Quelques jours plus tard.
Un chaos plus grand encore s'approchait de l'Europe.
Un chaos qui finira par transformer le bord de l'abîme en certitude.
Un accord qui résonnera dans l'histoire comme le glas de la Seconde Guerre mondiale.
Le pacte Molotov-Ribbentrop.
Tous les regards tournés vers l'horizon se retrouveront pris dans une tempête dont nul ne peut s'échapper.
Certains perdront, certains survivront et certains gagneront.
La réponse est écrite, mais quelqu'un tente de la changer.
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La veille du départ, l'air de Tempelhof était saturé de tension et d'attentes.
Trop de choses étaient en jeu pour que ce vol ne fasse que rejoindre Moscou.
Après tout, Hitler a encore du mal avec les militaires.
Ribbentrop se tenait près de l'avion, gants déjà enfilés, fixant le givre qui s'accumulait sur les ailes.
Il détestait voler.
Toujours.
Mais le Führer a insisté.
Moscou, Staline, Molotov, l'histoire attendant une poignée de main.
Et lorsqu'il insiste, on ne discute pas.
Sinon, il ne reste plus assez de vous pour remettre quoi que ce soit en question.
Krüger s'approcha depuis la voiture de service, le col de son manteau relevé. « Vous êtes en avance. »
« Je ne dors pas bien avant l'histoire », dit Ribbentrop.
« Hum, je déteste quand vous parlez comme ça. Parlez donc un langage humain normal, pas comme si vous étiez le personnage principal d'un roman », dit Krüger, à demi-sourire.
Ribbentrop ne répondit pas.
Il regarda vers la piste, où quelques mécaniciens serraient des boulons, leurs gestes vifs et nerveux.
Le ministre du Reich aux Affaires étrangères n'est pas un homme qu'on fait attendre.
Derrière eux, les lumières de l'aérogare clignotaient.
Berlin dormait, mais la moitié des ministères non.
Les téléphones brûlaient toute la nuit.
Ce n'est pas une tâche aisée quand un homme d'un tel rang rend visite à un pays détesté de tous.
« Vous avez tout ? » demanda Krüger.
« Les documents. Les projets. Les copies codées. »
Ribbentrop tapa sur sa mallette. « Tout est en ordre. »
Krüger y jeta un œil. « Étrange, non ? Un seul dossier pour décider du sort de l'Europe. »
Ribbentrop le regarda. « Vous avez l'air d'un prêtre. »
« Je croyais aux nations », dit Krüger doucement. « Maintenant je crois au papier. Car c'est lui qui décide toujours du sort. Comme les juifs il y a un an, ils étaient citoyens de ce pays. Aujourd'hui ? Des rats qu'on peut traquer lentement et méthodiquement. »
Ribbentrop, mal à l'aise, ajusta son chapeau. « Prions pour que le papier tienne. »
À la chancellerie du Reich, Hitler se tenait devant la carte de l'Europe.
De minces filets de fumée s'élevaient de la cigarette entre ses doigts. (Oui, Hitler qui fume la cigarette. Eh bien, pour éviter les droits d'auteur du Troisième Reich et montrer à quel point je suis créatif. Travaillez avec ça pour l'instant.)
Il ne regardait ni Göring ni Keitel, tous deux au garde-à-vous.
« Ribbentrop s'en chargera », dit Hitler. « Staline veut la Pologne autant que nous. »
Göring acquiesça prudemment. « L'armée a encore des réserves... »
« Qu'ils aient des réserves », dit Hitler. « Ils en avaient pour l'Autriche. Ils en avaient pour Prague. Ils apprendront à avoir des victoires à la place. »
Keitel soupira intérieurement.
Hitler se tourna, les yeux perçants. « D'ici à ce que Paris se réveille, nous aurons la paix avec Moscou. Imaginez cela. La paix ! Avec les communistes ! Les Anglais ne sauront plus quoi penser. »
Keitel parla doucement. « Et les Français ? »
Hitler sourit. « Les Français sont encore occupés dans un trou à rats avec qui devient lentement un vrai chef français. Incompétent et inutile. »
Göring eut un petit rire, mais personne d'autre ne se joignit à lui.
Car cela peut ressembler à une plaisanterie, mais beaucoup savaient qu'il y a quelque chose de suspect chez , sans pouvoir mettre le doigt dessus.
Les yeux de Hitler revinrent à la carte.
« D'ici la semaine prochaine, messieurs, le monde change. Et nous en écrirons l'horaire. »
À l'aube, Ribbentrop monta à bord de l'avion.
Un Heinkel, dépourvu d'insignes, peint en gris. À l'intérieur, le bourdonnement des moteurs était bas, régulier.
Il boucla sa ceinture et’ouvrit le dossier de dépêches.
La première page portait la mention :
« Pacte de non-agression – Projet 4. Révisions finales. »
En dessous, une autre enveloppe, sans marque.
Il ne l'ouvrit pas.
Il n'en avait pas besoin.
L'écriture du Führer figurait sur le sceau.
La voix de Krüger parvint par la porte de la cabine. « Moteurs prêts, monsieur. »
Ribbentrop hocha la tête. « Alors volons chez le diable. »
Les moteurs rugirent.
Berlin s'effaça sous eux — rues, toits, le fleuve gris serpentant au cœur du Reich.
Le ciel au-dessus de la Pologne était vide, froid.
Ribbentrop ferma les yeux un instant, essayant d'imaginer le visage de Staline.
Il avait vu des photographies.
Épaisse moustache, yeux insondables.
Le genre d'homme qui mesure les gens à la quantité de silence qu'ils peuvent endurer.
Il se tourna vers son aide de camp. « À quoi ressemble Moscou en août ? »
L'aide de camp haussa les épaules. « Gris, monsieur. »
Ribbentrop regarda par le hublot. « Alors nous ferons assortiment. »
À midi, les journaux de Berlin sortaient déjà des rotatives.
L'ALLEMAGNE VA SIGNER UN ACCORD HISTORIQUE AVEC L'UNION SOVIÉTIQUE
Une nouvelle ère de paix attendue en Europe
« Des sources fiables au ministère des Affaires étrangères confirment que le ministre Joachim von Ribbentrop se rend à Moscou pour négocier avec les représentants soviétiques.
L'accord, qui devrait être finalisé dans les quarante-huit heures, garantira des relations pacifiques entre les deux grandes nations d'Europe.
Les responsables le décrivent comme "un triomphe de la diplomatie" et un "tournant pour la stabilité du continent." »
En dessous, un titre plus petit :
La France silencieuse. La Grande-Bretagne sceptique.
À Londres, Churchill jeta le journal sur la table.
« La paix, mon pied », dit-il. « Quand un loup et un vautour font la paix, c'est seulement parce qu'ils ont trouvé une carcasse. »
La pièce resta silencieuse.
Chamberlain était assis au bout, les mains jointes. « Nous ne pouvons pas être certains du contenu du pacte. »
Churchill se servit un verre. « Oh, voyons. Vous croyez que Staline serre des mains pour le sport ? »
Chamberlain avait l'air fatigué. « Si cela empêche les Allemands d'aller vers l'Est... »
« Ce n'est pas le cas », le coupa Churchill. « Cela ne fait que libérer leur main à l'Ouest. »
Il se pencha en avant. « Retenons-le, Neville. La Pologne est finie. »
À Moscou, le terrain d'aviation était désert, à l'exception de quelques gardes et d'un convoi de voitures noires.
Le Heinkel traversa les nuages, les roues heurtant la piste avec un lourd choc.
Ribbentrop descendit dans la lumière du soleil.
Deux hommes s'approchèrent — un officier soviétique, un diplomate en manteau sombre.
Le diplomate sourit.
« Bienvenue à Moscou, Herr Minister », dit-il en allemand précis. « Le camarade Molotov vous transmet ses salutations. Le Président vous attend demain. »