. « Ta mère m'aurais pas laissé partir sans. »
Sa mère s'avança, étreignant Moreau à nouveau très fort. « Promets-moi que tu écriras. Et cette fois, pas d'excuses. »
« Je le ferai. »
Son petit frère lui tendit un petit bout de papier plié. « Je t'ai fait un dessin. Pour ta caserne. »
Moreau le déplia. C'était un croquis grossier d'un char. Avec des ailes.
« Un char volant ? » rit-il.
« Tu as dit que t'es aux commandes maintenant. Donc je t'ai fait quelque chose de mieux. »
« Je l'adore », sourit Moreau. « Je l'épinglerai sur mon bureau. »
Ils sortirent par la porte.
Alors qu'ils marchaient vers la gare, Renaud marmonna : « Tu crois que c'est une bonne chose ? »
Moreau fixa droit devant lui. « Aucune idée. Mais on saura bientôt assez tôt. »
Renaud ajusta sa casquette. « Paris n'apporte jamais la paix. Que de la politique. »
Moreau exhala lentement. « Alors mieux vaut qu'on joue bien leur partie. »
Et sur ça, ils quittèrent Lyon.
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(Alors les gars, vous aimez le roman jusqu'ici. Oui, ça peut être lent mais c'est comme ça que je sens que l'histoire révélera son potentiel. Bref, assez causé, j'espère que vous pourrez laisser des commentaires et des retours grâce auxquels je pourrai améliorer mon Roman.
Merci
Clautic)