Les coups de feu s'étaient tus depuis longtemps.
Dans le bureau du colonel Perrin, le général Delon était assis sur une chaise en bois, les bras posés sur le bureau alors qu'il se penchait en arrière, expirant profondément.
Sa capote était déboutonnée, son uniforme légèrement froissé.
Ses yeux trahissaient l'épuisement, mais son esprit restait inébranlable.
La porte grinça en s'ouvrant, et le commandant Varenne entra, ses mouvements vifs et précis comme toujours.
« Général, nous partons dans dix minutes. Les hommes sont déjà prêts. »
Delon esquissa un rictus, se massa les tempes avant de se tourner vers Perrin.
Son rire était sec, dénué d'humour.
« Haha, ce sera drôle à Paris avec ces pisse-froid. »
Perrin laissa échapper un long souffle, secoua la tête.
Même le rictus habituel de Varenne n'apparut pas.
La blague visait à détendre l'atmosphère, mais il ne restait plus trace d'humour.
Delon se redressa légèrement, son expression devenant plus grave.
Il fixa Perrin droit dans les yeux.
« Prenez soin de Moreau, Perrin. Nous aurons bientôt besoin de lui. »
Perrin n'hésita pas.
Il hocha la tête fermement. « Vous avez ma parole, Général. »
Sur ces mots, Delon se leva, boutonna sa capote avec une efficacité rodée.
Dix minutes plus tard, toute la base se tenait au garde-à-vous.
Moreau observait de loin les restrictions sur la base être levées, une à une.
Les soldats se déplaçaient en formations méticuleuses, veillant à ne laisser aucun intervalle pendant que le convoi se préparait à partir.
Le rugissement lourd des moteurs emplissait l'air tandis que camions et véhicules militaires s'alignaient.
Phase par phase, les troupes du général Delon entamèrent leur départ, s'éloignant lentement et régulièrement dans la nuit.
Moreau restait raide, observant les feux arrière du convoi disparaître au loin.
Pour la première fois depuis des jours, la base semblait si vide.
Une voix trancha le silence.
« Vieux, j'ai putain besoin d'un verre. »
Moreau se retourna pour voir Renaud debout à ses côtés, bras croisés, l'épuisement lisible dans sa posture.
Moreau laissa échapper un rire sourd. « Tu sais que ton cœur et ton foie finiront par lâcher, connard d'idiot. »
Renaud ricana. « Peut-être. Mais ces dernières semaines ont empiré les choses. »
Moreau sourit largement et hocha la tête. « D'accord, allons boire ce verre. »
Ils entrèrent dans un petit bar faiblement éclairé juste en dehors de la caserne, une zone grise connue où les officiers venaient boire après la tombée de la nuit.
Une poignée d'hommes étaient assis dans les coins, parlant à voix basse, absorbant encore ce qui s'était passé plus tôt dans la soirée.
Renaud ne perdit pas de temps, commanda une bouteille de whisky et deux verres.
Dès que la bouteille fut posée sur la table, il se versa une généreuse rasade et la vida d'un trait, grimacant tandis que l'alcool lui brûlait la gorge.
« Merde… j'ai le cerveau en vrac », marmonna-t-il en se massant les tempes.
Moreau rit, se servant un verre. « Y'avait pas grand-chose au départ. »
« Va te faire foutre », rétorqua Renaud, mais son sourire enlevait toute virulence à l'insulte.
Les deux heurtèrent leurs verres, prenant un instant pour savourer cette rare paix.
Puis, la porte grinça en s'ouvrant.
Le commandant Clément entra.
Moreau se raidit légèrement, son amusement s'évanouissant.
Il avait presque oublié Clément, l'homme qui avait été son opposant le plus virulent depuis le début.
Celui qui avait tenté de ruiner sa carrière, sa réputation, le traînant devant le conseil de discipline à Paris.
Et pourtant, le voilà.
Clément s'avança vers leur table, la posture raide mais le visage impénétrable.
Moreau et Renaud échangèrent un regard.
Finalement, Clément prit la parole.
« Puis-je partager un verre avec vous, messieurs ? »
Moreau haussa un sourcil.
Renaud, jamais du genre à se retenir, ricana. « L'enfer a gelé, Commandant ? »
Clément ignora le sarcasme et tira une chaise, s'assit.
Renaud, toujours fronçant les sourcils, lui versa tout de même un verre.
Clément le prit, fixa le liquide un instant avant de le boire enfin.
Puis, il soupira.
« Je sais que j'ai fait beaucoup de choses mal. »
Les mots les prirent tous deux de court.
Clément posa son verre, regardant droit dans les yeux de Moreau.
« Depuis le moment où je vous ai rencontré, je vous ai jugé. Je vous ai fait vivre l'enfer. J'ai essayé de vous faire tomber, de ruiner votre carrière. J'étais un imbécile obstiné et arrogant, coincé dans un état d'esprit dépassé. Et aujourd'hui… aujourd'hui je réalise à quel point j'ai été un putain de fils de pute stupide. »
Renaud laissa siffler un sifflement bas.
« Belle prise de conscience, Commandant. C'est pas trop tôt. »
Moreau le couda, mais Clément se contenta d'acquiescer.
« Non, il a raison, Capitaine. Je le mérite. »
Il exhalua, secoua la tête. « J'étais si enfermé dans ma façon de penser que j'ai oublié quelque chose de fondamental. L'armée n'est pas à moi. Elle n'est pas à vous. Elle n'est pas à Paris. L'armée appartient aux hommes qui s'y battent. Et la seule chose qui compte, c'est que nous tenions ensemble le moment venu. »
Son regard se durcit.
« Et si ce moment arrive, je préférerais vous avoir à mes côtés plutôt que n'importe lequel de ces lâches de Paris. »
Moreau l'étudia attentivement, tentant d'assimiler ce revirement.
Clément continua.
« Aujourd'hui, je suis venu ici pour m'excuser, Capitaine. Votre nom circule déjà dans les rangs. Vous avez protégé vos hommes quand d'autres les auraient sacrifiés à la politique. Vous avez défendu la justice quand d'autres craignaient les conséquences. Vous vous êtes battu non pour des médailles, non pour l'avancement, mais pour les hommes sous vos ordres. Et ça… c'est quelque chose que j'admire. »
Moreau sentit quelque chose remuer dans sa poitrine.
C'est une chose de lutter contre l'opposition.
D'affronter ceux qui doutaient de lui.
Mais voir un homme comme Clément, un homme si profondément ancré dans la tradition, reconnaître son erreur ?
Ça voulait dire quelque chose.
Clément leva son verre.
« Merde à l'idéologie. Merde aux politiciens à Paris. Ils ne sont pas là quand nous saignons. Ils ne sont pas là quand nos camarades meurent. Mais nous, nous y sommes. Et c'est ce qui compte. »
Il leva son verre plus haut.
« Vive la France. »
Moreau sourit.
« Vive la France. »
Renaud laissa échapper un petit rire avant de lever son verre à son tour.
« Vive la putain de France. »
Les trois heurtèrent leurs verres, le tintement du verre contre le verre résonnant doucement dans la pièce faiblement éclairée.
Moreau sentit autre chose que l'épuisement.
Il sentit de l'espoir.
La guerre n'avait pas encore commencé.
Mais ce soir, un vieil ennemi était devenu un nouvel allié.
Et c'était, peut-être, la plus grande victoire de toutes.