« Ne bouge pas, beau gosse. Pas question d'abîmer ton visage plus qu'il ne l'est déjà. »
La rousse guida l'aiguille d'un claquement de doigts, le fil glissant sans effort dans les airs. Un mince courant d'air caressa le visage de Sergio tandis que l'aiguille et le fil traversaient sa peau avec un doux bruit humide.
Sergio tressaillit, mais pas à cause de la douleur. La douleur n'était rien. C'était la vue, la sensation, la certitude que son visage… ne serait plus jamais le même.
En face de lui se tenait un miroir. Il avait toujours pris le temps de jeter un œil à son reflet, ne serait-ce que pour admirer la seule chose qu'il avait soignée et entretenue. Mais maintenant, ce qui lui faisait face n'était pas le masque doux et fiable qu'il portait depuis des années.
C'était autre chose.
La source de tout ce chaos ? Le côté droit de son visage… entaillé comme un fruit pourri et recousu avec un fil bien trop gros.
Derrière lui, la femme fredonnait faux. « Je veux dire, sous un certain angle, ça passe encore. À peu près. »
Elle inclina la tête, des aiguilles flottaient au-dessus de ses doigts, tournant légèrement comme une boussole. Elle continua d'observer le visage de Sergio, tandis que ses aiguilles et son fil entraient et sortaient de sa chair.
« Hmm, oublie. T'es horrifiant sous tous les angles. »
Sergio ne dit rien. Ses lèvres étaient serrées, le coin gauche tressaillant de l'effort pour rester immobile. Le côté droit, lui, était incroyablement figé. Il s'accrochait aux lambeaux de sa fierté, qui saignait encore à cet instant précis.
Puis, au bout d'un moment, les aiguilles de la femme se portèrent derrière elles pour couper leurs propres fils avant de revenir vers elle.
« Pfiou, j'ai fait de mon mieux », ajouta-t-elle sur un ton de fausse sincérité. « Ces gamins t'ont entaillé profond. Va falloir t'habituer à ce que les gens hurlent en te voyant. »
Une infime partie de Sergio trembla. Si même elle avait fait de son mieux, alors… son visage était-il vraiment une cause perdue ?
Sergio passa un doigt sur les bords de sa cicatrice. Plus aucune douceur attendue, seulement une douleur vive qui irradiait de sa peau et de son cœur. Il parla enfin, d'une voix basse et amère. « Y a-t-il vraiment… aucun moyen de me restaurer ? »
La femme, celle qu'on appelait la Couturière, secoua la tête. « Aucune chance, de ma part en tout cas. Ta meilleure option serait une visite de quelqu'un maniant la magie de lumière. Mais cette "Sainte" de Setus n'arriverait même pas à soigner un mal de dos, parait-il. »
« Merdum !! » Il abattit son poing sur le lit d'acier. Sa rage résonna dans la petite salle d'opération. « Je vais tuer ces gamins ! Je leur lacérerai la figure sous leurs yeux respectifs ! »
La Couturière ne broncha pas, son sourire ne vacilla pas.
« T'es sûr d'être en état pour ça ? » dit-elle, jetant un chiffon ensanglé dans la poubelle. « Tu es arrivé ici trempé et en sanglots, couvert de sang et… d'autre chose. Ou bien t'aimes ça, ce genre de trucs ? »
La tête de Sergio se tourna vers elle, son unique œil rivé sur elle. « Tu te moques de moi ?! »
Il leva le poing. Mais avant qu'il ne puisse —
— Une douzaine de scalpels fendirent l'air, s'immobilisant juste devant son visage, suspendus par le seul vent.
Une perle de sueur glissa le long de sa joue.
Les scalpels restaient immobiles dans les airs, scintillant comme des crocs d'argent. Aucun ne bougeait, mais l'avertissement était assez clair.
« Lever la main sur celle qui te recoud la figure ? » La Couturière n'éleva pas la voix. Au contraire, elle resta calmement moqueuse. « Tu tiens vraiment à sortir d'ici les deux yeux fermés, hein ? »
Sergio gela. Lentement, il baissa le bras.
Les scalpels ne bougèrent pas.
« J'ai pas fini avec toi », ajouta-t-elle, et d'un claquement de doigts, les scalpels filèrent se ranger en un rouleau net près de son plateau.
Le silence revint, épais dans l'air. Sergio resta immobile un long moment, la mâchoire crispée, le souffle sifflant par le nez.
Puis, calmement, il parla.
« Je ne laisserai pas couler. Ces gamins… » il marqua une pause, exhalant bruyamment. Il leva une paume, la regardant de son unique œil. « Ils m'ont humilié. Ils m'ont tailladé comme si j'étais rien. Je m'en fiche des conséquences. Je les ferai payer. » Son poing se referma en une boule serrée.
La Couturière cligna longuement des yeux. Puis elle ricana.
La tête de Sergio se tourna vers elle. « Pardon ? »
Elle lui tourna le dos, pliant une serviette ensanglée, la tête même pas tournée vers lui. « Tu crois être encore en position de vouloir des choses ? »
« Pour te l'enfiler dans ton crâne épais, c'est parti. Tu as échoué », dit-elle, le regardant enfin, le visage fermé. « Tu es parti pour kidnapper une candidate. Et tu es revenu bredouille. Sans compter que t'es revenu balafré et trempé. »
Elle jeta la serviette dans la poubelle. « Ça veut dire que la prochaine fois ? Sa famille, et peut-être Setus lui-même, seront prêts. Tu n'approcheras même pas avant qu'ils ne te tranchent l'autre moitié de la figure. »
Il resta silencieux, les poings tremblants. « Non, je peux encore — »
« Deuxièmement… » Elle leva deux doigts. « Tu as perdu ta figure. C'était ton arme, non ? Le regard. Le charme. Le mensonge. C'est fini maintenant. T'as une tête à faire fuir les clients, personne n'achètera tes [Douceurs Mensongères] avec cette tronche. »
Sergio était pétrifié jusqu'à la moelle, mais elle n'avait pas fini.
« Et troisièmement, peut-être le pire de tout. » Elle lui tourna le dos, levant trois doigts. « Tu as fait une scène. Un membre de la Main Droite qui fait du bruit en public, qui s'échange des coups comme une vulgaire racaille ? Tu sais combien de temps ça va prendre pour nettoyer ça ? »
Sergio ne put répondre. Tout ce qu'elle avait énoncé étaient des faits, qu'il ne pouvait réfuter.
« J'arrive pas à croire qu'on soit collègues. » Elle rejeta la tête en arrière, ses yeux brillant tandis qu'ils perçaient ceux de Sergio. « Qui dit que tu as encore la moindre valeur ici ? »
Les mots frappèrent plus fort que n'importe quelle lame. Sergio ne parla pas. Sa bouche resta à demi ouverte, mais aucun son n'en sortit. Juste le faible sifflement de sa respiration.
Finalement, la Couturière s'approcha de lui, son expression s'adoucissant, son sourire revenant.
« T'inquiète, tu ne te fais pas virer », dit-elle, presque doucement. « Pas encore. »
Les épaules de Sergio s'affaissèrent, à peine.
« Mais la Main Droite ? » Elle tendit la main et retira un unique fil de son col. « Va falloir te battre pour y revenir. Je te soutiendrai ~ ! »
Ses yeux s'écarquillèrent. « Q-Qu'est-ce que tu — »
« Ouais, t'es virée de l'équipe. Tu le savais pas ? » Elle exhiba un large sourire innocent.
Ce sourire transperça plus profond que toutes ses aiguilles.
La Couturière lui tourna le dos, rangeant déjà ses outils. Son ton devint léger, comme si elles parlaient de la météo.
« Au fait, n'espérez pas qu'on l'amène pour vous. On reporte le recrutement des candidates pour l'instant. On avance sur ce plan et il nous faut tout le monde sur le pont. »
Sergio cligna des yeux. « Quel plan ? »
« Oh… c'est vrai. » Elle s'arrêta net, se couvrant la bouche d'un air innocent. « J'ai oublié que tu n'es plus de la Main Droite. Donc, c'est classé secret. »
Ses poings se crispèrent. Il mit toute sa patience à contenir toute cette moquerie.
Elle ne le regarda pas en continuant.
« Ah, par contre, on a besoin de combattants de première ligne pour ça ! Une belle occasion pour toi de grimper les échelons, non ? » Elle gloussa doucement. « Tu serais parfait pour le rôle ~ ! »
Il ne put répondre. S'il le faisait, tout risquait d'exploser.
Ses outils soigneusement rangés, la Couturière se dirigea vers la porte. Elle s'arrêta dans l'encadrement, les mains dans les poches de son manteau.
« Oh, et Sergio ? » dit-elle sans se retourner. « Essaie pas de crever avant d'être à nouveau utile. »
La porte claqua derrière elle.
Le silence remplit la pièce.
Sergio restait là, seul, fixant le reflet qui ressemblait à peine à l'homme qu'il avait adoré. La lumière tamisée attrapait le bord de sa cicatrice, la couture baveuse et enflée là où son œil droit avait été.
Son œil gauche se plissa, brûlant.
Il agrippa le bord du lit d'acier. Il plia sous sa force tremblante.
« J'espère qu'on se reverra. Un jour. »
D'une poussée, il se décolla de la lame d'acier, claqua la porte et disparut dans les sombres couloirs souterrains.