Le chemin du retour vers la base fut silencieux.
Pas un silence de paix, mais de rage, de chagrin, d'épuisement.
Moreau chevauchait dans l'écoutille ouverte du Renault R35, son uniforme trempé de sang séché, une part le sien, la plupart non.
Son fusil reposait sur ses cuisses, ses mains le serraient si fort que ses jointures avaient blanchri.
Derrière lui, ses hommes avançaient comme des spectres.
Trente kilomètres de mort, trente kilomètres de souvenirs qu'ils auraient voulu effacer.
Les prisonniers, ligotés et battus, étaient contraints de marcher au milieu des rangs, sous surveillance constante.
Plus d'une fois, Moreau vit ses hommes cracher sur eux, les maudire à voix basse.
Il ne les arrêta pas.
Il n'en eut pas l'envie.
Renaud, marchant près du char, souffla lourdement, essuyant la sueur et le sang de son visage.
« On a perdu six hommes aujourd'hui. » Sa voix était rauque, à peine un murmure.
Moreau ne répondit pas.
« Deux autres tiennent à peine. L'infirmier dit que l'un est foutu. »
La poigne de Moreau sur son fusil se crispa.
Le silence s'étira entre eux.
Le seul bruit était le rythme des bottes sur la piste de terre.
Enfin, les grilles de la base apparurent devant eux, bordées de soldats au garde-à-vous.
Le colonel Pierre Perrin les attendait à l'entrée, flanqué d'une bonne centaine d'hommes.
À l'approche de l'unité de Moreau, le regard acéré de Perrin embrassa les troupes ensanglantées et épuisées, les corps étendus sur les brancards, les prisonniers liés qui avançaient en trébuchant sous la garde.
Son visage s'assombrit sur l'heure.
Il n'avait pas besoin de demander.
Il savait déjà.
Le pire était arrivé.
Moreau descendit du char, le corps tout entier douloureux d'épuisement, de fureur.
Il croisa le regard de Perrin, qui lui fit un signe de tête sec avant de se tourner vers ses hommes.
« Sécurisez les prisonniers ! Personne ne les touche sauf mes hommes ! »
Les gardes s'exécutèrent aussitôt, arrachant les prisonniers, les traînant vers les cellules.
Quelques-uns protestèrent faiblement, mais tout le monde s'en fichait éperdument.
Moreau ne leur prêta même pas attention.
Son esprit était resté sur le champ de bataille.
Sur le sang, les cris, ces morts putain d'inutiles.
Renaud jeta son fusil au sol, le visage tordu par la colère. « Et les blessés ? »
« Aux infirmiers. Tout de suite. » La voix de Perrin était d'acier.
Moreau tourna la tête, le regard dérivant vers les brancards.
Il vit les morts alignés avec soin, leurs uniformes encore trempés de sang.
L'un des soldats, le caporal Giraud, fixa les corps, les lèvres tremblantes.
« Ils sont partis… juste putain de partis… »
Moreau entendit un autre soldat marmonner des prières, serrant son fusil si fort que ses mains tremblaient.
Perrin regarda Moreau, voix basse. « Mon bureau. Tout de suite. »
Moreau et Renaud le suivirent, leurs bottes laissant des traces sanglantes sur le dallage de pierre en entrant dans l'état-major.
La porte claqua derrière eux.
Moreau n'eut pas fait deux pas qu'il se tourna vers Perrin, la voix à peine contenue.
« Qu'est-ce qui se passe, bordel, mon colonel ? »
Perrin resta calme, mais ses épaules étaient tendues.
« Asseyez-vous, capitaine. »
« Je préfère rester debout. »
Perrin soupira, se massa les tempes.
Il alla à son bureau, en tira un dossier, l'ouvrit.
« Ce dans quoi vous êtes tombés aujourd'hui n'était pas une simple embuscade. Pas de simples troupes hors de contrôle. »
Il leva les yeux, le regard tranchant. « C'était un camouflage. »
Moreau et Renaud échangèrent un regard.
« Camouflage ? De quoi ? » exigea Renaud.
Perrin hésita un instant.
Puis il jeta le dossier sur le bureau.
Moreau s'avança, parcourut les pages.
Son regard glissa sur les mots, son estomac se nouant lentement.
Trafic d'armes illégal.
Traite d'êtres humains.
Trafic d'organes.
La gorge lui sécha.
« Qu'est-ce que c'est que ce bordel ? » murmurait-il.
Perrin souffla brutalement. « Ça, capitaine, c'est ce qui se trame dans l'armée française depuis deux ans. Et ça va bien plus profond qu'on ne l'imaginait. »
Renaud laissa échapper un rire rauque, mais ce n'était pas de l'amusement, c'était de l'incrédulité.
« Vous me dites qu'on vient de se taper une bataille… parce que des pourris à Paris font du fric en vendant des armes ? »
L'expression de Perrin s'assombrit davantage. « Pas que des armes. Des gens. Des morceaux de corps. »
Silence.
L'estomac de Moreau se retourna.
Il baissa les yeux sur le dossier, tourna les pages, les mains tremblant légèrement.
Les patrouilles disparues.
Les morts non signalées.
Les embuscades montées de toutes pièces.
Tout putain de sens maintenant.
La voix de Perrin était froide, tranchante comme un couteau.
« Ces patrouilles disparues que vous enquêtiez ? Elles sont mortes. Et pas au combat. Elles ont été récoltées. On leur a prélevé les organes pour les vendre au plus offrant. »
Moreau et Renaud le fixèrent, l'horreur montant lentement sur leurs visages.
Renaud se passa la main dans les cheveux, le visage pâle. « Vous me dites… que nos propres putains de gens découpent des soldats et vendent leurs putains de foies comme du bétail ? »
« Oui. »
La respiration de Moreau ralentit.
Ses poings se serrèrent si fort que ses ongles s'enfoncèrent dans ses paumes.
« Qui est impliqué ? »
L'expression de Perrin resta impénétrable. « C'est là le problème. On ne sait pas jusqu'où ça va. Tout ce qu'on sait, c'est que quelqu'un à Paris tire les ficelles, et qu'il utilise des unités militaires pour son sale boulot. »
La poitrine de Moreau se souleva par respirations lentes, délibérées.
« Et les salauds qu'on a capturés ? Ils en étaient ? »
Perrin acquiesça. « Probablement. Soit ils livraient les cargaisons, soit ils veillaient à ce que personne ne découvre le pot aux roses. Mais quelqu'un à Paris a donné l'ordre. Quelqu'un de puissant. »
Moreau sentit sa rage monter, déborder.
Ce n'était pas de la simple corruption.
C'était du pur putain de mal.
« Qui on tue ? » demanda Renaud, voix plate.
Perrin exhalait. « Pour l'instant ? Personne. Pas encore. Il nous faut des preuves. Des noms. Si on agit trop vite, on disparaîtra comme les autres qui ont posé trop de questions. »
Moreau grinca des dents.
Son corps le suppliait de retrouver ces bâtards et de leur loger une balle dans le crâne.
Mais Perrin avait raison.
« Alors on fait quoi ? »
Perrin se renversa, les yeux plus froids que jamais.
« On joue la montre. On creuse plus profond. Et quand le moment viendra… »
Il joignit les mains, la voix tombant dans un murmure mortel.
« On brûle la putain de maison jusqu'au sol. »
Moreau exhalait lentement, la mâchoire serrée.
« Mais ce qui vous attend demain, c'est soit de l'aide, soit du sabotage. Quoi qu'il se soit passé aujourd'hui remontera bientôt à Paris et cette fois, on viendra pour deux raisons principales. La première, calmer le moral des troupes pour qu'elles ne se révoltent pas, tout en les passant au peigne fin : quiconque montre des signes de rébellion sera muté loin. La seconde, gérer ce bordel. Alors prions pour que celui qui arrive demain ne soit pas l'un d'eux. »
Perrin parla, mais cette fois, même lui était inquiet.
Moreau le regarda et comprit que Perrin ne connaissait pas non plus tout le tableau, peut-être juste un peu plus qu'eux.
En sortant du bâtiment, il se mit à réfléchir : ce qui se passe maintenant ne s'est pas produit dans la ligne temporelle originale.
Ou peut-être que si, mais que personne ne l'a jamais vraiment consigné.
Il navigue à l'aveugle désormais.