Les étroites routes de la Valle de Tena n'étaient pas faites pour les convois militaires.
Mais aujourd'hui, il y avait du bruit.
Des camions allemands avaient été modifiés, châssis bâchés, lanternes noir mat masquées de tous les côtés, chacun conduit par des équipages déguisés en ouvriers des chemins de fer espagnols.
Dans le véhicule de tête, le lieutenant Otto Kessler était assis à côté d'un guide local, un sympathisant carliste nommé Rafael.
L'homme connaissait les cols, parlait assez allemand pour s'en tirer, et avait déjà deux frères enterrés sous les obus français près de Barbastro.
« Tu prends ce virage large, dit Rafael. Sinon, l'essieu arrière casse. »
Kessler ne répondit pas.
Ses mains s'agrippaient au bord de la cabine tandis que le camion penchait dangereusement près d'un ravin.
En bas, cent mètres plus bas, le río Aragón reflétait un fin trait de lumière lunaire.
Derrière eux, huit autres camions suivaient.
Aucune division blindée.
Aucune Luftwaffe.
Juste du matériel, des canons de rechange pour mitrailleuses allemandes, des rations de campagne, de l'essence en fûts inoxydables, et des caisses de composants radio démontés pour une déniable plausibilité.
Alors que le convoi franchissait la dernière crête avant la descente sur Aínsa, Kessler aperçut la lueur orangée faiblarde de feux de camp.
Des troupes espagnoles, milices phalangistes pour la plupart, avaient établi un dépôt temporaire dans les ruines d'un vieux grenier en pierre.
Kessler descendit pendant que les camions commençaient à se garer en demi-cercle lâche.
Un des capitaines de milice s'approcha.
« Vous êtes en retard, » dit l'Espagnol en français.
Kessler répondit en espagnol haché, juste ce qu'il fallait pour porter le sens. « La météo. »
L'homme hocha la tête, n'attendant rien de plus.
Le déchargement commença immédiatement.
Des caisses en bois furent passées de main en main.
Les bâches furent tirées.
Les hommes travaillaient en silence.
Deux heures plus tard, à l'intérieur du grenier, Kessler retrouva son officier de liaison assigné, l'Oberst Bremer.
Il était arrivé de l'ambassade allemande de Madrid sous de faux papiers diplomatiques et coordonnait désormais le premier véritable réseau d'observateurs de signaux allemands en Aragon.
« Ils ont perdu cinq villes en neuf jours, » dit Bremer, traçant un trait au crayon sur une carte tachée de graisse. « Leur défense s'effondre non pas par les combats, mais par l'absence. Les Français ne s'installent pas. Ils arrivent, et le lendemain, il y a une ligne électrique et une tour radio. C'est comme voir une ville surgir de la poussière. »
Kessler déballa un sandwich et ne répondit pas.
Bremer continua. « Nous positionnons des hommes dans les zones derrière leurs pertes les plus récentes. Alquézar, Vicien, et nous surveillons Casbas. Les Français utilisent un cycle d'avance de vingt-quatre heures. C'est notre fenêtre. »
« Pour faire quoi ? » demanda Kessler.
« Apprendre. Suivre. Et freiner où nous le pouvons. Nous ne sommes pas là pour combattre, Otto. Pas encore. »
À Rome, le ministère de la Guerre n'était pas aussi calme.
Contrairement aux manœuvres dans l'ombre de Berlin, les Italiens avançaient lentement et avec prudence.
Un télégramme codé parvint à la mission militaire de Palma, relayé au général Mario Roatta au ministère.
Il lut le message une fois, puis le tendit à son adjoint.
« Deux cents tonnes d'équipement médical, de matériaux de construction et de rails de transport, » dit Roatta. « Chargés à Gênes. Déchargés à Valence par des intermédiaires locaux. Ni tricolores, ni drapeaux. »
L'adjoint hocha la tête. « Équipages ? »
« Civils sous contrat avec entraînement de milice fasciste. Ils savent qui signe les chèques. »
« Structure de commandement ? »
« Aucune. Ce ne sont pas des soldats italiens. Pas officiellement. »
Il alla vers la carte épinglée sur le mur est de la Méditerranée.
« Nous passons par Majorque, puis nous remontons la côte. Les matériaux progressent à l'intérieur des terres sur des camions aux marques républicaines que nous avons saisis le mois dernier. Cela en fait un bien civil. »
« Malin. »
« Non, » dit Roatta. « C'est lâche. Mais nécessaire. »
Le lendemain soir, les expéditions italiennes remontaient la côte d'Alicante à Alcañiz sous escorte locale.
À l'extérieur de Huesca, dans une ferme bombardée réquisitionnée comme poste de campagne, un observateur italien nommé Pietro Casali griffonnait des notes dans un journal en cuir.
Le commandant local, un colonel espagnol fatigué, se tenait à côté.
« Nous ne voyons pas les Français, » dit-il. « Ils ne bombardent pas. Ils ne hurlent pas. Ils arrivent et effacent tout ce que nous avions. »
Casali tourna une page. « Vos mâts radio ? »
« Disparus. Ils ont coupé les lignes pendant la tempête. Puis ils en ont laissé un nouveau, émettant sur deux fréquences, une pour les communications de terrain, une pour leur corps du génie. »
« Ils l'ont laissé ? »
« Ils l'ont construit. Sur notre sol. »
Casali ne parla pas un moment.
Il dessina un petit cercle près de Casbas. « Et ici ? »
« Ils ont transformé l'église en station relais. Pas de gardes. Juste des fils et un générateur. »
« Des civils ? »
« Toujours là. Toujours en train de manger. »
Casali referma le journal.
Aux abords de Saragosse, près du village de Zuera, Guderian se tenait dans l'ombre d'un vieux clocher, s'entretenant avec le général Monasterio, liaison de Franco.
« Pourquoi ici ? » demanda Monasterio. « Cette ville est à trois kilomètres de la ligne. »
« C'est pour ça, » dit Guderian. « Nous tenons ce qui n'est pas contesté. Nous semons des approvisionnements dans les interstices. Qu'ils contournent, et nous réoccupons l'instant où ils passent. »
« Vous croyez qu'ils laisseront des vides ? »
« Ils le doivent. Ils ne peuvent pas couvrir autant de kilomètres avec les seuls ingénieurs. »
Un soldat s'approcha avec un pli cacheté. Guderian le lut, puis le tendit à Monasterio.
« Le port de Valence fait maintenant circuler des fournitures italiennes. Rien de militaire, mais leur volume a doublé en deux jours. »
Monasterio fronça les sourcils. « Je croyais qu'ils ne venaient pas. »
« Ils ne viennent pas. Mais leur cargaison, si. »
Il regarda vers l'horizon.
« Nous ne sommes pas là pour les arrêter, » dit Guderian. « Pas encore. Nous sommes là pour changer l'équation qu'ils sont en train de construire. »
Dans quelque petite ville.
La vieille mairie servait désormais d'hôpital de campagne. Pas un français.
Pas un espagnol.
Une opération civile financée par les Italiens, dotée de médecins catalans, équipée de fournitures estampillées seulement « Industria Torino. »
Rivet parcourait les couloirs, une planchette à la main.
Derrière lui, une infirmière locale lui montrait les registres des patients.
« Les blessures sont minimes, » dit-elle. « Ce ne sont pas des blessés de guerre. Surtout du froid, des fractures, de la fièvre. Des accidents de chantier. »
« Des signes de coordination avec l'est ? »
« Vous voulez dire les Italiens ? »
Il ne répondit pas.
Elle secoua la tête. « Ils ne parlent pas. Mais ils apportent des marchandises. »
Rivet la remercia et sortit dans la rue.
Il regarda les tas de barres métalliques, les mélanges de béton, les lignes marquées pour une future station de tramway.
Il alluma une cigarette.
Parfois, il a peur de la justesse avec laquelle Moreau planifie.
De Gamelin à Renaud en passant par Hitler, ils croyaient avoir cerné Moreau.
Ils pensaient que son plan était d'occuper l'Espagne.
Malheureusement pour eux, Moreau les a menés par le bout du nez.
Son véritable plan dès le début était.
D'abord, en faire une bataille lente et prolongée pour attirer l'Allemagne.
Puis basculer en mode rapide.
Tout cela donnerait assez de temps à Hitler pour recalibrer sa stratégie.
Et à la fin, il enverrait des troupes et des ressources.
Oui !
Le véritable plan de Moreau était de faire converger l'Allemagne et l'Italie sur le même champ de bataille.