« Ton interrogatoire est terminé ? »
Une voix soudaine derrière moi me fit me retourner.
« Vous êtes rapide, Maître. »
La petite Sage au chapeau pointu flottait doucement dans le ciel nocturne.
« Je suis épuisée par tous ces soins... Oh ? Voilà qui fera parfaitement l'affaire. »
Sur ces mots, elle tendit la main et toucha une épée posée au sol.
Comme un linge sec qui absorbe l'eau, la magie disparut de l'épée enchantée en un instant — Maître l'avait siphonnée.
« Attendez, Maître ! Qu'est-ce que vous faites ?! »
« Je refais mes réserves de magie. Comme c'est prévenant de ta part, Veit. »
« Celle que vous venez de vider est probablement l'Épée magique tueuse de dragons, Löwenicht. »
C'est une épée dotée d'une puissance de mise à mort terrifiante, en particulier contre les dragons et les dragonides. Même employée en toute autre circonstance, elle tranche un grand bouclier en deux, net.
« Je sais. C'est exactement pour ça qu'elle est parfaite. Trop dangereuse pour la laisser traîner. Oh, et ce bouclier a l'air bien aussi. »
« Ce bouclier porte le blason de l'Ancien Royaume — c'est clairement une antiquité... Au moins 150 ans. »
« Oh je t'en prie, c'était pratiquement hier. »
La voilà maintenant qui absorbait la magie de l'armure. Je crois... oui, celle-là a été portée à coup sûr par l'un des véritables héros d'autrefois.
« Arrêtez ! Ne gâchez pas ça ! On ne peut pas au moins garder l'armure ? »
« Bon, bon. Je te fabriquerai un nouvel équipement adapté aux démons la prochaine fois. Laisse-moi juste utiliser ça pour récupérer, pour l'instant. Je n'ai pas fini de soigner les gens à Bachen. »
« Vous mentez. Vous ne fabriquerez absolument rien ! »
Si l'on prend mon niveau de puissance magique comme unité, disons un « Veit », alors cette épée, ce bouclier et cette armure qu'elle vient de vider font environ 27 Veits.
La Deuxième Division aurait été ravie de récupérer tout ça...
Après avoir drainé toute l'énergie magique de l'équipement des faux héros, Maître s'étira les bras, visiblement satisfaite.
Je tenais le compte et, sauf erreur, elle vient d'absorber quelque 128 Veits de magie. Cette petite mémé antique a une capacité magique sans fond.
« Pas mal. Alors, qui est cette apprentie sorcière ? »
« Apparemment, c'était l'une des compagnes du Héros. »
Maître hocha la tête comme si elle comprenait.
« Je vois, cette petite jouait donc à faire semblant avec cette mascarade de héros de pacotille. Écoute-moi, petite : si tu ne connais pas ta place, tu y laisseras ta peau. »
Ses camarades viennent littéralement d'y laisser la leur à l'instant, Maître.
Ignorant complètement le visage livide de la mage, Maître forma un sceau de lumière de ses mains.
« Puisque je me suis servie dans leurs affaires, je suppose que je devrais rendre les corps. Accordons-leur une brève vie d'emprunt. Levez-vous, et marchez. »
En quelques mouvements de doigts, les trois cadavres au sol se mirent à se traîner sur leurs pieds — zombifiés.
Elle tapota doucement de ses petites mains les zombies ruisselants de sang et leur dit avec bienveillance :
« Allez-y, maintenant. Retournez à pied auprès de vos camarades. Qu'ils vous donnent une sépulture digne. »
Maître leur fit signe de la main avec un sourire enjoué.
Voilà exactement pourquoi les nécromanciens ont la réputation d'être des cinglés...
D'un côté, nous avons l'ancien groupe qui s'éloigne en titubant sur des jambes flageolantes, dégouttant de sang.
De l'autre, nous avons la mage tremblante, le visage crispé comme si elle allait convulser.
Et puis nous avons Maître, qui la regarde en rayonnant.
« Qu'est-ce qu'il y a ? Tu ne peux pas marcher toute seule ? Hé, vous trois — emmenez votre camarade encore vivante avec vous. »
Les zombies se retournèrent lentement et la regardèrent de leurs yeux voilés.
« Eeeuh... »
Ils avancèrent d'un pas traînant et, malgré son effondrement, la soulevèrent tous ensemble.
« KYAAH ?! N-, NOOON !! »
« Quelle énergie. Très bien, alors — allez, escortez-la. »
D'un battement de main, les zombies emportèrent la mage hurlante vers une brèche de la muraille.
« Vous êtes complètement scandaleuse, Maître. »
« Hm ? Je n'aurais pas dû faire ça ? »
« Non... laissez tomber. Je vais aller reconnaître un peu les lieux. »
Maître a perdu son cœur humain depuis longtemps.
Bon, tant pis. Je me suis reglissé dans la cité de Schwelm. Si quelque chose arrivait, Maître me sortirait de là de toute façon — travail facile.
Comme prévu, la cité entière était dans le chaos.
« Sire le Héros ! Qu'est-ce qui vous est arrivé ?! »
« I-il est mort ! C'est un zombie, maintenant ! »
« C'est le cadavre du seigneur Lanhardt ! »
« Le Saint de l'Épée et le Chevalier Sacré aussi ! »
Ouah, ils avaient des titres impressionnants. J'ai dû les tuer en légitime défense, mais c'est quand même un peu dommage.
« Attendez ! La Sainte est encore vivante ! »
C'était une sainte ?
Laissez-la tranquille, à la fin.
Les zombies atteignirent la place centrale de Schwelm et s'écroulèrent avec un bruit mou et humide. Les ordres de la nécromancienne Gomoviroa accomplis, ils redevinrent de simples cadavres.
Une foule de soldats s'était rassemblée, mais ils restaient à distance, sidérés.
On ne peut pas leur en vouloir.
Après tout, les « héros » du front nord, leurs étoiles brillantes, venaient d'entrer en ville à l'état de zombies.
Tandis que les soldats alliés restaient là, sous le choc, un homme qui avait l'air d'un fonctionnaire arriva en courant, affolé. C'était la première fois que je le voyais en chair et en os, mais s'il y a bien un secrétaire du Sénat, c'est lui.
Dès qu'il aperçut la Sainte, le secrétaire d'âge mûr cria sur un ton accusateur :
« Que s'est-il passé ?! Expliquez-vous, Sainte Mildine ! »
Toujours assise sur le pavé, la femme lâcha une réponse qui ressemblait à un cri.
« Un l-loup-garou ! Un seul loup-garou a tué tout le monde ! E-et ensuite il les a transformés en zombies... ! »
« Un loup-garou ?! Absurde ! Le Héros ne tomberait jamais devant un adversaire aussi insignifiant ! »
C'est vrai que, contre un loup-garou moyen, ils auraient probablement gagné à trois contre un. Si je n'avais pas utilisé Ébranle-Âme, j'aurais probablement perdu aussi.
Mais la femme — Mildine — secoua frénétiquement la tête et insista.
« Son hurlement a scellé notre magie et nos lames ! Nous ne pouvions pas gagner ! »
Le malaise se répandit parmi les soldats.
« Ils étaient quatre et ils ont perdu contre un seul loup-garou... ? Ça ne colle pas... »
« Enfin, j'ai bien entendu dire que l'armée du Seigneur Démon avait un général loup-garou monstrueusement puissant... »
« Aucune chance que quelqu'un d'aussi important se montre ici, cela dit. »
En fait, il est ici.
Tout à fait ici.
À mesure que les murmures montaient parmi les soldats, le secrétaire commença à paniquer.
« Attendez, la Sainte est simplement désorientée ! Venez, partons. »
Il tendit la main pour relever Mildine — mais un des soldats se plaça devant lui. Juste un milicien en tenue civile avec une cuirasse.
« Une seconde — le seigneur Lanhardt était-il vraiment un Héros ? »
« Ouais ! Un Héros ne devrait pas mourir aussi facilement ! »
« Vous nous avez menti ?! »
L'armée permanente du Sénat est composée de mercenaires sans emploi, d'épéistes sur le déclin et de guerriers nomades. Ce sont des professionnels et ils se battront contre n'importe qui pour une paie.
On ne peut pas en dire autant des gardes et des miliciens citoyens. Les gardes font passer la sécurité de leur propre cité en premier, tandis que les miliciens sont des amateurs qui ne se battent que par nécessité.
Leur moral casse dès que les choses tournent mal.
De plus en plus de soldats affluaient, et la place sombra dans le chaos.
Le secrétaire du Sénat fut acculé par des soldats furieux et frappé au visage. Le nez et la bouche en sang. Quelqu'un l'attrapa par la manche, et il fut bientôt englouti par la foule.
Personne ne montra le moindre respect aux corps des faux héros, et voilà que les soldats entouraient aussi la fausse Sainte.
« Vous maîtrisez 26 écoles de magie, non ?! Vous n'êtes pas capable d'abattre un loup-garou avec un sort ?! »
Ouah, c'est plus que ma maîtresse.
Mais la Sainte Mildine ne fit que secouer la tête, terrifiée.
« N-non... je ne peux pas... »
« Comment ça, vous ne pouvez pas ?! »
« J-je ne suis qu'un officier mage du Sénat... J-je ne connais que les illusions... ! »
« Les illusions, dites-vous ?! »
Acculée par un colosse, elle en lâcha bien plus qu'elle n'aurait dû.
« Hiii ! M-mon travail consiste juste à agrémenter les cérémonies ou à étouffer les scandales ! »
Le silence tomba.
« Vous êtes une escroc ! »
« Une fausse sainte ?! Vous vous moquez de nous ?! »
« Combien de nos camarades sont morts à cause de ces salauds ?! »
« Tuez-la ! »
« Coupez-lui la tête ! »
Bon, holà. Ils sont sérieux ?
Battre à mort une femme désarmée, ce n'est pas normal.
Et puis, avez-vous oublié que c'est grâce à ces faux héros que vous avez réussi à reprendre deux villes entières ?
Alors que je pensais cela, quelqu'un tira sur ma manche par derrière.
« Seigneur Veit, seigneur Veit. »
Un seul groupe m'appellerait ainsi dans un endroit comme celui-ci — les hommes de Mao.
Deux jeunes marchands me regardaient, les yeux écarquillés de stupeur.
« Qu'est-ce que vous faites ici, seigneur Veit ? »
« Bah, je suis venu jeter un œil et j'ai fini par abattre le héros. »
« Ne minimisez pas ça ! »
Si vous voulez blâmer quelqu'un, blâmez votre patron. Il est bien trop louche.
« Bref, venez avec nous. Il faut vous changer. »
Ils me traînèrent dans une tente voisine et m'enfilèrent une veste de milicien standard.
« Ne vous faites pas remarquer comme ça, s'il vous plaît ! Vous nous mettez en danger, nous aussi ! »
« Désolé. »
N'empêche, sérieusement. Tout est la faute de votre patron.