Madrid.
La capitale républicaine était devenue une ville assiégée non par l'artillerie de Franco, mais par elle-même.
Des graffitis rouges et noirs s'étalaient sur les bâtiments officiels.
¡Viva la Revolución! côtoyait des marteaux et faucilles communistes barrés.
Place del Callao, une barricade improvisée de sacs de sable et de tramways brûlés coupait le centre-ville en deux.
Le capitaine Alejandro Martínez de la Garde socialiste fit irruption au ministère de l'Intérieur, ses bottes résonnant sur le sol en marbre.
« Nous avons des tirs à Lavapiés », aboya-t-il en claquant un casque ensanglanté sur le bureau.
« Des anarchistes de la CNT ont envahi le Tribunal du peuple. Ils ont traîné le commissaire Alonzo dehors et l'ont abattu devant le palais de justice. »
La ministre de l'Intérieur Dolores Ibárruri, La Pasionaria, ne leva pas les yeux.
Elle tira longuement sur sa cigarette, exhalait lentement, puis dit : « Veulent-ils que Franco franchisse lui-même la porte ? »
« Madame la Ministre, à ce rythme, il n'en aura pas besoin. Nous nous déchirons entre nous. »
Elle se leva, lissa le devant de sa veste. « Alors nous posons le couteau avant qu'il ne se retourne contre nous. »
Martínez secoua la tête. « Le colonel Mendoza exige l'autorisation d'investir le quartier. Il dit que nous reprenons Lavapiés ou que nous perdons Madrid rue par rue. »
Ibárruri alla à la fenêtre.
Dehors, de la fumée s'élevait des toits.
« Dites-lui d'encercler le secteur. Personne n'entre, personne ne sort. Et dites aux plus bruyants qu'on est prêts à parler. »
« Et s'ils résistent ? »
Elle se tourna, le visage d'acier. « Alors enterrez-les avec le reste de nos idéaux. »
Barcelone, trois jours plus tôt.
Des flammes dansaient aux fenêtres du vieil hôtel de ville.
Sur le toit, des anarchistes de la CNT agitaient des drapeaux noir et rouge, scandant des slogans tandis que le bruit d'une presse d'imprimerie résonnait à l'intérieur.
Dans une grande salle éclairée par des lanternes, Clara Valera de la CNT frappa la crosse de son fusil contre une table de marbre fissurée.
« Nous avons dit à Madrid que cette ville appartient à son peuple, pas à des pions soviétiques se cachant derrière des drapeaux rouges ! »
Juan Rico du POUM se pencha en avant, les yeux fatigués.
« Clara, ce n'est pas une question de contrôle. Franco pousse depuis l'Èbre. Nos troupes ont besoin de munitions, de commandement, de coordination. »
« Et qu'est-ce que Madrid nous a offert, à part des chaînes ? Ont-ils envoyé des chars ? Des radios ? Ou juste plus d'exigences d'obéissance ? »
« Nos camarades meurent ! » claqua Rico.
« C'est une guerre, pas un séminaire ! »
« Précisément. Une guerre que nous mènerons à nos conditions. »
Un jeune courrier fit irruption, pâle et haletant. « Des bombardiers italiens ! Venant de la mer, des douzaines ! »
Le visage de Valera se figea. « De Majorque ? »
« Oui, camarade. Nous en avons compté au moins vingt. Des bombes tombent sur tout le port. La presse d'imprimerie est partie. »
Le conseil explosa en chaos.
Dehors, les sirènes d'alerte aérienne hurlaient.
Sur l'île baléare de Majorque, le colonel Giovanni Cappa se tenait au sommet d'une tour côtière, les bras croisés dans le dos.
La brise marine charriait l'odeur de sel et de poudre.
Un opérateur radio lui tendit un message. « Ordre direct de Rome. Valence est sans défense. Madrid se disloque. »
Cappa hocha lentement la tête. « Alors corrigeons l'histoire. »
Il se tourna vers un officier subalterne. « Lancez toutes les escadrilles. Commencez les débarquements. »
Quelques instants plus tard, des chasseurs italiens Fiat CR.32 rugirent au-dessus du littoral.
Des bombes s'abattirent sur la ligne ferroviaire Sagunto-Valence avec une force tonnante.
Dans un village voisin, un vieil homme serrait un chapelet pendant que sa maison s'effondrait.
Des marines italiens débarquèrent à Cala Mesquida sous la couverture des canons de la marine.
Au moment où le Tricolore était hissé, la voix de Cappa parvint par la radio.
« Phase un terminée. La voie de Franco est libre. »
Au sud de Cordoue, Franco se tenait aux jumelles, les collines andalouses derrière lui. Le général Yagüe s'approcha, les bottes crissant sur l'herbe sèche.
« Ils se fracturent, mon Général, » dit Yagüe. « Barcelone défie Madrid. Valence vacille. Les Français sont occupés à saigner les Allemands dans le nord. »
Franco baissa les jumelles. « Alors on frappe pendant qu'ils sont occupés à se baiser entre eux. »
« Nos troupes de choc ont percé à Montoro. Le flanc de Grenade est exposé. »
« Enfoncez-vous. N'arrêtez pas avant la côte. Si nous prenons Malaga, nous étranglons Valence par la mer. »
Yagüe hésita. « Et si Barcelone tient ? »
Franco esquissa un rictus. « Barcelone s'effondrera. Ils brûleront les bannières des uns et des autres avant que notre premier obus ne tombe. »
Valence, QG de la gare.
Grigoriy Petrov se penchait sur une carte, ses doigts gantés tapotant Saragosse, puis Valence.
Le commandant adjoint Solis se tortillait nerveusement. « Calamocha a été... une erreur. Un commandant de milice a saisi le dépôt. Nous travaillons à le ramener sous contrôle. »
« Ils ne répondent plus à Madrid ? »
Solis bredouilla : « Ils sont toujours antifascistes. »
Petrov leva un sourcil. « Trotsky aussi. Et il a fini avec un piolet dans le crâne. »
Solis avala sa salive. « Ce sont des irréguliers. Nous essayons de... »
« Épargnez-moi ça. L'Union soviétique a livré des armes, des avions et des conseillers. En retour, nous exigeons la cohésion. »
« Alors que voulez-vous que nous fassions ? »
Petrov le fixa. « Commencez à identifier les agitateurs anarchistes. Vous pouvez commencer par Calamocha. Si Madrid bouge, vous ne cillez pas. »
Sierra de Alcubierre, front d'Aragon.
Le capitaine Renaud s'accroupit derrière un mur de sacs de sable, la radio crépitant à côté de lui.
« Ils ont ouvert le feu, » marmonna son opérateur radio.
« On dirait que notre signal a été brouillé. Ils croient que nous sommes des Nationalistes. »
« Levez le drapeau, » ordonna Renaud. « Un chiffon blanc. N'importe quoi. »
Il se dressa, agitant une bannière de fortune, hurlant : « Nous sommes des camarades ! Forces républicaines ! »
Des détonations craquèrent.
Une balle lui siffle passé l'oreille.
Un sergent à côté de lui hurla et s'effondra.
« Merde ! » Renaud s'aplatit au sol, saisissant l'homme qui saignait.
« Médecin ! Dépêchez-vous ! »
Un anarchiste blessé tituba vers lui depuis les arbres.
« Ils ne savent pas. Il n'y a pas de commandement. Juste des poches de milice... pas de radios, pas d'ordres. »
Le visage de Renaud se tordit. « Alors nous sommes dans une guerre dans la guerre. Et personne n'a dit aux hommes pourquoi. »
Barcelone.
Un sous-sol de studio radio.
Un jeune technicien alluma une bougie, guidant l'animateur vers le micro.
Des obus tonnaient au loin.
La voix craqua dans les ondes : « Camarades... ce n'est plus une guerre pour l'Espagne. C'est une guerre pour le sens. Madrid est muette. Valence murmure. Les Français meurent aux côtés des Allemands et nous ? »
Une explosion secoua la pièce.
La poussière pleuvait du plafond.
« Nous nous battons pour les morceaux. Si une Espagne naît demain, elle ne sera pas propre. Mais elle doit naître. »
Un long silence.
Puis.
« Bonne nuit, camarades. »