Le premier coup de feu brisa le silence.
Puis le monde bascula dans un chaos pur, brut, sans filtre.
La lisière devant eux s'illumina d'éclairs de tir, une tempête de balles s'abattant sur eux.
Les mitrailleuses hurlaient, leur bruit mortel crachant une grêle de plomb, déchirant les branches, pulvérisant les arbres, lacérant l'air d'une violence brute.
Moreau se jeta derrière un tronc abattu, la terre jaillissant autour de lui alors que les balles labouraient le sol.
Même s'il a beaucoup étudié la guerre. Une vraie putain de guerre, c'est tout autre chose.
« SNIPER ! PUTAIN, METTEZ-VOUS À COUVERT ! »
Un soldat à côté de lui convulsait violemment, le sang giclant de sa gorge tandis qu'il s'effondrait sur le côté, les mains agrippant le trou béant là où sa gorge était encore il y a une seconde.
« THIERRY ! PUTAIN ! »
Moreau ne put que regarder Thierry gargouiller, se noyer dans son propre sang, les yeux grands ouverts dans une terreur pure.
Il tenta de l'atteindre mais hélas la vie le quitta aussi prestement que possible.
Une autre balle siffla près de l'oreille de Moreau, ramenant son attention sur le combat.
« FEU DE COUVERTURE ! COINCEZ CES FILS DE PUTAIN ! »
Ses hommes obéirent sur l'instant.
Les fusils craquèrent, les bouches à feu flamboyant tandis que les balles fusaient vers la barricade ennemie.
Le Renault R35 démarra en trombe, sa masse blindée encaissant les rafales de mitrailleuse, ses chenilles broyant la terre sous son poids d'acier.
« LAVELLE ! BUTEZ CE PUTAIN DE NID DE MITRAILLEUSE ! »
À l'intérieur du Renault, Lavelle et son équipage œuvraient vite, leurs mains se muant en machine bien huilée.
« CHARGEMENT OBUS EXPLOSIF ! »
« VERROUILLÉ ! »
« FEU ! »
BOUM.
Le canon cracha le feu, et une seconde plus tard, le premier nid de mitrailleuse ennemi disparut dans une explosion violente de terre, de cris et de sang.
« UN DE MOINS ! »
Moreau ne perdit pas une seconde.
« EN AVANT ! PROGRESSEZ ! FLANQUEZ À GAUCHE ! FEU DE COUVERTURE ! »
Les balles pleuvaient sur eux, mais ses hommes avançaient comme des démons lâchés de l'enfer.
Parce qu'à ce moment-là, rester immobile était une mort certaine.
Sur l'aile gauche, Renaud se mouvait comme un putain de fantôme entre les arbres, menant ses hommes en grand écart sur la gauche.
Une balle frôla son visage, traçant un filet de sang sur sa joue.
« BOUGEZ, BOUGEZ, BOUGEZ ! »
Le plan de Moreau fonctionnait.
L'ennemi paniquait, incapable de s'adapter assez vite.
Mais alors
Une mitrailleuse pivota vers eux.
« PUTAIN, À L'ABRI ! »
Renaud parvint tout juste à se jeter dans un fossé tandis que les balles sifflaient à ses oreilles, embrochant l'un de ses hommes.
Le soldat convulsait violemment, les yeux écarquillés de choc alors que les balles lui déchiraient la poitrine.
Il s'effondra contre un arbre, le sang s'accumulant sous lui.
Renaud le toucha, tenta de le retenir et d'arrêter l'hémorragie mais quand on est percé par une mitrailleuse la mort est instantanée.
« Putain de merde, on perd du monde ! » hurla quelqu'un.
Renaud serra les dents.
« PAS PUTAIN DE REPLI ! POUSSEZ PUTAIN DEVANT ! »
Le tireur rechargeait.
« MAINTENANT ! YALLA ! »
Ils jaillirent de leur couverture, fonçant sur la tranchée avant que le tireur ne puisse réagir.
Un ennemi se retourna pour fuir
Renaud lui logea une balle dans le dos, l'envoyant s'écraser dans la boue.
Un autre leva les mains, tremblant.
« P-pitié... »
Renaud lui enfonça sa baïonnette dans le ventre, la tordit.
Puis l'enfonça encore et encore jusqu'à ne laisser qu'une bouillie humaine dans le sol.
« Putain de traître. »
Le dernier mitrailleur n'eut même pas le temps de se retourner qu'une crosse de fusil lui explosait le visage, lui brisant le nez.
Aile gauche sécurisée.
Marchand rampait dans les fourrés, sa respiration stable malgré l'enfer autour de lui.
Un canon de fusil pointait depuis la cime d'un arbre au-dessus.
Il visa.
Crac.
Le sniper convulsa violemment, bascula, arrachant des branches dans sa chute.
« UN DE MOINS ! »
Un autre éclair sur la droite
Marchand roula juste au moment où une balle venait s'écraser là où sa tête était une fraction de seconde plus tôt.
« PUTAIN ! C'ÉTAIT JUSTE ! »
Il pivota, aligna son tir
Le sniper visait encore.
Trop tard.
Crac.
Le sniper s'affaissa, son fusil lui échappant des mains.
Marchand s'essuya le sang sur la joue et continua d'avancer.
Enfin le problème du sniper qui fauche des vies est réglé une bonne fois pour toutes.
Au centre, le Renault R35 labourla la barricade, écrasant fil de fer barbelé, sacs de sable et hommes sous son poids inarrêtable.
Moreau franchit les décombres d'un bond, son fusil pointé.
Un soldat ennemi tentait de recharger.
Trop lent.
Moreau l'abattit d'une balle dans la poitrine.
Un autre fonça sur lui, baïonnette au canon
Moreau l'esquiva, saisit le bras du bâtard et lui planta son couteau dans les côtes.
L'homme hurla, le sang lui jaillissant de la bouche.
Moreau arracha la lame, se retourna juste au moment où un officier tentait de dégainer son pistolet.
« Pas assez vite. »
Crac.
L'officier s'effondra, une balle dans le crâne.
L'équipe de Renaud poussait fort sur la gauche, submergeant la dernière ligne de défense.
L'un des hommes de Moreau n'eut pas cette chance.
Un tireur caché jaillit de sa cache, lui déchargeant son chargeur dans le flanc.
Le soldat s'effondra, haletant, agrippant les blessures béantes de son ventre.
Moreau sprinta vers lui, mais la vie avait déjà quitté ses yeux.
La rage bouillonna en lui.
Il se retourna d'un coup, verrouilla sur le salaud qui avait abattu son homme.
L'ennemi se figea.
Moreau tira une fois.
Puis deux.
Et trois.
Le corps du soldat tressautait à chaque impact, s'affalant au sol dans un tas tressautant et sanglant.
Moreau cracha.
« C'est pour mes hommes, connard. »
Les derniers vestiges de la force ennemie étaient brisés, en fuite, désespérés.
Un officier hurlait des ordres, tentant de les rallier.
Moreau visa.
Crac.
L'officier s'effondra, s'étouffant dans son propre sang.
Les derniers soldats ennemis lâchèrent leurs armes, levant les mains en signe de reddition.
Moreau avança, fusil toujours prêt.
Un homme bredouilla.
« P-pitié... nous... nous n'obéissions qu'aux ordres... »
Moreau le fixa.
« Moi aussi. »
Crac.
L'homme s'effondra, inerte.
Moreau se tourna vers ses hommes.
« Abattez le reste. »
La fusillade repartit de plus belle.
Pas de prisonniers.
La fumée et l'odeur du sang emplissaient l'air.
La barricade était à eux.
Renaud rejoignit Moreau, haletant.
« Putain de merde. » Il s'essuya le sang sur le visage. « On a perdu de bons gars aujourd'hui. »
Moreau ne dit rien.
Ses yeux restaient rivés sur les corps éparpillés à travers le champ.
Ils avaient gagné.
Mais au fond de lui, c'était la rage.
Il avait perdu des hommes, de bons hommes, pas face à des Allemands ou des forces hostiles mais face aux leurs.
C'est une putain de trahison par leur propre pays.
Peu importe le jeu que joue le haut commandement, mais dès qu'il retrouvera la base, il va rallier les troupes.
Il est temps que ces enculés arrêtent de baiser la vie des Français ordinaires.