Loin de l'endroit où se déroulaient les tortures, les troupes placées sous ordre général prirent le contrôle d'une petite caserne et la transformèrent en bureau.
Dehors, des hommes patientaient dans une longue file.
Chacun d'eux avait saigné, s'était battu, avait perdu des amis dans une bataille qu'ils n'auraient jamais dû livrer.
Ils avaient survécu, mais la survie n'était pas la victoire.
On leur avait dit qu'il s'agissait d'une évaluation psychologique, un moyen de vérifier leur état mental après les horreurs qu'ils avaient endurées.
La plupart le crurent.
Assis derrière le bureau dans la pièce faiblement éclairée, le capitaine Arnaud Lefèvre.
Son uniforme était impeccable, son visage impassible, son stylo tapotant contre la surface en bois tandis qu'il feuilletait les dossiers empilés devant lui.
Chaque dossier contenait un nom, un grade et un passé.
Mais ce qui importait le plus, c'était leur avenir.
Sur la table, à côté de lui, gisaient deux tampons.
L'un portait la mention MUTATION – APPROUVÉE avec un discret « BON » écrit en dessous, signifiant la loyauté, bien qu'ils seraient affectés ailleurs.
L'autre indiquait simplement SOUS ENQUÊTE.
Lefèvre ajusta sa chaise, fit craquer ses phalanges et tira une lente bouffée de sa cigarette avant de regarder le factionnaire posté près de la porte.
« Faites entrer le premier. »
La porte s'ouvrit.
Un soldat entra.
Et tout commença.
Le caporal Henri Toussaint entra comme un homme qui avait perdu une part de lui-même dans le combat.
Ses mains tremblaient tandis qu'il s'asseyait, fixant le sol au lieu de regarder Lefèvre.
Son uniforme était encore taché de sang séché, sans qu'on puisse dire s'il était le sien ou celui de quelqu'un d'autre.
Lefèvre l'observa un instant avant de parler.
« Caporal, comment vous sentez-vous ? »
Henri exhalait, se frottant le visage des deux mains avant de répondre.
« Comme de la merde, mon capitaine. »
Lefèvre hocha la tête, griffonnant quelque chose dans le dossier. « Compréhensible. Ce qui s'est passé là-bas n'est pas quelque chose qu'un soldat devrait avoir à vivre. »
Henri laissa échapper un rire amer. « C'est comme ça qu'ils appellent ça maintenant ? "Quelque chose qu'aucun soldat ne devrait vivre" ? »
Il secoua la tête, relevant les yeux pour la première fois.
Son regard était vide. « Nous avons combattu les nôtres, capitaine. Ce n'étaient pas des Allemands. Ce n'étaient pas des Espagnols. C'étaient les nôtres. Et nous les avons tués. Et ils nous ont tués. Et pour quoi ? »
Lefèvre laissa le silence s'étirer.
Henri continua, la voix brisée. « J'ai vu mon ami mourir sous mes yeux. Un homme avec qui je m'étais entraîné, avec qui j'avais bu, que j'avais couvert pendant les tours de garde. Une seconde, il était là. La suivante, une balle lui avait emporté la tête. Et moi... j'étais trop lent. Je n'ai même pas pu l'atteindre à temps. »
Ses mains se crispèrent en poings. « Dites-moi, mon capitaine, est-ce normal ? Sommes-nous censés simplement accepter ça et passer à autre chose ? »
Lefèvre inspira lentement avant de parler. « Non, caporal. Vous ne l'êtes pas. Et personne ne vous le demandera. »
Il saisit le premier tampon et l'apposa sur le dossier.
MUTATION – APPROUVÉE (BON).
« Vous serez réaffecté bientôt. Reposez-vous, caporal. »
Henri fixa le tampon un instant avant de se lever.
Il salua, mollement, et sortit.
La porte se referma.
« Suivant. »
Le sergent Alain Morel entra comme une tempête à peine contenue.
Sa posture était rigide, ses poings serrés le long du corps, sa mâchoire bloquée.
Lefèvre n'eut barely le temps de lui faire signe de s'asseoir que Morel abattit les deux mains sur le bureau.
« Vous voulez savoir comment je me sens ? Sa voix était rauque, brûlée par une rage contenue. J'ai envie de retrouver les salauds qui nous ont envoyés dans cet enfer et de leur loger une putain de balle entre les yeux. »
Lefèvre resta impassible. « Et après ? »
Les narines de Morel se dilatèrent. « Après, peut-être que je dormirai la nuit, en sachant que j'ai fait ce qu'il fallait. »
« Vous croyez que la vengeance aidera ? »
Les lèvres de Morel s'étirèrent en un sourire sans humour. « Non. Mais ça fera un putain de bien. »
Lefèvre se renversa, l'observant attentivement. « Serviriez-vous encore si on vous en laissait le choix ? »
Morel hésita pour la première fois, comme si la question l'avait pris au dépourvu.
Il souffla bruyamment, secoua la tête. « Je ne sais pas. Peut-être. Peut-être pas. Mais si je le fais, je veux être dans le combat. Je ne veux pas rester à glander en prenant des putains d'ordres de lâches à Paris. »
Un autre tampon.
MUTATION – APPROUVÉE (BON).
« Vous recevrez une nouvelle affectation bientôt, sergent. »
Morel ricana mais acquiesça. « Si ça me sort d'ici, je prends. »
La porte se referma derrière lui.
« Suivant. »
Le soldat Antoine Dumas entra en hésitant, ses mouvements raides et incertains.
Il s'assit, les mains jointes, les serrant si fort que ses phalanges blanchirent.
Lefèvre l'étudia un instant avant de demander : « Vous avez survécu. Comment vous sentez-vous ? »
Dumas avala sa salive. « Chanceux. Et honteux. »
Lefèvre haussa un sourcil. « Honteux ? »
Dumas baissa les yeux sur ses mains. « J'ai hésité. Quand les tirs ont commencé, je me suis figé. J'ai regardé mon camarade se faire abattre sous mes yeux, et moi... je suis juste resté là. »
Sa voix se brisa, et il cligna rapidement des yeux, comme pour retenir des larmes. « J'aurais dû faire quelque chose. N'importe quoi. Mais je n'ai pas... je n'ai pas pu bouger. »
Lefèvre exhala par le nez. « Et pourtant, vous avez survécu. »
Dumas laissa échapper un rire amer. « Ouais. Putain de victoire, mon capitaine. »
Lefèvre se pencha légèrement en avant. « Voulez-vous continuer à servir ? »
Dumas releva la tête vivement, comme surpris par la question.
Sa bouche s'ouvrit, puis se referma.
Finalement, il hocha la tête. « Oui, mon capitaine. Je ne veux plus être un lâche. »
Lefèvre laissa échapper un petit souffle et tamponna le papier.
MUTATION – APPROUVÉE (BON).
« Alors vous ne le serez pas. Dégagez. »
Dumas hésita, comme s'il voulait dire quelque chose de plus, mais se contenta de saluer et de partir.
Les soldats suivants défilèrent, certains parlant d'une tristesse calme, d'autres d'une fureur à peine contenue.
La plupart partageaient le même regard : épuisement, chagrin, et cette rage profondément ancrée d'hommes qui avaient été trahis.
Puis vint le sergent Bernard Fauchet.
Dès qu'il entra, Lefèvre sut que celui-ci était différent.
Fauchet s'assit sans y être invité, ajustant ses gants.
« Capitaine, » salua-t-il, d'un ton poli mais dépourvu de chaleur.
Lefèvre ne s'encombra pas de politesses. « Dites-moi, sergent, comment vous sentez-vous ? »
Fauchet esquissa un pâle sourire. « J'ai l'impression que le monde continue de tourner, capitaine. Et que nous avançons simplement avec lui. »
Le stylo de Lefèvre s'arrêta une fraction de seconde avant qu'il ne continue d'écrire. « Et qu'en pensez-vous, de ce qui s'est passé ? »
Fauchet haussa légèrement les épaules. « Regrettable. Mais prévisible. »
Lefèvre se renversa légèrement. « Prévisible ? »
« La guerre est salissante. Les soldats meurent. Ce n'est ni nouveau, ni surprenant. »
La poigne de Lefèvre sur son stylo se resserra légèrement.
Certains hommes brûlaient de chagrin.
D'autres noyaient dans la colère.
Mais les hommes comme Fauchet ?
Ceux qui ne ressentaient rien ?
C'étaient ceux qu'il fallait surveiller.
Lefèvre tamponna le dossier.
SOUS ENQUÊTE.
Fauchet jeta un œil au tampon mais ne dit rien.
« Vous pouvez partir. »
La porte se referma derrière lui.
Lefèvre laissa échapper une lente expiration, se massant la tempe.
Il avait vu la rage, le chagrin, la culpabilité.
Mais ceux qui ne ressentaient rien ?
C'étaient eux les plus dangereux de tous.