Après le départ de Moreau, Delon plongea dans une profonde réflexion.
La guerre n'avait pas encore commencé.
Mais les pièces étaient déjà en mouvement.
Un coup sec à la porte le tira de ses pensées.
« Entrez. »
La porte s'ouvrit en grand, révélant le commandant Lucien Varenne, son adjoint et l'un des rares hommes en qui Delon accordait sa confiance.
Noble de naissance, Varenne était tranchant comme un sabre et tout aussi impitoyable.
Contrairement à beaucoup d'aristocrates de l'armée, il ne se cachait pas derrière l'étiquette ni des idéaux dépassés.
Il était capable, efficace, et dangereusement intelligent.
L'homme idéal pour les basses besognes.
Varenne entra, referma la porte derrière lui et se tint au garde-à-vous.
« Mon commandant, je vois que vous êtes plongé dans vos pensées. »
Delon soupira, se massant la tempe. « Rarement je croise des hommes comme Moreau. »
Varenne esquissa un demi-sourire. « Vous commencez à croire ce que disent ces analystes de Paris sur l'Espagne ? Qu'il faut changer notre armée pour survivre à la prochaine guerre ? Que vous êtes prêt à écouter des gens comme de Gaulle... et Moreau ? »
Delon exhalait, se renfonçant dans son fauteuil. « Ce n'est pas une question de croyance. C'est une question de réalité. Le monde est imprévisible, commandant. On ne sait jamais ce qui peut arriver. »
Varenne haussa un sourcil.
Le regard de Delon se durcit.
« Nous sommes de vieux hommes, Varenne. Enchaînés à la pensée de 14-18. Nous croyons encore que les tranchées et l'artillerie gagneront la prochaine guerre. Mais le monde a déjà avancé sans nous. »
Il tapa légèrement sur le bureau.
« Peut-être que le seul moyen d'avancer est de soutenir ces nouveaux penseurs. Peut-être que tirer cette eau stagnante qu'on appelle l'Armée française vers l'avant est le seul moyen d'empêcher l'histoire de se répéter. »
Varenne l'étudia un instant avant d'acquiescer. « Et les hommes, mon commandant ? Ceux qui se sont battus hier ? »
Delon se leva, étira ses épaules raides avant de faire face à Varenne.
« Tous les préparatifs sont faits ? »
« Oui, mon commandant. » Varenne lui tendit un mince dossier. « Nous avons rassemblé les rapports nécessaires. Nous commencerons les entretiens avec les soldats aujourd'hui et évaluerons leur état mental. »
Delon hocha la tête. « Beaucoup ont perdu des amis. Ils peuvent nourrir une rancune tenace. »
L'expression de Varenne resta impénétrable. « Sans doute. Nous les calmerons et, si nécessaire, les muterons vers des environnements plus stables. Des soldats aveuglés par la vengeance font de piètres stratèges. »
Delon laissa échapper un petit rire amer. « Qu'importe à quel point leur colère est justifiée. »
Il se tourna vers la fenêtre, observant les troupes qui s'affairaient dans la base, le visage fermé.
« Putain de merde, Varenne, j'ai plus de colère en moi qu'eux tous réunis. »
Varenne ne dit rien.
Delon soupira. « Mais parfois, il faut regarder au-delà de nos émotions. Cette guerre n'a même pas encore commencé. Si nous n'avançons pas avec prudence, nous serons morts avant que la première balle allemande n'atteigne notre frontière. »
« Et les prisonniers, mon commandant ? »
Le demi-sourire de Varenne se glaça.
« C'est en cours. Nous avons déjà des noms. Beaucoup ont craqué sous l'interrogatoire. »
La voix de Delon se fit glace. « Peu importe s'ils meurent. Ces traîtres méritent bien pire. »
Varenne se redressa. « Vos ordres, mon commandant ? »
Le regard de Delon s'assombrit.
« Laissez les interrogateurs finir leur travail. S'ils parlent, ils vivent. S'ils ne parlent pas... »
Ses yeux brillèrent.
« Alors ils supplieront la mort. »
De l'autre côté du bureau, dans un bâtiment qui est techniquement devenu une forteresse.
Le craquement d'os, des cris étouffés et des respirations forcées résonnaient dans les cellules souterraines.
Un prisonnier, un ancien sergent pris en train d'organiser des mouvements de ravitaillement pour l'ennemi, était attaché à une chaise, le visage déjà tuméfié au-delà de toute reconnaissance.
Son nez était cassé, le sang coulait de son menton.
Ses mains étaient broyées, ses doigts tordus à des angles contre nature.
Sa respiration était superficielle, son corps tremblait.
Un homme en uniforme noir se tenait devant lui, remontant ses manches.
« Vous n'avez toujours pas donné de nom. »
Le prisonnier cracha du sang par terre.
« Putain... vous... »
L'interrogateur soupira, secouant la tête.
« Je pensais que vous diriez ça. »
Il se tourna vers un autre officier. « Apportez la pince. »
Le souffle du prisonnier se bloqua.
L'officier revint avec une pince en fer, ses bords tranchants luisant sous la lumière tamisée.
L'interrogateur s'accroupit, saisissant le menton du prisonnier d'une main, le forçant à croiser son regard.
« Je veux que vous compreniez quelque chose. Je ne fais pas ça parce que j'aime ça. Je le fais parce que vous ne m'avez laissé aucun autre choix. »
Son ton était calme, posé.
Puis il saisit la main du prisonnier et, sans hésiter, positionna la pince autour de son ongle.
Les yeux du prisonnier s'écarquillèrent.
« Attendez.... »
L'interrogateur arracha.
Le cri fut brut.
Animal.
Il résonna dans les salles, rebondissant sur les murs de pierre froide.
Le prisonnier se convulsa violemment, son corps se tordant contre les entraves.
L'interrogateur se pencha, sa voix à peine plus qu'un murmure.
« Savez-vous ce qu'est la torture ? Ce n'est pas la douleur. C'est briser l'esprit. Un homme peut endurer la douleur, mais pas le désespoir. »
Il leva à nouveau la pince.
« Je ne le demanderai qu'une dernière fois. Donnez-moi un nom. »
La respiration du prisonnier était saccadée, la sueur ruisselait sur son visage.
Pourtant, il ne parla pas.
L'interrogateur soupira.
« Très bien. »
Il saisit un autre doigt.
D'autres cris.
D'autre sang.
Les portes de la salle s'ouvrirent en grand, un autre officier entrant.
« Mon commandant, on a un autre qui parle dans la cellule 3. Noms, emplacements, tout. »
L'interrogateur souffla avec satisfaction, puis se retourna vers l'homme brisé devant lui.
« Vous voyez ? C'est si simple. »
Le prisonnier, à peine conscient, marmonna quelque chose.
L'interrogateur se pencha.
« Quoi ? »
Le prisonnier releva faiblement la tête, la voix rauque.
« Vous... vous êtes tous putain de morts... vous ne le savez juste pas encore... »
Le sourire de l'interrogateur s'effaça.
Puis, lentement, il se leva et fit craquer ses phalanges.
« Alors voyons combien de temps vous tiendrez avant que ça n'arrive. »
Le commandant Varenne arpenta les couloirs des cellules souterraines, écoutant le mélange de cris, de murmures et d'aveux.
Ces hommes, ces traîtres, s'étaient engraissés sur le dos de l'armée, vendant leurs propres gens pour l'argent, pour le pouvoir.
Et maintenant, la même armée qu'ils avaient trahie serait leur bourreau.
Delon avait raison.
Ce n'était pas une question de punition.
Il s'agissait d'ôter la lie de la France avant même que la vraie guerre ne commence.
Il soupira, ajustant ses gants en se tournant vers l'un des gardes.
« Continuez les interrogatoires. Ceux qui craquent, laissez-les vivre assez longtemps pour le regretter. Ceux qui résistent... »
Il laissa les mots en suspens.
Le garde acquiesça.
Varenne se détourna, reprenant le chemin de la lumière du soleil matinal.