La caserne avait retrouvé une normalité précaire dans les jours qui avaient suivi l'arrestation de Vaillan et la fin brutale de l'enquête.
Plus de police militaire patrouillant dans les couloirs, plus d'officiers chuchotant dans les coins à propos de sabotage.
Le Ministère de la Guerre avait tout classé sous le sceau du silence bureaucratique, l'étiquetant « acte isolé d'un extrémiste » et s'assurant que l'affaire ne serait pas discutée en dehors des cercles classifiés.
Moreau s'attendait à ce que les choses se tassent après cela.
Mais pour la deuxième fois en moins d'une semaine, il était convoqué en secret.
Il était tard.
Le genre d'heure où même les hommes les plus disciplinés de la caserne s'étaient depuis longtemps effondrés sur leurs lits.
Les couloirs étaient silencieux, hormis le bruit occasionnel des bottes d'une sentinelle en patrouille.
Moreau les traversa avec une familiarité malaisée, se dirigeant vers le bâtiment de stockage anodin où sa précédente conversation secrète avait eu lieu.
En entrant, il s'attendait à trouver Fournier ou quelque autre officier ayant des affaires inachevées.
Il trouva à la place un homme en civil.
L'homme se tenait près du fond de la pièce, appuyé contre une caisse en bois avec une aisance décontractée qui contrastait totalement avec sa présence.
Il avait la fin de la quarantaine ou le début de la cinquantaine, ses cheveux bruns soigneusement peignés, ses traits nets mais impénétrables.
Il avait l'air de quelqu'un qui pouvait se fondre dans n'importe quelle foule, le genre de visage qu'on peut croiser une douzaine de fois par jour sans jamais s'en souvenir ensuite.
Moreau referma la porte derrière lui, exhalant. « Je suppose que vous n'êtes pas là pour boire un verre. »
L'homme esquissa un sourire. « Non, Capitaine. Mais j'apprécie un homme qui valorise la franchise. »
Sa voix était mesurée, sans hâte.
Moreau avait déjà croisé des hommes comme lui, pas dans cette vie, mais dans la précédente.
Des hommes qui ne portaient pas l'uniforme mais détenaient le pouvoir néanmoins.
C'était les renseignements.
Les renseignements français.
L'homme fit un geste vers le siège en face de lui. « Je vous en prie, asseyez-vous. »
Moreau resta debout.
L'homme l'étudia un instant, puis hocha légèrement la tête, comme si cette réponse lui avait appris quelque chose.
« Très bien », continua l'homme, joignant les mains dans le dos. « Je ne suis pas venu pour discuter de vos récents ennuis. J'imagine que vous en avez assez eu déjà. »
Les yeux de Moreau se plissèrent légèrement.
Donc il savait pour l'enquête sur le sabotage.
Mais il n'était pas là pour cela.
L'homme alla enfin droit au but.
« Dites-moi, Capitaine, que savez-vous de l'Espagne ? »
La question était si inattendue que Moreau hésita réellement.
L'Espagne.
Pas l'Allemagne.
Pas les troubles récents en France.
L'Espagne.
Moreau garda le visage neutre, son esprit tournant rapidement.
Ils étaient encore en 1935.
La guerre civile espagnole n'avait pas encore commencé, mais elle se profilait.
Les fractures politiques, l'agitation militaire, les luttes de pouvoir... Tout était en mouvement.
Le monde ignorait encore ce qui arrivait.
Mais Moreau, lui, le savait.
Il devait être prudent. Très prudent.
L'homme le testait.
Si Moreau parlait trop légèrement, il paraîtrait ignorant.
S'il parlait trop précisément, il paraîtrait suspect.
Il expira par le nez, choisissant soigneusement ses mots.
« L'Espagne est en plein chaos », dit-il d'un ton égal. « Sa République se maintient à peine. Le gouvernement perd le contrôle, il y a trop de factions, trop de visions concurrentes pour l'avenir du pays. L'armée n'est pas unifiée, et il y a de l'agitation depuis des années. Les officiers sont divisés. Certains encore loyaux à la République, d'autres qui attendent leur heure. »
L'officier des renseignements l'étudia. « Continuez. »
Moreau prit un autre moment avant de poursuivre.
« Socialistes, communistes, anarchistes, tous en compétition pour l'influence contre les conservateurs, les monarchistes et les fascistes. Et sous tout cela, l'armée s'impatiente. Les officiers d'Afrique, particulièrement, ne sont pas satisfaits de la politique de la République. »
L'homme ne réagit pas, mais Moreau sentit un changement dans sa posture, juste la plus infime tension.
C'était intéressant.
Moreau poussa un peu plus loin.
« S'il se passe quelque chose en Espagne », dit-il prudemment, « ce ne sera pas spontané. Ce sera planifié. Et ce ne sera pas petit. »
L'homme sourit légèrement, mais ses yeux restèrent perçants. « C'est une analyse plutôt perspicace, Capitaine. »
Moreau haussa les épaules. « Je lis les journaux. »
L'homme ricana, s'approchant enfin de la table et se servant une petite mesure de whisky dans la bouteille que Moreau y avait laissée plus tôt.
Il ne le but pas.
Il le tenait simplement, faisant tourner le verre entre ses doigts.
« Et pourtant », dit l'homme lentement, « la plupart de vos camarades officiers ne voient en l'Espagne qu'un lointain imbroglio politique, à peine digne de leur attention. »
Moreau inclina la tête. « Et vous ? »
L'homme but enfin une gorgée. « Je pense », dit-il, « que l'histoire se décide souvent bien avant que la première balle ne soit tirée. »
Moreau ne dit rien.
Parce qu'il était entièrement d'accord.
L'homme posa son verre et regarda Moreau droit dans les yeux.
« Vous continuerez à lire les journaux, Capitaine. Et vous continuerez à surveiller l'Espagne. Mais quant à cette conversation ? »
Il fit un léger geste. « Elle n'a pas eu lieu. »
Moreau hocha légèrement la tête. « Bien sûr. »
L'homme sourit faiblement. « Nous nous reverrons. »
Et tout comme ça, il tourna les talons et partit.
Pas de nom.
Pas de grade.
Pas d'explication.
Juste une compréhension implicite.
Alors que la porte se refermait derrière l'homme, Moreau s'assit enfin, exhalant lentement.
Deux réunions secrètes en l'espace de quelques jours.
Une avec Fournier, un homme de l'armée, lié par les règles, par l'ordre, par le grade.
Un homme qui croyait en la structure et la discipline mais qui commençait à voir les fissures.
Et maintenant, ceci.
C'était différent.
C'était un homme qui opérait dans l'ombre, qui n'était pas lié par le grade ou la tradition, qui voyait au-delà des ordres et de la doctrine.
Et maintenant, ils le surveillaient.
Moreau se servit un autre verre, fixant la lampe vacillante.
L'Espagne.
Il savait déjà comment cela se déroulerait.
Le coup d'État.
L'insurrection.
Les années brutales de guerre.
L'ascension de Franco.
Il connaissait déjà les erreurs que la France commettrait.
L'hésitation.
L'indécision.
L'échec à reconnaître ce que l'Espagne signifiait pour l'Europe.
Et si cet officier des renseignements sondait déjà des militaires pour avoir leur avis, cela voulait dire une chose.
Certains en France voyaient déjà la tempête arriver.
La question était de savoir combien d'entre eux comprenaient à quel point cela allait être grave ?
Moreau avala une longue gorgée de whisky.
Il le savait.
Et maintenant, quelqu'un d'autre soupçonnait qu'il le savait, lui aussi.