Le commandant Moreau se tenait sur ce qui avait été la tranche la plus à gauche.
Il fixait un corps près de ses pieds, tenue noire, pas d'insigne, pas de plaque d'identité.
Juste un gamin, vingt ans peut-être, peut-être moins.
Des mains gantées.
Un cou pâle.
Une unique blessure par balle, nette, en plein thorax.
Derrière lui, les bottes de Rousseau crissaient dans le gel, une planchette sous le bras, une cigarette tordue coincée entre les lèvres.
Il s'arrêta, examina le corps, puis exhalait lentement.
« Ça fait soixante-douze cadavres ennemis confirmés, marmonna-t-il. Y en a plein d'autres dans les fourrés. Certains ont rampé avant de crever. »
Moreau ne répondit pas tout de suite.
Son regard ne quittait pas le cadavre.
« Les uniformes ? demanda-t-il enfin. »
« Mélangés, dit Rousseau en feuilletant une page. On a de l'équipement Waffen-SS, mais la moitié ? Rien. Juste des treillis noirs, pas de marquages, pas de plaques. Des ceintures polonaises sur deux gars. Des grenades tchèques. Quelques fusils soviétiques qui n'ont rien à faire dans une unité d'infanterie allemande. Des tatouages, aussi. J'ai vu un vieil emblème de mercenaire slovaque sur l'un d'eux. C'était pas un bataillon, c'était une putain de liste de courses de soldats à louer. »
La mâchoire de Moreau se crispa. « Des mercenaires. »
« Ouais, dit Rousseau avec amertume. Des chiens avec un salaire. Pas de drapeaux. »
Renaud s'approcha, se frottant les yeux pour chasser le sommeil.
Il tendit à Moreau une feuille d'ordres pliée, griffonnée à la hâte au crayon.
« On en a identifié quelques-uns, dit Renaud à voix basse. Les noms correspondent à des mercenaires des Balkans. Types repérés en Yougoslavie, certains en Espagne. L'un figurait sur une liste de surveillance française, désavouée, bien sûr. »
Moreau parcourut la feuille, la replia, la fourra dans sa poche.
« Ils n'ont pas besoin de papiers. Juste de cibles. »
À quelques mètres, Delcourt était accroupi près d'un corps à qui il manquait la moitié du visage.
Son fusil était en bandoulière mais ses mains tremblaient.
« Mon commandant, appela-t-il. Y a du mouvement à la frontière. Véhicules allemands. Chars légers, camions, motos de reconnaissance. J'ai compté trois avions de repérage qui font demi-tour vers l'est. »
Moreau se tourna lentement. « À quelle distance ? »
« Cinq bornes. Peut-être moins. »
Renaud souffla. « Et Berlin vient de pondre un communiqué. Ils appellent ça une "violation de l'intégrité territoriale". Prétendent qu'on a tiré les premiers. Qu'on a franchi la zone tampon neutre. Ils réclament des "éclaircissements de la part de Paris". »
Rousseau rit.
Ce n'était pas un rire joyeux. « Ils veulent dire capitulation. »
« Ils veulent toujours dire capitulation, dit Delcourt en se relevant, le visage pâle. C'est leur méthode. Ils envoient des fantômes par-dessus la ligne, font semblant de pas les connaître, puis hurlent quand l'un d'eux se fait descendre. »
Moreau acquiesça lentement. « Et Paris, il dit quoi ? »
« On doit se replier, dit Renaud, la mâchoire serrée. Revenir au fort de Simserhof. Rétablir les positions d'avant l'engagement. Pas de riposte sauf si on tire sur nous. Pas de déclaration publique. »
Le silence qui suivit fut lourd.
Un par un, les hommes qui travaillaient sur la ligne ralentirent.
Ils se tournèrent pour écouter.
Certains saignaient encore, d'autres traînaient encore les corps en rangées, d'autres restaient juste plantés dans le brouillard, à attendre.
« Laissez-moi voir si j'ai bien compris, dit Moreau. Trente-deux de nos gars sont morts ici. Soixante autres blessés. On a tenu tête à une force de frappe professionnelle, dirigée par des étrangers, qui tentait de kidnapper un scientifique juif et sa famille sur notre sol. Et Paris veut qu'on dise rien ? »
Rousseau cracha dans la boue. « Ils veulent qu'on fasse les morts. »
« Non, dit Delcourt. Ils veulent qu'on soit reconnaissants de pas être en guerre. »
« Ils veulent qu'on se taise, ajouta Renaud. Ils veulent garder la paix. L'illusion de la paix. »
Moreau fit un pas en avant.
Il grimpa sur la caisse la plus proche, glissante de gel et de sang, et promena son regard sur ses hommes.
Des dizaines de paires d'yeux se braquèrent sur lui.
Certains couverts de suie.
D'autres cerclés de larmes qu'ils refusaient de verser.
Beaucoup restaient silencieux, les fusils posés comme du plomb sur leurs épaules, les visages creusés par la fatigue et le chagrin.
« Ils nous disent de reculer, lança-t-il fort. Ils nous disent que c'était pas la guerre. Qu'on doit reprendre nos postes et oublier ce qui s'est passé. »
Il les balaya du regard.
« Mais moi, je me souviens. Je me souviens de chacun d'entre vous qui a tenu sa position. Je me souviens de Rousseau qui traînait des blessés pendant que les balles éventraient les arbres. Je me souviens de Faure qui protégeait des gamins de son propre corps. Je me souviens de Girard qui hurlait tout en tirant encore. Je me souviens de Delcourt qui a planté sa baïonnette dans les côtes d'un type parce qu'il n'avait plus de balles. Je me souviens de Lemaître qui est mort le doigt sur la gâchette. »
Personne ne parla.
La voix de Moreau se durcit. « Ils vont enterrer ça. Ils vont l'effacer. Mais nous, on oublie pas. Moi, j'oublierai pas. »
Sa voix baissa d'un ton.
« Et s'ils pensent que trente-deux tombes au bord de notre frontière ne veulent rien dire, alors je leur rappellerai personnellement. »
Quelques soldats applaudirent, puis d'autres.
Pas de joie.
Pas de fête.
Mais de la fierté.
De la fatigue.
De la colère.
De l'engagement.
Renaud remonta près de lui tandis que les applaudissements retombaient. « Vous allez vouloir entendre la suite. »
Moreau descendit de la caisse. « Quoi encore ? »
« La famille. La famille Weiss. »
« Qu'est-ce qu'ils ont ? »
« Ils ont disparu. Embarqués par une équipe venue de Paris. Division renseignement. Arrivés ce matin dans des Citroën noires. Disaient avoir des ordres directs du ministère de la Guerre. Personne les a arrêtés. Ils ont pris la femme, les gosses, la sacoche. Tout. »
« Ils m'ont pas attendu ? »
« Ils m'ont même pas demandé. J'avais pas le droit d'approcher à dix mètres. Ils avaient des papiers. De gros cachets rouges. Vrais ou faux, j'en sais rien. »
Moreau le fixa. « Ils les emmènent où ? »
« Ils ont pas voulu dire. Mais pas Simserhof. Pas dans le coin. »
« Weiss a dit quelque chose ? »
Renaud hésita. « Il avait l'air terrifié. Pas juste choqué, terrifié. Comme s'il les reconnaissait. »
Les poings de Moreau se crispèrent le long de son corps.
« Et le paquet ? »
« Ils l'ont pas ouvert. Pas là. Juste fourré dans une malle en acier et chargé dans la bagnole. »
Moreau se retourna, ses bottes s'enfonçant dans la boue.
Il regarda vers la crête.
Vers la fumée.
Vers les silhouettes qui s'estompaient des hommes qu'ils venaient d'enterrer dans les fosses communes derrière la ligne.
Une petite croix après l'autre.
Des noms tracés au charbon sur des bouts de bois.
« Ça concerne pas la famille, dit-il. »
« Non, acquiesça Renaud tout bas. Ça n'a jamais été le cas. »
Ils restèrent un instant.
À respirer le même air pourri.
« Vous allez le signaler ? demanda Renaud. »
Moreau regarda l'horizon gris. « Je monte à Paris. »
Renaud esquissa un sourire grimé. « Bien sûr que vous y allez. »
« Je veux que vous teniez l'unité à Simserhof. Pas de permission. Pas de désarmement. Tout le monde sur le qui-vive. »
« Je leur dis quoi ? »
« Dites-leur qu'on en a pas fini. Que c'est pas la fin. Qu'on est encore des soldats. »
Renaud lui tapa sur l'épaule. « Vous comptez entrer à l'Élysée avec vos bottes pleines de boue ? »
« Seulement si j'enfonce la porte d'un coup de pied. »
Moreau n'attendit pas d'autorisation.
Il alla droit vers le premier jeep.
Le moteur tournait déjà.
Son fusil en bandoulière, son manteau taché, une botte fendue au talon.
Les hommes s'écartèrent sur son passage.
Certains salutèrent.
D'autres se contentèrent de hocher la tête.
Quelques-uns appelèrent son nom.
Il ne fit pas signe.
Ne répondit pas.
Il monta simplement, claqua la portière, et fit signe au chauffeur.
Il ne se retourna pas.
Il filait sur Paris.
Vers les couloirs où le silence était devenu une arme.
Vers les bureaux où les secrets pourrissaient comme de la gangrène.
Vers les hommes qui croyaient qu'on peut enterrer la vérité avec les corps.
Qu'ils essaient.
Moreau arrive.
Et il n'est pas seul.