Le matin à la caserne baignait dans le murmure monotone de la paperasse, le grattement des plumes sur le papier et les soupirs d'exaspération, disons plutôt de franche exaspération, qui ponctuaient le silence.
Moreau était assis à son bureau, manches retroussées, feuilletant les rapports qu'il devait signer, tamponner et transmettre aux bons services.
En face, Renaud poussa un long grognement, se massant le visage en s'affalant sur sa chaise.
« Merde, Moreau. Comment se fait-il qu'on survive à des fusillades, des trahisons et des purges militaires, alors que je suis convaincu que c'est ça qui va me tuer ? »
Moreau esquissa un sourire en signant un autre document. « La paperasse, c'est la vraie guerre, mon vieux. »
« Alors je me rends, » marmonna Renaud en lâchant son stylo. « Passez-moi en cour martiale, dégradez-moi... je m'en fiche. Foutez-moi juste loin de ce putain de bureau. »
Avant que Moreau ne puisse répondre, on frappa à la porte.
Un jeune caporal entra, se tenant au garde-à-vous avant de tendre à Moreau une enveloppe cachetée.
« Ceci est arrivé pour vous, mon capitaine. »
Moreau cligna des yeux, surpris, avant de prendre la lettre.
Dès qu'il reconnut l'écriture, son souffle se coupa.
C'était de sa famille.
Une seconde, il se contenta de la fixer.
Depuis qu'il s'était réveillé dans ce corps, reprenant la vie d'Étienne Moreau, il avait soigneusement évité de penser à cette part de son passé.
Il avait embrassé les devoirs d'officier, la mission de changer l'avenir de la France.
Mais maintenant, tenant cette lettre, la réalité de sa famille le percutait comme un train.
Un flash-back remonta à la surface.
Lyon, France.
Il y a de nombreuses années.
La maison n'était pas fastueuse, mais confortable.
Une solide demeure de deux étages en brique et en pierre, aux volets en bois qui grinçaient au vent.
Son père, Henri Moreau, était un homme sévère mais juste, bureaucrate au ministère des Finances, gérant des dossiers administratifs tard dans la nuit.
Il était toujours impeccablement mis, ses lunettes bas sur le nez, des piles de papiers s'accumulant sur son bureau.
« Discipline et responsabilité, Étienne. C'est ce qui empêche ce pays de s'effondrer. »
Sa mère, Madeleine Moreau, était le cœur de la famille, une femme au tempérament chaleureux mais sans concession.
Elle gérait la maison avec une rigueur militaire, veillant à ce que tout soit en ordre, des repas à l'éducation en passant par les gronderies fréquentes quand ils dépassaient les bornes.
« Étienne, redresse-toi ! Et pour l'amour du ciel, ne cours pas dans la maison... tu n'es pas un cheval ! »
Puis il y avait son jeune frère, Louis.
Le gamin l'idolâtrait, le suivait partout, singeait ses manières et le suppliait de lui apprendre à tenir correctement une épée en bois.
« Quand je serai grand, je m'engagerai moi aussi ! Comme toi ! » avait déclaré Louis une fois, bombant son petit torse.
« L'armée n'est pas un jeu, Louis, » lui avait répondu Étienne, en ébouriffant ses cheveux. « Tu devrais viser mieux. »
Louis avait froncé les sourcils. « Mais toi, t'es dans l'armée. Et t'es le meilleur ! »
Étienne avait juste ri.
Des années plus tard, dans un autre corps, à une autre époque, ces souvenirs ressemblaient à des fantômes qui lui pressaient la poitrine.
Moreau cligna des yeux, revenant au présent.
Ses mains étaient crispées lorsqu'il rompit le cachet et déplia la lettre.
Mon cher Étienne,
Tu ne nous as pas écrit depuis des semaines, et je commence à croire que tu as oublié que tu as une mère qui s'inquiète pour toi.
Chaque jour, je regarde par la fenêtre, me demandant quand je reverrai le visage de mon fils. Manges-tu correctement ? Prends-tu soin de toi ? Connaissant ton caractère, tu dois être submergé par le travail et oublier de te reposer.
Ton père dit que tu es un homme maintenant, un officier, et que je ne devrais pas te materner. Mais une mère reste une mère. Je m'en fiche que tu sois capitaine ou maréchal... je m'inquiéterai toujours.
Ton frère demande constamment de tes nouvelles. Il veut savoir quand tu rentreras.
Lyon est inchangé. Les rues sont animées, le boulanger vend toujours les meilleurs croissants du quartier, et tes vieux amis demandent encore de tes nouvelles quand ils passent nous voir.
Mais ce n'est plus la même chose sans toi.
Je sais que l'armée t'occupe, mais tu dois nous répondre. Et si tu le peux, dis-nous quand tu rentres. Ça fait trop longtemps.
Avec tout mon amour,
Maman
Moreau expira longuement, les yeux rivés sur la lettre.
Ses doigts tremblaient légèrement, mais pas de peur.
D'hésitation.
Cette vie était devenue la sienne.
Il s'y était jeté corps et âme, sans questionner, acceptant le rôle, les responsabilités et les fardeaux.
Mais maintenant, face à l'écriture de sa mère, il réalisait à quel point il avait tout occulté.
Il avait une famille.
Des gens qui l'aimaient.
Qui lui manquaient.
Et pourtant...
Il ne savait pas comment leur faire face.
Verraient-ils à travers lui ?
Sa mère plongerait-elle dans ses yeux et remarquerait-elle les différences subtiles ?
Louis sentirait-il que le frère qu'il admirait n'était plus la même personne ?
Avant qu'il ne s'enfonce davantage, la voix de Renaud trancha dans ses pensées.
« Moreau, qu'est-ce qui ne va pas ? »
Moreau ne répondit pas tout de suite, serrant toujours la lettre.
Renaud se pencha, plissa les yeux sur le papier avant de sourire en coin. « Ah, c'est d'Élise ? Déjà des lettres d'amour ? »
Moreau lui lança un regard plat. « C'est de ma famille, abruti. »
Le sourire de Renaud s'effaça légèrement.
L'expression de Moreau dut être étrange, car le ton moqueur de Renaud disparut complètement.
Sa voix devint plus basse.
« Tu t'inquiètes pour eux ? Que cette merde ne les éclabousse ? »
Moreau cligna des yeux.
Ce n'était pas ce qu'il pensait, mais... il pouvait utiliser cet alibi.
Avant qu'il ne puisse dire quoi que ce soit, Renaud posa une main ferme sur son épaule.
« Écoute, quoi qu'il arrive, ta famille c'est ta famille. Ils sont là pour toi. Ils t'ont écrit parce qu'ils te manquent, pas parce qu'ils ont peur. Si tu les évites à cause du boulot, alors il est temps de prendre une permission et d'aller les voir. »
Moreau le fixa.
Il n'avait pas réalisé jusqu'alors que Renaud avait complètement mal interprété son silence.
Mais peut-être... peut-être que c'était mieux ainsi.
Moreau inspira profondément, reportant son regard sur la lettre.
Ce corps était le sien maintenant.
Cette vie était la sienne maintenant.
Et si c'était vrai, alors cette famille l'était aussi.
Sa mère.
Son père.
Son frère.
Ils étaient à lui.
Et il vivrait cette vie pleinement.
Moreau soupira, secouant la tête.
« Merde. Je suppose que t'as raison. »
Renaud grina. « Bien sûr que j'ai raison. Alors, on part quand pour Lyon ? »
Moreau esquissa un sourire, rangeant soigneusement la lettre dans sa poche.
« Fais ton sac, Renaud. On rentre à la maison. »