L'entrepôt se dressait en périphérie d'Avignon.
Marceau Vidal pénétra à l'intérieur, le faisceau de sa lampe torche déchirant l'obscurité.
Son manteau était humide, ses nerfs à vif.
On l'avait convoqué ici à 2 h 03, sans explication, juste des coordonnées transmises par sa source.
Il traversa l'espace vide.
On aurait dit le genre d'endroit où l'on peut disparaître sans que personne ne vous retrouve jamais.
Il aperçut enfin l'homme immobile près d'une fenêtre brisée.
L'homme ne se retourna pas pour le saluer, le dos raide et inerte.
Pas de nom, pas de bonjour.
Juste un long silence.
Marceau exhalait brutalement, l'air glacial rendant son souffle visible. « Tu me fais sortir de chez moi en pleine nuit. Tu ferais mieux de m'annoncer quelque chose qui vaille une gelure. »
L'homme se tourna et parla d'une voix basse.
« Quelque chose de gros est en marche. »
Marceau plissa les yeux. « Gros comment ? »
« Trop de redéploiements », marmonna la source. « Trop de noms familiers qui apparaissent sur les registres de mouvements classés. Des unités officiellement inexistantes depuis des années qui reprennent soudain du service. D'anciens officiers rappelés. Des rafales chiffrées depuis des emplacements qu'on croyait morts depuis des décennies. »
Marceau sentit un frisson lui parcourir l'échine, mais sa voix resta stable. « Et ? Tu as toujours eu le don de relier les points, mais ça sent la théorie du complot à plein nez. »
Le regard de l'homme croisa celui de Marceau.
Ses yeux étaient épuisés mais inébranlables. « Les fantômes se réveillent, Vidal. Et ils marchent. »
Le sang de Marceau ne fit qu'un tour. « Qu'est-ce que tu racontes ? »
« Je dis qu'il se trame quelque chose de très gros au sein de l'armée française », poursuivit la source, sa voix à peine un chuchotement. « Plus gros que des manœuvres. Plus gros que la sécurité des frontières. Ça... ça sent la fin de quelque chose. »
La poitrine de Marceau se serra. « Tu as apporté quelque chose ? »
La source acquiesça et lui tendit un dossier cacheté.
Marceau le prit sans hésiter, l'ouvrit et parcourut les pages à la lumière de sa torche.
Son pouls s'accéléra à chaque nom.
Des noms.
Des dizaines.
Parmi les officiers les plus décorés encore en activité.
D'autres censés être morts.
Disparus.
Révoqués.
Tous recensés.
En mouvement.
En réunion.
Il relut la liste deux fois.
Elle ne rétrécissait pas.
Sa gorge se noua. « Non. Pas possible. Ce sont des hauts gradés. Courbet. Rousse. Gaudin. Mercier. Même Delacroix ? »
La source ne répondit pas.
Son visage restait impénétrable.
Marceau le fixa durement, la voix basse mais chargée d'incrédulité. « Tu sais à quoi ça ressemble. »
« Je le sais », dit la source calmement, ses yeux sombres. « Et je sais que ce n'est pas un simple exercice militaire. Il se passe autre chose ici, Vidal. Quelque chose de plus profond qu'on ne peut l'imaginer. Ils font leurs mouvements. »
Marceau serra les poings. « Eh bien ? »
« Ils se rassemblent », dit la source. « Je ne sais pas où. Mais j'ai fait du renseignement toute ma vie, et je n'ai jamais vu un tel mouvement sans qu'une opération ne suive. »
Marceau le dévisagea.
Son esprit s'emballa, cent questions l'assaillirent, mais une seule surnagea. « Quel genre d'opération ? »
La source hésita un instant.
Puis, avec un air résigné, elle murmura.
« Un coup d'État. »
Le cœur de Marceau martela sa cage thoracique.
Sa peau fourmilla.
Son souffle s'accéléra, la panique commençant à ronger les bords de son calme apparent. « Tu en es sûr ? »
« On ne rappelle pas autant de fantômes si on ne prévoit pas de réécrire le système », répondit la source.
Marceau réfléchit.
Un coup d'État ?
C'était impossible.
Était-ce possible ?
La possibilité existait, oui, mais les implications étaient vertigineuses.
Marceau referma le dossier et, d'une voix posée, dit.
« Disparais. Brûle tout. Je porte ça direct à Rivet. »
La source acquiesça.
« Sois rapide. »
Marceau ne se retourna pas en courant vers sa voiture.
Il devait transmettre cette information à Rivet immédiatement.
Il fallut près d'une heure pour atteindre la maison. Le lieutenant-colonel Louis Rivet habitait un domaine sécurisé au sud de Paris.
Pas de plaque nominative.
Juste des gardes et le silence.
Rivet ne faisait confiance à presque personne, et on comprenait pourquoi.
Marceau ralentit à l'approche, les gardes au portail l'arrêtant net.
Fusils levés.
« Motif de votre visite. »
Les mains de Marceau se crispèrent sur le volant, sa voix calme mais urgente. « J'ai un renseignement urgent. Pour Rivet. Tout de suite. Question de vie ou de mort. »
Les gardes ne bougèrent pas.
« Je te le jure », dit Marceau, sa voix tranchant la tension, « si vous me retardez, la France n'existera plus dans un mois. »
Les secondes s'étirèrent comme des heures.
Finalement, l'un des gardes céda, reculant d'un pas. « Il vous reçoit. »
Marceau s'engouffra, les lourdes grilles grinçant lentement.
Il se gara vite, descendit et gagna la porte.
Rivet surgit d'un couloir, sa robe de chambre flottant, les cheveux en bataille comme s'il sortait d'un sommeil profond.
Il se frotta les yeux, la fatigue lisible dans ses gestes.
« Ça vaut mieux le coup de me réveiller », marmonna Rivet.
Marceau prit une grande inspiration.
Il n'avait droit à aucune erreur maintenant. « J'ai du renseignement. Mouvements dans l'armée. Ordres, schémas, redéploiements. Ça ressemble à un coup d'État. »
Rivet cligna des yeux.
Ses yeux s'écarquillèrent d'incrédulité. « Tu en es sûr ? »
Marceau lui tendit le dossier. « J'ai des noms. Ils sont tous dedans. Ce n'est pas de la spéculation. C'est en train de se passer. »
Rivet feuilleta les pages, l'expression d'abord indéchiffrable.
Puis elle changea.
« Jésus... » murmura-t-il, la main tremblant légèrement en saisissant un verre d'eau.
Il but longuement, cherchant à se calmer.
Il posa le verre, les yeux toujours grands ouverts. « Tu as montré ça à quelqu'un d'autre ? »
« Non, monsieur », répondit Marceau, l'observant de près. « Qu'à vous. »
Rivet acquiesça, le regard intense. « Ta source ? »
Marceau hésita.
Il n'avait pas le choix.
Rivet avait besoin de l'info, mais l'identité de la source devait rester protégée. « Je ne peux pas. »
Les yeux de Rivet se plissèrent, le commandant sévère refaisant surface. « Marceau. » Sa voix était plate, dure.
« Ce n'est plus une histoire de faveurs. Si c'est vrai, la France change demain. N'hésite pas. »
Marceau le fixa longuement, puis sortit lentement un carnet de sa poche.
Il griffonna un nom et une adresse, le tendit.
Rivet lut une fois.
Ses lèvres s'étirèrent en un fin sourire. « Bien. »
Il se leva, fit quelques pas dans la pièce avant de se retourner vers Marceau. « Reste ici. J'ai un coup de fil à passer. »
Marceau acquiesça, s'affalant dans un fauteuil en cuir.
Ses mains tremblaient légèrement en saisissant l'eau pour en boire une grande gorgée.
Il sentit la tension commencer à se relâcher en lui, mais ça ne dura pas.
Puis plus rien.
Un craquement assourdissant déchira l'air.
La douleur.
Aveuglante.
Déchirante.
Et puis... les ténèbres.
Rivet se tenait au-dessus du corps, son pistolet encore tiède dans la main.
Son visage était vide, dépourvu de toute émotion.
Le seul bruit était le tic-tac d'une horloge au mur.
La porte s'ouvrit violemment, deux de ses hommes déboulèrent, figés par la scène.
« Nettoyez », ordonna Rivet, sa voix calme, détachée.
Ils hésitèrent, regardant le corps inerte au sol.
« Maintenant », grogna Rivet.
Ils s'exécutèrent prestement, mais Rivet n'avait pas fini.
Il les regarda, les yeux glacés. « Tuez quiconque savait qu'il était ici. Famille, voisins, amis. Ne laissez rien. »
Il tendit le carnet avec l'adresse à son agent de confiance. « Va à cette adresse. Brûle-la. Tout le monde à l'intérieur. Efface-les. »
L'agent acquiesça sans un mot et se fondit dans l'ombre.
Rivet regagna son bureau, alluma une cigarette et sortit une enveloppe vierge.
Il écrivit soigneusement, la main ferme malgré le chaos alentour.
Delon,
La fuite a failli avoir lieu. J'ai géré.
Dépêche-toi. Chaque heure d'attente crée de nouvelles failles.
Les rats passent par les failles.
— R.
Il cacheta l'enveloppe, l'expression impassible.
Rivet la remit à un autre messager.
« Remets en main propre. Arrêt nulle part. Pas de téléphone. »
Il attendit que la porte se referme avant de s'affaisser dans son fauteuil.
La cigarette consumait lentement entre ses doigts tandis qu'il tirait une nouvelle bouffée.
« Vive la France », murmura-t-il.